Россия, ах Россия....Сколько же ещё предстоит тебе сотрясаться, истекать кровью, падать и вставать? Как порождаешь ты такое количество гениев и героев? Никакая другая цивилизация не видела и никогда не увидит столько испытаний, триумфов и побед, сколько ты.

Сколько раз казалось, что уже всё. Конец. Враг опускал оружие и ухмылялся, присматривая трофеи, и тут молниеносным рывком ты била его прямо в сердце острым кинжалом. Собирала волю в кулак и шла домой к врагу. Посидев немного у него в спальне понимала, что тут не интересно, шла ремонтировать свой дом, пахать и сеять, лечить и учить.

Надолго запоминали незваные гости твои уроки, уступали и договаривались, молили о пощаде. Ты всегда прощала, поучала и уходила домой, оставляя немного еды и воды. Но шло время, враги меняли шкуры и маски, методы и средства, варились в своей беспомощной злобе, копили копья и мечи.
Забывали о поражении и вновь шли выбивать твои двери сапогами и прикладами. И снова ты оказывалась в их драпированных спальнях с шёлковыми перинами, осматривала незнакомые вещи и роняла их на пол. И так будет всегда. Всегда будут приходить и всегда будут получать внезапный удар кинжалом, мечом, трехлинейкой, калибром, Посейдоном... И опять русая, скромная красавица войдёт в чужие палаты, осмотрится, прихорошится у зеркала и заспешит домой. Туда, где много лесов, полей и рек.

https://news.1rj.ru/str/hrisma

Сидит Русский мужик у печи и плачет. И хлеб у него есть, есть и гармонь, ему тепло и уютно. Но стыдно ему, что он чего-то не доделывает, нет участия в чём-то большом, в чём-то важном. Нет его личного, непосредственного действия в общем деле. Нет его личного кирпичика в общей стене. Не чтобы имя его написано было на том кирпиче, а чтобы он своими натруженными руками его сделал, принёс, и туда вложил. Чтобы стояла та стена очень долго и всем нужна была.

Иван вот творог продал и рад, Фёдор сеном на зиму забил амбар и доволен. Но мало этого же, мало. А как же все? А дальше что? Нет покоя Русскому мужику пока нет справедливости. Правды ему хочется. И на всё он готов, чтобы её отмыть от грязи. И шапки не жаль ему песцовой, тулупа заячьего, да что уж, жизни не жалко. Не гулять он хочет на родной земле, а ей служить. Личные отношения ему нужны с Отечеством, с Богом. Благодарен он ему, любит он его. И кирпичи носить для стены той он будет до конца своих дней, и строить бесконечно. Пускай никто о нём не вспомнит и будут говорить, что дурак. Он этим счастлив. Не пустой он человек, мужик этот.

https://news.1rj.ru/str/hrisma

Задышала земля. Зазвенели ровным шёпотом траки, морозный воздух наполнился сизым дымом рокочущих дизелей. Ровными вереницами устремились стройные колонны к рубежам. Всё спокойно и все спокойны. На марше каждый занят своими мыслями. Монотонный звук двигателей отметает всю суету и оставляет только главную мысль. Даже ротные балагуры вдумчиво курят и превращаются в фаталистов.
Не мёрзнут руки на цевье, никто не смотрит друг на друга, смотрят на проходящую под "Уралом" грунтовку и в небо. Ночное небо. Чёрное, с глубокой синевой.

Ты здесь и сейчас. А в мыслях кто-то пьет чай с семьёй на уютной кухне, смотрит футбол в спорт-баре, прогуливается по набережной, кто-то молится за нас и благодаря этому сонмы ангелов летят над колонной. Небесное воинство и войско земное.

Сомнений нет. Мы слишком долго ждали. Это не рутина и не работа, это миссия. Скоро всё начнется и нужно поскорее закончить. Земля запылает у них под ногами от жара наших сердец. Наша земля.

https://news.1rj.ru/str/hrisma

Страх. Мерзкий, липкий страх. Словно жаба засел в тебе и пустил метастазы во все сферы твоей жизни. Шевелит волосы, останавливает на полпути, трясет за грудки ночью, попутно обливая тебя ведрами холодного пота, сдавливает виски и закручивает в животе огненный шар. Ты не можешь его контролировать или изгнать из себя, он шепчет тебе на ухо или кричит, обрызгивая слюной, но он с тобой.

  Он твой союзник, он сам убегает от девы с косой. Не будет тебя-не станет его. Он спасается в тебе. Вы попутчики. Страх седлает тебя, не как мустанга, мустанги быстрее бегут и быстрее гибнут, а как старую корову, погоняет и ведёт как можно дальше от бледной девы. Вскакивает на лету и кричит, -" давай, вперёд, беспечный глупец".

   И вот вы вместе несётесь галопом, поднимая пыль и взбивая её в густые клубы.Он хлещет тебя волнами от пят до макушки, треплет твои волосы, решает всё за тебя.

 Страх ,словно отстреливаясь, озирается, цепко держась за тебя. Как только угроза встречи с бледной девой тает, вы присаживаетесь вместе у забора, закуриваете, и выдохнув дым он скажет:

- а ты неплох, можешь значит, когда прижму.

Ты, глубоко затягиваясь ответишь ему:

- да, оказалось, что могу.

Он быстро отряхнется и исчезнет, словно его и не было. Ты даже физически почувствуешь облегчение. Он придет снова.  Будет приходить пока ты жив. У него есть неприятная родственница- Паника. Она глупа, всё время спешит и теряет вещи. Натворив неприятностей просто машет рукой и убегает. Ей наплевать на тебя. Её цвет красный. Они почти неразличимы. Страх уводит от девы, а Паника приводит к ней. Наверное бледная с ней тоже в родстве. Всё делят что-то как склочные родственники-дегенераты. Вот что им делить? Они же не материальны. Ах, точно, тебя. Они делят тебя.

https://news.1rj.ru/str/hrisma

Когда сидишь и слушаешь войну внутри неё, то создаётся упрямый образ шаловливого ребёнка.  Не женщины, вопреки распространенному мнению, а скорее её дитя .

