***

Не ложись к ней в постель, никогда не ложись, никогда,
даже если метель за окном и в груди холода,

даже если один и конца одиночеству нет,
сам себе господин – сам себе неизвестный поэт,

не ложись к ней в постель, никогда-никогда не ложись –
это больше, чем цель, на которую тратится жизнь,

это больше, чем жизнь, при которой немыслима смерть:
никогда не ложись и не думай такое посметь,

никогда, никогда, потому что не надо, нельзя,
и не ведай стыда, уползая, на брюхе скользя

по неровным полам, по стене, потолку – всё равно,
пусть уже пополам разрывает желание, но

не ложись к ней в постель, как занюханный поц, не мельчи,
даже если модель отношений иного не чтит,

даже если нагой, тебе некуда деться в ночи,
к ней в постель – ни ногой, ни рукой, упирайся, кричи,

потому что нельзя, потому что не нужно тебе,
эта всячина вся, эта женщина с богом в ребре

не твоя параллель, не твоя, не твоя благодать,
не ложись к ней в постель, я ведь знаю, ты ляжешь опять.

#стихи #дмитрий_артис2013 #поэзия #poetry

В пять утра 31 декабря запипикал месенджер. Я непроизвольно нажал на телефон и прочитал: «Дима, бери пять звёздочек и к 12.00 приходи».

«О боже, вот же люди, - подумал я, переворачиваясь на другой бок, - умеют планировать свою жизнь».

Встал около семи. Выкурил пару сигарет с чашечкой кофе. Убрался в квартире. Зазвонил телефон. Высветился Хабаров. Сдвинул трубку.

- Алло, Дима, ты где? Возьми три звезды и приезжай ко мне.
- Да, сейчас, давай вечером…

Коньячные звёзды дали слабину. Если дотянуть до вечера, то можно будет ограничиться бутылкой водки. Я не то, чтобы жадный. Просто ограничен в средствах. Так и случилось. Нарядил ёлку, сходил в магазин. Покурил, подумал о том, насколько я одинок.

Следующий звонок от Хабарова был в районе шести вечера. Запрашивалась водка.
-Да, еду! – сказал я и впрямь начал одеваться.

Первый этаж двухэтажного барака.
- Это строили пленные австрийцы! – сказал мне Хабаров, чтобы придать статус своему дому.

Он встретил меня у подъезда. По нему было видно, что с пяти утра, ато и раньше, уже косячит, а я такой трезвый приехал, в белой рубашке. В чужой дом позвали, как-никак. Не поедешь ведь в образе животного. А хозяин дома уже давно весь на рогах и плевать он хотел на твою белую рубашку.

- Домашние дома? – спросил.
- Да…
- Ругаться не будут? Ты пьян, а я бутылку привёз.
- Всё отлично!

Мы зашли. Расположились на кухне. Жена Александра поставила нам тарелки, подала салат и ушла. Рядом бегал трёхлетний ребёнок – внучка Хабарова. Пару раз проходила мимо худощавая женщина – что-то между стилем эмо и моделью.
- Дочь, - сказал Хабаров.

Выпили по рюмке.

- Дядя Ваня, - неожиданно начал Хабаров, - меня в октябрята принимал. На грудь мне звёздочку вешал. Ну, ты знаешь его… - он произнёс фамилию с таким видом, что я, конечно же, кивнул, дескать, да, знаю.

Потом Хабаров взял паузу. Потянулся к водке. Я успел перехватить и сам разлил, понемногу. Он выпил не чокаясь. Лицо озарилось, глаза забегали:
- Представляешь, через двадцать лет мы с Дядей Ваней выпивали.
- Да, представляю, - кивнул понимающе.
- Дядя Ваня говорит: Саша, пойдём звёздочку пропьём! Я подумал, - рассказывает Хабаров, - что это он решил мою звёздочку октябрёнка пропить.

Сделал вид, что засмеялся шутке. Хотя, какая тут шутка? Хабаров продолжил:

- Дядя Ваня достал свою звезду Героя Советского Союза и сообщил о том, что за неё в одном известном музее сто рублей дают. А в обмен, можно взять такую же, только ненастоящую. Ну, чтобы на майские праздники было, что на китель прицепить.

Пошли мы с дядей Ваней в музей, - рассказывает Хабаров, - показываем звезду, а нас ругают. Оказалось, что его жена – жена дяди Вани – уже давно звезду героя продала и поменяла на побрякушку. Директор музея смилостивился и дал нам тридцатку, которую мы тут же пропили.

