Уехать поздно вечером куда подальше - лучшая рефлексия

"Я понял одну важную вещь…" или "Порой нам надо принять решение, от которого будет зависеть наша судьба…" или "В этот раз я хочу передать эту истину тебе…". Две цитаты олицетворяют одну сферу жизни, третья другую. Так о многом хочется написать и сказать, но слов будет мало чтобы все описать. Всегда важны действия, когда-то они делаются вовремя, а когда-то поздно, хотя, поздно не значит, что потом не выдастся возможность все исправить.

Короче, надеемся на лучшее и верим своему сердцу. А так, этот пост должен был быть о моем прощании с Кристой, но получилось что-то этакое.
Пока.

Теперь будем существовать вот тут

Кстати, это было в 8 утра сегодня.
Теперь снова тут

"Гул жизни"

Только грохот. Гул земли.
Это вновь бегут муравьи.
Только буря. Завывают ветра.
Это прочь улетают слова.

Только сталь. Рев лошадей.
Это рвутся суставы людей.
Только залп. Хочется смеха.
Это человечества новая веха.

Только закон. Слова лгунов.
Это заводы новых рабов.
Только звезды. Гонка держав.
Это планеты новый устав.

Только сердце. Жизни поэма.
Это бьется наше время.
Только ты. О ваше высочество.
Это закон твоего одиночества.

"Только для нас"

Нас случай свёл, как будто бы небрежно,
Мы встретились в вечерний тихий час.
И наша встреча словно неизбежна,
И этот мир крутился вокруг нас.

И свет твоей улыбки тёплой, нежной
Согрел меня, и наши стали дни полны.
Прошли моменты радости безбрежной,
И вдруг — я сделал шаг назад, увы.

Простила ты, меня поняв однажды,
А я, как прежде, не ценил всего.
И вновь ошибся —дважды.
И в этот раз не так легко.

Но время шло, и с болью я увидел,
Как каждый миг был без тебя пустой.
Ты — смысл мой, ты — свет, который выдал
Любовь твоя была моей звездой.

Прости меня, позволь вернуться снова,
Ведь без тебя вся жизнь — лишь пустота.
Я понял, что любовь моя готова
В борьбу вступить за нас, за счастье, за тебя.

"Нити прошлого"
Часть 4: /Человек в футляре/

Я проснулся — будто сон был страшен,
Но тишина и свет в окне.
Всё кажется — как будто начат
Новый, спокойный день вполне.

Снял пижаму, надел рубашку,
Галстук аккуратно завязал.
Даже зеркало не вспышку —
Лишь улыбку мне отдал.

На работу — в офис, в кабинет,
Где циркуляры на стене.
Где каждый знает свой обет:
«Не высовывайся вполне».

Купил зонт — хотя б не капал дождик,
Калоши — в шкафу стоят давно.
Их купил я в день, когда был молод,
Но носить их стало всё равно.

Коллеги шепчут: «Как ты бледен!» —
Я смеюсь: «Простуда, ерунда».
Но в глазах — как будто следы беды,
Только я молчу. И так всегда.

Обед в столовке. Чай в стакане.
Разговоры — будто фон.
Никто не спросит: «Где в тумане
Ты терял себя, как в сне — в плену?»

Я стал писать отчёты чётко,
Цифры, графы, без ошибок.
Даже шутки — осторожно,
Чтоб не вышло... чего-нибудь.

Но иногда — в тиши квартиры,
Когда луна в окно глядит,
Я слышу смех... не Варенькины лиры,
А вой... как будто кто-то кричит.

На полке — книга греческого языка.
Я не читал. Но держу. Всегда.
Антропос... шепчу я тихо.
И дрожь проходит. Не беда.

Вчера сосед спросил: «Ты в порядке?»
Я кивнул. Улыбнулся. Врал.
Но в глазах — как будто в огне в аду —
Тот же страх, что в ад меня позвал.

И ночью — снова сны.
Не кошмары — будто бы...
Там цепи. Там крики. Там я.
И голос: «Ты ещё не ушёл. Ты здесь.»