   Образ женщины соответствовал прошлой, Великой Отечественной войне. А это ее младенец . Плоть от плоти. Символизирует своё время.  Первенец олицетворяет собой новую эпоху. Такого, или подобного, раньше не было. Поэтому этот малыш шагает по городам и степям, снося всё вокруг и не особо разбирая своих и чужих, военных и гражданских, для него их просто нет, он знает только свою маму, она жила недолго и умерла в 1945-м. Она сказала ему как себя вести и не шалить. Но его разбудили и он просто играет, сгребая посёлки, жизни, судьбы.

   Малый увешан разнообразными барабанами и трещётками, дудками и свистелками. Лишь изредка, ночью он дремлет, но и в эту пору просыпается от страха, плачет и бьёт в барабаны.

   Он не злой и не добрый, ни плохой и не хороший-он глупый. Он не понимает, что от него хотят, зачем его выпустили и что ему делать. Поэтому просто бродит и ищет маму. Сзади его подгоняют улюлюканьем и громкими хлопками а впереди поколачивают веточкой. Топчется на одном месте, растерянно хныкая. Не может он разыграться во всю свою огромную силу. Тяжелы у него тапочки. На одном нарисован голод, а на другом большая и страшная ракета. Так и мучается он, не зная что ему делать. И играть не дают и спать не укладывают.

   Глупый мальчишка. Хотя может это и девчонка, подтверждает женский образ войны. Новая, сильная, непредсказуемая, открытая, последняя......

Да, скорее девочка, не разглядел в дыму. Головы было не поднять.

https://news.1rj.ru/str/hrisma

Цивилизация рождается в муках. Новый мир. Полюс. Строится на новых принципах, на новых законах. Сейчас либо ты здоров, либо болен. Либо самостоятелен, либо нет.

Детская игра, когда делимся на команды. Я налево, а ты направо. Я хочу в команде с Вовой, а ты с Жорой, у Вовы меч, у Жоры мяч. Зачем нам мяч, если мы уже играем в зарницу, в мяч уже никто не играет. Время мячей ушло. Настало время засад и добытых флагов, сражений и побед. Нужно взять в команду девочек, но они не умеют бегать и стрелять. Постоянно плачут, их надо кормить пармезаном и хамоном, катать на гондоле, выгуливать на Елисейских полях. Зато у них хорошее положение для игры, но они всё равно не умеют им пользоваться. Ну их. Сами придут, конечно к победителю. И скажут, что тайно болели за тебя, хоть и кормили Жору печеньками и нарезанной бумагой.

Пора ставить точку. Мир делится на два полюса. Нейтралитета тут не будет, как и двух стульев. Будет один, в случае неправильного выбора его выбьют из-под ног, и треск от натягивающейся верёвки будет настолько оглушающим, что его услышат все до одного.

Часто приходится слышать, — "а что мы можем предложить миру". Мы можем предложить Правду. Сермяжную, твердую и простую как топор Правду. Она нужна всем как вода. Нам только нужно показать источник и все придут с ведрами и баклагами, начнут жать руки и приносить подарки. А затем и вовсе не захотят уходить, чем подкрепят команду. Окормленные не отчётами и показателями ВВП, а метафизическими хлебом и водой - Верой и Правдой, что в данный момент важнее физических.

Очерченные грани, строго определенные нормы, настоящее, Божье. Это у обмана путей много, у Правды только один. Вот по нему и пойдут играющие с Вовой.
Не мы навязали такой способ существования на земле. Натягивание на глобус склизкой, зловонной каши не устраивает команду посконных правдорубов и традиционалистов. По Воле Божьей именно над нашей командой каша начала растягиваться и истончаться, проседать и вязнуть. Прежние, навязанные правила игры Жоры перестали работать. Образовался хаос, он застелил глобус. Вова саркастически улыбнулся. Улыбнулся, потому что Вова хорошо умеет в меч и хаос. Это его стихия. А команде он покажет как.
А остальные? А остальные пали-стукали каждый сам за себя.

https://news.1rj.ru/str/hrisma

Только на войне можно испытать чувство гиперреальности, когда предметы, время и люди, слова и движения находятся в положении равном тебе по важности их существования и нахождения. Словно на выкрученной на полную уровень контрастности и резкости.

Говорят, что время словно останавливается, но у меня оно несётся вперёд со скоростью Сапсана, и когда острая фаза минует, то всё вокруг опять приобретает свой замыленный темп, всё расходится по своим местам и продолжает своё бытие по индивидуальной программе.

Я видел нечто подобное в детстве, когда ходил на рынок и там продавали мотыль. Тысячи личинок хаотично копошатся до тех пор, пока ты не прикоснёшься к ним. Вмиг они становятся единым организмом, мобилизованным, словно по тревоге. Как ньютоновская жидкость при ударе становится прочнее дуба.

Всё это невероятное напряжение питает смерть. Она как щука, чующая добычу стремится в места боёв, размахивая полуистлевшим хвостом в разные стороны, и эти движения её сухого, сильного тела гонят волны животного страха, сеют ужас вокруг. Зубастая пасть то и дело сокращается, словно бранясь на глупость людей, лишающих её покоя.
У смерти много лиц......

Вот она играющий котёнок с чёрным бантом, метко бьёт лапой по зазевавшимся или уставшим, а когда надоест ненадолго засыпает. Она очень не хочет, чтобы всё заканчивалось, она хочет играть. И если невероятными усилиями, кровью и потом всё останавливается, то сразу же заполыхает новый костер, где уже звучит набат для её плясок.

