Я получу удовольствие.
Оказалось, с другой стороны гаражей тоже была щель, до этого момента скрытая темнотой. Стройная маленькая девушка в какой-то момент будто провалилась в неё. Я бы там застрял. Это стало её спасением.
А ко мне стали возвращаться звуки. Я ощутил резкий упадок сил, но смог доползти до ближайшего здания, вызвать такси, вернуться домой и, не раздеваясь, завалиться в постель.
Ночью в углу включилось радио. Наверное, всё-таки заработали каким-то образом батарейки. Я проснулся от гнетущего шума помех, которые волнами паники разбивались об моё сознание. Но где-то в глубине души я был готов к голосу диктора, и он не заставил себя ждать. "Лучше шуршит плеть, когда режешь испытавшего ужжж... Боль и ужжж..."
Помехи снова усилились, а потом радио вырубилось. Снова сели батарейки. Да, вся проблема в этих сраных батарейках, думал я, трясясь под одеялом, они всегда так невовремя садятся. Вся проблема в них. Вся проблема...
Я не знал, что делать. Куда идти? В полицию? И что сказать? Дяденька, я и так садист, а тут ещё какая-то НЁХ внушает мне дополнительные садистские наклонности? Да тут либо к БДСМщикам, либо лечиться. У БДСМщиков, как ты, анон, понимаешь, я уже был.
А ловко она придумала, эта НЁХ. Я открытый тематик, считай, девиант в глазах большей части общества.
Ну подумаешь, будет СМИ инфоповод, опять эти чёртовы извращенцы спятили, ничего, в общем-то, нового.
А я тем временем - марионетка, послушный садосаб, на которого оно как на живца ловит мазочек, чтобы я причинял им "боль и ужжж". А дальше, как водится, дело техники. Кстати, о технике, из чего же сделаны девайсы?.. Не почитать ли мне их описания в группе по ссылке из профиля мастера?
Стараясь как можно менее покидать границы одеяла, я потянулся за смартфоном.
Да, страничка девайсмейкера перестала существовать. Не осталось никаких ссылок. Вот, началось, как-то торжествующе подумал я.
Я бросил взгляд на едва различимые в темноте девайсы. Две плети на стене висели немного отдельно от остальных.
Да, с таким набором я действительно любую могу сделать мазохисткой, но некоторых только один раз, невесело пошутил я шутку самосмейку, прежде чем снова забыться беспокойным сном.
А на утро меня опять ждал сюрприз.

Почему я ору

Если вы не знали, что положено в СМ, то теперь знаете

В моём любимом общепите есть тортовый кусок под названием Захер, огромный, шоколадный и жирный, и мне его название на всех уровнях абсолютно интуитивно понятно. В него вложено всё проклятие австрийского товарища. То меня после него тошнит, то жалко бессмысленно потраченных денег, в общем, в любом случае, я от него воздерживаюсь, но иногда всё-таки ем, наслаждаясь, с полным осознанием, что щас буду страдать, и это даже придаёт вкусу торта некоторой пикантности. Вот есть короче чёрный мазохизм, а есть коричневый

Две вещи наполняют душу всегда новым и более сильным удивлением и благоговением, чем чаще и продолжительнее мы размышляем о них - это мазодоминантность над головой и садосабмиссивность в нас

Самое время вспомнить, что у меня помимо недюжинного прозаического таланта есть ещё и недюжинный поэтический, и наверняка у кого-то из вас, граждан читающих, он тоже есть. И вот что в этой связи я могу предложить.
В неком таинственном антикафе Питера будет (зависит от вас, будет ли)) проводиться не менее таинственный поэтический вечер, посвящённый теме Темы, секса, чувств и прочего. Почему-то у нас так редко вспоминают про поэзию, несмотря на то, что вся тематическая жизнь пронизана чувственностью и как бы к тому располагает. Поэтому призываю заполнить сей досадный пробел) А от вас мне нужно активности: проголосовать и написать в комментариях, готовы ли вы участвовать как автор или хотели бы просто прийти послушать, как гость? Давайте выведем поэзию из подполья, а чо мы как эти.

Бонусом я, возможно, оффлайн прочту что-то из того, чего не было на каналах - ни на этом, ни на поэтическом.

- Ухх, меня таки снова настигло аксиоматическое исчисление высказываний.
- Ты могла сказать, что ты мазохистка как-то попроще.

Просто следуй золотому правилу орали и кидай другому мемы, над которыми орёшь сам
#предложка

Только что во внутреннем диалоге употребила фразу "люби меня по-ацтекски", и в очередной раз поняла, какие же у меня, кхм, нестандартные взгляды на любовные атнашенья относительно современных нормальных)

Я вот осознала, чтобы до конца понять моё отношение к свитчизму через призму Моего Моейшества, нужно быть убедительно идеалистом, причём сразу объективным, субъективным и диалектическим. И не то, чтобы идея Верхности у меня стоит сразу за идеей Блага по Платону (она стоит Над ней, ааа11!! 1!! пожалуйста, поймите и простите этот рофл), а просто я ко всему примерно так отношусь, с разной степенью выраженности

Как-то мало уровней в этой мобильной игре

Что бы ты в этой жизни не делал, тебя один хрен изобличат в мазохизме, потому что вся жизнь - это боль, страдания и великое чудо бытия. И в этой связи вспомнила я корпоративную (на самом деле, очень локальную) экзистенциальную игру, где после каждой фразы или на каждый вопрос нужно было выдавать "Это всё потому, что я мазохист".

