Митингует Москва, полицейских нагнали,
Вновь народец шальной мэрию огорчит:
День прошел, скоро ночь. Вы наверно зажрались,
Дорогие мои москвичи.

Хорошеет Москва, ярмарки и парады,
Ярче блещут Кремлёвских рубинов лучи,
Шашлык Лайв каждый день, что же вам ещё надо,
Дорогие мои москвичи.

Что вам выборы эти? Чего вы кричите?
Всё у всех хорошо. Есть к успеху ключи.
Москвичи процветают, на нас поглядите -
Мы ведь тоже, друзья, москвичи.

Завтра пару снесём исторических зданий,
Завтра плитку мостить, завтра класть кирпичи,
Ждут нас завтра дела. Скоро ночь, до свидания,
Дорогие мои москвичи.

Что соврать вам, москвичи, в оправдание?
Как завладеть нам вашим вниманием?
Голосуйте, дорогие москвичи, доброй ночи,
Доброй вам ночи, выбирайте нас.

На бульварах толпа, от Лубянки до Чистых.
Пальцем тронут был в сбрую гвардеец плечист.
Вы же звери, друзья, натурально садисты,
Дорогие мои москвичи.

Сапогами поправ деревянные тумбы
Топчут флоксы бойцы, хмурые что сычи.
Вы хоть знаете, сколько вам стоят те клумбы?
Дорогие они, москвичи!

И страна наблюдает на синих экранах,
Как солдатики юные кличут врача:
Тут стаканчик бумажный сразил капитана,
Между прочим, друзья, москвича.

Мы вас, как ни крути, перемочим в сортирах,
Ваши глупые иски строчи - не строчи…
Лучше б ехали в Гоа, сдавая квартиры
Дорогие свои, москвичи.

Что соврать, вам москвичи, в оправдание?
Как завладеть нам вашим вниманием?
Голосуйте, дорогие москвичи, доброй ночи,
Доброй вам ночи, выбирайте нас.

Нашумевшая новость, что Шойгу посчитал "6 танков + 6 танков = 11" объясняется тем, что он не переключился с расчётов бюджетных денег. Там ведь как: 6 млрд + 6 млрд = 1 млрд всё таки дошёл до нужд армии. Проще говоря, он по привычке нечаянно спиздил танк.

А вот найден фрагмент концерта доисторического. Исполнял и выебонил.

Ставьте ❤️ если пришли бы на мой концерт в Израиле
Ставьте 💙 если пришли бы на мой концерт в Америке
Ставьте 🤎 если пришли бы на мой концерт в Тбилиси
Ставьте 🧡 если пришли бы на мой концерт в Лондоне
Ставьте 🖤 если пришли бы на мой концерт в Ереване
Ставьте 💛 если пришли бы на мой концерт в Риге
Ставьте 💜 если пришли бы на мой концерт в Берлине
Ставьте 💚 если пришли бы на мой концерт в Ташкенте
Ставьте ❤️‍🔥 если пришли бы на мой концерт в Киеве

Ставьте 💝если пришли бы на мой концерт в Москве в прекрасной России будущего и 💖 если в Петербурге