Теперь она сокол. С огромной скоростью летит к новой жатве, озирая своими мертвецки белыми, остекленевшими глазами новое поле брани. Перья её, покрытые запеченной кровью и струпом, то и дело падают вниз, разрываясь на земле снарядами горя и страданий. На месте утраченных перьев появляются тысячи новых. Сокол будет кружиться долго, покуда его не прогонят рукопожатием.
Но праздности ему не видать.

Со времён Адама она трудится без сна и отдыха, едва поспевая.
Смерть втайне завидует жизни, но понимает свою миссию. Её главное отличие от людей, убивающих друг-друга, это отсутствие ненависти. Она просто делает свою работу, несёт свою службу, отправляя нас на новый виток существования. Она не устаёт, лишь от обилия работы может кого-то ненадолго пропустить. Но проглядев в спешке она всё же его подберёт. Будет заботливо сидеть у больничной койки, ехать рядом на пассажирском сиденье, распевая колыбельные песни и правя руль, будет предлагать выпить и ввязаться в драку.
Она своих не пропустит. Может дать отсрочку, а может и вычеркнуть, если любящий Господь увидит в кандидате хоть толику любви и раскаяния за свои ошибки.

Он бережно возьмёт на руки, спасёт и оградит от всего. От нас нужна только протянутая рука ко Господу. Смерть, ворвавшись в комнату за тобой увидит Христа, и тебя, склонившего голову ему на колени, тихо плачущего как ребёнка, покорно кивнёт, осторожно закроет дверь и медленно довернёт скрипящую ручку.

https://news.1rj.ru/str/hrisma

Наша жизнь сама по себе не имеет определённых направлений. Они созданы нами. Всех беспокоит отсутствие чёткости её линий, внезапность, непредсказуемость, или же наоборот, опостылевшая рутина, бесконечный бег по треугольнику дом-семья-работа, в котором ,как нам кажется, теряется наша уникальность. А именно в этих местах и нужно её проявлять. Но нам почему-то то хочется быть признаными совершенно незнакомыми людьми.

Мы начинаем киснуть в этих стенах обыденности, склоняться к излишествам, поиску всякой чуши. Скакать на лыжах, "испытывать" себя прыжками с парашютом, лезть как Сизиф на вершины, только вместо камня, тащим туда свои пустые проблемы. А в конце оказывается, что это ложная вершина, да и проблемы ложные. А таймер нашей жизни отбивает последние мгновения. Всё это пустота, вакуум внутри нас этому не заполнить.

Внутри нас есть место, отведённое для Бога. Только Он там может находиться. Замок открывается изнутри, ключи у нас. И когда Он находится там, мы испытываем облегчение и удовлетворенность, даже живя как старик Хемингуэя.

Мы бурлим красками жизни, остро чувствуем сигналы, по-настоящему радуемся настоящему, а не жидкой замазке из материального. Пазл нашей личности сложился. Мы не существуем с дырой внутри. Мы полноценны и живы. Не симулякры, истинно живы.

Вот муха, бьющаяся о стекло, стремящаяся на волю. Окно открыто, всё совсем рядом. Неужели она со своим зрением, способным разглядеть всё не видит простого выхода? Какая глупая смерть, умереть в пяти сантиметрах от свободы, жизни. Мы сами словно эти мухи. Рождаемся, делаем кучи ксерокопий и умираем на подоконнике, рядом с выходом, вратами в Его Царствие.

От нас нужно только перемениться. Конечно сложно это сделать самому. Великий, тяжёлый труд. Посему нам нужен толчок. Точнее пинок под зад. Похожий на действие, когда мы гоним муху в окно, с обязательной фразой, -"вот дура".У каждого из нас этот пинок индивидуален, и конечно не один. Каждый из пинков доходчивее предыдущего, потому что прошлые уроки мы пропустили, не усвоили. Нам неудобно было их принимать, это подразумевает отказ от того, к чему привыкли, или попросту пристрастились.

Скорее всего я тоже не усвоил до конца свои уроки. И вот там, на душной, задымленной от горящих домов улице, под ливнем свинца, ужасаясь от вида павших товарищей, прощаясь с жизнью понимал, как мелко жил, как низко падал, как жажду шанса всё исправить. И он будет. Мы настолько тверды в своих заблуждениях и ошибках, что только там, где в один миг всё напускное слетает с нас, потому что ничего не весит и не стоит, мы всё но не все понимаем. Иного пути вразумления попросту нет. На грани жизни и смерти всё очень доходчиво. Остаётся только настоящее. И ты зовешь Бога.

Потому что Он и есть реальность...
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Бредёт тяжелой поступью, не поспевая вслед за нами совесть. Вечером на кухне понимаем свои ошибки, немного поболев душой, машем на всё рукой, так и быть. "Не мы такие-жизнь такая"фраза из фильма, воспитавшего немало молодёжи, герои которого все плохо кончили. Одна из самых нелепых фраз современности. Вроде индульгенции на подлость. Не мы ли строим нашу жизнь, не мы ли наполняем её поступками?

Гнусные деяния, мелкая жизнь, а потом инерция наших скверных дел толкает нас на новые, и наша грузная, неповоротливая совесть не успевает сказать - Стой. А грузная она потому, что мы ее закармливаем мерзостями, такими милыми для нас, всегда находя оправдание.

Но её время настает и она становится из толстяка тощей змеей, выгрызает нас, выпивает соки всех мнимых радостей. Превращает все твои краски в серую, бетонную пустоту с маленькой черной точкой тебя. Обнимает своими кольцами, оплетает, давит изо всех сил. А если не выгрызает, то значит мы мертвы, а мертвых змея совести не грызет, и толстяк за ней не ходит, он умер, умер вместе с тобой. Мёртвым душой тлен и забвение.