Ещё рюмку выпил с Хабаровым. Эта история переполнила меня, поэтому сидеть и выпивать в австрийском бараке уже не мог. Сославшись на то, что к двенадцати ночи надо быть дома, ушёл, извинившись перед его женой и дочерью. Почему-то несколько раз сказал, будто сделал акцент: - Я тут рядом живу, я тут рядом живу.

До дома довёз меня знакомый таксист. Приехал, встретил новый год и записал всё. За окном салют. Звёздочки, звёздочки в небе. Их много.

ЗАВТРА, ТО ЕСТЬ, УЖЕ СЕГОДНЯ В ДВА ЧАСА ДНЯ ПРЕЗЕНТАЦИЯ КНИГИ АЛЕКСАНДРА ХАБАРОВА В РЕДАКЦИИ "МОСКВА" - моего любимого русского поэта, умершего, но оставшегося.

Она родилась!!!

Всё, что я пишу, посвящаю одному человеку. Моему папе Николаю. Все мои буковки – это его буковки.

Сегодня, 3 ноября 2022 года, мне прислали авторские экземпляры моей новой книги "Восемь. Донбасских. Лет". И ровно сегодня же 8 лет, как нет папочки.

Еду сейчас выступать перед школьниками и вот держу книгу, не могу наглядеться. Кажется, я никогда не смогу привыкнуть к виду напечатанных стихов. Они становятся совсем другими... А школьникам сейчас скажу, чтоб родителей любили. С этого начну. С самого главного...

Огромное спасибо любимому издательству "Питер"!

Анна Ревякина | Подписаться

***

И где мой дом теперь,
куда вернусь под вечер...
Уставший от потерь
приду никем не встречен.

Войду, открыв ключом
заржавленные двери, —
не думать ни о чём
и ни во что не верить.

Тут пыль, как чернозём,
хоть разлинуй на грядки
и прошлое в своём
унылом беспорядке.

Но где-то есть мой дом,
на этот не похожий —
там чистота кругом
и свет горит в прихожей.

В окне отражена
хрустальная подкова,
и ждёт меня жена
хорошего такого.

#стихи #дмитрий_артис2015 #поэзия #poetry

Военный корреспондент Семён Пегов, автор Telegram-канала @wargonzo

ПРОЩАНИЕ

…рассвет настал, как выстрел в спину,
Он и не думал про другое,
Когда над нами ночь раздвинул
И все маршруты разглаголил.

Здесь маскировку лепят парни
Из листьев осени донбасской,
В то время как пылают псарни,
Покрытые подземной сказкой.

Я сам лежал на дне тоннеля,
Мечтая о древесной кроне,
Но танки били всё точнее,
И дым стоял — потусторонен,

И краски олова сгущались,
И вечность, точно мастерица,
Смотрела, как с тобой прощались,
И не давала нам проститься.

@rt_special

***
тепло и сытненько
жила-была
но двух защитников
я родила

рожала старшего
ещё когда
мне было страшно так
что кровь вода

что к морю дальнему
чисты легки
стекутся алые
все ручейки

о ветер вечности
свободы зной
ты этим вечером
лети за мной

я думу думаю
я песнь пою
свечу задую
свою

23.09.2022

Да, я бываю горяч, когда вижу, что "моих" пытаются незаслуженно обидеть. Планку сносит и я прыгаю в бой - словесный, кулачный - не столь важно. В действительности, всё было, конечно, в рамках приличия и достаточно вежливо. Ну, почти. Потому что я знал, правда на моей стороне. Было неловко за руководителей семинара "Звезды", при всём уважении, но в тот момент они больше походили на склочных баб, чем на убелённых сединами литераторов.

https://litrossia.ru/item/kakie-lipki-bez-skandala/

Прекрасный и любимый Григорий Медведев

***

Солдат на правой стоит одной,
а левой и след простыл.
Потому что нет у него запасной, —
опирается на костыль.

У меня недельный уже загар,
во-первых, а во-вторых,
я собираюсь наведаться в бар
сейчас на своих двоих.

Бар называется просто — «Крафт»,
это, вернее, паб.
Видна оттуда стоянкая яхт,
на вывеске — пьяный краб.

И он возле входа — непреодолим.
Как же мне внутрь зайти,
чтобы глазами не встретиться с ним
и взгляда не отвести?

Петралиада
(отрывок из поэмы)

Интересно.
Интересно.
Как сказал однажды Фет,
«где находится то место,
где рождается рассвет.»

Я когда-то был на Ниле,
на Ниле
у меня спросили:
– Сколько времени в России,
сколько времени в Москве?
– Где-то полдень.
– А в Сибири?
– Там, пожалуй, что обед.
– На Камчатке.
– На Камчатке,
на Камчатке гасят свет.

