Почитал нашумевшее эссе Анны Петровны Долгаревой о безвременной кончине z-поэзии. Был ошаломлен глубиной анализа и тональностью написанного.

Если бы у меня по мнению некоторых ярких представителей z-поэзии была бы совесть или честь, я бы обязательно расплакался, читая такое.

Оказывается, на патриотических костылях долго скакать не получается. То спотыкаешься, то подмышки натираешь.

Хорошо помню, как некоторые яркие представители z--поэзии улюлюкали в мой адрес: это что, очередной либераст? Мол, одел белый плащ, дрожит от страха на фоне войны и ждет скорейшего мира? Давайте дружно его отменим.

А оказалось, что отменяют вас. Но не расстраивайтесь, в мире большой и маленькой, но великой русской литературы еще много других костылей, которые можно оседлать, собраться в кружок, высморкаться в кулак и вытереть ладошки о штаны.

Во Львове убили Парубия. Собаке – собачья смерть.

В связи с этим – упомянутое цитатой у Норина стихотворение Александра Кабанова целиком.

* * *

Был майский день, сгущались облаки,
привоз гудел к дождю или к пожару,
одной рукой готовя шашлыки,
другой рукой поглаживая Сару.

На Куликовом поле из кулька —
рассыпаны, как семечки, вороны,
был майский день, сгущались облака
и оперялись ангелы и дроны.

Жил человек — бесценный минерал,
хрустальный гриб, который ляжет в кузов,
но в этот день никто не умирал,
все вышли из роддома профсоюзов.

И далее, пошли наверняка —
в театры, в рестораны, в магазины,
счастливые, не зная языка
и под ногой не чуя Украины.

Они молчали, как молчал бы я,
сменяя память на каменоломню,
вот помню: расстрелял Парубия,
а кем он был, помилуй Бог, не помню.

https://news.1rj.ru/str/norinea/4932

С Днём знаний, короче.

Подарочек

https://lgz.ru/article/vot-i-skazke-konets/

Передайте, пожалуйста, автору, что Клавка Помидориха является персонажем песни "Фраер", а не "Владимирский централ". Для человека интеллектуального это непростительная ошибка, ставящая под сомнение все вышенаписанное.

Учитывая современную геополитическую обстановку

https://vkvideo.ru/video473307_456251797

Вчера от курского жд-вокзала отправился в столицу фирменный «Соловей». Провожали его с оркестром. Под «Метель» Свиридова. Эта музыкальная композиция была написана для одноимённой повести Пушкина.

Не знаю, прочитана ли «Метель», людьми, принимающими решения, но персонажи повести никуда не доехали.

Сегодня День Рождения у дорогого Максима Бессонова.

С утра его уже "поздравили" террористы из ВСУ - осколок беспилотника пробил обклеенное бронепленкой стекло.

Желаю тебе здоровья, дорогой. Живи долго и счастливо.

* * *

Дым плывёт и тянет жилы из
города и вьёт из них верёвки.
Исполняй, судьба, – любой каприз –
пусть и без таланта и сноровки,

сдюжим по-любому, вот те крест,
здесь отмена – не отмена – вызов,
потому что нет в России мест,
где Господь не смотрит в тепловизор.

Диктатура жадного зрачка.
Дым плывёт из отсыревшей рощи.
Если смерть приходит с кондачка,
значит ли, что жизнь намного проще?

есть города и поселения
которых черт не навестит
на остановке объявление
годичной давности висит

ни человека ни животного
ни дуба старого во мху
но понимаешь всё же вот оно
что начинается вверху

сюда прибудешь тем не менее
случайно может через год
а здесь всё то же объявление
маршрутка та же не идёт

25925

Двадцатые, замысловатые,
хохлатые и бесноватые.
Гуляют по посадкам вороны,
и русский мат по обе стороны.

Гремят орудия стальные
приветом западному блоку,
и беспилотники шальные
порхают к Дальнему Востоку.

Чума на киевском подворье –
расхаживает по городу,
меняет буквы у истории
и Пушкину ломает голову.

А это я – живу в Сибири,
качу на довоенной «Ладе»,
и слушаю войну в эфире,
и подвизаюсь в гумотряде.

И всё хочу сложить в романе
рассказы мамины вечерние,
как наши прадеды крестьяне
ушли из Киевской губернии,

как больно видеть материнскую
страну в пожаре и раздоре,
как кровь вскипает украинская
в волнующемся русском море.

