Отважный ребенок с красивым носом, поздравляю тебя с днём рождения!

Хочется, чтобы сегодняшний день принёс тебе больше радости, чем хлопот.

Лёгкости и стойкости тебе, мой милый оловянный солдатик в юбочке.

Любви и нежности тебе и твоим розовым щëчкам.

Тепла и света тебе и твоим чудным кудряшкам.

Добра и заботы тебе и твоим хитрым глазкам.

Бесконечных поцелуев и ласки тебе и твоей улыбке.

Постараюсь думать о тебе сегодня так сильно, как не думает весь мир о глобальном потеплении, и пусть мои мысли станут опорой тебе, крепкой, надёжной, верной.

Не знаю, увидимся ли сегодня. Боюсь, что в очередной раз не пробьюсь через толпы твоих поклонников, но я буду рядом. Впрочем, как всегда.

Поэма "12 ударов"
(фрагмент)

ТАНГО СТАРОГО ПОЭТА

Снова с миру по Шнитке затребует тишина.
И развяжется скорая полночь – хмельной язык.

Образцовые мысли героев лишëнных сна
выйдут перестреляться на фоне великих книг.

И завертит орнамент на простыне (сущий ад!)
Ассирийскую конницу брошенную в апрель…

Облачается Мастер в засаленный свой халат
сочинителя стиля, которому имя – зверь.

А за окнами – чёрными дырами в никуда
притворяется Город уставший плодить падёж.

И цветут маргаритки не знающие стыда
на любовных открытках советников тайных лож.

Сквозняки подворотен собачий стригут вальсок.
От затрещин проклятий не скрыться до лучших дней.

Только чиркнут по щебню набоечки адресок , –
оживится массовка театра цепных теней.

И закаркает качка смирительных «воронков»,
подмахнëт приговорчик довольный собой Фагот…

Укрупняется горе в провалах дверных глазков,
чтобы недосчастливцы гадали,
за кем идëт.

Это только виденье, Бездомный,
сплошной винтаж!
Или очная ставка залëтной тоски с родной.

Эта музыка ноет и ноет: "Почëм продашь?"
И душа-бесприданница в клетке скулит грудной.

Бескрестовые пляски героев кривых зеркал...
Сколько было спасений, но где-то случился сбой!

Снова с миру по Шнитке себя соберёт финал,
увлечённому веку кровавый простив подбой.

2014 г.

***

Лети-лети лепесток
через запад на восток…
"Цветик-семицветик", сказка.
Валентин Катаев

Девочка,
исполненная зла,
цветик-семицветик
сорвала,

и бросая
к небу лепесточки,
говорила: «Это лишь
цветочки…»

Сказка – ложь,
известно наперед,
в жизни всё идёт
наоборот.

Целый день
в испуганном Донецке
всхлипывает улица
по-детски.

Крыльями
отбросив костыли,
мальчик оторвался
от земли.

Под собой
не чувствуя дорогу,
стал теперь намного
ближе к Богу,

потому что
снова на восток
прилетел сегодня
лепесток.

2022 г.

#стихи #дмитрий_артис2022 #поэзия #poetry #poems

Ночью город считает шаги.
То-ли ветер свистит, то-ли грозы.
Над Донецком летят лепестки,
но не тронуты в городе розы.

На дороге и на бульваре
всё усыпано лепестками.
Не глицинии, не георгины,
а лишь мины из Украины.

Вот, на службу идут мужики,
по шагам ты узнаешь донецких.
Давят гусеницы лепестки.
Только розы в объятьях детских

словно мир без войны зацветут,
или вышивка на иконе.
А с победой украсят салют
эти розы над терриконом.

#а_ас
30 июля

Петр, это тебе для беседы с гайцами. Небось, тормознули ночью-то.

Мирный город в фонарях,
Словно море в янтарях,
Там товарищ мой, скрипач,
Еле сдерживает плач.

