Forwarded from СИТНИКОВ CF (🪖маняша)
Навигация | Вп пост +300 | Правила ⤸🔤 🔤 🔤 🔤 кф для тех, кто увлекается музыкой Александра Ситникова, Николая Бабака, Антона Клевцова и Ольги Чернавских !
（ ）бот :﹫、@sitnikovcf_bot
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Автор:: https://news.1rj.ru/str/viy_lone (прода там же)
"
Лето в Питере пахнет мокрым асфальтом и сигаретным дымом. На балконе пятого этажа облупленной хрущёвки, где мы снимаем с Дотторе однушку, воздух вязнет в лёгких, как дешёвая крепкая смола.
Я – Панталоне. Мне двадцать, отучился на финансиста, но на работу не взяли, подрабатываю в кофейне у метро, обдираю стаканчики для капучино ногтем, пока не остаётся дырка. У меня чёрные круги под глазами от недосыпа и дрожь в руках, когда я достаю телефон, чтобы проверить, не скинула ли мама деньги. Обычно не скидывает. Мне стыдно просить.
Дотторе учится на хирурга, и мне кажется, он просто играет в эту жизнь, не планируя доживать до сорока. Он любит тусовки, любит шум, любит девушек, которых приводит домой пьяными, а утром они выходят на кухню в моей футболке и курят мою же сигарету. Он говорит мне:
– Лоне, не смотри так, это всего лишь тело.
Он вообще так живёт, будто всё – "всего лишь". Всего лишь ночь. Всего лишь кровь. Всего лишь время, которое течёт сквозь пальцы.
Мы оба любим курить на балконе по вечерам, но по-разному. Я курю тихо, медленно, вглядываюсь в окна напротив, в чужие жизни. Дотторе сидит на перилах, курит быстро, резко, оставляя пепел на бетоне, пока говорит:
– Ты ведь понимаешь, Лоне, что они все пустые. Они все – очередные клетки, которые я разрезаю.
Я не отвечаю. Я заворожённо смотрю, как его волосы слегка липнут ко лбу, когда он поворачивается, чтобы взглянуть на меня, с ухмылкой, будто знает обо мне всё. И, наверное, он действительно знает.
У него в комнате всегда пахнет спиртом, табаком и дешёвыми духами. Иногда я слышу, как он смеётся ночью, задыхаясь, когда кто-то стонет под ним. В такие ночи я сижу на полу в коридоре, держу чашку с холодным чаем, стараюсь не слышать, как кто-то вскрикивает его имя, как кто-то задыхается в этом маленьком мире, где даже стены не выдерживают накала его жизни.
На утро он выходит на кухню с синяками под глазами, но довольный, пьёт воду из горла, вытирая рот рукой. Говорит мне:
– Ты в кофейню сегодня?
Я киваю. Он кивает в ответ, будто мы всё поняли без слов.
Иногда он приходит в кофейню, где я работаю. Садится у окна, закидывает ногу на ногу, щурится, закуривая, несмотря на запреты. Я приношу ему латте, он смотрит, как молочная пена оседает, и говорит:
– Ты ведь ненавидишь эту работу.
Я молчу, но он всё равно знает.
– Ты боишься просить деньги у мамы, боишься просить хоть что-то у этого мира, Лоне.
Он улыбается, так легко и дерзко, что мне хочется разбить ему чашку о голову, чтобы он замолчал, но я не могу.
– Ты трус, – говорит он. – Но я тебя люблю за это. Ты напоминаешь мне, что я живой.
А вечером мы снова курим на балконе, сидим рядом, и он вдруг спрашивает:
– Слушай, а ведь можно было бы свалить отсюда? В Грузию, в Стамбул, куда угодно.
Я сжимаю сигарету в пальцах, и пепел падает на колени.
– Можно, – отвечаю я, но мы оба знаем, что я не уеду.
Потому что мне нужна его жизнь, его шум и его хаос, чтобы чувствовать, что я не растворился в своей серой тишине.
А ему нужно, чтобы я смотрел на него, когда он срывает крик из груди в постели с очередной девушкой, когда он возвращается с тусовки в пять утра с разбитыми костяшками. Ему нужно, чтобы кто-то был рядом, чтобы сказать:
– Ты живой.
И мы оба знаем, что нам не выбраться из этого города, из этой квартиры, из этих сигаретных ночей на балконе.
Потому что мы – это и есть Питер, этот летний смог, этот разбитый балкон, эта жизнь, которую мы проживаем вместе, не доживая до сорока.
#тейк | 🌊
@Doctor_SIMP_bot
"
Это мы" часть: 1Лето в Питере пахнет мокрым асфальтом и сигаретным дымом. На балконе пятого этажа облупленной хрущёвки, где мы снимаем с Дотторе однушку, воздух вязнет в лёгких, как дешёвая крепкая смола.
