ГЕРОЯМ СЛОВА

Морские камешки алфавита
В карман мне бросила Афродита.
Как светляки они замерцали
И стали русскими бубенцами.
 
Зачем поэту на свете тело?
Чтобы слова превратились в дело.
Язык бессмертный касался чтобы
И сводов неба, и сводов нёба.
 
Флажок на башне, а семя в пашне,
Когда ты любишь, и жить не страшно.
Пока гремели враги засовом,
Я за три моря сходил за словом.
 
Хранил за пазухой в полотенце,
Да гладил темечко у младенца.
Где больно, мазал слезами лука.
Не произнес до поры ни звука.
 
Чтоб слово весило, чтобы грело,
Чтобы до времени не сопрело,
Чтоб превратило голодных в сытых.
Ведь вой на вздохе, а это выдох. 
 
Враги смеются, да Бог не с ними.
Несу, как матери вечной имя.
Отдам без денег, вручу без игр.
В каком полку командиром Игорь?
 
Столкнулся сразу с одним толковым
В семидесятом мотострелковом.
Пока хрипели снаряды глухо,
Обнял и слово шепнул на ухо.
 
Потом в чаду отражали натиск,
Там был Матросов и Дима Артис.
И все в бою становились старше.
Там был Прилепин, Толстой и Гаршин.

В огне творилось большое дело,
А слово где-то в конце горело.
И состояли друзей фигуры
Из крови русской литературы.

И было сыро, темно и громко.
И у небес надломилась кромка.
А после боя друзья молчали, 
Но было Слово опять в начале.

29.7.23

Спасибо любимой газете.

Весь вечер читаю поздравления с юбилеем, будто он сегодня. Низкий вам поклон, братья и сестры.

https://news.1rj.ru/str/literaturnayagazeta/2805

Отец Сергий (Красников). Ростов-на-Дону.
ПОЛВЕКА ЗА СПИНОЙ

Моему другу, воину и поэту, Дмитрию Артису посвящается...

Не докошены - смерти назло - наших жизней поля.
Вот, полвека уже у тебя за спиной. Оглянись,
Сколько пройдено троп! Под ногами - родная земля.
Над Отчизной земной - заповедная вечная высь.

Не просил, но мечтал. И услышал однажды: "Проси!"
И рванул в вожделенный кипящий котёл, с головой.
Вышел целым. Трассёрами выпустил в небо Руси
Две обоймы забористых строк. Опылился Москвой.

Думал, всё. Но невольно в кулак завернулась ладонь.
Видно, здесь - не судьба раствориться в любви да в весне.
Будто тенью по первопрестольной прошёл посолонь,
Славя Небо в поклон. И опять зашагал по войне.

Где окопная правда твоя, верный воин Христов?
Сколько дней ты молчишь! И сегодня не вышел на связь.
Смотрят тысячи глаз на экраны: "Ну где ж твоих слов,
Припорошенных пеплом да порохом, новая вязь?!"

Там, где чёрная жница в кровавый уходит запой,
Мы - с тобой, словно свет и тепло от зажённой свечи,
Что за здравье твоё перед Спасом горит. Мы - с тобой.
Дай нам знак, что ты жив. Прорывайся в эфир. Не молчи!

Пусть звенит над землёй из геройской солдатской груди
Звукорядье струною до неба натянутых строк.
Души, внемлющих лире твоей, не молчи, береди!
Лишь полвека теперь у тебя за спиной. Впереди -
Заповедная синяя вечность. Храни тебя Бог!

14.07.2023

Дмитрий, приветствую! Слава Богу, что жив. Все ждали вестей. Ждём новых стихов и прозу!
Летом ещё, читая заметку про любовь и войну, написал:

Дмитрию Артису

На войне без любви делать нечего,
Делать нечего, брат, без любви.
Пусть в груди голосит птичка певчая,
Птичка певчая пусть голосит.
Пусть напишет письмо тонким пёрышком,
Тонким пёрышком письмецо.
Пусть согреет любимую солнышко,
Пока смотришь ты смерти в лицо.
На войне без любви делать нечего,
Делать нечего, брат, без любви.
Без любви твоя жизнь обесцвечена,
Кто бы что тебе не говорил.
Птичка прыгает с ветки на веточку.
Листик в клеточку пожелтел.
Скоро осень случится за ленточкой,
Ты ведь этого тоже хотел.

Башкир. Один из немногих парней моего возраста, который работал на сложных участках вместе с молодыми и по уровню выносливости давал им фору.

(334-я запись)
23 октября, 10:12

Бесприютность. Замечаю за собой бесприютность. В располаге хотел на бз, на бз - в госпиталь, а из госпиталя - в располагу.

Привык спать на мешках с битым бетоном, и теперь спина болит от ортопедического матраса, который лежит у меня на кровати. Четыре месяца мечтал о таком матрасе. Получил, и что? "Держи матрас и мечтай о чем-нибудь другом!" (с+)

Сдал анализы: моча, кровь. Попросил лечащего врача, чтобы меня лор посмотрел. В ушах звенит. Звон монотонный. Громкий. Когда тихо говорят (или невнятно артикулируют), не слышу, а когда кричат, уши закладывает и больно внутри. Ещё такой прикол в последнее время. Слушаю музыку из телефона в наушниках. Потом наушники снимаю, а музыка ещё часа полтора играет. Сначала думал это радио за стенкой. Удивлялся, что радио играет записи с моего телефона. Только радио за стенкой нет. Посмотрел.