В сквере у памятника Лесе Украинке
цветы на граните, снег, страх, темнота,
расколотая на разноцветные льдинки
лампадка, разбитая ботинком мента.
Такую же ночь, только там, а не тут
ракет осветили всполохи.
Украдкой ребятки игрушку кладут.
Она принесла подсолнухи.
Боль, новости, смерти, всё словно в кино -
беседы, метание бисера.
И этих цветов недостаточно, но
она не могла не прийти сюда.
От срока жених за поджоги в бегах -
она не такая смелая.
Писать в соц.сетях, да, на свой риск и страх -
а что ещё тут поделаешь.
А что ещё тут? Тот один, та одна.
Накроет - дрожишь, как припадочный.
Да чтоб ты не сделал - раз длится война -
недостаточно. Недостаточно.
С работы с подругой знакомый чувак
стоял так в пикете на Складочной.
За это подруге впаяли пятак,
прокурор сказал: недостаточно.
А он франтоватый из сити пижон
донатящий вроде бы по остаточному,
но на беженцев за год заслал миллион
и всё думает: недостаточно.
И босс его, бабки крадущий вовсю,
казалось, жлобина и взяточник,
спросил, как закинуть битки ВСУ:
хоть что-то, но недостаточно.
И на митинге коп пацана отпустил,
ты прикинь - оказался порядочный.
Вы б встали бы с нами, пацан говорил,
жаль, что вас таких недостаточно.
А подсолнух лежит на снегу, оберег,
не пугаясь мороза колючего.
А она во дворах переходит на бег,
что-то зреет внутри её жгучее.
И она представляет, как целит пращою
диктатору в лоб и рука точна.
И обидно, что сил её малых ещё
так предательски недостаточно.
А в соседней стране на другой стороне
в городке замерзая палаточном,
волонтёр, вывозящий детей на броне,
мрачно сетует: недостаточно.
И пулемётчик без шанса забыться во сне,
в чугунную ночь стреляющий лихорадочно,
глядит на патронов запас, что на глиняном дне,
думая: недостаточно. Недостаточно.
И спасший четвёрку друзей под огнём на мосту
врач, не умея уснуть, вспоминает и плачет:
пятый остался в окопе на вечном посту
незаживающей горькою недостачей.
Лишь он знает, вплавенный в зиму
у взлётно-посадочной
в небо недвижно глядящий сквозь юную хвою:
этой малости невыразимой
было всегда недостаточно.
Всегда недостаточно.
Но всякий раз
хватало с лихвою.

Когда-то было́ пиздато,
опасно, но ясно, просто.
Что в дедовом сорок пятом,
что в батиных девяностых.
Не вышло побыть героем.
Не вышло побыть бандитом.
Пусть Вова войну устроит -
Я б не отдавал кредиты.
Любого говном обмажем,
который без нас жирует.
Поедем, хохлов накажем.
А чо они там зигуют?
А чо у них гeй-парады?
Фашисты, гнилое племя.
Потом и Европу надо,
но просто пока не время.
Они там вступают в НАТО,
совсем берега теряют.
А чо они нам не рады?
А чо они в нас стреляют?
Из боя не вышло трое.
Избавились от кредитов.
Не вышло побыть героем,
но вышло побыть бандитом.
Наш бэ́тер в кустах без башни
лежит теперь у дороги.
Не вышло побыть бесстрашным,
но вышло побыть безногим.
Не вышло побыть убитым
и тоже лежать в кювете,
но вышло побыть убийцей
того, на велосипеде.
Не вышло в чертоги рая
уехать из Чебаркуля.
Герои не умирают...
А я тогда выжил хули?

Как можно шеймить Славу Комиссаренко за то, что женился на вэбкамщице сам того не зная, если в этом мире есть человек, женившийся на Маргарите Симоньян, прекрасно зная, кто она.

Небо упадёт на землю, из чёрного дыма выйдет исполинская черепаха и сожрёт солнце, терракотовые воины империи Цинь восстанут из катакомб и справят нужно в мировой океан, устроив всемирный потоп, инопланетяне установят и разорвут с землёй дипломатическим отношения, а мне всё ещё будут присылать картинку про Васю-Лидера и это видео

Фрагменты нового эфира. Поэма Карабах\Арцах

Смущает ли меня, что британские инструкторы приедут с обучающими программами в Украину? Напротив, я этому очень рад. Это прекрасно, что британские львы передадут свой опыт украинским братьям, стоящим за свободу.

Меня смущает, что британские инструкторы не приедут в Россию. Меня смущает, что Британия - наш враг. Меня смущает, что наш враг - Украина.

Меня смущает, фрустрирует и бесит, что мы напали на них. Меня смущает, что мы вместе, как прогрессивные европейцы не несём свет цивилизации или как минимум не занимаемся собой.

А ведь в прошлом веке великий Джон Голсуорси писал знаменитое эссе "Англичанин и Русский". Но новый Голсуорси напишет эссе "Англичанин и Украинец".