Ты уж постарайся сперва дождаться толстяка, чтобы змея твоя просто приползла погреться у ног. Пока они еще теплы.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Как много стало неблагодарных людей. Абсолютно в каждом месте, в любом коллективе, из хотя бы пяти человек, обязательно будет один канючащий и льющий слёзы. "Совершенно случайно" это обычно человек самый бесполезный, а нередко даже отягощающий.

Удивляет как одетый, обутый, сытый человек, с собственным жильем и автомобилем, может так открыто выражать своё недовольство. Пятьдесят лет назад его бы как минимум побили. Да и сейчас нытиков не особо жалуют.
Окружили себя материальной пылью, но со звенящей пустотой внутри. Рокочущее недовольство всем и вся. Всё плохо, все некомпетентны, медленны, глупы, недостаточно любезны, некрасивы, слишком красивы.

Стенающим болваном быть попросту стыдно. Вдвойне стыдно быть стенающим болваном-мужчиной. Кстати говоря, большая часть этого контингента именно представители "сильного" пола.
Словно известь пускают пузыри и растворяют хорошее, испуская зловонный газ. С чего-то родившееся, завышенное мнение о себе. Требования к своей мелкой тушке. Плохо лечат, не вовремя ремонтируют дороги, плохо вымыли машину, отменили что-то, напротив ввели.

Но в один момент случается так, что всё улетает в трубу. В одном исподнем остается человек. Начинается процесс избавления. И вот тогда он всем доволен. Очень рад куску хлеба, ведру воды, небольшому костерку. И это уже навсегда. Вакцина от неблагодарности.

Кто благодарен? Кто ничего не имеет, нищий, убогий, беззащитный, беспомощный. Бывает дашь нищему подаяние, так он такими глазами смотрит на тебя, полными любви, чистыми глазами, отходишь и плачешь. Стыдно. Благодарен смиренный. Смирение сейчас редкое, драгоценное качество, ложно трактуемое как некая слабость.

Неблагодарны всегда те, кто настроен сам собой, что он выше других и все должны служить ему. Всякая благосклонность к нему трактуется как должное и само собой разумеющееся. Тяжёлый грех - неблагодарность. Чем больше имеешь, чем выше других находишься- тем больше мало, тем больше нужно выше. Сдавливает горло темп сумасшедшей гонки за лучшим, терзает сознание, лишает покоя. Ненасытность и гордыня - корень неблагодарности.

Раб негодует на то, что он не свободен. Воспитанный на свободе – что не высокого происхождения. Знатный родом жалуется, что не слишком богат. Богатый скорбит и сетует, что не правитель городов и народов. Военачальник, что не царствует; царь, что не обладает всей подсолнечной, но что есть еще народы, не подклонившиеся под его скипетр. Из всего этого выходит то, что Благодатель ни за что не получает благодарности.

Врезался в память мальчик с ДЦП в одном из монастырей. Настоятель открыл на подворье детский дом для брошенных деток. Мальчика спросили, чего он боится больше всего. Он ответил,-" стать неблагодарным".

"– Знай же, что в последние дни наступят времена тяжкие. Ибо люди самолюбивы, сребролюбивы будут, горды, надменны, злоречивы, родителям непокорны. Неблагодарны, нечестивы, недружелюбны, непримирительны. Клеветники, невоздержны, жестоки, не любящие добра. Предатели, наглы, напыщенны, более сластолюбивы, нежели боголюбивы

(2Тим. 3.1-4)."
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Знаете, есть люди, боящиеся оставаться одни, а если так уж выходит, то они непременно кому-то звонят, идут к кому-то, тревожат всех пассажиров в автобусе разговорами о рассаде, борще из свёклы или на пасте, где какой ключ лежит, куда утром пошла Таня, к кому приехала Маня. Они одни, даже в набитом автобусе. Это страх перед рефлексией. Жуткий страх.

Пародокс в том, что самые одинокие люди живут в мегаполисах. Один 17-ти этажный дом сто лет назад был бы деревней, с огородами, пасеками, свинарниками и прочим хозяйством. Жители деревни все знали бы друг-друга, помогали бы, строили бы дома соседям, имели бы общие праздники. Кто в московской 17-ти этажке знает хотя бы трёх соседей? Все чужие, мало того все они нехорошие люди, то машину не на своё место поставят( жители мегаполисов глубоко убеждены, что на парковке у них есть своё место), то музыка играет громко, то дети резвятся и мешают смотреть тик-токи, и вообще зачем они "завели" детей.

Пугающее одиночество. Большинство дам имеют собачек, дарят им своё нерастраченное материнское тепло и заботу. Мужчины эгоистично холят и лилеют своих железных коней , горделиво ставят на сигнализацию и неспешно, в раскачку, опустив взгляд на новую обувь, входят в вертикальную деревню с двумя лифтами и таджичкой-вахтером, не утруждая себя приветствием. Женщины всё же подсознательно ждут мужского от мужчин, а мужчины, следовательно, женского от женщин. Кто ещё не попал в плен желаний, или у кого имунитет, то получает здоровую, крепкую семью, где есть любовь и уважение. Остальные плавают как пластиковые утята в тазу, сталкиваются, расходятся и бьются о стены.

Пока жена едет с работы, муж обязательно просмотрит сайт знакомств или того хуже, древних услуг. Жена приедет чуть позже, обзвонит подруг, почешет специальной щеткой за десять тысяч рублей Масю или Геральда, потреплет за ушами и уложит спать в уютную спаленку из кроличьего меха, чтобы Масе или Геральду было тепло и уютно. Муж сам заснёт, поест или что там ему ещё надо там. Я устала-я работаю.

