ЕВГЕНИЙ РЕЙН О СОВРЕМЕННОЙ ПОЭЗИИ
(самый горячий отрывок из легендарной речи; я так тоже ругался, но про себя, потому что вслух не хватало смелости).

Запись от 2011.11.22; Москва; ЦДЛ; вечер, посвящённый В. Ходасевичу.

Евгений Рейн. Родился 29 декабря 1935, в Ленинграде. Русский советский и российский поэт, прозаик, сценарист.

В 1960-е годы входил в круг так называемых «ахматовских сирот» (вместе с Иосифом Бродским, Дмитрием Бобышевым, Анатолием Найманом). Иосиф Бродский назвывал его «трагическим элегиком» и своим учителем.

Для Рейна — «трагического элегика», по определению Бродского, — любовное отношение к прошлому, стремление подарить ему новую жизнь хотя бы на клочке стихотворной страницы — естественно как дыхание. © Виктор Куллэ

Евгению Рейну посвящён "Рождественский романс" Иосифа Бродского:

Плывет в тоске необьяснимой
среди кирпичного надсада
ночной кораблик негасимый
из Александровского сада…

В феврале 2022 года выступил в защиту #сво

#литповестка

🏅Орденом Российской Федерации «За заслуги в культуре и искусстве» по инициативе АСПИ отмечены сразу пять участников Творческого совета Ассоциации:

Анатолий Андреевич Ким – прозаик, драматург, сценарист. Лауреат премии «Ясная поляна», премий журналов «Дружба народов», «Юность» и многих других.

Евгений Борисович Рейн – поэт, прозаик, сценарист. Лауреат премий «Поэт», «Золотой Дельвиг» и многих других.

Игорь Петрович Золотусский – прозаик, критик, историк литературы. Лауреат премии «Ясная поляна», премии им. Н. В. Гоголя и многих других.

Олег Григорьевич Чухонцев – поэт, переводчик. Лауреат премии «Триумф», Пушкинской премии, премии им. Бориса Пастернака и многих других.

Станислав Юрьевич Куняев – поэт, публицист, литературный критик, главный редактор журнала «Наш современник». Лауреат премий им. Н. С. Лескова, С. Т. Аксакова и многих других.

Поздравляем!

Поэт Анна Ревякина читает стихотворение Юрия Волка.

Юрий Волк. Воевал в Славянске в 2014 году. Потом в бригаде «Восток». Потом в 11 полку. Затем – ЧВК Вагнер. В Попасной, в бою, лишился обеих ног.

Лучше быть ничего не может. Если вы ещё не слышали и не видели, как поют Инна Разумихина и Борис Галкин, то считайте, что и не жили вовсе. Забудьте обо всех делах и проведите субботний вечер в Бункере на Лубянке.
https://news.1rj.ru/str/bunkernalubyanke/1014

Увязает Мордор
В каше моровой.
Новые когорты –
Марш по мостовой.

Муторное утро.
Кем-то взорван мост.
Что-то неуютно
Между трёх берёз.

За экрана коркой
Вдаль идут полки.
Выпито ведёрко
Водки и тоски.

Мы зажечь стеснялись
К прошлому мосты.
Их горящий абрис
В памяти застыл.

Ничего. Не страшно.
Через эту срань
Прорастёт однажды
Нежная герань.

Октябрь 2022

В моем детстве (Подмосковье) играли в Чижа, Ножички (или Напильники) и Банки. В Лапту мы не играли. Не знаю почему.

Чиж - это такая заострённая с двух сторон палочка (толщиной в два сантиметра, а длинной в пятнадцать-двадцать), по которой били битой. Сначала били битой по краю, чтобы Чиж подпрыгнул, а потом со всей дури по нему, чтобы выбить из гнезда - очерченного вокруг игрока круга.

Ножички: рисовали на земле круг, который делили на равные доли по количеству участников. Каждый вставал на свою территорию и по очереди бросали ножи по чужой.

Если нож втыкался, по направлению лезвия чертилась линия и территория соперника присоединилась к твоей.

Игра шла до тех пор, пока территория соперника не уменьшалась до такой степени, что на ней нельзя было устоять.

Ножички - второй вариант игры - в неё можно было играть напильником.

У напильника снималась деревянная рукоять, под которой был удлинённые клин. Этим клином и бросали в землю.

Два игрока расходились друг от друга метров на двадцать, каждый рисовал себе круг (это был город) и вставал в него. Дальше по очереди кидали напильник рядом с собой. Если он втыкался, то рисовали новый круг и вставали в него. Таким образом двигались друг к другу.

Как только игроки сближались, они начинали отвоевывать друг у друга круги, пока кто-то один из них не возьмёт город соперника.

Банки - детский вариант Городков. В Городки играли взрослые, а мы - в банки. Почти все тоже самое, только вместо цилиндрических чушек, из которых составлялись фигуры, использовались старые консервные банки.