Я просыпаюсь. Пот на лбу.
Смотрю в окно — всё тихо, мирно.
Но на подоконнике — в углу —
Лежит калоша... одна. И чёрная. И старая.
Как будто вышла из того ада.
Как будто ждёт вторую.

"Пыль"

Полка пыли – полна, покорна,
Пыль плывёт по полю пустому.
Покрывало прошлого – погребено,
Память прячется под пеленой.

Пыль – покров, пелена, панцирь,
Призрак прошлого – плачет, падает.
Пыль – преграда, плен, паутина,
Поглощает порывы, пылает пытливо.

Пыль – не пытка, не плеть, не плаха,
Просто – пепел погасших пожаров.
Пыль – покой, пустота, простыня,
Погребённый под пылью – подарок.

Пыль – панцирь для павших пульсаций,
Покрывало потухших признаний.
Пыль – преграда, поглотившая
Пыл поцелуев, пыл обожаний.

Пыль – палач, не пытая, не плача,
Просто – пепел, покой, пустота.
Пыль – пелена, поглотившая
Песни, плач и порывы – пока.

Пыль – не приговор, просто пауза,
Путь преграды – не приговор.
Пыль – покров, но под нею – пульсация,
Пыл под пылью – не погребён.

Пыль – покров. Пыль – преграда. Пыль – панцирь.
Пыль – покой. Пыль – пелена. Пыль – пыль.
Пыль – побеждена, если пальцы
Протянули – и пыль погребли.

Теперь как-то так

Собственно, давно хотел сделать нечто подобное — и наконец-то сделал.
Буду и дальше развивать этот цикл, а также создавать что-то новое.

1) ЛитРес - https://www.litres.ru/72694705/
2)AuthorToday - https://author.today/work/506021

"Громче чем слова"

Я не зову. Я — тишина за строкой,
Где каждое слово — как шаг через пропасть.
Ты прочитаешь — и станешь самой собой,
А я останусь тем, кто не стал умолять.

Я не клянусь. Я — молчание вновь,
Что громче, чем крик, и вернее, чем клятва.
Я знаю: слова — лишь пепел любви,
А правда — в том, кто молчит, тот хранит.

Я не прошу. Я — след на стекле,
Что трижды вернулся, когда я ушёл.
Ты помнишь — и я не скрываю во мне
Ни страха, ни боли... и правду твою — храню.

Я не жду. Я — письмо на столе,
Где всё сказано — дальше только тишина.
Если в сердце твоём нет ответа мне,
Я отпущу тебя... в свет. Без меня.

Я не решил какой из них лучше, поэтому будут оба

«Тишина, которую я боюсь»

Ночь — как пауза в чужом разговоре,
где каждое «может быть» — уже почти «нет».
Я жду: не звук, не звон —
а присутствие в тишине,
как след пальца на стекле:
тёплый, почти невидимый,
но — настоящий.

Резинка у запястья —
не талисман, а остаток дыхания,
аромат, спрятанный от времени,
чтобы вспомнить: ты — не сон.
Я ношу тебя, как тайну,
которую боюсь произнести вслух —
вдруг рассыплется?

Мы — две тени,
что ещё не решили:
сливаться или раствориться.
Я боюсь не расстояния —
боюсь тишины,
которая учит молчать всерьёз.

Но я — безумен.
И в этом — моя вера.
Безумие — последнее убежище надежды:
в нём ещё можно поверить,
что «снова» — не мечта,
а очередной вдох
перед словом,
которое нас соберёт.

———————————————

Ночь — не время. Ночь —
пробел между «было» и «станет».
Я сижу, как на вокзале без расписания,
ждущий поезда,
который, может, уже не пустят.

Пальцы касаются резинки —
там ещё живёт твой запах,
как в замедленной химической реакции:
не исчез, не выветрился —
ждёт катализатора.

