Я, будучи в погоне за смертью, совершенно забыл о том, что жизнь моя не менее важна.
Сидя в темном склепе, на холодном, каменном полу, я точно знал, что смерть скоро явится ко мне.
Моя голова была забита гнусными мыслями и окурками от сигарет, что я скуривал на протяжении всей жизни. Глаза были наполнены отчаянием и кровью тех, кого я когда либо обижал и чья смерть была на моей совести. Их было не много, всего два человека. Всего две, никчемные, как и моя душа, жизни.
Не важно сколько хорошего я сделал, ведь сейчас меня будут судить. Судить за ошибки, игнорируя мои победы и взлеты. Их было много, можете мне поверить.
Хотя кто поверит мертвецу?
Железная дверь склепа отворилась и некто очень большой, похожий на быка, с красными рогами и злой улыбкой, подошел ко мне. Он глядел на меня сверху вниз, а я, сидя прикованным железными цепями, не поднимал своей головы. Тогда он произнес, низким, противным голосом.

— Заслужил ли ты смерти?

— Не знаю, — еле слышно ответил я.

— А жить заслужил?

— Жить?

После всего, чего я добился, разве я заслуживал смерти? Я шел к мечте, заведомо зная, что каждое мое действие приведет меня к этому месту. Но разве после всего, что я сделал, я был достоин продолжать жить?

— А вы, достойны быть здесь? — теперь я поднял глаза на того, кто стоял передо мной и теперь он оказался в паре сантиметров от моего лица. Он схватил меня за горло, крепко сжимая его, но мне не было больно. Я продолжил ждать ответа, а он лишь злобно пялился на меня, в надежде, что я завою от боли, но я не привык проявлять эмоции, даже если эта эмоция многим не подвластна. — Достойны? — хрипло прошипел я.

— Достоин, иначе бы не стоял пред тобой.

— Значит, раз я умер, я это заслужил? А если я жил когда то...

— Ты никогда не жил, Уолтер Норрис. Ты был мертв с самого рождения.

Сейчас я смотрел в глаза демону, или самой смерти, что было не важно. Главным было то, что сейчас, когда я умер, я вдруг обрел для себя нечто важное — жизнь.
Обрел, в погоне за смертью.