ИК добрался до восьми тысяч и традиционно скинул адреса интересных каналов. Вот здесь мужская часть. Девчатам, которые в детстве не только в ножички играли, но и через резиночку прыгали, должно что-то понравиться.
:)

Честно говоря, не понимаю, как можно жить с таким количеством подписчиков. Это ж пока каждому доброе слово скажешь, с ума сойдешь.

https://news.1rj.ru/str/karaulovnews/1241

Вы зря надо мной смеётесь, что я люблю одиночество и в то же время терпеть его не могу. Дело в том, что я, дожив до относительно седых волос, некоторые вещи так и не научился делать самостоятельно.

К примеру, я никогда в жизни сам себе не покупал одежду. Здесь ключевое "никогда", и это сейчас действительно большая проблема. Её решением раньше занимались женщины, которые меня окружали. Теперь абсолютно некому.

Перебороть отвращение ко всяким там вещевым магазинам ещё могу, а выбрать то, что можно носить и не быть совершенным посмешищем - не получается.

А жизнь ведь идёт. Зима сменяет лето, лето зиму и потом снова зима - лето. Одежда приходит в негодность. А я так давно один, что все больше и больше начинаю походить на человека с трёх вокзалов.

«Грустно и больно: занят, целую вас!»

Завтра событие в Доме творчества Переделкино. Большое. Рейн читает.
Бродский назвал его «элегическим урбанистом» и метрически самым
одаренным русским поэтом 2-й половины ХХ века. Вчера его наградили орденом. Элегиков награждают редко до никогда. Среди ЛОЛов и ЛОМов элегик «вообще одинок, одинок вообще», как Рейн Евгений Борисыч в стихотворении Бориса Рыжего — второго Рыжего, покинувшего его.

Дайте мне ленинградскую вонь продувную,
отведите меня на Фонтанку в пивную,
пусть усядутся Дима, и Толя, и Ося.
И тогда я скажу: «Удалось, удалося!»

Приходите, приезжайте, усаживайтесь! Начало в 16.
#Рейн
#Переделкино

Конечно, популярность военной лирики в наше время объяснима.

Как понятно и то, что стихи об СВО и вообще о войне бросились писать все подряд. Из-за этого часто "забивается эфир" и достойные тексты как бы теряются. Но они есть, их действительно много.

Вот, например, отличное стихотворение известного воронежского поэта Александра Нестругина.


Доброволец
 
Похожий на корявый корень,
Из тех, что держат берега,
Уходит Михаил Луконин
Не в строки – в финские снега.
 
Там Маннергейм все стёжки выжег,
«Кукушки» там навили гнёзд.
А он вперёд толкает лыжи,
Опять поднявшись в полный рост.
 
Лыжнёй той заступаясь веско
За тот порыв, за ту страну,
Где шли в поэты без повестки,
И точно так же – на войну.
 
«Да брось! Война та – мутновата…» –
Диванный критик кри`вит рот.
…А ветер полы маскхалата
Крупой свинцовой в клочья рвёт.
 
И, будто нам немым укором,
Скрипит, судьбу пытая, наст.
Уходит Михаил Луконин…
Уходит Михаил Луконин
Не в жизнь минувшую, а – в нас.

Совсем юное создание, прекрасное аки ангел сошедший с небес, о наболевшем.

Софья Юдина

Родилась в 2001 году
г. Химки
Закончила МГК им. П. И. Чайковского
Фортепьянный факультет
Искусство концертного исполнительства


***

Если я не успею тебя отогреть, 
Если море в тебе перестанет шуметь, 
Повинуясь сердечному стуку, 
Если выйдет из дремы создатель чудес 
И лохматую голову свесит с небес, 
И протянет хозяйскую руку,
И поднимет мужицкой своей пятерней
Над прошитой снарядами черной стерней, 
Если спросит, о ком ты молился, 
Кулаком потрясая, боясь упустить
Заклинаний нехитрых истертую нить, 
За кого ты под пулями бился, 
Ты ответишь: "Я землю худую жалел, 
Чтоб она не досталась врагу на прицел, 
Под его сапогом не горела. 
Я касался ее только беглой стопой, 
А потом я зарылся в нее с головой
Как в горячее мамино тело. 
Я пронес через смерть все, чем жил на земле:
Золотую ромашку на хрупком стебле, 
Завывание вешней метели, 
Я твои первозданные видел леса, 
Я деревьев умел различать голоса - 
О Тебе они, Господи, пели, 
Я любил наблюдать, как послушны, легки, 
Облетают по осени их лепестки, 
Я ночные любил автострады, 
Как на них в темноте зажигались огни, 
И на дальние звезды глядели они. 
Мне огромного мира не надо, 
Только ту его часть, где из труб заводских
Тянет дымом, и топят квартиры, а в них, 
Ни минуты не зная покоя, 
Месяцами порой дожидаясь вестей, 
Наши жены во сне на руках, как детей, 
Нас выносят живыми из боя,
И одна среди них, та, что прячет глаза, 
Что, краснея, как винная гнется лоза
Под моею ладонью неловкой, 
У которой дыханье реки на губах,
Та, которая чуть привстает на мысках, 
Чтобы трепетно русой головкой 
До меня дотянуться, а я навсегда
Улетел за Тобою, проходят года, 
Там, внизу, пока, Господи Боже, 
Мы с Тобой говорили всего только час, 
Я готов умереть еще множество раз
В этой тверди, которой дороже 
Я не знал ничего." И суровый Господь
Улыбнется, и сложит тройную щепоть,
И тебя не спеша перекрестит, 
И ответит тебе, мол, лети на войну, 
Я ошибся, я лет через сорок возьму
Тебя в небо на этом же месте.
-
И откроешь глаза, и пойдешь по земле, 
И поодаль лежащим в остывшей золе
Свой найдешь автомат невредимый.
И нещадно орудья врага застрочат, 
Но не дрогнет под пулями русский солдат,
Неповерженный, непобедимый. 

