У Игоря вышла книга, но мне её все равно никто не подарит. Потому что меня нет. Глупо дарить что-либо тому, кого нет. Особенно не расстраиваюсь. Нет и нет. Можно подумать, что если бы меня было, то чего-то изменилось. Всё равно бы не подарили.
:)

После поездки на фест г-на Кофмана сказал, что на подобные мероприятия больше не буду ездить. Не моё. Ушел на второй контракт.

Долго в сети не было. В госпитале вышел в сеть и прочитал об исключении из числа желательных участников фестиваля за пост о том, что меня раздражает пиар на детях Донбасса.

Именами не разбрасывался. Говорил о тенденциях. Непонятно, к какому боку в той истории фест фантастов, не в теме вообще.

Так или иначе, лежал под обезболом и читал о том, каким оказался нехорошим человеком. Вывалили на меня в те дни изрядное количество дерьма под постом г-на Кофмана об исключении из того, куда не собирался.

Друзья написали в мою защиту, дескать, вообще-то Дмитрий Артис воевал за Донбасс и сейчас лежит в госпитале с ранением. На что получили ответ: "Воевал и чо?"

Ну, я понял, что "ничо", поэтому благополучно забыл о фесте и обо всех его организаторах. Не моё.

Сейчас, видимо, опять решили сполоснуть моё имя. Потому что вступился за Елену Заславскую. Считаю, что в данном случае вступиться – дело чести.

Стоит заметить, выносом конфликтов в публичное поле занимается в основном тот человек, который установил правило не выносить конфликтов в публичное поле. Потому смешно.

Человек имел возможность связаться со мной через брата, если уж не напрямую, через друзей. У нас много пересечений. Одним делом занимаемся. Можно было бы поговорить и снять недопонимание. Тогда ещё. Нет, надо было устроить мне травлю, да ещё в тот момент, когда я лежал в госпитале.

Канал с хорошими стихами. Подписчиков нет.
Герман Титов. Стихи

***

Дневник добровольца
есть на Литресе.
Можно скачать
электронную версию
за двести сорок девять
рублей.

Почему-то
поставили пометку,
что содержит
нецензурную брань.
Не содержит.
Война отбила охоту
материться.
Кому-то наоборот
прививает.
Но у меня так.

Минус алкоголь...
Выпить могу,
но через силу.
Желания нет.
Минус матерщина...
Ругнуться могу,
но через силу.
Желания нет.

На месте минусов
образовались плюсы:
шум в ушах,
здоровый сон
и тяжелая нога.

Шум в ушах
мне нравится.
Отделяет
от внешнего мира.
Будто бережет
от чего-то.
Шум уютный.

В детстве,
чтобы услышать море,
прислоняли к уху ракушку.
Сейчас у меня море в ушах
двадцать четыре на семь
без всяких ракушек.
Тональность только
чуть выше того,
что слышал в детстве.

Сон здоровый.
Я спокоен.
Настолько спокоен,
что во сне
забываю дышать.

Сон сократился.
С восьми часов
на пять-шесть.
Но говорят,
что возрастное.
Чем дольше живешь,
тем меньше спишь.

Стараюсь
никуда не ходить,
чтобы не думать о ноге.
Я и раньше
никуда не ходил.
Потому что ленивый.
Но у меня не было
оправдания.
Теперь оно есть.
Дневник добровольца
на Литресе.

2024 г.
#дмитрий_артис2024

Ольга Андреева о том, из какой дыры придется вытаскивать русскую литературу Союзникам рука об руку с Его величеством Читателем:

Отменив попечение культуры, мы передали русскую литературу в руки собственных идеологических и геополитических противников. Неудивительно, что к началу СВО на её месте обнаружилась зияющая дыра, из которой доносились проклятия.

***

Едем на вечер памяти
поэта и воина Ивана Лукина
в Литературный институт
имени Горького.
Иван погиб два года назад
в мариупольском замесе.
Выехали пораньше.
Опаздывать не люблю.

Маршрутка, электричка, метро...
Чем ближе к месту высадки,
тем тяжелее твоя рука,
обвившая мою.

Ты вся в этой руке.
Стараюсь держать спину ровно,
не заваливаться набок.
Тебе нужна крепкая опора,
мне нравится быть ею.
Поэтому улыбаюсь.

В переходе с Тверской на Пушкинскую
музыканты поют советский рок.
Не останавливаемся,
идем слаженным шагом.
От нахлынувшей гордости за себя
подпеваю финальную фразу припева.
Громко, с завидной хрипотцой.

Отшатываешься.
Сперва смущаюсь.
Первая мысль о том,
что не попал в ноты и тебе неловко
держаться за человека, у которого
напрочь отсутствует слух.

