Однажды недавно мне не спалось, и я придумала ещё одну причину, почему я не свитч, как будто мне было мало ста тридцати шести предыдущих.
Вот знаете, люди овечек считают, а я причины, почему я родилась с венценосной жопой.
И причина эта кроется, опять же, в любимой моей трансгрессии.
Иногда, знаете, люблю я пощекотать всякие хтонические местечки, и, следуя этой логике, например, если мне вот, допустим повелеть меня же пороть, то это равно устроить американские горки с собственной короной - "слетит, не слетит, фуххх, пронесло, всё на месте". Вот это я понимаю, вот это экшон в орфоэпическом смысле этого слова.
А если порку моей жопы узаконить, то это малоинтересное для меня занятие ещё и переходит в ранг чуть ли не обязательного, с таким же успехом я могу и на флюорографию сходить.
Ну и конечно же нельзя совсем уж исключать моё классическое головное говно - весьма вероятно, что, если бы мне по какой-то нелепой причине пришлось выбирать между бытием свитча и бытием чистой нижней, я бы выбрала второе, и тут же евгенические эйдосы воспарили бы в кристальных сферах под звуки тимоса Идеального Служения.

З.Ы. А начался-то этот пост в моей голове вовсе не со свитчизма, а с гипотетического мужика. Я уже настолько забыла, как это, что секс меня и мужика с применением гениталий в моей внутренней структуре видится каким-то страшным извращением, а потому это не только какое-то гейство, а в теории нихуёвая такая трансгрессия. Ну или хуёвая трансгрессия, тут, конечно, как посмотреть.

- Сколько времени, мистер маленький единорог?
- Времени не существует, время - это лишь рассудочный конструкт, деточка, ты можешь выбирать любое, какое пожелаешь.

Муд пить кофе с бейлизом из бутылочки с соской, как жаль, что бейлиза больше нет

У моей жизни сценарист с очень ебическим чувством юмора. Я ввязалась в классический спор "что есть позиционирование, кто я в этом мире, кто виноват и что делать", и почти врезалась в вывеску.
Boze daj mi znak)

Ну кака ж така удивительна вещь этот ваш психосозналис!
Я вот, к примеру, поняла, почему меня иной гражданин в свитчи записать норовит.
Я же совершенно не так слышу общественную мораль и делаю чота не то.
Про это я уже писала, но суть есть даже не про флирт с собственными границами. Скорее, про коэффициент надёжности и идеал, который раз нельзя найти, то можно создать.
Про значимость моего слова.

Если сегодня нижний не видит во мне, лежащей на лавке с поротой жопой, Верхнюю, то каков будет его следующий шаг? Он сопрёт у меня серебряные ложечки? Насрёт мне в суп, когда я отвернусь? Выстрелит в спину?
Можно, конечно, порассуждать, какой невроз стоит за "я сказала, значит, я сказала", но прежде этого, ежели барин в скомороха вырядился и посечь его велит, то такова твоя кармическая доля, то надобно посечь, а выёбываться не надобно.
Я так выражаюсь, будто у меня последняя и единственная жоская порка была не в четырнадцатом, а я каждое утро начинаю с чашечки свежего кнутессо, сначала по себе, потом по нижним. Ага, а потом ката с нунчаку делаю. Ладно, туше, по этому ностальгия.
Собственно, не в кнуте ведь замес.
И не в детской роли. И вообще мало в чём.
В общем, живу тут в своём придуманном мире с Верхними и нижними, и даже не пытаюсь делать вид, будто все остальные миры не придуманы.

По мотивам и в продолжение

Как правило, тематики от скуки играют в "андреевские крестики-роторасширители".

А вы пока сыграйте в очередную садистическую заразу, которую я для вас тут придумала

И ещё одна схема, внезапно даже в цвете)

Выложить ответы, или кто-то хочет попробовать разгадать?)