Дети. Утром, в спешке их отвезёт папа или мама. Там кто-то за приличные деньги их учит или воспитывает, что-то они там делают, короче говоря. Детей из школы или сада привезёт специальный человек с дисконтом. Ужин раздельный. Мама смотрит какая разница между айфоном с двумя камерами как у неё, и с тремя, как у Миланы, подружки с работы. Затем, ближе к двум часам ночи, краткий сон, часто прерываемый протяжным воем сигнализации, не моя ли!

Утром все по кругу. Из года в год. Выросшие дети заполнят платные университеты, из которых вынесут чуть меньше, чем ничего. И забудут напрочь своих родителей, которым к тому моменту внезапно очень потребуется их забота и любовь.

Вот так. Общество тридцать лет создавало себе комфортные условия для того чтобы умереть как общество. Разложиться и развратиться, оглупеть, стать преступно равнодушным. Суицидальные, людоедские темпы развития экстерьера и поспеванием за западом, словно сообщающиеся сосуды, такими же темпами уничтожают и нашу Русскую, драгоценную, самобытную душу.

Нагло и открыто дисгармонирует Москва-Сити на фоне нашей, старой Москвы, как инородный организм. Как символ победы подражания над естеством. Будто повелевает, довлеет над нашим самосознанием. Кричит о том, что он теперь здесь хозяин. А ведь это сделали мы сами. Впустили чужака. Это наглядная иллюстрация нашего общества. Чужое, пустое внешнее поглощает наше глубокое.

И вот должно что-то произойти, и происходит, чтобы поспеть внутреннему за внешним. Иначе дисбаланс станет катастрофическим. Да, это процесс болезненный, во многих аспектах весьма драматичный, для особо чувствительных даже фатальный, но экзистенциально необходимый.

Нам нужно с понимаем принимать такие изменения, пусть даже это и потребует от нас мобилизации и объединения общих усилий. Да и когда нам не надо было потерпеть? Всю историю Русский народ боролся и терпел, создавал и строил, что было сил. А сил уж у нас немерено.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Немного иной формат.
Песню написал достаточно давно. Но с видеорядом не выходило.
Спасибо моим друзьям из @lyovinstudio за видео.
Победа будет за нами!!!
Враг будет разбит!!!
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Мы словно в вольер поместили наши добрые дела и помыслы, защищая от беснующихся, кусающих друг друга диких псов наших страстей. Они так и норовят проникнуть в клетку и разорвать её обитателей, истекают слюной, беспрестанно лают, толкают прутья лбами. Расправа над нашей добродетелью, то единственное, что их по-настоящему волнует. Не даёт им покоя.

Что же произошло с нами. Почему не глухие, сумасшедшие страсти находятся в клетке, огражденные от нашего сознания, а напротив, светлое и доброе томится в неволе, спасаясь от греха, отдав на откуп чудовищам весь мир. Вот что гнетёт, вот что пугает и заставляет опасаться при нахождении в себе чего-то, хоть немного схожее с хорошим. Как бы спасти?

Насобирать в ладошку, беречь их, преумножать. В тайне хранить, не выставлять напоказ. Чуть раскроем ладонь, показывая миру, " - вот я каков ", тут же резким порывом ветра сметёт с ладони те, и так малые крупицы, унесет в море житейское, и там они лягут на дно, где уже покоятся многие добродетели.

Так тяжело нам даются добрые дела и помыслы, понуждением ли, либо импульсно совершающиеся нами. И так легко мы бросаем их в клетку. Носим воду в решете. Что же делать нам? По одному затыкать отверстия в том самом решете. Тяжёлый труд? Да просто титанический, но вполне посильный.

Чем меньше будет отверстий в решете - тем больше воды принесём нашим добрым помыслам - тем сильнее они станут. Сами откроют клеть, победят, загонят в неё же диких псов наших страстей. Обнимутся, и в благодарность за спасение сами поведут спасать тебя.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Бешено несётся в экипаже, запряженном вороными рысакам Время. Лошади верны и сильны. На мускулистых, сухих шеях животных висят колокольчики. Медные, покрытые патиной, словно поднятые со дна океана. Глаза их закрыты коваными, железными шорами, местами подернутыми коррозией. Колеса кареты будто пытаются угнаться за копытами, то и дело подпрыгивая на ухабах мостовой, усыпанной деньгами и золотом, смешивая их с грязью и навозом.

Из ртов лошадей вырывается горячий, зловонный пар и пена. Вокруг них очень холодно. Это отношение времени к нашим переживаниям. Оно равнодушно. Задняя часть лошадей словно перетекает плавным анти градиентом в полупрозрачную дымку, время способно развеивать всё, самые яркие эмоции, страшную боль, вечную любовь, плохое и хорошее в ноль. Словно в конце длинного мазка кисти.

На запредельной скорости несётся погонщик. В колеснице, оголтело погоняя тройку, стоит на худых ногах в истёртых лосинах и черных, изодранных псами хромовых сапогах с серебряными набивками, само Время. На нём черный, с подпалинами, потрёпанный плащ, сквозь дыры в котором виднеются белесые кости, отражающие лунный свет. На руках истлевшие перчатки, унизанные ржавыми перстнями, одна рука держит кнут, отделанный золотой и серебряной нитью. Им возница ошпаривает тройку, отчего она несётся ещё быстрее Другая же цепко ухватилась за вожжи, неустанно погоняя ими обезумевших от вечной гонки лошадей, отчего поводья то и дело звонко щёлкают, осыпая мостовую мелкими как иглы секундными стрелками.

Сквозь вихрящийся вокруг повозки туман отчётливо виднеется фигура погонщика. На груди его висит массивная золотая цепь, она продета в огромные старинные часы с одной стрелкой, кажется, что она двигается быстрее колес повозки, просто летит по кругу, отбивая значения. Часы тикают громко, громче чем грохот копыт по мостовой, словно щелчки затвора для стоящего лицом к стене. Напоминание о неизбежности каждого отрезка, каждого поворота шестерни, такого же никогда уже не будет. Карета трясётся и подпрыгивает на ухабах.