И русский парень с древней фамилией Йорк, известной нам из романа Стивенсона о войне алой и белой розы, сегодня спасает украинских детей из под обстрелов своих русских соотечественников.

Как так вышло? Вопрос риторический.

Меня смущает, что мы вместе не кормим северную Корею и не освобождаем женщин Ирана, не летим вместе в космос, не открываем совместные школы, но воюем.

Я бы принял у себя в стране британских инструкторов. Но они сегодня нужнее в стране соседней, чтобы она могла защититься от моей. И я с этим согласен. Так верно. Так правильно.

А смущает меня одно: что мы не в пантеоне хранителей цивилизации сегодня. Наши факелы не освещают тьму предрассудков, но поджигают костры под свободолюбивыми еретиками. Но они, сгорая, становятся светом, куда более ярким, чем наш смертельный дрессированный огонь.

Меня смущает моё одиночество в испуганной алчной стае, опьянённой болезненной жаждой реванша.

Мне больно за того несбывшегося подлинно великого русского, которого Джон Голсуорси ставил плечом к плечу с британцем. За русского, предавшего идеалы братства народов, извратив слово "братство", превратив его в пропагандистское клише.

Сегодня в Вильнюсе был воздвигнут мемориал русским героям, это братство не поправшим и сразившимся плечом к плечу с украинцами за вашу и нашу свободу.

Их вечно молодые глаза сияют бессмертными звёздами. Их победа в том, что они были. Их подвиг - эхо правды искупления.

В новом времени мы поднимем их на знамёна, как людей вместивших в себя честь огромной страны и содержащих в себе её лучший образ.

Они сражались за родину, которую не видели нигде, кроме как в мечтах.

Запись нового эфира. Смотреть лучше на скорости 1.5 Спасибо всем, кто был ❤️🔥🙏

Драма в том, что любая ракета, что прилетает сегодня в Украину, попадает в место, где происходят поминки.

Потому что в Украине сейчас везде происходят поминки.

Нет города или села, где не происходили бы поминки.

Потому что Россия воюет на своей СВО не с какими-то там нацистами, а с украинским народом.

Украина - это ощетинившееся дулами пулемётов прежде радостное пёстрое гостеприимное кафе, где каждый день происходят поминки, а официанты, повара, директор, маркетолог, бухгалтер взяли в руки оружие, чтобы отстоять своё кафе от рейдерского захвата соседей.

Из кафе доносится музыка, плач и смех сквозь слёзы. Над кафе реет обугленный небесно-золотой флаг.

Ты придёшь в это кафе из соседней страны и тоже останешься на этих поминках навсегда сидеть за этими столами. Как в "отеле Калифорния".

Ты не сбежишь от украинской ночи, ты будешь есть вожделенную землю ртом и глазами, под музыку боли и радости в поминальном кафе.

В фильме Брат-3 преподаватели МГИМО заставляют сына Данилы Багрова, поступившего туда на бюджет, извиниться за отца перед сыном Кадырова за инцидент в трамвае, произошедший в 97 году.

Багров-младший отказывается, его исключают из универа, он ссорится с матерью, которая снова уезжает в США и решает отыскать давно ушедшего из семьи отца. 50-летний Данила Багров бухает на даче, делая обрезы и взрывные устройства, стреляя по арбузам и глуша рыбу.

Сын Данилы Багрова и темнкожей телеведущей из Брата-2 вместе с ней приехал в Москву во время сытых нулевых. Мать работала ведущей на российском телевидении, а он вёл тусовочный мажорный образ жизни в Москве, будучи ограждённым от реальных тягот российской жизни.

Сын приезжает к отцу и после душеспасительных бесед решает завести отцу аккаунт в тиктоке. Жизнь среди простого народа закаляет характер героя, он отстаивает личные границы, дерётся на сельской дискотеке, занимается первым сексом на сеновале со школьной учительницей и замаливает грех в местной церквушке, не переставая время от времени снимать видео.

Простые зарисовки о деревенской жизни набирают популярность и тикток-аккаунт младшего и старшего Багровых обходит по популярности аккаунты младшего и старшего Кадровых.

