С праздником всех причастных!

Снова актуально.

В последнее время за меня плотно взялась работа, и писать сил совсем не было. Ношу Atelier d’Artiste Nez a Nez, остатки которого мне прислала на обмен подруга. Марка давно канула в Лету, и стала редкостью, так что найти сейчас эти ароматы - большая удача. В моем флаконе похоже что частично испарился спирт, и жидкость внутри практически превратилась в гель, отчего запах стал невероятно интенсивным, но это ему идёт.

Мастерская художника это типичная ниша из нулевых, сейчас так не делают и это пожалуй даже к лучшему. Такое ощущение, что парфюмер хотел предложить попробовать все лучшее сразу: коньяк, ром, вино, табак, пачули, дерево, кофе, кожа, ветивер, можжевельник, и все это это на мощной амбровой базе. Среди всех этих запахов сложно выделить что-то одно, Atelier d’Artiste как монолит, который можно только обойти по кругу, чтобы увидеть его с разных сторон. Иногда понюхаешь запястье, и замечаешь трубочный табак, а иногда на первый план выходит крепкий алкоголь, иногда пачули, а иногда все эти ноты сливаются в кажущуюся какофонию, музыкальным аналогом которой мне представляется тщательно спланированный хаос Metastaseis авангардного композитора Яниса Ксенакиса.

Я вдыхаю Atelier d’Artiste и вижу перед собой аспиранта из нулевых, распространенный некогда типаж в моем окружении. Это высокий худой юноша в очках и пиджаке с вытертыми локтями. На голове у него тщательно уложенный художественный беспорядок, а в кармане билеты на последний фильм Линча. Он сидит за своим столом, заваленным бумагами, и делает вид, что работает, но на самом деле пишет в жж. Аромат окутывает его, как плотный кокон. За окном ноябрьский ветер срывает последние листья с деревьев, а в наушниках хрипит Том Вейтс. Идеальный момент, застывший во времени.

Музыка: Tom Waits November

No shadow
No stars
No moon
No cars
November

It only believes
In a pile of dead leaves
And a moon
That's the color of bone

No prayers for November
To linger longer
Stick your spoon in the wall
We'll slaughter them all

November has tied me
To an old dead tree
Get word to April
To rescue me
November's cold chain

Made of wet boots and rain
And shiny black ravens
On chimney smoke lanes
November seems odd
You're my firing squad
November

With my hair slicked back
With carrion shellac
With the blood from a pheasant
And the bone from a hare

Tied to the branches
Of a roebuck stag
Left to wave in the timber
Like a buck shot flag

Go away you rainsnout
Go away blow your brains out
November

Если вдруг кому-то интересно, как я снимаю стресс, так вот знайте, я прыгаю как дурочка из переулочка под эту песню. Ситуация из текста к счастью неактуальна, но есть нечто невероятно жизнеутверждающее в том, чтобы иногда поорать everybody but your dog you can all fuck off.