Он недолго там гостил,
Он средь города застыл,
Проклинает он зверей
В желтом свете фонарей:

«Лети, лети, лепесток,
Через запад на восток,
Через север, через юг,
Возвращайся, сделав круг.
Лишь коснешься ты земли —
Быть по-моему вели».

Вели, вражий лепесток,
Чтобы каждый, кто без ног,
Вновь прирос к своим ногам,
Отдал боль свою врагам.

Мой товарищ, он рисков.
Он идет средь лепестков,
Ну, куда ты? Не чудачь!
Но не слушает скрипач.

Потому что так звончей
Голос наших скрипачей,
И проклятие среди
Мин - сильнее из груди.

«Лети, лети, лепесток,
Через запад на восток,
Через север, через юг,
Возвращайся, сделав круг.
Лишь коснешься ты земли —
Быть по-моему вели».

Пусть поднимется, как смерч,
Эта маленькая смерть,
И вернется к тварям всласть -
Не под ноги – прямо в пасть.

Пусть нажрутся палачи
Той библейской саранчи,
Тьмы и мора, крови вод,
И отпустят мой народ.

Подсказка

Тлеет горизонт, прикрыт неплотно,
звёзды сквозняком разорены,
заждалась подельников работа -
утренняя каторга войны,

стрекотать кузнечики не рады,
суслики не пикнут ни раза -
режет слух осколочная правда,
небо наезжает на глаза,

напрягает выхлоп редкой птицы
что до середины прилетит,
тепловой ловушкой колосится
«терминатор», выскочив в зенит,

степь такой золой отнерестилась -
ливень за неделю не проест,
и вооружённый чей-то силос
в землю возвращается окрест,

надоест торчать в одном квадрате -
приползай, Волшебница, сюда,
где своим предателям не платят,
чудом сохраняя города,

где великовозрастные дети,
по пути за хлебушком в Пески,
не срывают цветик-семицветик,
потому что мины-лепестки.

Отличная подборка вышла "Лепестки". ☝👆☝👆☝

Страшная.

Началось... Летов на сцене. У меня телефон не берет, поэтому фоткать буду мало. Всех обнимаю.

Не берет телефон. Но это кусочек зала.

Караулов зал взрывает. После каждого стихотворения "аплодисменты, переходящие в овации". Браво, бис и прочее.

Ани бесподобна. Полгода не слышал, как она читает. Последний раз был у неё на выступлении ещë до #сво. Сейчас голос твëрже стал. Пропал комсомольский задор. Появилась мудрость. Внутренняя легкость. Строчки, которые писались почти на истерике, теперь произносятся спокойно. Нет, жестко. Но спокойно.

Пелевин пишет отличные стихи. Но у него какой-то подростковый зажим. Читает умные тексты, а кривляется, как пубертатный мальчик. Не выдержал. Пошел курить. Мне Александр больше нравится с бумаги. Видимо, возрастная нестыковка. Когда начнет читать стихи спокойно, станет живым классиком.

РИЧ офигенный. На песне "Грязная работа" парни сидели, понурив голову, а девчата подпевали и отстукивали ритм. (Наблюдение за залом).

Летов на финале РИЧа такое мощное соло дал, что я даже подпрыгнул. Стоял и слушал, открыв рот.

Видео вечера должно появиться в сети. Люди снимают. Телефонные огоньки не гаснут.

Маша Ватутина монстр, конечно. Она ведь соединяет в своей поэтике четыре эпохи: шестидесятники, восьмидесятодевяностники, нулëводесятники и нынешние - дваддцатники. Описывает круг с выходом на спираль.

Пётр Лундстрем волшебный. Мне кажется, его скрипка должна звучать в быту. Под нее можно жить, верить, чувствовать. Она всегда. Даже если просто моешь посуду.

Между прочим, Романовский вышел в пару к Петру и телефонных огоньков стократно увеличилось. (Наблюдение за залом).