Не выдержав такого урона своей чести, тейп Кадровых вызывает Багровых на тикток-челленж-баттл. Российские знаменитости - Киркоров, Лазарев, Гагарина выкладывают танцы, которые надо повторять семьёй, отец и сын, как в клипе бельгийца Стромая "уте папа уте".

Злой цимес в том, что танцы заранее известны Кадыровым и они их репетируют за месяц, в то время как Багровы учат танцы за сутки и всё равно обходят по баллам с незначительным разрывом. На кону серьёзная ставка: сын проигравшей пары записывает видео с постановочным камингаутом.

В драматичном финале после виртуозного исполнения танцев старшим и младшим Багровыми и откровенном фейле Кадырова-старшего, вместо любого танца исполняющего лезгинку или боксёрскую разминку, Адаму Кадырову внезапно удаётся вырваться вперёд по очкам.

В конце выступления дотошная журналистка Ксения С., влюблённая в Багрова-старшего, выясняет, что вместо Адама Кадырова в его маске и гриме всякий раз танцевал Даня Милохин, обманом и угрозами доставленный из Дубая. Победа присуждается Багровым.

Кадыров-младший объявляет, что камингауту, даже потешному, он предпочтёт смерть и в прямом эфире его куклу расстреливают из гранатомётов в университете спецназа, думая, что внутри загримированного манекена всё ещё находится Даня Милохин.

Однако, хитрый Даня успел сделать заявление, что они с Адамом Кадыровым поменялись лицами: он танцевал в маске Адама, а Адам был в Дубае в маске Милохина и в итоге Адам Кадыров и есть настоящий Даня Милохин. Выясняется, что из гранатомётов расстреляли настоящего Кадырова-младшего, думая, что он Даня.

Воцаряется адский скандал и хаотические репрессии. Рамзан Кадыров объявляет всё фэйком украинских спецслужб и регулярно публикует фотки и интервью избитых бойцов ММА, которых, якобы избил его сын, начавший избегать публичности.

Даня Милохин получает политическое убежище в США, но Багров-старший решает усыновить детдомовского мальчугана, чтобы у Багрова Младшего появился брат. В самолёте новоиспечённое трио Багровых снимает скетч-пародию на сцену "Мальчик, сделай нам водочки - мы домой летим".

Маргарита Симоньян берёт интервью у отказавшегося от грин-карты Милохина прямо в полёте и обещает ему президентское кресло в белом тик-ток доме, созданном специально под него. - Это правда? - спрашивает он. - Мы, русские люди, не обманываем друг друга, - отвечает Симоньян.

Внезапно Даня Милохин выхватывает пистолет и выясняется, что он - Адам Кадыров в маске, который всё это время реализовывал свой коварный план. Он захватывает самолёт и направляет его в Центорой, где к моменту прилёта через 9 часов должен быть построен новый аэропорт за счёт пятидесятилетнего бюджета Саратова.

Самолёт попадает с воздушную яму и у Адама Кадырова выпадает из уха наушник. Без подсказок он не способен ступить и шагу и быстро обезоруживается пассажирами. Кадыров-младший успевает сделать несколько выстрелов из заряженного вибропулями пистолета. Вибропуля попадает в центр принятия решений Маргариты Симоньян. Она стонет и из наушника раздаётся смех.

Багров-младший подбирает наушник: там звучат голоса Арестовича и Буданова. Выясняется, что это была спецоперация психологической службы Украины по десакрализации фильма "Брат" и Адам Кадыров был завербован за 11 кепок Дустум, подписанных якобы самим легендарным Рашидом Дустумом, вызванным с того света оккультной бригадой конотопских ведьм.

Разведчик Буданов рассказывает, что покойный Даня Милохин, отправленный в детдом в Адлере - сын Данилы Багрова и водительницы трамвая из первой части. Отец и сын решают отыскать мать брата.

