Человек может долго искать правильные слова, но иногда лучшее, что остаётся — это «так».
Так я и оставила.
Так и вышло.
Смысла нет, но вслух звучит забавно — попробуйте.

Чтобы окончательно придать происходящему культурный вес, я прикрепила Кандинского.
Так надёжнее :)

***
Так и так...
Так...
И вот так...
Так-так...
А ещё так...
Вот так-так...
И так...
И, конечно, так...
Но не так...
Так.
Ни за так...
Так.
Ни про так...
Так-так...
За просто так...
Вот так.
Так вот и так...
Так и так...
Тактактак...
И вот так....

#селИстих

Захотелось сегодня поделиться своим последним стихотворением.

БУРЯ В СТАКАНЕ, СТАКАНЕ ОКЕАНА

В маленьком стакане
жило слишком много:
толща воды,
солёная память,
безгласные крики,
отражения звёзд,
что боялись небес.

Стакан был обычный —
как миллионы других,
стеклянный пустяк,
созданный лишь для того,
чтобы вмещать
крепкий чай,
каплю нектара
или пустоту
на тумбочке у кровати.
Но кто‑то налил в него океан —
и забыл сказать.

Океан жил по своим законам:
вздымался волнами,
то падал в штиль,
вскипал штормом —
не в мировых масштабах,
но в масштабе стенок,
что дрожали,
трескались,
колеблясь
между светом и глубиной.

Кто‑то сказал бы:
«Ничего не случилось —
всего лишь буря в стакане,
мелкая драма,
слишком маленькая,
как капля, которую не заметит хронометр».
Но в эту ночь
тихий плач внутри стекла
оказался громче
взрыва вулкана,
а трещины походили
на старые морские карты,
где вечно не хватало берегов.

Стакан устал держать
бесконечность.
Он был почти готов
уступить гравитации,
отпустить воду,
раствориться в песке
кухонной плитки.
Но волны знали:
разбитое стекло
не удержит океан,
а целое — сможет,
даже если дрожит.

И когда шторм
выдохся,
как выдыхается боль,
остался штиль —
тонкий, хрупкий,
как кромка света
на поверхности сна.

Стакан стоял —
со сколами,
с трещинами.
Но стоял.

Потому что иногда
быть целиком целым
дано лишь тем,
кто давно уже
держит внутри себя
слишком большой океан.

#селИстих

О роза!
Как так вышло?
Ты слишком прекрасна для этого мира.

Твоя красота слишком светла
для этого мрачного мира,
слишком добра
для этого печального мира.

Зачем распустилась ты здесь?
Есть миры и нежней...

Здесь никто не оценит
того счастья,
что дарит всего лишь
один твой шёлковый лепесток.

В этом месте —
ты, роза, просто цветок
среди толкотни ветреных дней.

Тебя не заметят,
но всё равно ты
успеешь главное сделать:

обжечь память
красотой,
подаренной
честно.

#селИстих

МОНАХ

На озере тихо, и горы кругом.
Времена меняются, а души вечны…
Весна, лето, осень, зима —
и вновь весна…

Каждый сезон — отраженье бытия.
Монах в уединенье, он ищет себя.
Он познает любовь, потеряет невинность.
Путь жизни прост, но судьба неизвестна.

У воды и у камня — один разговор.
У рожденья со смертью — один договор.
Вечный круг сезонов — наша жизнь в плену.
Из начала и конца сплетён покой…

Тайна вселенной — на дне тишины.

#селИстих

Вчерашний стих навеян одним фильмом. Тот, кто понял о каком фильме идёт речь — может себя похвалить и погладить по головке, а также безусловно считать себя кинематографическим эстетом))

Я решила собрать свои тексты о себе в одном месте. Не как биографию и не как исповедь — скорее как серию автопортретов.

Где-то будет музыка, где-то абсурд, где-то уязвимость, а где-то — упрямство.
Всё это — я.

Пусть они поживут здесь.

Начну с простого и самого сложного вопроса — кто я?

Музыкант, пианист, композитор,
может быть — писатель, поэт,
возможно философ в плохую погоду
и мастер мухоморов в хорошую.

Жизнь учила меня серьёзности,
но я сбежала с урока
и выбрала жанр комедии
с элементом абсурда.

Теперь у меня своя школа:
вальсы, поэмы и смех.

Люди ждут привычных трагедий —
а я угощу мир
радостью, надеждой
и музыкой.

#ИзЧегоСделанаЯ

Иногда музыка начинается там, где заканчивается серьёзность. История одного очень забавного эксперимента. Она о том, как был изобретён «Бумажный оркестр». Рассказ основан на реальном домашнем задании.

***
Началось всё с того, что по курсу музыкального коллажа я придумала инструмент — тетрадь на кольцах. Она щёлкает, скрипит и ужасно раздражает соседей по парте, но зато какая экспрессия! Бумагу же можно мять, рвать, шуршать, совать её в рот и пыхтеть, сворачивать в трубочку и дуть будто в дудук. Так и родился оркестр.

В аудитории собралось человек десять. Я была солисткой на зелёной тетради с кольцами, а остальные играли на бумаге и прочей канцелярии, которую я принесла с собой. Кто-то вывел душераздирающее соло на скотче (с характерным «хрррррррппп»), другой пытался взять пассаж на дыроколе. Преподаватель же, вместо того чтобы остановить этот цирк, сама включилась: стучала карандашами по столу с лицом дирижёра Большого театра.

И тут мимо проходит сотрудник университета. Останавливается, заглядывает.