Двадцатые, витиеватые,
проклятые и крылатые.
Дуреют в лесополках вороны,
и русские – по обе стороны.

#стихи

Потом Михаил Юрьевич удивляется, почему глупцы называют его крайне правым

Лучше бы создали реестр верлибристов

Минтруд России предложил создать единый реестр аутистов.

Сегодня родился прекрасный Андрей Болдырев!

Будь здоров и счастлив, дорогой!1



Лирическое письмо поэту Владимиру Косогову,
волею неосмотрительного редактора
опубликовавшему свои вирши
в литературном журнале Санкт-Петербурга


Мы ль не сидели с тобою за рюмкой в баре?
мы ль не метались по городу в пьяном угаре?
мы ль графоманам курским не били по морде? –
что ж ты наделал, мой дорогой Володя? –
Скурвился, слышишь, в журнале опубликовался,
ты же вконец заврался, еврей, зарвался:
Рыжему подражаешь и, охотник по части
выпить, не пьёшь – душу мне рвёшь на части.
Ты посмотри на себя, кем ты стал, пархатый:
матом орущий очкарик ты бородатый,
носишь везде с собою кинжал абхазский,
люди обходят тебя стороной с опаской.
То, что ты пишешь, – это же против правил.
Живо б Амелин на место тебя поставил:
нету поэтов в Курске, по крайней мере –
в здравом уме, лишь старики в СПР’е.
Надо ль тебе прозябать за письмом ночами?
душу в стихах изливать, обливаясь слезами? –
Литература – вампир, что питается кровью
в вечность шагнувших.
Жму твою руку.
С любовью,

А.Б.

Когда бываю в Москве, стараюсь зайти в рюмочную Штольня.

Лет пять назад был тут впервые в прекрасной компании: Антон Васецкий, Гриша Медведев, Леша Саломатин и Максим Бессонов.

Помню, что выпили хорошо, сажали Гришу в такси, а Леша поехал со мной на Восточный вокзал, каратать время до поезда.

Сегодня сижу один, пока жена с сыном на кремлевской елке. Пью темное пиво, кухня в Штольне традиционно не работает.

В нескольких километрах от Хомутовки, в селе Стрекалово, три дня назад на придомовую территорию прилетел наш ФАБ. Боесноряд пробил гараж и влетел под землю в 5 метрах от жилого дома. Район приграничный, всякое случается. К счастью, снаряд не сдетонировал и все остались живы. Рождественское чудо, не иначе.

Но волшебство быстро рассеялось, как только владелец дома начал решать взрывоопасную проблему.

Мужчина позвонил в 112, объяснил ситуацию. На место прибыли полицейские. Осмотрев территорию, они посоветовали местнвм встревоженнвм дителям уехать. Но такое решение мало кому понравилось. Да и уезжать особо не куда.

На следующий день до пороховой бочки добрались заместители главы района Геннадий Журбенко и Федор Серёжечкин. Вместе с властями приехали и саперы, которых ждали к тому моменту несколько часов.

Специалисты пояснили, что необходимо как минимум снести полуразрушенный гараж, спилить многолетние деревья в саду.

Но самый главнвй вопрос: "А что с домом? Он в пяти метрах от неразорвавшегося многотонного ФАБа".

Взрывники сказали, что велика вероятность того, что домовладение рухнет при разминировании.

Хозяева жилья резонно предложили чиновникам составить документ, на основе которого районные власти возьмут на себя материальную ответственность в случае разрушения жилища.

Ответ чиновников шокировал: «Мы  ничего не должны. Если не хотите - доставать снаряд не будем». На этом разговор закончился, и все уехали по своим делам.

ФАБ, видимо, до сих пор под жилым домом в селе Стрекалово. Ждет своей участи и сам боится решить: так и остаться ему кучей металлолома или разнести все в округе.

***

За потерю кормильца заплатят сполна:
Можно дом подлатать, обновить.
А иначе зачем расползалась чума,
Обрывалась кровавая нить?
Молодые мужи, невеликие лбы,
За великой страной поднялись.
На шевронах – гербы, за спиною – гробы,
Глубже, глубже копай, не ленись.
Рай обещан, но эта приправа горька,
Соляна, и скрипит на зубах.
Уцелевший от лопасти маховика,
Хруст смертельный узнал в позвонках.
Обезболено женщина смотрит в дисплей,
Но из ада ответят едва.
Потому что не волк он по крови своей,
Его равный убил БПЛА.