Зачем я взялся за этот проект?
Почему я сегодня поехал на другой конец города, а не сижу дома?
Почему я во столько лёг?
Зачем мне эта вещь?
Для чего мне это занятие?
Почему я сейчас читаю эту хуйню?

Попробуйте. Жизнь сразу становится понятнее) Ну либо это я такой анальный достигатор, что все мои житейские колоброженья можно объяснить каким-то разве что шопенгауэрским импульсом

А вообще вот к главному, да. Темачить после перерыва и перед зеркалом - это увидеть, как сияет лицо и понять, что понюхал старик Ромуальдыч свою плётку и аж заколдобился

Как говорится, я тебя породила...

В следующий раз привезу из Пскова такую
#предложка

Как говорится, "зови меня папочка"))) Да, да, это снова Big Daddy Big Data от мира тематических каналов, напоминаю, шо она есть:

https://news.1rj.ru/str/addlist/KXgbj9__vjsyMDUy

Гамельнский Мазолов Part VI

***
Мне показалось, что я слышу звуки дудочки, и я вскочил с кровати как ошпаренный. Но это было всего лишь уведомление на телефоне. Всего лишь... Стоп, я не заказывал никакую доставку. Но, тем не менее, экран отчётливо показывал, что в пункте выдачи меня ожидает очередное творение от внезапно исчезнувшего мастера.
Сначала я попытался уснуть обратно, чтобы проснуться и понять, что мне приснилась какая-то очевидная дичь, но это не помогло. В итоге я встал, оделся, и, да, анон, пошёл к сраному пункту выдачи.
Вскрыл я посылку где-то во дворах, не дотерпев до дома. Трясущимися руками разорвал обёрточную бумагу, разъебал коробку, будто бы моя напускная агрессия могла от чего-то защитить, и заглянул внутрь.
Там лежал нож. Не плеть, хотя мастер вроде же был кожевником, а ебучий, сука, нож. С костяной причудливой рукояткой, которая была как бы сложена из костей трёх пальцев. Один из них был неестественно искривлённым.
Я всё понял.
На лезвии ножа красовалась надпись, в которой я опознал никнейм производителя (и почему я не задумывался о его смысловом значении раньше?): "Господин Мазоlove".
Боже мой, как же это банально. Пошло. И до судорог почему-то страшно.
Я не решился взять и выбросить нож, а зачем-то отнёс его домой и положил на видное место, как то, за чем определённо стоит следить. Но следить нужно было не за ним, а за мной.
С того момента я окончательно засычевал, боясь высунуться из дома и наделать дел. Речи о поиске нижней даже не шло, меня теперь на пушечный выстрел не стоило подпускать к живому человеку, включая, желательно, меня самого.
Да-да, анон, ты не ослышался. Через несколько дней в моей квартире раздалось тихое вкрадчивое шелестение, будто спорящие шёпоты теней, а потом всё сильнее начал нарастать шорох, переходящий в скрежет, как будто что-то режет по сухожилиям. Повинуясь интуитивному порыву, я взял в руки нож.
Но тут зазвонил телефон. Нормально зазвонил, дурацкой стандартной мелодией, которую я вообще впервые в жизни слышал, потому что у меня всегда стоит беззвучный, а тут он видимо внезапно как-то сам отключился, возможно, я сам случайно это сделал, когда держал телефон в кармане, а может, это было вызвано каким-то очередным обновлением. Но как бы то ни было, этот звонок от телефонных мошенников из не столь отдалённого банка, наверное, спас мне жизнь.
Потому что на поверхность разума моё сознание вынырнуло примерно тогда, когда нож уже касался кожи запястья.
- Да, алло... Нету у меня кредита, отъебитесь... - почти с любовью сказал я в трубку и нажал отбой.
После этого мне пришлось принять решение.
Рано утром, не дожидаясь рассвета, я сел на электричку и уехал в область. Вышел на богом забытой станции, где стояли три покосившихся избушки, и углубился в лес.
Там я и похоронил их, всех троих, каждую отдельно. Поднял сапёрной лопаткой дёрн, положил в ряд: вот плётка - Даша, плётка - Ира, ножик прямо под деревом - Света.
Соорудил кресты из палок, сделал венки из лесных цветов. Прочёл, какую знал, молитву. Немного посидел в тишине, слушая щебет птиц и простые, нормальные лесные шорохи. Но слишком задерживаться не стал, надо было бежать на электричку, она тут ходит лишь дважды в сутки, если верить обшарпанному расписанию на станции. Ночевать рядом с могилами мне совсем не улыбалось, а я, городской житель, опрометчиво забыл взять с собой даже спички.
После этого загадочные случаи в моей жизни прекратились, и я даже перестал ночами вздрагивать от любых неясных шумов. Я постарался забыть эту историю, придумав какие-то глупые объяснения почти всем возникшим у меня вопросам. Но к одному из них я невольно порой возвращаюсь снова и снова:
какую же боль и какой ужас испытала Даша, непробиваемая маза и заядлая авантюристка, которая никогда ничего не боялась - ни в экшене, ни в жизни?..