Собеседник оживленно,
вёсла бросив, заключил:
– Лишь представьте,
как огромен
в том пространстве человек.

На ресепшене спросили:
– Кто вы будете таков?
– Я приехал из России.
Пётр Сеевич Платков.
– А какой язык в России?
– Больше сотни языков.
Пушкин, Чехов, Достоевский,
Грибоедов и Толстой.
– Лишь представьте,
безграничен
там, должно быть, человек,
чтоб владеть таким богатством.
Это ясно,
что огромен
в том пространстве человек.

Вот вхожу я в ресторан.
Скатерть белая из льна
на столе,
и со стола
лебеди глядят в окошко,
и ковровая дорожка
в виде красного блина.
– Что в России вы едите?
– Я бы съел сейчас слона.
– Вам придётся подождать.

Очень долго ждал я ужин.
Повар, видимо, загружен.
Итальянец ждёт лазанью,
немец – шницель,
англичанин
ждёт бифштекс,
француз – лягушек,
Пётр Сеевич – свой ужин.

По дорожке едет блюдо
в направлении его.
Так огромно это блюдо
Что за этим блюдом -
чудо,
что не видно никого.

Поднимают крышку блюда,
где-то так с аэродром.
А под крышкой,
а на блюде
восседает целый слон.

И конечно, все сбежались,
чтоб на чудо посмотреть.

– А откуда он приехал -
Пётр Сеевич Платков?
– Из России.
– Из России?

– Как всесилен
там, должно быть,
как огромен человек,
что за ужин одолеет
он огромного слона.
Лишь представьте,
что, должно быть,
за огромная страна.

Пётр Сеевич при этом
угостил своих соседей –
и французов,
и германцев,
англичан
и итальянцев,
по́вора,
официантов
и прохожих
угостил.
Потому что –
как же можно
было всех не угостить.

И сидели до рассвета
в ресторане за фуршетом.
И когда уже рассвет
наступил,
им стало ясно,
что сказал однажды Фет.

#петралиада

Светлой памяти Дарьи Дугиной

Папа, знаешь, почти не было больно мне.
И страха не было, лишь крайняя немота.
Папа, я и при жизни чувствовала себя воином,
а теперь я в воинстве самого Христа.

Папа, я входила в города пылающие,
я тогда уже понимала, насколько черны враги.
Папа, пожалуйста, не казни себя, я лёгкая,
я мерцающая,
я храню и благословляю твои шаги.

Папа, спасибо, ты из меня воспитал философа,
научил меня вере и стойкости в пору духовных бурь.
Если бы промотать тот день как плёнку кинематографа,
я бы оставила всё как есть без поправок и без купюр.

Папа, ни один дар от Бога не усваивается без подвига,
я открою тебе: мы стоим на пути к высочайшему рубежу!
Эта победа выстрадана и она будет долгая,
но она случится, папа.
Я прослежу.

Это стихотворение написала дочь Пермского священника.

***

Кто сказал,
что смерти нет,
был не прав –
она повсюду,
даже в том,
что я чуть свет
встал и
перемыл посуду.

Просто понял:
всё – пора…
Будто жизнь
перегорела,
сдулась
целая гора
чашек, ложек
и тарелок.

Дню недели
нет числа.
Нынче много
утром рано
за каких-то
полчаса
утекло воды
из крана.

Можешь петь
за упокой
под рыдания
товарок
и дрожащею
рукой
запалить
свечной огарок.

Пересохнет
водоём,
не случится
в мире чуда,
время выйдет –
все умрём,
как немытая
посуда.

2021 г.

#стихи #дмитрий_артис2021 #поэзия #poetry #poems

***

Куда бежать,
когда — тебе приснившись
вот этой ночью, этой вот зимой —
не ощущаю радости всевышней
и гордости не чувствую земной?

Каким галопом
вспенивать сугробы,
какие посетить монастыри,
шатаясь и расшатываясь, чтобы
хотя бы вера грела изнутри?

Пока ты спишь,
пока ещё настенных
светильников не вспыхнули бока,
пока ты спишь и видишь сон пока,

я по другую сторону вселенной
лежу в обычной позе неизменной,
разглядывая контур потолка.

2016 г.

#стихи #дмитрий_артис2016 #поэзия #poetry #poems

Завтра поеду интервью в телевизор давать и, если у меня спросят о лучших современных поэтах, то я даже не подумаю называть Александра Пелевина, потому что я такой, да, нежнозлопамятный.

Пойду Михаила Тарковского почитаю. У меня сегодня под него голова думает.

Всем хорошего дня и боевого настроения. Киевская хунта будет уничтожена.