Я – Панталоне. Мне двадцать, отучился на финансиста, но на работу не взяли, подрабатываю в кофейне у метро, обдираю стаканчики для капучино ногтем, пока не остаётся дырка. У меня чёрные круги под глазами от недосыпа и дрожь в руках, когда я достаю телефон, чтобы проверить, не скинула ли мама деньги. Обычно не скидывает. Мне стыдно просить.
Дотторе учится на хирурга, и мне кажется, он просто играет в эту жизнь, не планируя доживать до сорока. Он любит тусовки, любит шум, любит девушек, которых приводит домой пьяными, а утром они выходят на кухню в моей футболке и курят мою же сигарету. Он говорит мне:
– Лоне, не смотри так, это всего лишь тело.
Он вообще так живёт, будто всё – "всего лишь". Всего лишь ночь. Всего лишь кровь. Всего лишь время, которое течёт сквозь пальцы.
Мы оба любим курить на балконе по вечерам, но по-разному. Я курю тихо, медленно, вглядываюсь в окна напротив, в чужие жизни. Дотторе сидит на перилах, курит быстро, резко, оставляя пепел на бетоне, пока говорит:
– Ты ведь понимаешь, Лоне, что они все пустые. Они все – очередные клетки, которые я разрезаю.
Я не отвечаю. Я заворожённо смотрю, как его волосы слегка липнут ко лбу, когда он поворачивается, чтобы взглянуть на меня, с ухмылкой, будто знает обо мне всё. И, наверное, он действительно знает.
У него в комнате всегда пахнет спиртом, табаком и дешёвыми духами. Иногда я слышу, как он смеётся ночью, задыхаясь, когда кто-то стонет под ним. В такие ночи я сижу на полу в коридоре, держу чашку с холодным чаем, стараюсь не слышать, как кто-то вскрикивает его имя, как кто-то задыхается в этом маленьком мире, где даже стены не выдерживают накала его жизни.
На утро он выходит на кухню с синяками под глазами, но довольный, пьёт воду из горла, вытирая рот рукой. Говорит мне:
– Ты в кофейню сегодня?
Я киваю. Он кивает в ответ, будто мы всё поняли без слов.
Иногда он приходит в кофейню, где я работаю. Садится у окна, закидывает ногу на ногу, щурится, закуривая, несмотря на запреты. Я приношу ему латте, он смотрит, как молочная пена оседает, и говорит:
– Ты ведь ненавидишь эту работу.
Я молчу, но он всё равно знает.
– Ты боишься просить деньги у мамы, боишься просить хоть что-то у этого мира, Лоне.
Он улыбается, так легко и дерзко, что мне хочется разбить ему чашку о голову, чтобы он замолчал, но я не могу.
– Ты трус, – говорит он. – Но я тебя люблю за это. Ты напоминаешь мне, что я живой.
А вечером мы снова курим на балконе, сидим рядом, и он вдруг спрашивает:
– Слушай, а ведь можно было бы свалить отсюда? В Грузию, в Стамбул, куда угодно.
Я сжимаю сигарету в пальцах, и пепел падает на колени.
– Можно, – отвечаю я, но мы оба знаем, что я не уеду.
Потому что мне нужна его жизнь, его шум и его хаос, чтобы чувствовать, что я не растворился в своей серой тишине.
А ему нужно, чтобы я смотрел на него, когда он срывает крик из груди в постели с очередной девушкой, когда он возвращается с тусовки в пять утра с разбитыми костяшками. Ему нужно, чтобы кто-то был рядом, чтобы сказать:
– Ты живой.
И мы оба знаем, что нам не выбраться из этого города, из этой квартиры, из этих сигаретных ночей на балконе.
Потому что мы – это и есть Питер, этот летний смог, этот разбитый балкон, эта жизнь, которую мы проживаем вместе, не доживая до сорока.
#тейк | 🌊
@Doctor_SIMP_bot
Telegram
⚚::ʙий ʙᴇщᴀᴇᴛ
Зарисовочки, хеды, боты по возможности
Связь:: @McCafferty0
Ава канала:: https://news.1rj.ru/str/klybnichkaveshaet
Связь:: @McCafferty0
Ава канала:: https://news.1rj.ru/str/klybnichkaveshaet
❤2❤🔥1
🔮: я наконец-то допрошла сюжет сумеру до той самой катсцены
Я чуть не съела планшет
Я чуть не съела планшет
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Никто в моем окружении не оценил мой эдит по достоинству, поэтому обращаюсь непосредственно к фанбазе любимого персонажа.
Чисто мой крик души. Люблю Дотторе в каждом временом промежутке его жизни. 🌟
Неанон: Ливрейн.
#тейк | 🌊
@Doctor_SIMP_bot
Чисто мой крик души. Люблю Дотторе в каждом временом промежутке его жизни. 🌟
Неанон: Ливрейн.
#тейк | 🌊
@Doctor_SIMP_bot