В воздушную воронку позади неё попадает все. Летят портреты и письма и лица, лица, лица. Чёрно-белые портреты, цветные, детские и групповые, военные и семейные, сотни, тысячи, миллионы лиц и судеб. Кружатся в сумасшедшем вихре и исчезают без следа. Оно затягивает радости и беды, превращает все в пустоту и пыль.

Несмотря на весь свой зловещий вид, фигура погонщика не вызывает страха или отвращения, напротив, создаётся ощущение того, что вы давно знакомы, даже дружественны друг к другу. Ты же смотрел на него и раньше, помногу раз в день, ругал его, смотрел на бегу, смотрел с сожалением, оттого что его мало, смотрел с радостью, что его предостаточно, знал о его существовании, знал куда оно тебя приведёт. Но сейчас смотришь особенно.

Лицо скрыто под капюшоном. Но иногда при свете фонаря кареты его немного видно. Иногда кажется, что это лицо младенца, иногда, что старика или молодой женщины. Оно не ужасно, оно спокойно. Даже равнодушно. Равнодушно потому, что все знают, оно придёт и попросит нас освободить место, и поэтому время спокойно, ему не совестно и не радостно от этого, это его работа, его миссия. Ему неведома печаль, оно никого не любит, никуда не спешит и никогда не стоит на месте. Никого не щадит, ни королей, ни нищих. Приближает детей к старикам, бесславных к славе, и наоборот, разводит любимых, скрепляет браки. Остаются лишь силуэты и те не надолго, быстро рассыпаются. Вечная колесница едет ритмично, очень быстро, никогда не опаздывает и не останавливается. Всегда вовремя по своим часам, и никогда по нашим. Становится страшно.

- Стой, стой, погоди.

Но погонщик даже не шелохнется, лишь в очередной раз взмахнет диковинным хлыстом.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Тяжело жить в состоянии ожидания удара. Удара судьбы, события или смерти. Ничего не может обрадовать или удивить. Хорошее, равно как и плохое, просто не в состоянии достучаться до тебя. Ты глух как камень. Выжженная пустыня со скалой страха посередине, врезающаяся настолько сильно в небо, что не видно её вершины.

Приближаясь к тебе, паника и беспечалие видят твоё каменное лицо с густой бородой и пустыми глазами, не так давно искрящиеся радостью и любовью к жизни, и просто сворачивают с пути. Они не хотят убеждать тебя в своей нужности. Да и сам ты их избегает как можешь. А ты можешь хорошо.

Все краски пресны. Твоя жизнь лишилась вкуса, цвета, запаха. Нет, один запах есть. Запах дыма возвращает меня обратно. Туда, где всё просто и честно, где ты являешься самим собой, и те, кто с тобой, являются тобой, а ты являешься ими. Но там нельзя жить, ты там надолго, если сможешь. Но рука Творца вытащила тебя, дала ещё время. Для чего?
Ты сам выбрал этот путь. Никто не виноват, что тебя потянуло туда. Но иначе и быть не могло. Какая странная закономерность. Зачем было зарываться в песок от брани, если ты при приближении её сам выпрыгнул ей навстречу. Проклятая спешка. Невероятная глупость.

Болезненное равнодушие, как трудно бороться с тобой. Тяжёлый груз носимый на спине давит тебя всё сильнее, лишь ненадолго и редко отпускает, словно давая сделать глоток воздуха, чтобы ты смог тащить его дальше. Чуть только дашь слабину и откроешься радости, то тут же тревога нагрузит на спину втройне.

Ты что-то не завершил. Тебя не должно быть здесь, это ошибка. Но есть надежда. Надежда на то, что всё изменится, и из гусеницы ты снова станешь бабочкой.

Страшный сон закончится. Ты проснешься утром, прикроешь дверь, чтобы не будить родных, войдёшь в ванную комнату, откроешь кран и умоешься. Взглянешь на своё лицо, покрытое густой бородой и живые, сверкающие от любви к жизни глаза. Твои глаза. Настоящие.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Утро. Пляж. Пустой пляж и нет ни одной живой души. Дует прохладный ветер. Ты один и море одно. Нет рыбаков, кораблей, птиц и вообще никого. Вы одни. Что ты хочешь сказать ему? Что ты хочешь услышать в ответ? Скорее всего ничего. Просто хочешь услышать его голос, размеренный рокот надвигающихся волн и шелест гальки от отходящих. Мы видим лишь поверхность и понимаем, что под ней скрыта целая вселенная, где всё существует так, как должно. Но и эта, видимая сторона, как самая малая, нас вполне устраивает.
Море дышит, и ты дышишь вместе с ним. Вы одно целое.

Все мягкое и ненавязчивое. Тело наполняет свобода и равновесие. Мысли улетают, ты просто есть. Чувствуешь то, что никогда не чувствовал. Ты ребёнок, и для тебя нет ничего земного. Основная твоя головоломка это просто чувствовать. Запоминать это ощущение свободы и индивидуальности, чистоты и простоты. У Бога вообще всё просто. Просто и ёмко, без излишней вычурности.

Все проблемы выдумываем мы себе сами. Заметьте, что все хорошее уже было, а всё плохое это дело наших рук. Всё оттого, что мы хотим сделать жизнь проще, комфортнее, шире, "многограннее". Но не всегда это выходит как должно. Притягивает за собой множество дополнительных проблем и бед. Начиная решать теперь и эти задачи мы все глубже закапываемся в решение того, что создали сами. А там и до могилы рукой подать. Так что лучше стой и смотри на море.

Ничего нет. Мира нет.

