#девесто/миквот #флафф #флафф&ангст #харт/комфорт #ангст/романтика #ангст/хорошая концовка #яой #гей-паника #остальные-персонажи-упоминаются-вскользь #ревность/зависть #они-целуются!! #фанфик #перевод

Миквот постоянно чувствует себя не в своей тарелке. Сначала на поверхности, а потом и среди остальных убийц.

«Миквоту казалось, что он просто зомби, ходячий мертвец».

Охваченный мыслями, что он никому не нужен, он уходит от убийц и собирается никогда не возвращаться.

Девесто, к его большому удивлению, отправляется на поиски.

Миквот спотыкаясь брел по улице, прижимая руку к мечу, который буквально врос в его грудь. Он шел по дороге, украшая ее каплями крови, сочившейся из раны, оставляя на асфальте маленькие алые пятна.

Миквот чувствовал себя зомби, ходячим мертвецом. Люди глазели и перешептывались, наблюдая, как он спотыкается о собственные ноги, бредя по тротуару. Он опустил взгляд на рукоять меча, тяжело дыша, его глаза беспокойно метались по сторонам. Сначала к гражданским, которые пялились на него, потом к мечу, затем на асфальт под ногами. У них были все основания смотреть. Кто не испугается, увидев человека с мечом, торчащим из груди, идущего по улице?

Он должен был быть мертв, думал Миквот. Он должен был быть мертв, но его тело не позволяло ему перестать идти. Меч в его груди стал практически частью тела. Он не мог упокоиться, ему нужны были ответы. Ему нужно было узнать, кто воткнул этот меч ему в грудь.

Возможно, он был почти что сверхчеловеком. По сравнению с людьми вокруг, которые бросали на него косые взгляды или шептались с друзьями, он был бессмертным. Любой другой умер бы от удара меча, разрыва плоти, агонии и потери крови. Миквот никак не мог вспомнить тот день, когда его проткнули. Он не помнил лицо обидчика, не помнил даже чем занимался тогда. Единственное, что осталось в памяти - поле подсолнухов, и то, как его кровь пачкала и разрушала свежий аромат каждого цветка.

Он чувствовал себя уродцем, изгоем. Он убивал мирных жителей в поисках ответов, в поисках покоя. Чтобы перестать чувствовать на себе вечные осуждающие взгляды. И каждый раз, сразу после убийств, он жалел об этом.

Мысли тяжелым грузом давили на Миквота, пока он выбирался из города на открытое поле. Его ноги уже не могли держать тело, они подкосились, и он рухнул на землю. Он лежал плашмя, уткнувшись лицом в траву. Природа была единственным местом, где он чувствовал покой, свободу от всей той осудины, с которой сталкивался постоянно - и от своих собратьев-убийц, и от простых людей. Он даже не понимал, зачем жил с этими убийцами - все они были бессердечными по сравнению с ним. Они наслаждались криками и ужасом гражданских - а он нет. Ветер усиливался, трава колыхалась, касаясь его лица, пока он лежал в луже собственной крови, похожий на очередное место преступления.

Никто из убийц, наверное, даже не любил его и не заботился о нём. Пока они все сидели вместе, рассказывая истории о своём дне или смотря какую-то ерунду на экране Бедвара, Миквот всегда оставался в стороне. Его никогда не звали присоединиться, поэтому он сидел в своей комнате, окружённый тоской и пустотой. Миквот наблюдал из-за стены, как Девесто смеялся и шутил с другими убийцами. Он думал, что Девесто его друг, но тот обычно даже не замечал, что Миквота единственного не было рядом.

Миквот перевернулся на спину, уставившись в небо и наблюдая, как облака плывут по голубому горизонту. Он думал, что если перестанет появляться в доме убийц, никто даже не заметит его исчезновения. Да. Так он и сделает. Он не собирался возвращаться. Кому какое дело в конце концов?

Ночь постепенно опустилась на город, а Миквот сидел в холодном сыром переулке неподалёку от дома убийц. Он видел, как в доме зажигался и гас свет, и на стенах мелькали еле заметные силуэты. Он наблюдал за тенями убийц, сновавших вверх и вниз по лестнице, пока не увидел знакомый силуэт Девесто. Того, кого он мог узнать.