«تلاش بی‌اراده‌ای که در راه گفتار به خرج می‌دهیم از عمل تصفیه خون به مراتب پیچیده‌تر و سخت‌تر است. عجب مکافاتی است این دهن، این مجموعه‌ی گوشت پر باد که به خودش می‌پیچد تا سوت بزند، نفس بکشد، به کار بیفتد و از بالای سد گندیده دندان‌ها هر جور صدای ناخوشایندی را بیرون بدهد! با وجود این مجبوریم همین را بالای سرمان حلوا حلوا کنیم. کار سختی است. چون ما چیزی نیستیم جز کیسه‌ای از روده‌های گرم و گندیده، همیشه با احساسات سر ناسازگاری داریم. عاشق شدن کاری ندارد، سر پا ماندن است که کار است»

Grief isn’t empty, it’s black and material, I’ve seen it.
It’s a force, independent, and eats you while you’re sleeping.

Mysteries of Small Houses,’ by Alice Notley

i'm obsessed with post war literature

I was no longer needing to be special, because I was no longer so caught in my puny separateness that had to keep proving I was something. I was part of the universe, like a tree is, or like grass is, or like water is. Like storms, like roses. I was just part of it all.

Ram dass

And my heart it shook with fear
I'm a coward behind a shield and spear
Take this sword and throw it far
Let it shine under the morning star

“Word — That invisible dagger.”
― Emil Cioran

“To get up in the morning, wash and then wait for some unforeseen variety of dread or depression.
I would give the whole universe and all of Shakespeare for a grain of ataraxy.”

― Emil Cioran, The Trouble with Being Born

Today.