— Что тут у вас?.. — он моргнул. — Конференция по психиатрии?..
— Тише, тише! — шикнула я. — Солист вступает!
В этот момент я смачно пролистала тетрадь и начала играть на кольцах золотой ход валторны: «щёлк-щёлк-щёлк!»
— Господи… — прошептал он и побледнел. — Они все… Они все…
И, спотыкаясь, унесся по коридору.

Через десять минут к двери осторожно заглянули «люди в белом».
— Где буйные?
— Буйные? — возмутился наш барабанщик на степлере. — Это джаз!
— Ага, джаз, — подтвердил кто-то из оркестра, продолжая снимать на телефон соло на линейке.
Преподаватель подняла руку, как маэстро:
— Готовьтесь к финалу, коллеги. Сейчас будет бумажное крещендо!

И вот студенты встают, разрывают листы в такт, хлопают крышкой пенала, неистово щёлкают ручками, а кто-то трясёт бутылку с водой будто маракас. В этот момент «люди в белом» поняли, что нас уже не спасти. Они молча закрыли дверь и ушли.

А мы сыграли до конца.

P.S. У меня и правда стоит пятёрка в дипломе по предмету «Музыкальный коллаж», спасибо Ольге Евгеньевне Бочихиной за прекрасный, такой необычный и нестандартный курс.

P.P.S. Я долго мучала нейросеть, но так и не получилось сделать нормальную картинку. Это для неё слишком сложно…Так что приглашаю всех желающих однажды собраться и устроить подобный эксперимент, чтобы у меня были нормальные картинки для иллюстрации этой истории)))

#ИзЧегоСделанаЯ

Иногда мне хочется исполнить желание, которое не приносит пользы, не ведёт к результату и не имеет оправдания. Просто потому что оно есть. Этот текст — про одно такое упрямое, абсурдное, совершенно ненужное «хочу».

Я музыкант. Казалось бы — ну куда мне 240 акриловых маркеров? Дорогих, цветных, нелепо огромных. Мне ведь «достаточно» звука. Звук — это вибрация от удара молоточком по струне, это музыка, которой я должна посвятить себя целиком. Но для меня звук — гораздо больше. Это образы, краски, картины. Когда я играю, я пишу полотно. Только невидимое. Только слышимое.

И вроде бы этого должно хватать. Да и маркеры у меня уже есть… но похуже.

Иногда меня охватывает жгучее желание выплеснуть всё, что я вижу: образы, картины, миры, которые мелькают в моём воображении. У меня не хватает умений, времени, сил — но я всё равно ВИЖУ. Прямо как в фильме Аватар, когда Нейтири говорила Джейку: «Я тебя вижу».

Вот и я вижу мир. И хочу, пока могу, подарить ему что-то прекрасное. Такое, что зажжёт внутренний огонь в других. Чтобы кто-то, посмотрев, сам захотел петь, играть, рисовать, танцевать — жить творчеством.

Под впечатлением от стихов Пушкина и легенды о Данко в детстве я дала себе клятву. Мне тоже хотелось нести свет, как пылающее сердце, ведущее сквозь тьму. Но в отличие от пушкинского «пророка», я не хотела «глаголом жечь сердца людей» — я хотела зажигать. Мне ближе роль того, кто просто делится своим светом через музыку, стихи, истории. Чтобы каждый мог взять от этого пламени ровно столько, сколько нужно, чтобы осветить свой путь.

И да, может быть, для кого-то это глупость — 240 маркеров. Но для меня это не просто маркеры. Это палитра моих звуков, превращённых в линии и пятна. Это мой способ сказать миру: «Я вижу тебя».

И, может быть, однажды кто-то, посмотрев на эти цвета, услышит свою мелодию. А я — позволю себе наконец-то взять и исполнить своё маленькое, упрямое, детское ХОЧУ.

#ИзЧегоСделанаЯ

Есть истории, которые не кричат.
Они просто тихо живут внутри нас и продолжают оберегать — даже когда мы вырастаем.

У каждого ребёнка есть свой Защитник. У кого-то это воображаемый рыцарь, у кого-то — фея, а у меня была плюшевая собачка по имени Лиза.

Она казалась обычной игрушкой, но для меня была гораздо большим. Днём — тихая подруга, которая слушала мои истории, ездила со мной на музыкальные конкурсы и умела молчать так, будто понимала всё. А ночью Лиза превращалась в хранительницу моих снов: сидела на страже у подушки и зорко смотрела в темноту. У неё были карие глазки, почти чёрные — такие же, как у моей нынешней собаки Лайны. В них было что-то, что не позволило бы ни одному кошмару подойти близко.

Однажды, в Австрии, Лиза осталась жить в отеле. Мы искали её, звонили, даже просили помочь местных людей. Но она не вернулась. Тогда я решила поверить: Лиза просто нашла нового ребёнка, которому ещё нужнее её тёплый взгляд и смелое сердце.

Шли годы, и в моей жизни появилась Лайна — настоящая собака. Она тоже охраняет мои сны и согревает меня в трудные дни. Когда я смотрю в её карие глаза, почти чёрные, я вдруг вспоминаю Лизу и понимаю: это не случайность.

Я думаю, Лиза однажды открыла тайную дверь в мире снов, где ждала её преемница. Она передала эстафету — и в мою жизнь пришла Лайна. Теперь у меня есть живая хранительница, но где-то глубоко внутри я знаю: Лиза всё ещё рядом. Просто её мягкие плюшевые лапы превратились в тёплые живые, а её глаза смотрят на меня теперь через Лайну.

#ИзЧегоСделанаЯ