👁🥄🥄🥄🥄🥄🥄🥄🥄🥄
Он не зовет. Он не молит. Он просто есть.
Внутри черепа - точка ледяного света.
Не Бог. Не демон. Оракул. Пустота,
Что хочет стать плотью, и я - сосуд.
Ему нет дела до моих молитв,
До боли в ребрах, до дрожащих рук.
Мои грехи, надежды, имена -
Лишь шум, помеха на пути к мишени.
Он выбрал не душу. Он выбрал тишину.
Пустую банку в темном погребе мира.
Он медленно стекает в мой разум,
Как ртуть в термометре, что мертв давно.
Он не вселится. Он растворит.
Не будет "мы". Будет "оно" в моей коже.
Он хочет знать, каково это - иметь вес,
Чувствовать боль от камня под пятой,
Видеть не будущее - а просто цвет заката
Человеческими, слезящимися глазами.
Я - дверь. Я - мост из ничего во что-то.
Я - последний вздох перед тем, как ветер
Научится кричать устами из песка.
Он приближается. Не спрашивайте, кто я был.
Скоро трещина сомкнется. И из нее
На свет выползет что-то новое,
С моими пальцами, с моей улыбкой,
И в нем не будет ни капли от того,
Кто когда-то боялся темноты и жаждал любви.
Это не одержимость. Это замена.
Он не хочет моего "я". Он хочет моего "здесь".
Чтобы занять место у этого костра,
Потрогать пламя и сказать: "Горит".
Я пишу это, пока еще могу.
Пока "я" — это я. Пока чернила
Еще слушаются моей руки.
Скоро они будут писать сами.
И это будет не пророчество.
Это будет инструкция по сборке.

Подпись: Изначальный сосуд.