У нас сегодня премьера песни.
Летом Дмитрий Мельников предложил попробовать спеть песню на его стихи, написанную композитором Андреем Пищуловым.
Мне понравилось там все. Но не было возможности выбраться в Донецк в студию. Но случился праздник 2 августа, Ильин день, и меня командир к вечеру отпустил.
Было два часа на пробу и запись.
Мы успели.
Все инструменты записал и свел Андрей Пищулов в своей студии в Москве.
Голос мы писали здесь в Донецке на студии с Сашей Запотоцким.
Сделал картинку и залил на Яндекс и вконтакт Володя Грезов.

Картинка и ссылки на Яндекс и вконтакт будут в комментариях
Перепосты и всяческое распространение приветствуются.

t.me/russkiybez...

Призраки Эллады в Балаклаве

Богомол на ладони. Донецк

Пылающая Киммерия

У одного деятеля прочитала обличение Ивана Алексеевича Бунина.
Мол, и русский народ презирал, и премию Нобелевскую получил за русофобию, за "Окаянные дни".
"Геббельсовщина" - заключил тот деятель.
Сам, кстати, в прошлом - эмигрант из России.

Нравятся ли мне живописания Буниным - русского народа - с его "монгольскими атавизмами" и 'чудью белоглазой"?
Ну, как сказать...
Мне не раз южане говорили: ты - чудь. Я добавляла: да, и глаза у меня в гневе белеют, как у бешеной селёдки. Ну да; мы же - Русь, берсерки, мы и вас примучили когда-то, потому и беситесь...
Тогда уже они обижались.

Бунин был очень обижен на русских, на родных. Он был барин, у него все отобрали. Его страна рухнула вместе с его жизнью.
Один русский человек - из тех, кого Бунин мог бы описать неприятно, ведь человек тот корнями из простонародья, недавно сказал мне: "Знаешь, а я понимаю его обиду. Но не понимаю, как он жил с двумя женщинами одновременно - это же нечестно. Хотя - он все равно великий русский писатель".

Вот - русский человек. Все готов простить, но обижается на писателя за каких-то теток.

А литературный деятель - тот, кто хотел бы Бунина замести под ковер - как раз хороший семьянин.
Но как-то признался мне, что посты он пишет, посты занимает - но книжек он не читает вообще.
Не до фигни.

По дороге в Чембалон - цветущий в ноябре терновый куст

Центр Донецка, арка на бульваре Пушкина в пасмурный день

Зачем Сальери травит Моцарта?
Казалось бы - задвинь конкурента в сторонку, тишком подворовывай его идеи, образы, ходы - и наслаждайся жизнью в искусстве.
Но нет, нестерпимо.
Почему? Да потому что на фоне подлинного искусства фальшивка разблачает саму себя. Подлинное угрожает ей одним своим существованием.
Не то сейчас. Вроде бы - не то... Искусство стало массовым, вкус у публики отбит попсой, словно нюх у гончей собаки - дешёвой перченой колбаской. Двумя кусочеками.
Сальери собирает залы, Моцарт - донаты в интернете.
Казалось бы - угроза искусства заведомо нейтрализована.
И Сальери пьёт с Моцартом, уверяя его в вечной дружбе...
Но странное тянущее чувство внутри не отпускает. Не даёт окончательно обмануть себя.
Дрогнет рука - и в бокале Моцарта если не ртуть, то хотя бы яд мелкой подставы.

Тёмный ноябрь. Вечер на бульваре Пушкина в Донецке

Портрет дончанки

Фонарь у парадки. Окраина Донецка

Вечерний Донецк: доставщик пиццы.
Всюду жизнь

***

Все мы любим Неманю Кустурицу
Залипли на трагедию славянских народов
Зачем-то ждём резни и последнего парохода.

Какая-то, ей-богу, ошибка
Хуже того - глупость
Донбасс показал мировой жабе
Всю ее дутую тупость
Весь её идиотизм.

Донбасс стал для русских
Больше, чем малой родиной.
Здесь победы наши
И здесь наши павшие
Конечно, мы будем с ним.

Конечно, мы будем здесь
И отсюда - на Запад пойдём
Европа - Иллирия, Фракия
Наш природный дом.

Германцы и готы забыли,
Кто они есть,
Купились на грубую лесть.

Наш разговор - от наследников Византии
Восточного Рима, первых своего имени.