ну я всегда считал что писатель без ноги фантазии это какое-то недоразумение так что аминь

Не восстановившийся после покушения Захар Прилепин приехал в Одессу, чтобы выслушать разговоры горожан

За смелость уважаем

если бы не путин я может и не женился бы никогда и стихов никаких бы не писал, why (после новой порции белоэмигрантских несчастий в фб).

это опасная прелюдия требующая немедленной фуги; саша мороз некогда сказала мне что вот наверное было б у тебя много денег (и соответственно не было бы необходимости работать) ты бы наверное развернулся творчески; но это точно не мой случай - я в принципе писал всё из голого сопротивления окружающему материалу, в т.ч. своему офису, людям сидящим рядом и их разговорам, этой вашей-невашей москве в глухой тонировке, её ментам и мажорам, ежедневному коммюьтерскому мороку в озлобленных поездах и в целом всему тому что представляет собой в моем понимании путинская россия; ну то есть это был какой-то неотменимый фундамент каждого текстика, хотя брались они, разумеется, по разным поводам. сама основа была в этом; м.б. я почти ничего не пишу с начала войны потому что такая форма сопротивления меня больше не устраивает, кажется жалкой и т.д., а чего-то другого я не умею. ну всего второй год войны, еще не успел осмотреться.

своим безупречным здоровьем и хорошим настроением я обязан тому что выстелил внутренние стенки всех своих органов натуральным собачьим волосом ™️ и теперь могу не бояться ни излучений с тимоховской свалки ни метилового спирта ни раздачи просрочки на дне города ни верлибров константина комарова

"160-170 деятелей культуры покинули россию путин"; я так понимаю, что 160 это если не считать влада гагина а 170 это если считать не так ли

премного разных трав и вер/ самоубийство например

Вечером выйди во двор,
И услышишь сквозь шорох дождя,
Что нас всех ищет мама.

Алексей Александров

🍄 в блежайший вторник побуду мальчиком немосквичом на вот таком мероприятии, если вдруг кто-то надумает прийти буду рад и удивлен, ну правда

снова пиздец в карабахе и я открываю для себя что такое "мысленно с вами" - вспоминаю ереван куда меня отвезли ненадолго в мае и догадываюсь (наверное) какое тошнотворное чувство бессилия разливается там сейчас

почитали сегодня с игорем лёвшиным ровно для двух человек, не считая файзова с цветковым и официанта романа; практически идеальный формат на самом деле:) исключительный поклон анастасии бугайчук вообще говоря

я разноглазая хуйня

самая жирная жертва на которую я пошёл ради К. это вступил вместо неё в школьный мамкочат; ничего разумеется там не пишу только наблюдаю с каким-то таким лицом ⬆️⬆️⬆️

⬆️⬆️⬆️ ето наш котик его зовут генри перселл (можно просто перселл)

69 прекрасный возраст

как-то я относительно публично высказался о таврове в том ключе что его тексты концентрируют в себе вот это самое 'слишком поэтическое' и тем вызывают у меня отторжение; ну вот сейчас не то чтобы беру свои слова обратно но хочу отдать должное этой плотности поэтического материала и признать что его избыток в любом случае ценнее его недостатка. знаю тех для кого эта смерть стала личной потерей и глубоко сочувствую им

нет, ну кому-то типа нужно чтобы путина или лаврова пытали в прямом эфире страшные ангелы но я буду правда рад (если мне настолько повезет) просто пережить их физически и знать что конкретно эти люди не ходят больше по земле, почему нет-то

воскресный искусственный интеллект помог мне слепить божественного деда

Комета

Хворост лунного света
под ногами, ломаясь, хрустит.
Распушившая хвост пролетает комета,
как болванка стальная свистит.

Разбегается стадо
символических звёздных зверей.
Не судьба в небесах — пустота и прохлада,
беззащитность закрытых дверей.

Пролетает комета
и свистит, как пустынный снаряд...
Только ужасом жизнь атеиста согрета,
ровно лунные сучья горят.

Происходят случайно
и рожденье, и смерть — но костёр
вырывает из мрака надеждою тайной
осветившийся взор.

Смотришь, исполосован:
лунных палок и шпал частокол
проницает тебя, словно ржавым засовом
ночь не за́перта. Словно не камнем пудовым,
не кометой душа пролетает, но словом,
вся — ирония, блёстка, укол...

Виктор Кривулин, 1973