Ответы тут в комментариях)

Стёрла палец о цветные карандашы ебучья регресья

С этим постами про свитчизм тут мне уже хрень какая-то снится)

Снилось, что я - это не я, а совсем другая женщина. И внешне, и по интересам, и город там другой, и ещё у неё есть романтический мужик. И вот с этим мужиком они открыли для себя мир БэДээСэМ. Она, естественно, снизу пытается, он сВерху. И ничего не получается у них, хоть так приладятся, хоть этак. В конце концов, женщина, устав от попыток, говорит своему романтическому мужику, мол, а давай я сВерху попробую, по идее, должно получиться. Ну, логичный, в общем-то, вывод, и ничего бы такого, но дальше она поясняет причину этого решения. Понимаешь, говорит, в одной из параллельных жизней я насколько чистая урожденная гражданка Верхнестана, что она, то есть я, такой хуйни ну никак не понимает. Только вот не помню, из какой конкретно она параллели, ща, дескать, попробую вспомнить.
И НА ЭТОМ МОМЕНТЕ Я ПРОСЫПАЮСЬ, и также вспоминаю, что я - это вообще-то я, а не та женщина.
То есть, я буквально какую-то свою параллельную эгу фнисс не пущаю, доминирую над собой же сквозь толщи реальностей, вызывайте Фрейда.
Было жутковато, на самом деле.

А не попиздеть ли нам попизделошно, а то как-то давненько не?)

Я: Мозг...

Я: Мозг, мы же не будем этого творчества делать, да?

Я: Умоляю, мозг, о нет, нет, только не опять!

Мозг: Гыы

Чищу телефон, в частности, выгребаю кровищи, и, кажется, если бы допустить, что кровь бы не сворачивалась, без шуток уже набралось бы на небольшую ванночку, достаточную для того, чтобы мне там искупаться. Батори-регресс, так сказать. А вы чо думали, просто так штоль agere в мои лета-то даётся.

Говорим, как тематики. Не "сделано из говна и палок", а "были задействованы такие практики, как копро и спанкинг"

Ребятоньки, я вышла из одного огорчения и вошла в другое, посему снова принимаю ВПшечки. Писать в комменты)

Хотела вам что-нибудь весёлое написать, а вместо этого драмтеатр имени Захера фон Мазоха представляет.
Нашла внезапно очередные старые стихи про неё. Неактуальные, да и вообще все стихи, которых накопилось на небольшой сборник, можно свести к тому наивному:

"Лишь бы не бить - тебя,
Лишь бы тебя забыть".

Есть мнение, что я не люблю пороть, это неправда, я люблю пороть, но, парадоксально, кровь для меня менее сакральна, чем плеть, не говоря о пустом кулаке. Костяшками чувствовать такую любимую, такую родную плоть, зная, что то, что ты совершаешь - настоящее преступление против совести. "Нанесение лёгких телесных по предварительному сговору", для тех, кто помнит этот мемчик, ага)
Бить плетью, бить кулаком, не спать ночью, принося воду, слушать сердце, знать, где болит, как болит, почему болит. Любить выхаживать едва ли не больше самого экшена.

Иногда не отличить реальность от сказки, а прекрасную, добрую сказку - от страшной. Не отличить CNC от насилия, стоп-слова от слова-призыва, а "люблю" от "убейте".
У нас была расписка.
У обеих так было впервые.
И передо мной стоял тот самый балабановский вопрос - чтобы любить женщину, обязательно ли хлестать её розгами?
К сожалению, благодаря ей, я теперь знаю на него ответ.

"Помни,
что в этой пьесе
ты - оператор насилия,
И, если сделал удар, то
под сердцем носи его".

Я носила каждый, а сейчас вот отпустила, и они рассыпались бесполезным золотом, и удары, и поцелуи.
883 дня (на самом деле, сегодня 892, но я остановила счётчик).

Как-то утром я смотрю на серую, хмурую Неву, вдаль по которой уплывает льдина, и теперь я больше не Иоганн, уплывающий на ней.

Приведу указанное творение полностью)

***

Тройка сквозь лес - динь-динь,
Тройка цок-цок - на мост,
Это чрез тысячу вёрст
Горькую мне полынь
Лекарь земской привёз.

Заснеженно в дом - тук-тук,
Тише, услышь, не плачь.
Кто там за дверью - друг?
Лекарь или палач?

Дверь бы сорвать с петель,
В сердце б впустить дурман.
Кто там за дверью - зверь?
Зверь или я сама?

Так ведь лечили встарь?
Руки мои нежней
Тысяч лихих бичей,
Красит их киноварь.

Мне бы как волк - завыть,
Вдаль бы бежать лошадям.
Лишь бы кнутом не бить -
По некрасовским площадям.

Лишь бы не бить - тебя.
Лишь бы тебя забыть.

Лишь бы под той луной
Тройке слететь в овраг,
Лишь бы - не друг, не враг,
И посреди Сенной
Просто стоять вот так.
Просто стоять - одной.

"А ты попробуй рассказать трахическую историю, используя вместо слова Тема - выданное баб Клавой слово "сало-мазо" и сразу залучшеет"