желание переслушать композицию пришло первым
кажется, она смогла вернуть мою душу
я ощущаю мало и эта малость болезненна
я ощущаю, следовательно ещё жива

оставить на полке среди моих причудливых антиков то, что сохранило мою душу

хранилище склянок и бутыльков, в которых мальчик с лягушкой хранил впечатления

у меня было особенно много чувств к сценам, где персонажи транскрибировали музыку или переигрывали одно и то же совершенно по-разному
это казалось совершенно недостижимым и было выше моих мечт
однако теперь я случайно и намеренно сталкиваюсь с партитурами, чтобы понять, что я верно подобрала нужную часть
чувствую гордость единственно важного критика

не то чтобы когда я говорила о чёрных кошках мелькающих на границе сна я подразумевала что мои кошмары обретут плоть в реальности
интересно, куда повернёт карта февраля

умеряю тревогу прячась за гитарной декой (и заставляю вспоминать басё на японском, чтобы убедиться, что память всё ещё хранит)

целый круг
не такой страшный, каким мог казаться в одной из прошлых жизней
наполненный не тем ощущением, как казалось когда-то давно
полный совершенно непредвиденного и давший почву многим и многим урокам
круг, полный благодарности

наивно обманулась, посчитав, что остановлюсь только записав идею последнего фрейма
остановилась, когда заполнила его целиком
побег от ночных кошмаров к практически средневековым котам

two touches

в качестве эксперимента над формой, которая меня победила. будем считать недосказанность и незавершённость формой выражения

хотелось бы верить, что просыпаться с запёкшейся на губах кровью следствие обращения в вампира, а не еженощных кошмаров

некоторые кошмары вовсе решают говорить на древнегреческом
не очень равная сделка, но какая славная деталь

наконец кошмары достигли родного уровня эстетики на стыке кармиллы и по
не уверена даже, что могу называть кошмарами бродячие кости оленей по моим драгоценным лесам

если сон можно отличить по расплывающимся словам, то у меня большие проблемы
Dios на холсте был таким же читабельным, как морской пейзаж, в котором мы утонули

начинаю задумываться о родстве с художниками, сошедшими с ума в одиночестве
заперлась от внешнего мира и перестала видеть живых людей, как результат - вижу людей мёртвых (не без этого конечно) в гитаре слышу виолончель и дети поют на полянах, хранимые лесом

полагаю, однажды я не выдержу и напишу собственный кронос, чтобы разбавить похоронно-лирический альбомный ряд

было бы чудесно дописать полностью одну композицию, вместо того, чтобы найти новую (снова)

теперь это всё больше похоже на коллаж, который просто складывается из нескольких отрывков
хотелось бы знать, как выглядит жизнь, где занятия музыкой заняли годы, ушедшие рисованию и танцам
возможно, ограничилось бы более точной игрой на инструментах, их количеством и немного более стройным знанием теории (смеюсь)

осталось выяснить, как повесили птиц
пыльный чердак, множественная смерть

но действительно, эта потребность не в чучеле даже, а в маленькой птичьей шкурке преследует меня слишком давно

спонтанное желание обрести деку виолончели своим последним пристанищем