Это я не могла приехать на выставку и наговорила кураторскую экспликацию в таком формате

Без предупреждения не стреляю 🫡

Хочется публиковать в канал так же свободно, как, например, Зимов. Но, конечно, в каком-то своем стиле.

Сил уже нет думать о тон-оф-войс, уместности и неуместности, форматности, формальности, а иногда — и о качестве выкладываемого (оцените, как изящно избегаю слова «контент»!)

Я поэт с дислексией, художник без проф базы, опыт СММ во мне — от метода «броска в воду» и верстаю-дизанлю на собственноручно созданных костылях. И мне это даже нравится, надоело стеснять саму себя.

Так что — выстрел — здесь кроме анонсов и репостов на память теперь будут появляться стихи, околофилософские заметки и черт знает, что еще.

Моя жизнь в искусстве: летс гоу, хули!

И сразу оторву с себя сомнения пластырем, дропнув стих, написанный почти-ровно-год-назад-ого-я-в-шоке

Прошел год, снова 5 утра:

5 утра. Мои веки — стробоскопы

Ни время, ни труд не стирают
Шрамы от ран в груди;
Я болею неизлечимо
От своей по-дурацки вечной любви.

Я родилась с пороком сердца,
Неоперируемый случай:
Я люблю. Такое не лечат.
Такое не заглушается даже болью.

Мои чувства – тряпка на флагштоке:
От каждого движения жизни
Треплет невидимое что-то
И этот трепет меня калечит.

Мне страшно, что я опять не справляюсь
С тем, чтобы быть собой:
Мое сознание меня убивает.
Хорошо, что убийство происходит не рядом с тобой.

«Что в этой голове?», –
Ты, целуя, спросил в прощании.
Наверное, там роятся
Все данные мной обещания,

Лживость и жажда искренности,
Страхи, от наивности – вечная аналитика,
Глупости, эрудиция, практика,
Религия и политика,

Архивы воспоминаний,
Травмирующий опыт,
Этапы динозаврьего вымирания,
Аудиозапись «ночной кошачий топот»,

Цифры со всех виденных ценников,
Сны, маршруты прогулок,
Слова, которыми меня задели,
Объятия, спасшие в наихудшую минуту,

Книги рецептов, карта интернета,
Список непрочтенных книг...
Если я забыла что-то –
Найду через внутримозговой поисковик.

Мое тело меня подводит,
Инкубатор пора списать.
То, что внутри происходит
На другие носители пытаюсь переписать.

Я родилась с болезнью.
Называется «моя жизнь».
Может, меня подлечит
Мой старенький оконный карниз?

Сегодня в голове крутятся буквы из 2021.
Люблю их, но думаю немного переписать

«Навсегда»

Я по тебе так сильно скучаю,
Что вены рвутся, как провода.
Я влюбилась как-то нечаянно,
Остается надеяться, что не навсегда.

Кровь из порезов на пальцах,
В легких – пыльца и сирень.
Ты в порванных старых тапках
Заглушаешь любую мигрень.

Тираннозавра короткие лапки
Не дают мне обнять тебя,
Твои плечи так желанны и гладки...
Только бы это не навсегда.

В 3 часа ночи сидеть рисовать звездочки и каракули для тбилисского бара — вот, для чего жизнь дана

Тот случай, когда под каракулями подразумеваются буквально...

А сейчас вспомнила, что 22 часа назад написала стих. Вспоминала о нем еще часов 14 назад, но потом думала какие-то другие мысли, так что это не считается
Сейчас, раз уж вспомнила, сама посмотрю и вам покажу:

Я ищу тебя на снимках
Зная, что не был ты там никогда
Я ищу тебя на картах,
Зная, что нет тебя там
Я ищу тебя по прохожим
Зная, что ты в другой стороне
Я ищу тебя в слове Божьем
Хотя молюсь о смерти твоей

Я ищу тебя в старых заметках
Зная, что писала их до тебя
Я ищу тебя в московских подъездах
Зная, что не вернешься сюда
Я ищу тебя в улочках интернета
Зная, что не стоит искать
Слишком больно мне это
И я молю о смерти опять

Я ищу тебя на чужих рисунках
Вымалевываю тебя со своих
Я ищу тебя в окнах с улиц
Зная, что нет на них створок твоих
Я ищу тебя между прилавками
Зная, что тебя нет среди них
Я ищу тебя в полках, полах, потолках
В зеркалах, простынях и кастрюлях
Хотя знаю, что нет тебя
И не будет – мольбою моей.

Я не люблю ставить знаки между строчками, только внутри них – и то, чтоб не запутаться потом, что я имела ввиду
Точки после самой последней буквы раньше не ставила никогда или ставила, скрепя сердцем.
А сейчас вроде ничего, свыклось ставить что-то в конце

(!)