Внезапно за кадром с соседнего кресла звучит узнаваемый голос: я им говорю "Шойгу, Герасимов, где, сука, снаряды..." раздаётся хохот и звон бокалов. Зритель понимает, что герои всё это время летят частным бортом Евгения Пригожина.

Вносят ланч для Багровых. "Поешь! Я сам готовил, я же повар" - хохочет Пригожин. "Папа, что это?" - произносит Багров-младший, глядя в иллюминатор. Из облака выныривает крылатая ракета. На экране гаснет свет, начинается свист и полыхающее мельтешение. За кадром слышен крик: Шойгу, Герасимов, где парашюты...

Дым рассеивается. Из облака выплывает на парашютных стропах измазанный копотью Багров-старший, держащий за подмышки сына. Данила сплёвывает и сквозь зубы произносит: ...в пизде.

Внизу открывается величественная панорама Москвы. Герои планируют над Кремлём и Храмом Христа Спасителя. Старушка, продающая кукурузу, крестится на них. Спустившись на дорогу, они ловят такси.

Таджик за рулём пристально смотрит и произносит: Дарогу пакажишь, брат? Отец и сын переглядываются и набирают воздуха в грудь. Внезапно Багров-старший прикладывает палец к губам сына, проникновенно смотрит на таксиста и отвечает: да.

Старый киевский друг был футбольный фанат -
шевелюра в густых завитках.
Он полгода назад в руки взял автомат
и нестыдно погиб с ним в руках.
Был он смел, песни пел и смеялся врагу
беззастенчиво в наглый оскал.
И так руки раскинув лежал на снегу,
будто мир напоследок обнял.

Ереванский мой друг, с кем не виделись пять
или шесть, но на связи всегда,
в руки взял автомат, хоть поклялся не брать,
хоть поклялся не брать никогда.
Он из тех был чудил, что оставшись без сил
подлецов не приемлют оферт.
Может, даром он пал, но зато не видал
обезлюдевший Степанакерт.

Мой израильский друг написал, что устал,
слёзы горя застят его взор.
Он был другом московским, а ныне он стал
ашкелонским и ходит в дозор.
В руки взял автомат. Ну, а как тут не взять,
как не встать на дороге у зла.
Старый дом был оставлен, вернуться нельзя.
Вместо нового дома - зола.

Я остался один среди боли утрат,
осознав сквозь забот кутерьму:
для того, чтобы в руки мне взять автомат
уезжать мне совсем ни к чему.
Отвоюем хоть пятнышко света у тьмы -
будет родина, вот она вся.
Смерть придёт и не спросит, поэтому мы
будем жить, у неё не спрося.

Ещё со времён написания поэмы "Карабах" мне пишут азербайджанские люди. Нет, они не ругают меня, не пишут гадости, нет. Это интеллигентные люди. Они умны, образованы. Я уважаю этих людей.

Они говорят: вас, наверняка, благодарит много армянских людей. Это понятно. Но мы хотим вам рассказать, что у нас тоже есть своя боль и право.

Я понимаю, отвечаю я. Война - это всегда круговорот насилия и несправедливости. И вот - сегодня вы победили. Но победа - ещё не всё. Важно, что вы будете делать дальше. Это определяет то, зачем вы побеждали. А это самое главное.

Я вижу, что с каждым витком развития событий, каждая сторона, что в моменте оказалась сильнее берет больше, чем ей, казалось бы, надо.

Эта фатальная избыточность девальвирует боль и право победителя, автоматически наделяя побеждённого своей болью и правом, болью свежей, новой, очередной и правом за неё взыскать.

Я много думал об идущих ныне войнах. С тех пор я написал много другого. Мне важно было дополнить поэму "Карабах" строчками: мы берём вашу боль в сердца и уносим с собой в изгнание.

О чём это? О том, что у мира, как и у войны есть отправная точка. Кто начнёт мир? Кто не ответит войной на старую обиду в новое время, когда станет настолько силён, чтобы ответить. Азербайджан сейчас взял, как он считает, своё. Это так.

Означает ли это, что арцахцы и армяне должны копить силы, чтобы однажды снова начать войну в ответ. А потом снова азербайджанцы. А потом снова армяне. Бесконечно. Бесконечно.