В правой ноге незначительный осколок. Она значительно тяжелее левой.

На перевязку длинная очередь, как за колбасой в конце восьмидесятых - накануне обмена Отечества на жвачку.
#дневник_добровольца

(332-я запись)
22 октября, 21:26

В палату заходили молодые девчонки. Волонтёры (или правильно будет "волонтёрши"?). Принесли печенюшек, сока, конфет.

- Вы местный? - самая бойкая и взрослая спросила меня.
- Да, - ответил, имея в виду палату, в которой находился.
- Из нашего города? - сделала неопределённое лицо.
- Из Москвы.
- А хотите носки тёплые? - оживилась.
- У меня есть.
- Возьмите ещё, носки хорошие!

Она достала из пакета носки и показала мне. Снисходительно улыбнулся. Не стал отказываться. Выглядело бы, как неуважение. Она оживилась пуще прежнего:

- А трусики, трусики возьмите!

Протянула трусы. Я закатил глаза.

- Что же вы такие стеснительные, мальчики. Возьмите трусики!
- У меня есть, - тоном не терпящим продолжения разговора остановил её энтузиазм.
- Мальчики-мальчики! - покачала головой.
- Спасибо, девочки! - хотелось расцеловать их (её особенно), но сдержался. Сдержанность мне идёт.
#дневник_добровольца

Минисочинение по сказке А. Погорельского "Чёрная курица" на тему "Если бы у меня было волшебное зёрнышко"

Сибирский поэт ДМИТРИЙ МУРЗИН написал эти строки в 2006 году...
Дар как предчувствие

***
За окнами хмуро и сиро,
уснёшь и увидишь во сне,
что мир разделён на два мира
в какой-то ужасной войне.
В какой-то продуманной бойне,
в каком-то тумане и мгле…
И колокол на колокольне
звонит обо всех на земле.
Ты держишь винтовку, как палку,
от страха и злости дрожишь,
такой близорукий и жалкий,
кого-то убить норовишь...
Окопы, обстрелы и взрывы,
и будет всё именно так,
пока не увидишь красивый,
пробитый осколками знак:
До вражьей столицы две мили.
И тут же проснёшься без сил
от счастья, что мы победили
и ты никого не убил.

на фото: звонница измученной обстрелами Свято-Иверской женской Обители у аэропорта: обитель сия загородила собою Донецк. Автор - Тоша Баешко

(197-я запись) 
1 сентября, 20:47 - 21:59

Нашей группе дали отбой. Выход перенесли на завтра. Главное, выпил таблетки - обезбаливающие и от мышечных спазмов - и тут же сообщили по рации, что сегодня выход отменяется. Завтра, значит завтра. Что Боженька ни делает, всё к лучшему. 

Недавно парни разгребали пустой дом - убирали мусор, чтобы можно было заселить пополнение, и нашли книги. Давинчи притащил целую сумку. Среди пустых детективов и прочей дребедени увидел книги Ветхого Завета. Сборник, включающий Соломоновы притчи, Песнь Песней, Книгу Иова, Екклесиаст и Апокалипсис. Последняя, если я правильно помню, из Нового Завета. Притчи и Песнь Песней знаю почти наизусть. 

Сел почитать Екклесиаста, которого, как мне казалось, начал забывать. Казалось. Нет, не начал. Помню каждую фразу. Только если раньше, когда читал в ранней молодости, Екклесиаст виделся мне мудрецом, то сейчас - ребёнком - готов оспорить почти все его изречения. Он представился мне подростком, страдающим от депрессии. Таким, на грани суицида. 

Вот он пишет, дескать, что хотел от жизни, то и получил. Хотел стать мудрецом, стал. Но мудрость радости не принесла, и умру я, продолжает Екклесиаст, так же, как умирает человек не отягченный умом и богатством. 

Мудрец такого сказать не может. Подобные мысли выдают подростки в период полового созревания. Это они, получив пятёрку по музыке, могут решить, что достигли всего, чего хотели, и впасть в отчаяние, не понимая, куда двигаться дальше. 

Мудрость - в первую голову - это смирение, приятие жизни такой, какая она есть, а не рефлексия и неудовлетворённость. 

Мудрость - это удивляться каждому новому дню и проживать его по новому, впервые, будто только-только народившимся. 

Глаз может насытиться, а ухо наслушаться. Мои глаза и уши тому подтверждение. Не от того ли я всё чаще и чаще ищу покоя - в тишине и темноте? 

Радость радует, а горе огорчает. Радость не может огорчать, а горе радовать. Радость и горе не равны между собой, даже если и то и другое заканчивается. 

Мудрость открывает новые горизонты, а Екклисиаст обозначает её тупиком в развитие человека. 

Не может мудрец называть суетой и томлением духа, допустим, тягу к познаниям, любовь или труд человеческий. 

Не равен человек животному, как считает Екклесиаст, хотя бы потому, что обладает воображением, которое помогает ему неустанно совершенствоваться, развиваться и множить труды свои. Не равен, хотя бы потому что почитает головой и сердцем Бога, а не ограничивается инстинктами выживания. 

Человек и животное не равны между собой перед лицом смерти, а уж пред Господом Богом тем более, иначе не была бы дарована человеку возможность слушать и слышать Слово Божье. 

Когда принимаешь суету сует, как данное Богом, то не воспринимается она суетой сует, а становится Божьим провидением. 

Есть над чем подумать. Пойду перекурю. Писать больше ничего сегодня не буду. Глаза устают. Необходим покой - тишина и темнота. 
#дневник_добровольца