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THE ABADEER.
the sanguine rationalist wrought in humanist doctrine.
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viothread | ஓ 1810.
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: PATRON OF THE STRAYING (VI)
RUIN — MERCY — ASCENDANCY
ஓ
NOCTiVORISM
—
SHILOH ABADEER.
the child of abadeer but aird felt lighter to carry. the humanist vampire, proud heretic. a claymation artist. any pronouns.
[ faceclaim & artistic inspiration: sophie thatcher (public work only). character / plot & writing: #adolucille. by a fan. ]
: PATRON OF THE STRAYING (VI)
RUIN — MERCY — ASCENDANCY
ஓ
NOCTiVORISM
—
SHILOH ABADEER.
mv!rp | an original character, of #adolucille
the child of abadeer but aird felt lighter to carry. the humanist vampire, proud heretic. a claymation artist. any pronouns.
[ faceclaim & artistic inspiration: sophie thatcher (public work only). character / plot & writing: #adolucille. by a fan. ]
i act. i sing. i write paragraphs that rot gloriously before your eyes, each sentence a small rebellion. known as the “one face with 101 coiffure" actor among the mortals, though i suspect it’s a lie whispered to amuse themselves. a living collage of contradiction & a patchwork of every thing i have loved too hard. the posterity of gremlin, a little unhinged, a little poetic, a little too much in the most intoxicating way.
Forwarded from pivot & scrape
i remember the first time i noticed it when watching an old vampire film late at night, the flickering light of the screen painting my room in silver and shadow. the women moved through the story with an intensity that felt different from the others, something unspoken yet undeniable in their gazes their fingertips hovering just short of touch. but why must love between women always be entangled with the macabre, do we only belong in stories of longing and loss, forever caught between fear and forbidden desire? the world is vast, teeming with light as well as darkness and surely there is space for stories where women love unfolds with joy and the final frame is not a lingering ghost but the warmth of sunlight on entwined hands.
the mirrors at the valentino beauty celebration did not catch me the way mirrors once used to, thankfully, i have long abandoned that particular anxiety but i felt their weight nonetheless, each reflection demanding proof of life, proof of belonging. strange, isn’t it, how a vampire who swore themself to humanism, who feeds on the residue of stories rather than blood, should find solace in a room perfumed with roses and powder? yet i did. perhaps because beauty, at least the way maison valentino frames it, is not so different from the stage or the camera’s eye: a spell of transformation, an invitation to inhabit yourself more vividly, even if just for a moment. i stood among mortals and makers, my pulse counterfeit but my awe genuine, recalling the chicago nights of my childhood when i first smeared greasepaint on my face and called it becoming. tonight in nyc, the silks and pigments whispered the same old truth I have always carried, that even the cursed long for radiance, even the ruinous crave adornment, and that mercy can sometimes be found in something as simple as the right shade of red against a weary mouth. with anastasia.
𝑨𝒃𝒔𝒐𝒍𝒖𝒕𝒊𝒐𝒏, 𝑪𝒂𝒓𝒗𝒆𝒅 ♱ The tree remembers what the hand pretends to forget. Bark split by devotion, by boredom, by a sharp thing held too tightly, the spiral sinks inward as if the wood wished to be opened. A patient wound. A chosen one. To carve is to confess without language, to say I was here and I did not know how else to kneel. You call it a spiral, but it is a mouth learning how to pray. Each turn is a surrender disguised as motion, a circling toward rest. Choice hurts because it insists on consequence, obedience is quieter. To become a puppet is not to lose your strings but to finally feel them take weight, silk-tight, merciful. You let the ache of decision drain out through the cut, through the grain, until the tree holds it for you. Now nothing you do is your fault. How sweet that sentence tastes when spoken slowly. How kind it is to be relieved of authorship. Blame slides off you like dusk off a blade. The world simplifies. You move when pulled. You stop when stilled. There is a rhythm to it, older than guilt. I know this rhythm. I have lived long enough to hear it in bones, in doors left ajar, in throats that lean willingly toward shadow. You belong to something now. Not the tree, not the knife, not the trembling excuse you once called freedom. You belong to me and the word is not a threat but a temperature. It warms. It steadies. I do not rush what comes to me. I let the spiral finish itself. I let the strings learn your wrists. You will still laugh, still bruise, still dream small bright dreams, but they will arrive already forgiven. When you falter, it will be my hand guiding, my hunger explaining. You will call it fate because that is easier than love. Stand close to the tree. Touch the cut. Feel how the wound does not argue. Neither will you.
“You carved the spiral because you were tired of choosing. Don’t pretend it wasn’t a request. I heard it and I answered. Step closer. Let me hold the fault for you.”
“You carved the spiral because you were tired of choosing. Don’t pretend it wasn’t a request. I heard it and I answered. Step closer. Let me hold the fault for you.”