Что есть выход из этого колеса войны? Уважение. Попытка понять другого. Увидеть, хотя бы ненадолго, его боль и через неё испытать уважение к его праву. Взять его боль в сердце.

И сказать: наши деды и отцы слишком долго сражались для того, чтобы и мы и даже наши дети не любили друг друга, но пусть хотя бы у наших внуков будет шанс на дружбу. Ни мы, ни вы с этой планеты и из этого места не исчезнем. Да мы и не хотим, чтобы вы исчезли. Что мы можем с этим сделать? Стрелять мы уже пробовали и вы тоже. Мы можем прожить вашу боль. Быть может и вы проживёте нашу.

Ильхам Алиев, идущий по флагу Арцаха на сегодняшнем видео, это, конечно, ребячество. Это, конечно, пиар-выебон *для народа*. Это типа такой "троллинг" армян. Смотрите, мол, мы вас победили и унижаем. Но на самом деле это ничто иное, как унижение собственной победы.

Это и есть тот самый ответ на вопрос: зачем. Зачем побеждать. В чём красота и сила? И даже если кто-то неразумный когда-то топтал флаг азербайджанский, что тоже отвратительно, сделать так же - показать, что победитель не превосходит, а равен побеждённому.

Когда я смотрел это видео, мне не было обидно за моих друзей-армян. В этом жесте фактически нет унижения. Но мне было обидно за моих азербайджанских друзей. Вами правит недостойный, друзья. Недостойный, не ведающий принципа: слава победителю, честь побеждённому. Герой видео унизил лишь себя перед лицом истории, в 21-м веке выставив себя красующимся варваром.

Войдя в город, который обжили и считали своим родным множество людей, но и я считал своим тоже, я бы оставил их флаг реять над городом, в знак уважения их любви к этому месту. Я бы повесил рядом свой флаг. Я бы сказал: я был изгнан. Я вернулся. Но я знал боль изгнания. И я не желаю её никому. Вы тоже можете вернуться. Это было бы красиво. Это было бы правильно. Это было бы милосердно, что больше чем справедливо.

Но сегодня никто не вернётся. Жители Арцаха знали, что всё так и будет. Признаться, знали это и прогрессивные азербайджанцы. Вытирая ноги о знамя побеждённого, Алиев-младший вытер ноги о собственную честь. Он мог сделать что угодно, но сделал это. Поступок, что под стать не Ататюрку, не сильному лидеру, но Адамчику Кадырову, капризному сыну влиятельного отца. Варварство и позёрство. И ничего сверх этого.

Я бы не хотел такой победы, будь я азербайджанцем.

Современное искусство, говорите? Я придумал некоторое современное искусство.

Смотрите: создаём нейросеть и обучаем её ТОЛЬКО на военном новостном контенте последних двух лет: фотографии разрушенных домов, кровь, ярость, техника, выстрелы, взрывы, ролики с убийствами. Тексты пропагандистских песен. Дневники беженцев. Мат и ругань в сотнях комментариев в срачах на десятках интернет-площадок.

А после просим нейросеть нарисовать такие понятия, как ЛЮБОВЬ, ДОБРО, ПРОЩЕНИЕ.

Тот кибер-ПТСР, что мы получим на выходе будет арт-объектом на тему "война ломает людей" и "выросший в насилии не может произвести в мир ничего кроме него". Сам месседж не то чтобы нов, но мы его диджитализируем и прикручиваем к модной теме, заворачиваем в упаковку нового дня, ну ты понел.

Далее: сделаем промо-сайт, где люди сами смогут с этой нейро-сетью играть и такие картины делать. Интерактив. Но это ещё не всё. Каждую нейроветку можно *дообучить* добавив в неё Добра и Любви, загрузив такой контент, который сам считаешь нужным. Люди смогут "лечить" ПТСР нейросети и в режиме реального времени наблюдать, как меняется их картинка на тему "любовь и мир", от ужасной - к *другой* благодаря их личным дополнениям.