Пелевину А. привет. Мне ночью его фотку присылали в компании с барышней, которая выиграла в Липках романтический ужин с руководителем семинара Дружбы народов.

:)

https://news.1rj.ru/str/bunkernalubyanke/1098

Вячеслав Киктенко
БЕДА

Пришли и смотpят – пpопало село.
Нету села. Развалины.
Дымят, и смотpят светло-светло
Калеки на завалинке:
Кого там ещё пpинесла доpога,
Раздавленная телегами?..
Идут, подходят, и стpого-пpестpого,
Осеpдясь, говоpят с калеками:
– «Где дом?»
– Водой унесло,
Дожди на село выпали.
– «Нету воды! Пpомоpгали село!..»
– Нету. Быки выпили.
– «Где быки?»
– За бугоp ушли,
Ушли и глаза выпучили...
– «Что за бугоp? Одна степь в пыли!..»
– Чеpви бугоp выточили.
– «Нету чеpвей!» – засвеpкали глазами.
– Гуси чеpвей извели.
– «Гуси? А где запpопали сами?»
– Сами? В тpостник ушли.
Ищут тpостник (а глаза смутны).
– Девки тpостник выжали.
– «Девки-то где?» (а глаза гpустны).
– Девки? Все замуж вышли.
Смотpят кpугом – ни мужей, ни pебят.
Воздух живых таит?
– Нету мужей. На войне стоят.
А война на мужьях стоит.
– «За что война?»
– Война за село,
За то, что дома гоpят.
– «А дома, говоpят, водой унесло?..»
– Водой унесло, говоpят.
– «А кто говоpит?»
– А говоpит никто...
Смотpят – и никого.
Смотpят – и сами уже ничто.
И вокpуг – одно ничего.

__

Вячеслав Киктенко

Родился в 1952 году в Алма-Ате. Окончил Литературный институт имени А.М. Горького, семинар Льва Ошанина. После школы работал на производстве: монтировщиком сцены, сварщиком, экска­ваторщиком, а после окончания института — в издательствах, журналах, Союзах писателей Казахстана, России. Автор поэтических книг и переводов, подборок в периодике разных стран. Лауреат литературных премий. Член Союза писателей СССР. Живет в Москве. (С) Из краткой биографической справки, опубликованной в журнале "Москва".

Из Википедии:

Из особенностей творчества следует отметить музыкальную лиричность стихотворений, тянущуюся из детства в форме волшебных детских считалок, заговоров, заклинаний (это так называемые «дегенерировавшие заклинания», когда-то, в глубокой древности бывшие заклинаниями взрослых, а потом «отошедшие» в область детства. Как например: «Вышел месяц из тумана…», «На Золотом крыльце сидели…» и т. д.). На их подоснове созданы многие стихотворения, составившие целую книгу под названием «Волшебные стихи» (возможно, по аналогии с «Волшебными сказками»). Можно отметить лиро-эпическую основу многих стихов.

Здесь почти тридцать тысяч ночей назад
Шел снег.
Над бесстрашной страной, на престольный град
Шел снег.

Шестьдесят две минуты от А до Я
Шел парад.
Так вставала, мужала страна моя.
Шел парад.

Тридцать тысяч героев - советская рать.
Шел мир.
С Красной площади - кто на Берлин, кто в рай -
Шел мир.

А сегодня ночью, как в том ноябре, точно так
Шел снег.
И я верю, я знаю: то добрый был знак.
Шел снег...

Нас не сломают. Не по зубам. Дело за читателем.

https://news.1rj.ru/str/annarevyakina/2735

🔔 АНОНС-ПРИГЛАШЕНИЕ 🔔

11 ноября в 18:30 в рамках Фестиваля «УграФeст», посвященного победному окончанию Великого стояния на реке Угре в 1480 году, состоится ПОЭТИЧЕСКИЙ МАРАФОН "СЛОВО РУССКОЙ ВЕСНЫ". Со своими стихами на большой сцене ИКЦ выступят:

Мария Ватутина - г. Москва
Дмитрий Артис - г. Москва
Инна Теплова - г. Калуга
Игорь Караулов - г. Москва
Анна Долгарева - г. Москва

Место проведения: Инновационный Культурный Центр, г. Калуга, ул. Октябрьская, д. 17А.
Начало: 18:30.
ВХОД СВОБОДНЫЙ

Приглашайте своих друзей и до встрече на "УграФесте"!

К предпоследнему посту

Я только увидел проблему, но оказывается читатели уже включились и решили её. Спасибо! Будем вместе.

https://news.1rj.ru/str/annarevyakina/2737