10.10.2022

Хочется всякой нежности, чепухи,
чтобы строчки были мои легки,
а не крик надорванный и не вой.
Копится звук, просится изнутри.
Только все мои прежние музыки-словари
заменили новости с передовой.

Я человек цивильный, обыватель своих широт.
У меня в окне не дроны кружат – вороны.
Но – сквозь меня навылет проходит фронт,
и я держу оборону.

Те, кто меня считает за тыловой балласт,
кормит хотдогами, просто забыли, бедные:
я не одна такая – тут миллионы нас,
верующих в победу.

В этой Москве, которая из дали
кажется многим богемным таким притоном,
сотни ребяток сами на фронт пошли.
И кто нам,

тысячам нервных, бессонных людей,
глотающих новости с фронта за неделей неделю,
скажет, что вера – последняя из затей,
что мы тактикульны в наших крестах нательных?

Что мы нахлебники чьей-то чужой войны,
бездельники и дармоеды?..

А так-то всем хочется лёгкости, мира и тишины.

После победы.

***

Вот этот лес, остывший к ноябрю,
уставший за год,
оставил куст рябины воробью –
горчащих ягод,

перетряхнул опавшую листву,
вздыхая тяжко,
и разошлась тропинками по шву
его рубашка.

Как воробей, продрогший на ветру,
лишённый веса,
я в эту зиму снова не умру,
гнездясь у леса,

где пролетарским хлебом на крови
горчит рябина,
благословенна, что ни говори,
неистребима.

2016 г.

#стихи #дмитрий_артис2016 #поэзия #poetry

Завтра уезжаю на XXII Форум молодых писателей России (Липки-22). Это уже будет четвертый форум, в котором я принимаю участие в качестве руководителя семинара поэзии от журнала "Дружба народов", и первый, который буду вести самостоятельно - без  драгоценнейшей Галины Климовой (редактор отдела поэзии "Дружба народов") - ведущего мастера семинара. 
 
На форум (после жесточайшего отбора) приезжают молодые литераторы в возрасте до 35 лет со всех уголков России. Последние годы он проходит в Звенигороде (п-т "Звенигородский" Российской академии наук) и длится неделю. 
 
К подготовке и проведению Форума привлечены редакции легендарных литературных журналов: «Вопросы литературы», «Дружба народов», «Звезда», «Знамя», «Костер», «Москва», «Наш современник», «Нева», «Новый мир», «Современная драматургия», «Юность».
 
За последние четыре года наш семинар по заполняемости вырос почти в два раза. Мы крепко держимся в тройке лидеров: Знамя, Новый мир и мы - Дружба народов. 
 
По итогам работы семинара лучших участников награждают годовой стипендией, дают рекомендации для поступления в Литературный институт им. Горького, печатают книги, помогают с публикациями. 
 
Подборки стихотворений наших семинаристов прошлых лет печатали в самой "Дружбе…", в "Литературной газете" и на многих площадках ведущих электронных журналов. Это помимо того, куда уже без нашей помощи ребята пробивались самостоятельно. 
 
Пожелайте нам удачи. Надеюсь, через неделю привезти вам целую россыпь прекрасных стихотворений нового поколения поэтов. 
 

Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я - медь звенящая или кимвал звучащий.

Если имею дар пророчества, и знаю все тайны, и имею всякое познание и всю веру, так что могу и горы переставлять, а не имею любви,- то я ничто.

И если я раздам все имение мое и отдам тело мое на сожжение, а любви не имею, нет мне в том никакой пользы.

Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится,
не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит.

Любовь никогда не перестает, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится.

Ибо мы отчасти знаем, и отчасти пророчествуем; когда же настанет совершенное, тогда то, что отчасти, прекратится.

Когда я был младенцем, то по-младенчески говорил, по-младенчески мыслил, по-младенчески рассуждал; а как стал мужем, то оставил младенческое.

Теперь мы видим как бы сквозь тусклое стекло, гадательно, тогда же лицем к лицу; теперь знаю я отчасти, а тогда позна'ю, подобно как я познан.

А теперь пребывают сии три: вера, надежда, любовь; но любовь из них больше.

Гимн Любви апостола Павла

Это что-то ужасное. Нам этого лучше не знать. Но мы знаем. Знаем и то, что цифры не финальные, и если хохол не одумается, цифры будут ежемесячно увеличиваться. Такова цена предательства.

https://news.1rj.ru/str/gleberve/1420