Простынь.

Я буду бесконечной нежностью
В твоих руках,
И снег пойдёт опять по-прежнему
И будет так,
Как будто никогда и не было,
Вот почему
Укроет землю простынь белая,
И простыню
Я буду целовать и плакаться
О ней судьбе,
А ты иди, иди и жалуйся
Ей обо мне,
Всё будет проще, чем когда-либо,
Подумай сам—
Вся простынь жизни накрахмалена,
А небеса
Становятся такими жёлтыми,
И человек
Опустит в пол глаза тяжёлые
На белый снег.

8 ноября 2024 год.
Москва

Слишком часто рифмую «человек» и «снег»

Стансы

1

Пусть всё уходит постепенно.
Туда, где ночью облака
Теряют сумрачное небо.
Оно не больше пустяка,
Но раздувается над крышей—
Я вижу это свысока,
Где всё прекраснее и чище.

2

Меня окутывают стены
Своей красивой белизной,
Я в коридоре у Вселенной,
Такой понятный и простой.
И всё так складно: эти ветви
Ещё не обросли листвой
И светом солнца светят церкви.

3

Гремят стеклянные трамваи
Внутри скучающей Москвы,
А в Петербурге убывают
Куда-то сводные мосты.
И холодает и темнеет,
И всё идёт от пустоты,
И всё становится нежнее.

4

Такая ночь, что слепит небо,
Что ослепляет мне глаза.
Я будто никогда здесь не был.
Летят большие небеса
На терракотовую осень,
Я в ней ходил когда-то сам,
Потом я это дело бросил.

5

Песок холодный возле моря,
Которое лениво ждёт,
Которое лениво вводит
Всё, что придётся в оборот
Порой прекрасного потока,
Уже который полный год,
Уже так много и так долго.

11 ноября 2024 год.
Москва.

***

Музыка на красной площади
Превращает траур в тарарам.
Где тебя искать, Господи?
В этом городе по всем местам
Я ходила, к сожалению,
Трезвой по расшатанной земле.
Зажигались свечи во спасение
Чисел в государственной казне.
На себя все непохожее
Оставалось брошено людьми.
Где тебя искать, Боже мой?
И куда всем нам теперь идти?

15 ноября 2024 год
Москва

На злобу дня, наверное

***

В спальных районах Москвы
Люди ночами не спят
Кто из них мёртв, а кто жив —
Нам промолчат в новостях.

Слушай, как капает дождь,
Даже когда его нет,
И ты заметишь, как нож
Месяц достанет. Рассвет

Кровью испачкает нас —
Падает прямо в окно
Красная русская вязь,
В комнату льётся вином

Что-то похожее на
Утро, в котором часу
Свет моего же окна
Пустит скупую слезу.

Тень от кривого столба
Падает на переход —
День, как немая резьба
Домиков или ворот,

Значит сама по себе,
Больше, чем я расскажу —
Значит, что в этой резьбе
Я никогда не живу.

Вечер похожий на ночь
Что-то прошепчет листвой,
Скоро все листики прочь
Ветром снесёт. Не в первой

Думать о том, что сейчас
Кончится что-нибудь, и
Я упаду на матрас
Из неземной чепухи.

Шум перепуганных стен
Мне никогда не понять.
Ночь и страна перемен —
Белые стены, кровать.

Ночь — очень тёмный предмет,
Ясный с его всех сторон,
Но если выключить свет,
Всё превращается в сон.

21 ноября 2024 год.
Москва.

В пятницу впервые читала на поэтическом вечере. Большое спасибо за такую возможность Подземке ! Атмосфера этого мероприятия действительно незабываемая, я очень рада была оказаться там сегодня, читать свои стихи и слушать стихи других чудесных людей

***

Падают звёзды вниз,
Теперь
Слышен их тихий писк.
Теней

Множимый перелёт
В душе
Свой отдаёт черёд.
Уже

Выпал десятый снег,
И мы
Свой отпускаем век.
Сады

Строились не для нас,
И не
Наш огонёк погас.
В окне

Видно, как те идут
Домой,
Кто приглашён на суд.
Такой

Небезупречный вид
Людей —
Кто-то бежит, кричит.
Теперь

Всё, что болит пройдет
Само —
Будет язык, народ .
Письмо

Чьё-то дойдёт туда,
Куда
Вылетят города.
Весна

Тоже настанет тут,
А там
Снова мосты сведут.
Места

Жизни, её слова
Звучат
В факте всего родства —
Парад…

…Тысячу десять дней
Война
Я не пойму зачем
Она.

29 ноября 2024 год.
Москва

Метро.

Ступени от шагов
Расплавились слегка,
Ступени — шов и шов,
Вода, следы песка.
И на песке следы,
Но это наверху.
Тут призраки толпы
Рисуют мерный шум.
На выставку людей
Стекается ручьём
Желание теней
Шептаться о своём.
Пока слова, их звук,
Находят свой покой
В движении разлук.
Пока слетает вон
Кружащее давно
В небесной тишине
Белёсое панно,
Пришедшее извне,
Гулявшее вокруг
Пруда из чьих-то глаз,
Вдруг впало в этот пруд,
Исчезнув в этот раз.

3 декабря 2024 год.
Москва

Может, появятся ещё слова

Нет, не появятся

Борис Рыжий

* * *

«Перед вами торт «Букет»
Словно солнца закат — розовый
...Прекрасен как сок берёзовый»
Надпись на торте

Вот и мучаюсь в догадках,
отломив себе кусок —
кто Вы, кто Вы, автор сладких,
безупречных нежных строк?

Впрочем, что я, что такого —
в мире холод и война.
Ах, далёк я от Крылова,
и мораль мне не нужна.

Я бездарно, торопливо
объясняю в двух словах —
мы погибнем не от взрыва
и осколков в животах.

В этот век дремучий, страшный
— открывать ли Вам секрет? —
мы умрём от строчки Вашей:
«Перед вами торт «Букет»...»

1996

***

Ни женщине, ни Богу, ни отчизне,
О, никому отчета не давать
И только жить для радости, для жизни
И в пене брызг на солнце умирать!..

Дмитрий Мережковский «Волны»

В подарок— тёмные аллеи.
Я поняла, как я люблю людей—
Дома и люди обомлели
И словно слиплись сахаром страстей:
Солоноватый шум прибоя
Мне снился этой ночью и
Я тут ждала погоды с моря,
Как проплывали корабли
Смотрела притаясь от спеси,
Не пряча глаз от суеты,
Как месяц острый нос повесил,
И мы сидели у воды.
Ушла вода — и всё на месте,
Всё снова стало по своим местам—
Тропинки меж стволов, где вместе
Бродили мы по собственным следам.

11 декабря 2024 год.
Москва.