Каким глупым и беспомощным кажется городской ритм. Худшим наказанием сейчас может быть только оказаться там, среди асфальта, тонн бетона и автомобилей. Таких разных, но уже потерявших свою индивидуальность в пользу дешевизны и скорости производства.

Всегда оказываясь в городе после моря мы чувствуем себя чужими. Привозим камушки и ракушки на память. На память не о море, а о состоянии безмятежности, лёгкости свободы. Если хотите на память о нашем реальном существовании. Только это лежит так далеко, что нам сложно это увидеть, связать воедино и подвести черту, оформив до конца свои ощущения. Лжем себе как всегда.

В число базовых потребностей человека входит общение с природой. А мы упрямо убираем это за дальнюю отметку своего существования. Убираем как ненужное, быстро утомляемся и умираем.

Бог и природа, как его творение, должны быть всегда рядом. Они наполняют сердце безмятежность и лёгкостью. Творец нам уже всё дал. Чего же мы почти взамен на основное? Мы просим мерзости, и готовы за эти мерзости совершать мерзости. Гнусное, отвратительное существование ставим в приоритет, отбрасывая за экзистенциальное, словно обёртку выбрасываем в окно автомобиля. Истлеет и обёртка и автомобиль и мы.
А море останется.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Отовсюду лезут враги. Протягивают свои мерзкие щупальца, пытаются раздвинуть и изолировать наши важнейшие компоненты. Действуют хитро и вдолгую. Это говорит не об импульсном характере их настроений, а о комплексной, подготовленной агрессии. Об их серьезных намерениях.

Кажется, что бьют по важнейшим составляющим. Но у нас нет составляющих. Только прослабнет одно направление, как тут же его рокочущей волной заполнит другое, выровняет, вылечит. Всё одно целое. Пашущий землю мужик и космонавт это русские. Они встретятся и пожмут друг другу руки, выпьют и всплакнут под гармонь.


Россия отличается от других тем, что Она живой организм. Одушевлённый, вполне осязаемый и реальный. Просто Она не привыкла к хамству и задирству. Не знает как на это реагировать. Точнее знает, но это очень больно и страшно.

Откуда такая ненависть? Как они заражают ей других? Ответ в том, что они расчеловечиваются, и хотят расчеловечить весь мир. Как алкоголик, идёт по простому пути, ищет и видит алкоголиков во всех, чем умаляет свой грех, подтягивая к нему всех. Так, видимо, ему легче. И действительно легче, ведь он видит себя, таким как все. Так его не мучает совесть.

Откровенный сатанизм, окутавший большую часть нашей многострадальной планеты, встречает препятствия. Стены здравого смысла и нравственности, построенные Богом для нас. Ему невзирая ни на что нужно сделать нас такими же, ну или уничтожить. Как они ни пытались нас удушить своими липкими лапами, обнять и усыпить, ничего не выходит. Всё равно мы просыпаемся и даём крепкие затрещины. И не только мы, к счастью. Сейчас нужно крепко стоять и тогда мы увидим как всё это бесовское иго превратится в жидкую, смрадную кашу и исчезнет с лица земли.

Все ломают головы, что же нам предложить миру. Какая идеология может сплотить всех? А ответ лежит на поверхности. Скрижали с заповедями. Все давно написано.

Вообще нам свойственно долго и мучительно искать то, что лежит на поверхности. Перерывать весь дом в поиске очков, когда они на голове.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Сейчас у нас есть возможность всё переосмыслить буквально на ходу. Как ни страшно это звучит, но нам дают уникальный шанс. Завис дамоклов меч и вылавливает как рыбак своих несчастных, ну или счастливых жертв.

Вот жив и идёшь за хлебом и вдруг резко гаснет свет и ты, уже ведомый за руку ангелом на мытарства, сильно сожалеешь о пустоте своей жизни. А сделать уже ничего нельзя. С нами только наши дела и помыслы. Добрые и не очень. Вот что имеет вес. Нитки не заберём с собой. Песчинки не унесём.

Донецк сейчас как чистилище, очень быстро приводит в порядок, мобилизует всё наше сознание. Словно в увеличительное стекло показывает нам всё, что нужно подтянуть, поправить, уменьшить, напротив, увеличить и отправляет в путь.

Никогда ещё мы не были так близки к Богу, никогда ещё так не доверяли Ему, не надеялись на Него. Нам больше не к кому обратиться. Нужно не более краткого движения сердца. Словно прыгнуть в распростёртые руки папы, когда мы слишком высоко забрались на дерево. Постараться сломать ороговевшую скорлупу наших пустых оболочек фальши, лжи и гордыни. Ох и крепко мы в ней засели.

Надобно нам стать подобными детям. Они не размышляют о перспективах дружбы, не вникают маниакально в стоимость вещей, не используют драгоценное время в поисках ничего. Они вместе строят замок из песка. Они все равны в этой песочнице. Им все равно кто и где родился. В строительстве замка все руки одинаково важны.

Таких людей я видел в Мариуполе. Взрослые, пожилые дети. Обложенные со всех сторон бедами и горем, но с светящимися, чистыми глазами. Неподдельная радость жизни. Всё отнято и все отняты. Остался только человек и Творец. Каким родился таким и сейчас стоит, только изношенной, прокопченной от печки одежонке и с ведром воды. Все видно как на ладони. Подлинное бытие. Святая чистота. Хлеб и Крест.

Вот так, в дыму и огне, в страхе и боли рождается любовь к жизни и людям.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Размышляет рыбачок на кладке, подкидывая прикормку. Где бы хотел жить? Не зря ли он прожил жизнь в русской глубинке? Что мог бы сделать больше, выше, сильнее?

