Меж тем, я считаю, что сняла одно из своих лучших фото этого жанра

Одмен решил пойти в вебкам

Ладно, живой плоти чуть добавлю, а то я наверное уже вот здесь у всех со своими железками)
Адекватные хьюманы из всех железок предпочитают молочные, а у меня, только дай мне волю, снова начинаются корабли, нормальные астрографы, оружие скоро кстати будет нимношка

А сейчас...

Никто:
Абсолютно никто:
Курьер, который приехал невовремя и его опять пошли встречать так, как было, в чём было: *да блять*

Пост пост, мета мета)

Я вот поняла, что хороший экшен (который базово совсем не про секс) для меня это роман. Не могу чот найти это определение, где роман это эпическое произведение бла бла бла где личность и судьба героя раскрываются на фоне крупных исторических событий. Ещё раз - крупных. Исторических. Событий. Личность и судьба.

Нижняя должна проходить через смерть. Такую, знаете, маленькую смерть для человека и большую смерть для человечества (поэтому она и нижняя, потому что по ней едут колёса судьбы. В семье всё должно быть поровну, она - личность, я - судьба).
Войны, революции, крутые повороты истории.

Или это может быть личная трагедия, но какая-то такая, значимая трагедия. Поднимающая собой существенные социальные, антропологические или аксиологические вопросы. Вот тогда да, тогда чувствуешь, что преступно наслаждаешься страданием. Таким, на которое и смотреть-то нельзя.
Вот, вспомнилось старое, но одно из любимых, описание испытанного в экшене исс (человек правда не знала, как это мной переживалось, теперь знает):

"И сегодня тоже была дорога, но другая. Сознание отбросило меня в сороковые. Зима. Поезда идут в тыл. Длинные цепочки составов, в пыли и копоти, чёрный дым клубится над трубами. По тёмному утоптанному снегу идут женщины, старики, дети, несут сумки, баулы, чемоданы, идут спотыкаясь, тяжёлой поступью. Шумят составы. Слышны голоса. Выбегает женщина, с головы сбился платок, из-под него виднеется растрёпанная коса. Она падает на грязный снег ничком, бьётся в рыдании. Что потеряла она? Дом, сына, надежду? История этой женщины неизвестна.
В голове звучат строки Давида Самойлова:

Гудят накатанные рельсы.
Просторно. Холодно. Высоко.
И погорельцы, погорельцы
Кочуют с запада к востоку

Клубится чёрный дым, звучат тяжёлые поезда, звучит надрывная боль. Бескрайнее отчаяние человека, сметаемого холодным враждебным миром. И страшно, и жутко, и завораживает до невозможности отвернуться. Дым, поезда и боль.

...Спустя минуту она встает, поправляет платок и идёт к поезду, спокойно и решительно, и скрывается из поля моего внутреннего взора"

(Тут шутка про то, что ожидание: Давид Самойлов, реальность: Глеб; ну, собственно, это очень локальный мемчик про музыку после экшена)

В общем, профит в том, чтобы безопасно вместе прожить этот трагос, поиграть во всю земную боль, полежать под поездом или побыть его машинистом, но так, чтобы все остались целыми, а потом пойти пить чай под Агату Кристи
Никакой морали, просто делюсь)

А это кусок из совсем другого экшена, но тоже про дороги, потому что дорога и счастье быть садистом для моего бессознательного - почему-то синонимы:

...Мальчик едет в плацкарте, тот мальчик ты:
Может, скоро он будет вдали от дома.

Может, едет домой, где его не ждут,
И в ладони лицо он роняет в беззвучном крике.
Посмотри, вон пастух поднимает кнут,
Вот сознанье моё вновь меняет снимки:

И рисует про комнату - стены и грубый стол,
Про наивные просьбы и после - надрывные правды.
И про то, как бросают подобных тебе на пол,
И про то, как такие, как я, не отводят взгляда

В монохромном мире каждая фраза двусмысленна, вот каждая

В каждом борются два волка, побеждает тот волк, который быстрее зарядится

У меня тут утренний психоз (отличная сратегия, это не опечатка, сформировать окружение из сов, а потом внезапно словить бугурт утром и чо, и где группа поддержки), поэтому я читаю всякую хуйню, чтобы сбавить обороты коленвала перегретого траханья, ну, не буквально, естественно, а просто пукан не бугуртом, а чем-нибудь другим занять (Господи Боже, почему мои фразы всё хуже и хуже), короче, вот, чудеса перевода.
Я например в этом тексте чувствую какую-то скрытую угрозу, как будто хочешь не хочешь, но всё полезно, что в эту статью пролезло.
Но больше всего меня покорило катание на сене. Вот это эвфемизм, вот это достойно. Ночь на сеновале, йопта, духу отрада, чреслам услада.
А здоровью моего сердца уже не поможет нихуя (это наречие, а не имя существительное, мои дорогие монохромные лингвисты)
Но если это катание по Сене на катере, то поможет