Вечер. Воздух пахнет мокрым асфальтом и осенней сыростью. Мелкий дождь, не больше, чем морось, затянул всё серой, зыбкой пеленой.

Форд шёл, засунув руки в карманы поношенного пальто, погружённый в собственные мысли. Брови его были нахмурены, а взгляд, уставший и рассеянный, был устремлён куда-то сквозь дождь и сумерки. Он почти не замечал, как дождь берет свое.

Ровно до той секунды, пока холодная, тяжёлая капля не упала ему прямо на переносицу.

Он вздрогнул, моргнул, и взгляд его наконец сфокусировался. Рядом с ним, вровень с плечом, парил Билл. А над ним аккуратный чёрный зонтик-трость, материализованный из ничего. Под зонтом было сухо и уютно, а единственный глаз смотрел на Форда с невозмутимым, лукавым спокойствием.