я не уехал из россии потому что зимний вечер здесь начинается в час дня

презентацию следующей моей книги стихов поэзии постараемся провести в клубе мутабор конечно же

ничто так не уверяет меня в постоянстве мира как туалет во "всех твоих друзьях"

акей отец артемий как изгнать бесов из кота

я вырос расистом потому что мама готовила торт зуб негра

а ещё у мамы на хлебозаводе была напарница лена топчан

наблюдаю антическую драму с участием руслана комадея и дякую тобi боже що у меня не было каких бы то ни было литературных наставников отчимов паханов кроме разве что дмитрия юрьевича веденяпина в 2013 что ли году сообщившего в липках что "нельзя писать стихотворение на четверку"; ну и андрея юрьевича подушкина за десять лет до того посоветовавшего мне не печатать книжку на даруемые муниципалитетом деньги потому что потом будет мучительно стыдно.

в руслитературный фейсбук стало блядь страшнее заходить чем в грозный в девяносто пятом

хотел написать что сегодня впервые на пафосе выбросил подаренную автором книжку но на самом деле это уже вторая

я настолько патриарх русской литературы дед что помню доллар по пять рублей и аудиокассеты по два доллара

let me let me https://youtu.be/qBxwWRteJG8?si=8akdJxqpWdRVSfIR

главное моё открытие в истекшем году - это то, что после 35ти все ещё возможно терять старых товарищей и заводить новых;

книг практически не читал, вместо них пересматривал последний сезон russian battle league;

лучший фильм года skinamarink и похер что он из 2022го;

главный успех - научил Глашу кататься на велосипеде (ну научить-то невозможно, просто был настойчив);

были очень увлекательные отклики на lakinsk project - спасибо всем ещё раз, это очень важная для меня книжка;

главная надежда не очень оправдалась; ну что ж, надо жить долго и ни о чем не забывать.

дорогое НЛО вконтакте зашло с козырей и представило антологию "десять измерений" моим стишком (который я сам кстати люблю), но так скажем не снискало поддержки у читателей паблика (ну там какие-то еблуши конечно, внезапно); забавно, но из написанного и сказанного про тексты впс сам впс особенно часто вспоминает комментарий, оставленный под каким-то репостом своего стихотворения в фб - "красиво, но как фольга поверх вещей". очевидно, вторая часть этой реплики задумывалась как неодобрительная, но я воспринял ее (и продолжаю воспринимать) не просто как комплимент, а как желанный комплимент (а вообще если что-то кому-то не нравится то можем и попиздиться конечно; пишите).

Сегодня празднуют день рождения чувака из семьи беженцев и нелегальных иммигрантов, который прославился тем, что создал экстремистское религиозное сообщество, устраивал несанкционированные перфомансы в храмах, оскорблял чувства верующих, пропагандировал терпимость к отверженным, дискредитировал государственную власть и производил фейки, за что в итоге и был наказан в полном соответствии с антиэкстремистским законодательством своего времени. Ну, праздник хороший, не спорю. Особенно, когда отчетливо понимаешь, на чьей стороне тогда было бы большинство тех, кто нынче рассылает вульгарные открытки.

chez nous

я руководитель кружка художественного лежания

приз за самое убийственное оружие в этой вселенной достается конечно разработчику второго подбородка мэттью беллами

джон колтрейн круче чем юрий гагарин

в ночи наткнулся на маленький хоррор про то насколько важно писать стихи в рифму; сам всегда это вроде бы знал, но теперь еще больше уверен: https://www.youtube.com/watch?v=8i1xkOyah9c

я стал совсем редко бывать в мск и во всякий приезд обыкновенно иду что-то пить, даже если все дела сделаны к полудню; потом я топаю пешком к родному курскому вокзалу, моей вечной "точке входа" в этот город так мной и не обжитый (и не надо) с первых самостоятельных приездов в 15 лет с Сашей Г., выросшим потом если верить linkedin в нехилого микробиолога но от меня благополучно отпавшего, и Аней Г., которую я дерзко называю своим не то чтобы лучшим а вообще единственным другом; и вот сегодня уже спускаясь в вокзальный туннель я подумал про вот это самое "что бы вы сказали себе из 20какого-то года" - и понял, что мне было бы особенно нечего сказать даже себе из дремучего 2002го, потому что в целом вижу этот город и эту жизнь как-то так же, как и тогда, - хотя это и не вполне честно, но что тут поделаешь. Я бы единственно мог посоветовать себе не бояться употреблять алкоголь в терапевтических дозах, ну и просто продолжать делать что делал и тогда; а насчёт "постарайся отсюда уехать" не очень уверен (даже неловко подумать, что я до сих пор здесь что-то люблю, и все же).

Тоскуя о родных местах
во сне невинном и глубоком,
Ми-22, российский птах,
пустыню измеряет оком.

Смущённый тенью на песке,
рукой железной жмёт гашетку
и зрит плывущей по реке
Оке рябиновую ветку.

Весь - ностальгический порыв,
весь нараспашку и наружу,
душой широкой воспарив,
он замечает рядом душу

той зыбкой тени на песке,
что без кинжала и нагана
летит, как мячик на шнурке
в руке небритого цыгана...

Когда бы старшая сестра
протёрла точные приборы,
вложила ветку в пасть костра,
а в гриф гитары переборы.

Коньки и санки. Чистый лёд.
Плотвой натянутая леска...
Слюну пускает вертолёт,
трепещет, словно занавеска,

и поворачивает вспять,
ведомый внутренним сигналом,
и продолжает сладко спать
перед военным трибуналом.

Денис Новиков, 1986