– Кругом смерть! – кричишь, –
вы будете смотреть на фотографию
и говорить о смерти.
Парень погиб, молодой, красивый,
а вы будете читать его стихи.
Вы будете читать стихи парня,
которого нет.

Смущение ушло,
пришло изумление.

В ответ произнес что-то вроде того:
– Как это нет? Он есть. –
Обвёл воздух руками.
– Вот он. Его можно увидеть.
Надо только внимательнее смотреть.
– Его нет, он погиб!
– Смерти вообще нет, –
в голос вернулась твердость, –
Её придумали плохие люди
в надежде получить контроль
над хорошими.
– Ты дурак?
– Умных не существует, – улыбнулся, –
Их тоже придумали плохие люди
в надежде получить контроль
над хорошими.
– Ты точно дурак...
– За дураков земля держится,
и ты хватайся за меня, пойдем.
Опаздывать не люблю.

2024 г.
#дмитрий_артис2024

Алексей Колобородов написал:

...хорошие русские метафизические стихи, уместные для самоотождествления в любом возрасте. Петр Андреевич написал их в качестве отклика на смерть Пушкина в 1837 году, после чего прожил еще 41 год и множество жизней.

и разместил у себя на канале стихи Вяземского.

Это как письмо счастье.
Кто перепостит к себе стихотворение Вяземского, размещенное на канале Колобородова, тот будет жить долго и счастливо.

С днем рождения, Алексей!

Из Нового мира, 2024, 2

Александр Вергелис

* * *

Там, где пейзаж печален,

но в темноте незрим,

некто, дрожа плечами,

пьёт сигаретный дым.



Бледной гримасы выверт,

чёрного горя лик

красная точка вырвет

из темноты на миг



и погрузится снова,

словно в глухую падь,

в хаоса городского

стылую непроглядь



некто, обычный некто.

Ищет кого он там,

где посреди проспекта

дыбится ржавый хлам,



там, где вчера воронка

рваный раскрыла рот?

Брата? Жену? Ребёнка?

Бог его разберёт.



Или до поворота

тень проводил и вот,

похоронив кого-то,

просто домой идёт.

***

Откуда
эта неловкость,
вернувшись с войны,
появляться на людях
в камуфляже?
Купил себе новый,
повесил в шкаф.
Иногда достаю, надеваю.
Раздражает появление
живота.

Нравится
военная форма.
Не дает право сутулиться.
Держать руки в карманах.
Ремень утягивает живот.
Грудная клетка расширяется.
Внутри меня много воздуха,
когда на мне камуфляж.

По гражданке
превращаюсь в унылого
сгорбленного старика,
которому нечем дышать.
...и все же откуда
эта неловкость,
вернувшись с войны,
появляться на людях
в камуфляже?

До войны
ходили в них
дачники да рыбаки,
рыбаки-рыбачники.
До войны ходили в них
бомжики да безбожники.
А сейчас, куда ни посмотришь,
такие парни, которым
кинешь на плечи небо,
тучами полное,
улыбнутся только,
тяжести не заметят.

Девушки смотрят,
закатывая глаза.
Женщины смотрят,
руки в молитву сложив.
Дети с восхищением.
Старики с гордостью.
Есть и такие,
кто прячет лицо в асфальт,
видеть не видит.
Стыдно, должно быть,
стыдно за слабость свою.

Первым – подмигнул бы.
Вторых – успокоил взглядом.
Раздал бы конфеты – детям.
Стариков – поклоном одарил бы.
Последние останутся последними.
Я тоже умею не замечать.
...и всё же
откуда неловкость во мне?

Что просто, не просто...

Просто вернулся с войны,
а война еще не закончилась.

2024 г.
#дмитрий_артис2024

Александр Люкин (1919-1968)

ПРОСЬБА СТАРОГО СОЛДАТА

Я, матушка Россия,
С просьбою к тебе великой:
Будет ежели трудно,
Меня покликай.
Помнишь, как это было
В сорок первом году?
Я приду.


* * *

Солдату ноги перебило.
И на краю родной земли
Стонал он горько и уныло:
— Братишка,
сжалься,
пристрели.

А за спиной дома горели,
Солдатки плакали в дыму…
И мы его не пожалели.
Мы сохранили жизнь ему.


* * *

Отец сказал: — Выпорю.
Начальник сказал: — Выгоню с работы.
Жена сказала: — Уйду.
Мать плакала.
…А я писал стихи.

Теперь прошли годы.
Отец сказал: — Извиняюсь.
Начальник сказал: — Поздравляю.
Жена сказала: — Милый.
Мать улыбнулась.
…А я всё пишу стихи.

https://vk.com/public189376002?w=wall-189376002_2938