Я хочу сказать:
«Поговори со мной — хоть о погоде,
лишь бы твой голос врезался в эту тишину,
как искра в уголь».
Хочу обнять — не как защиту,
а как возвращение в атмосферу,
где я не задыхаюсь.

Страшнее разлуки —
это когда молчание становится привычкой.
Когда «мы» начинает писаться строчными,
как будто его уже нет в словаре.

Но я безумен —
и в этом мой шанс:
здравомыслящие не верят в повторный звонок,
не носят резинки,
не надеются на «снова».
А я — верю.
Потому что другого выхода
у любви нет.

Первый наш с машинкой снег мы встретили в Питере вместе с @ivashhka27

"Нити прошлого"
Часть 5: /Лента Мебиуса/

Сижу гляжу на одинокую калошу,
Мелькает град в лучах луны.
Я ведь вспоминать не брошу,
Мне нравятся все эти сны.

Я написал тогда указ-призыв
И утонул по голову в грехе своем.
Это точно будет снова срыв.
Новый срыв, день за днем.

Проходят дни и ночи пролетают,
Я упорно разговариваю с тенью.
Кажется, они мне все же помогают,
Мне нужно лишь чуть-чуть терпенья.

И вот снова наступает эта ночь.
Во сне ко мне явился Воланд вновь:
Я закричал что было мочи - Прочь!
Но он лишь протянул букет грехов.

Я просыпаюсь дома, не в цепях,
Под куполом обыденная люстра,
Но это чувство - я на вторых ролях,
Внутри меня абсолютно точно пусто.

Но тут я замечаю на столе письмо.
Перед глазами весь тот текст Татьяне.
Он для меня теперь одно бельмо,
Напоминает о моем большом изъяне.

Я много слушал, говорил и думал,
Искал решение в чужих словах
И не заметил тех объятий шума,
Что прятались в этих мирах.

Я оказался слаб душой и ложь в крови,
Теперь не ищу спасения в других.
И слова все больше вторят - отрави!
Я все еще не хожу среди живых.

Я сей сковал себе футляр,
Надеясь ношу облегчить.
На холсте жизни неудачный я маляр,
Но бороться никогда не брошу.
Впрочем, как и жить.

"Выбор"

Звенит будильник, поднимаю веки,
Как же не хочется жить…
Встаю с кровати — впереди забеги.
Может, всё же отпустить?

Готовлю завтрак, хотя, скорее, ужин.
Сколько времени тонул во снах?
Кажется, я теперь разрушен,
А лицо — уже опять в слезах.

Но тут звучит оно… Проснулось сердце!
Я ощущаю, как тревога заполняет тело,
А сердце толкает меня к дверце,
За которой уже всё созрело.

И тут я понял, что давно всё знаю:
Я буду ждать и буду верить!
Ни за что не опоздаю,
Прошу тебя, прошу поверить.

Вся любовь — это просто выбор,
И я знаю — я выбираю тебя!
Ничто и никто не изменит мой выбор,
Я всё так же продолжу любить тебя.

Интересная мысль на подумать/обсуждения.

Плохая привычка — это делать то, в чём ты хорош и то, что от тебя ожидают. Всё то, что ты когда-либо думал, что должен делать, чтобы соответствовать ожиданиям окружающих.

"Три старушки"

Три старушки за столом
Баловались коньяком.
Пели песни,веселились,
А на утро прослезились.

У одной болит нога,
Сильно отдает в бока.
У другой-то что стряслось -
Вдруг давленье поднялось

А у третьей-то подруги
Вылезли свои недуги,
Что не охнуть, не вздохнуть,
Трудно юбку застегнуть.

Сказка ложь, да в ней намек.
Взрослым девицам урок.
Что б здоровенькими быть, может нужно меньше пить?

В то же время, что б стать круче,
Может норму увеличить?

Так вот опытным путем
Мы и к истине придем.

Не знаю когда выйдет хотя бы первая часть, но надеюсь не стану с этим затягивать.
Сейчас в процессе написания цикл "История Марии"

P.S. Это типа анонс (не знаю зачем он нужен)