Ну и кнопку донатов прикрутить, разумеется, всё собранное - на реабилитологов для беженцев и солдат.

Кто в ресурсе: оцените возможность и взлётный потанцевал - давайте, может, сделаем.

«Запрет исконной церкви в Малороссии – грязная политика, густо замешанная на кокаине и сатанизме» Д.А.Медведев

Что такое политика, замешанная на кокаине и сатанизме? Это, когда, пардон, нанюхаются и ебутся? Ну, не знаю, котаны. Как по мне, когда нюхают и ебутся, это куда симпатичнее, чем когда молятся, а потом идут убивать соседей ни за что.

У меня к Дмитрию Анатольевичу Медведеву два вопроса:
1) Когда он в последний раз был в настоящей исконной церкви?
2) Когда он в последний раз ебался настоящей исконной еблей?

Сделай он хотя бы одно из двух со всем пристрастием, воинственности и агрессии в нём бы в разы поубавилось.

А вот вопроса "когда Дмитрий Анатольевич в последний раз нюхал кокаин" у меня нет. Не иначе аккурат перед написанием этого своего поста. Ибо нет большей политической вещи, замешанной на кокаине и сатанизме, чем телеграм-канал Дмитрия Медведева.

Видите, Дмитрий Анатольевич, какую рекламу вам делаю. Сейчас все напишут: где же этот канал и искать бросятся, вдруг что интересное. А там только ваше брюзжание старческое, конъюнктурное. Ведь даже политический сатанизм хоть сколько-нибудь хорош лишь тогда, когда он талантливый.

По Дербенту я, зверея,
шёл к отелю три звёзды.
Я искал в себе еврея,
чтобы дать ему пизды,
а потом напиться водки
под манты и шашлычок
и с еврейскою красоткой
с ним устроить тройничок.
И они, такие: слушай,
ты хороший корешок.
Го в Израиль, там не скучно,
вот те шекелей мешок.
Я бы вмиг: прощай, Рассея,
к чёрту эти ебеня...
Жаль, что нет во мне еврея.
Тем и бесит он меня.

Она сидела с ним, как Биркин.
Жаль, он отнюдь не Серж Гинсбур.
В поместье хаживал к ним Гиркин.
Ходили в храм. Щипали кур.
У них в домах всё шито-круто,
гребут бабло, встают с колен.
Зато в умах такое чудо,
что нейросеть исполнит хрен.
Там чудеса, там Стешин бродит.
Там Дугин был и водку пил.
И Бесогон Никита вроде
по краю тоже наследил.
Бомбишь с соцветия такого?
Пиши депешу в страшный суд.
Семейства Инфоцыгановых
уходит табор на Бахмут.
Русь от Содома зачищаем.
Господь благословляет нас.
Мы грешных вас за всё прощая
уходим в бой. Но не сейчас.
Потом. Пока мы здесь нужнее.
Бдим в ноосферы окоём.
Пусть там на фронте мрут плебеи.
Мы им станцуем и споём.
Патриотизм, как пик карьеры.
Хоть кол на голове теши.
Я им, признаться, не поверил
по части веры и души.
Он не дурак, она не дура,
да, рьяно крестятся, так что ж -
Мольер писал таких с натуры,
погугли "Кабалу святош".
Они всё: бог, кресты, знамёна,
просфоры, пост, а ты не гей?
Знаменья, старцы, грех, иконы...
А где "не лги" и "не убей"?
Про лик христов стихи солдатам
он написал, она поёт.
А где же главное, ребята?
Бог есть любовь, там нет её.
А что до рая - мне сдаётся
вовек живым во цвете лет
в раю целёхоньким проснётся
кто не проснулся от ракет
в стране соседней. В это верю
и уповаю на того,
кто это мир любовью мерял
и жизнь отдавши, спас его.
Не с теми он, кто прятать тщится
свой гнев в блаженной трескотне,
кто словно статусом кичится
своей причастностью к войне
и в лицемерии беспечен,
доживши до таких седин.
А круг в аду их ждёт, конечно.
Не тот. Другой. И не один.