Есть семья, внуки уже трудятся в поле вместе с ним. Чего же ещё делать?
Да наверное и ничего. Сравнивал себя с Ломоносовым, тот пешком пошел учиться. Но у него была Божья искра, а у меня нет. Или есть? Вот я лучше всех сбиваю сено в тюки. Ровные выходят, квадратные. Людям нравится. Их можно в амбаре ровно укладывать. Больше входит, да и брать удобнее.

Гагарин тоже был простой парень, а в космос первым вышел. Хороший был парень. Добрый, простой. А я что? Ах, да, я ещё сапоги ремонтирую всей деревне. И второй раз не приходят с теми же сапогами. Значит хорошо ремонтирую. Детей Господь дал хороших, и внуков. Радость какая быть с ними. Так что там, сапоги и сено. Что ещё? Вот, точно, ложки режу. Не трескаются.

Было работал с нами на посевной мужичонка. Все хорохорился, умничал. Работал кое-как и всё причитал, что мы темные, мол деревенские болваны тряпичные. "В город поеду, в Ленинград, там мне место. Такие идеи у меня есть, что все там на руках носить будут". Говорил, — "Знаю, мужичье глупое, к кому и как подходить стоит". Всё бумагами какими-то размахивал перед нами.

Поехал. Не было до половодья, ну месяца два стало быть. Вижу, бредёт с электрички. Весь как в воду опущенный. Осунулся, синяки под глазами, не спал что ли. А может ограбили. Да что там брать у него. Всей деревней собрали ему четвертной. Не весть какие деньги. Или не нужен там?

Походил он так с месяц ни с кем не разговаривая, лишь рукой отмахивался, и помер. Не пригодился, расстроился и помер мужичок. Жаль то как его. Метлы хорошие вязал, крепкие. Да вон одна его, в углу стоит. До сих пор не сыплется.
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Часто сейчас слышно, как священник может благословлять войнов, они же идут убивать, а в Писании сказано - "Не убий"?

Воинская доблесть и полководческий гений русских воинов предопределили многие славные победы в истории Руси. Их молитвами и благими делами утверждалось и крепло государство. Во все времена жития русских святых служили духовному укреплению русского человека, примером высокой духовности и беззаветной любви к Отчизне.

Мы знаем о воинах и полководцах, причисленных Русской Православной Церковью к лику святых: равноапостольном великом князе Владимире; благоверных великих князьях Александре Невском, Дмитрии Донском, Андрее Боголюбском, Владимире Мономахе, Мстиславе Великом, Георгии Владимирском, Данииле Московском; благоверных князьях Олеге Брянском, Константине Муромском, Васильке Ростовском, Довмонте Псковском; преподобных Илии Муромце, Александре Пересвете, Андрее Ослябе, адмирале Фёдоре Ушакове, императоре Николае II. И это только в нашем Отечестве просиявших.

Святитель Филарет Дроздов сказал: - "Личного врага люби, врага Христа ненавидь, врага Отечества бей."

Своего врага нужно прощать, лично стараться держать себя в узде. Не распаляться до убийства в споре, из зависти и ненависти к брату своему. Каинова участь. А в составе воинства тут уж как выйдет. Лицо нашего врага мы уже видели. Это бесы. Царство лжи и ненависти как основной государственной идеологии не может породить иное. Русский воин знает, что воюет за Правду, не всегда хорошую, колючую, но Правду. И война эта имеет метафизический корень.

Добрая половина святых это воины. И нигде настолько рядом нет Христа, как на войне. Он прямо тут и сейчас сидит с тобой на дымящихся развалинах, положив тебе руку на плечо, утешает тебя. Ты только позови Его, и станет легче. Отовсюду вытащит Он тебя, из самого страшного боя выйдешь живым или пулей в Рай.
Кровь пролитая в этой войне Русскими во многих случаях мученическая кровь, отданная за други своя. Воины Христовы. Воины духа, воины плоти, воины Правды. Мобилизуется мы и мобилизуется Церковь. Все пройдёт через очищающее горнило. Золото очищается пламенем.

Отечество это обитель Бога, нигде его сейчас нет, всюду попираем и гоним Христос. Расколами и мерзостями сами изгнали его из стран своих, а в других случаях и вовсе забвением. Он сейчас здесь, в России, и мы как форпост перед бесами и святой церковью Христовой. Так что защищая Отечество бороним и Христа и Церковь Его. И никакие наши не придут, все наши это мы. Не на кого нам надеяться. Нужно меняться самим. Новые мы нам союзники. Придётся сдирать с себя пласты отвратительного жира. Не нашего, чуждого ментально и вполне физически. Новыми старыми глазами смотреть на мир. Это последняя битва за идентичность. За Бытие.

Евангелие от Матфея 16:18 -
и Я говорю тебе: ты — Пётр, и на сём камне Я создам Церковь Мою, и врата ада не одолеют её;
https://news.1rj.ru/str/hrisma

Создаётся устойчивое впечатление, что всё очень надолго, насовсем наверное.

Новая страница переворачивается сухой, смуглой рукой с пятнами старческой пурпуры. Сил в руке достаточно, страница все равно перевернётся. Но предыдущую страницу читать было интересно и главное комфортно. Там все наши друзья живы, там тепло, есть горячая вода, мир и поездки в Италию и Брюссель.

Новую читать страшно, там ничего не ясно, все чужие и опасные, много новых персонажей и локаций, а главное изменений и измен.

Есть прочитанная сторона книги и есть новая. На прочитанной блок страниц затёрся от наших рук, уголки страниц подмяты. Новая в идеальном состоянии. Старую мы знаем и любим, новую боимся. Боимся, но понимаем, читать придется. Рука долго не сможет держать страничку посередине и непременно её перевернёт. Нужно подготовится. Глотнуть чаю и вздохнуть.

Читаем дальше. Мы не можем не читать. Рука так и будет переворачивать страницы, независимо от того, успеваем мы усваивать содержание или нет.
https://news.1rj.ru/str/hrisma