Привет. Пора начинать вести свой канал в Телеграм. Звучит-то как - "свой канал"! Думаю, что он будет загадочнее РЕН-ТВ и правдивее ПЕРВОГО. Ты как думаешь?

IT WAS AN ATOMIC KISS
#стихипэм
Мой кончик языка упёрся в зубы
твои, твой рот сочится страстью,
и обруч губ вокруг моих упругий,
и пальцы сжаты на моём запястье.

И расцветают в воздухе салюты,
не третья, а последняя - планеты,
алеют щеки, сводит шею, скулы,
и атомною пылью - мир по свету.

И разорвать не в силах взрыв и ветер,
косые взгляды, ненависть и зависть,
наше сплетённое движение победы.
И разве что-то нам ещё осталось?

Хоть что-то, чтоб мы разомкнули руки,
хоть что-то, что в глазах мелькнёт сомненьем?
Не будет губ обветренных, разлуки,
не будет угрожать нам больше время,

границ не будет, недопониманий,
невысказанных слов, стыда не будет,
не будет исповедей или покаяний,
на до и после разделённых судеб,

не будет неба, нависающего грозно,
стран, войн, полиций, преступлений, тюрем,
не будут по щекам катиться слёзы,
не будет ничего,
и нас
не будет.

16.09.2022 © ПЭМ

Есть у меня серия стихов, архивных, пермских. Стихи начала возвращения на поэтический путь. Увы (а так-то слава богу), более раннего творчества не сохранилось. Буду их выкладывать с хэштегом #архивыпэм

#архивыпэм

СКРИПИЧНАЯ ДУША

Жила-была скрипичная душа
в обычной и потрёпанной гитаре,
и, нотами последними дыша,
она звездой была в паршивом баре.

И, струны её нежные щипая,
горланил песни в баре пьяный бард.
Она, от грубости такой страдая,
ритмично сокращала миокард.

И сердце скрипки тихо умирало,
она ждала, когда придёт смычок,
сомкнётся с нею, как в мечтах бывало,
и зародится новый завиток.

И обе деки, гриф и обечайки
так ждали ласки, талию храня,
на все шесть струн играя мурки-зайки,
в душе же вторя только четырьмя.

Лады её потрёпанного грифа
истёрлись от вспотевших пьяных рук,
гитара-скрипка всхлипывала тихо
и издавала мягкий томный звук.

Лютье её с душою Страдивари
с любовью струны натянул на ней…
Она была звездой в паршивом баре –
дыша последней нотой каждый день.

2013 © ПЭМ (МаргОЛИа)

Есть у меня серия стишков про Джека. Вырос персонаж из обсуждения стихотворения "Дом, который построил Джек", написанное С.Я. Маршаком на основе народного английского стихотворения. Джек вырос и стал жить сам по себе.
#стихипэмоджеке

#стихипэмоджеке

ДЖЕК И ЛЮДИ

Джек видел всё как на ладони
(из окон вид на тротуар):
бежали люди словно кони,
но их никто не догонял,
никто не окликал "Любимый!",
никто не звал читать стихи...
бежали люди мимо, мимо
по тротуару,
и увы,
никто не улыбался встречным,
лишь тот, кто был чуть неуклюж,
соприкасался с этим вечным
косыми брызгами из луж.

Джек видел всё как на ладони,
Джек матерился и кричал,
но благородные как кони
бежали люди,
тротуар
стал бесконечным ипподромом:
кто первый, кто быстрей, тот прав.
А Джек, с его нелепым домом,
не догонял...
(не тот состав -
он целей для себя не ставил,
беспечный и наивный был,
он не придерживался правил,
он бесконечно всех любил).

Джек видел всё как на ладони
(из окон вид на тротуар):
бежали люди словно кони,
но их никто не догонял...

23.02.2017 © ПЭМ

ИГРЫ
#стихипэм
Девочки играют чувствами,
мальчики не плачут – сильные,
пули слов: порох – иллюзия,
капсюль – страх, а после – гильзами
в землю расставаний – пустошью,
между – пониманье вынули.
Девочки играют чувствами,
мальчики не плачут – сильные.

Мальчики играют в танчики,
девочки живых ждут – верные,
пули войн: порох – обманчивость,
капсюль – страх. А тело смертное,
жизни никому не значимы.
Заслужили мы? Наверное.
Мальчики играют в танчики,
девочки живых ждут – верные.

Девочки играют чувствами,
плачут скромно, в одиночестве,
хвастаются силой, мускулом,
невозможно так, не хочется.
Жить и умирать в искусственном –
девичье, увы, пророчество.
Девочки играют чувствами,
плачут скромно, в одиночестве.

Мальчики играют в танчики,
гибнут сами и хоронятся,
выбрав непростые тактики,
жизни не находят за околицей,
вывернуты – на изнаночке
вырезано «жил» глаголицей.
Мальчики играют в танчики,
гибнут сами и хоронятся.

Девочки играют в танчики?
Мальчики играют чувствами?
Правила менять? Так раньше бы,
в круге игр, как будто узники.
Было ли когда иначе? А?
Нет? Но почему так грустно мне?
Кто играет с нами в танчики?
Кто играет с нами чувствами?

09.2022 © ПЭМ

Я ТЕБЯ ВЫДРОЖАЛА
#стихипэм
Я тебя выдрожала, выстрадала, выдержала,
вынесла все причуды твои, все прихоти,
все слова о любви и о нас с тобой вымножила,
полыхала - тебе, для других - лишь вспыхивала,
море горечи горькой ресницами впитывала,
целовала предплечья, предтече забыла всех,
песнопела и вышептала тебя молитвами,
вознесла и выпростила наш в паденье грех...
А ты так смотрел, провожал мой вздох,
слова не сказал, молча выкричал,
задержать не смог, удержать не мог,
и оставил всё непрочитанным.

09.2022 © ПЭМ

НЕ ОДОБРЯЮ НИКАКИЕ МЯТЕЖИ
#стихипэм
Не одобряю никакие мятежи,
я есть мятеж смертельный в смертном теле,
мой грубый смех в лохмотьях из души
постыдно тих в двухсотом децибеле.

Не публикую слов призыва к экстремизму,
мой экстремизм в крови со знаком плюс,
строчу из минигана буквы жизни
солёно-красные и терпкие на вкус.

Я не зачинщик массовых протестов,
я есть протест болезненно прекрасный,
на выдох вышедший не вовремя, не к месту,
но устоявший вопреки контрастам.

Не провоцирую вас выйти против власти,
я лишь пятно на мозге анархиста.
Но, если вы не знали в жизни счастья:
оно в борьбе
за жизнь, себя и близких.

06.01.2022 © ПЭМ

НА КАКИХ-ТО...
#стихипэм
На какой-то там улице
кто-то построил дом,
на руинах другого
кому-то родного дома.
Этот кто-то построивший
с обездомленным был не знаком,
и нет разницы,
кто при постройке был сломан.

На каких-то там полках
каких-то других магазинов
лежит сахар, бумага
и цены совсем не растут.
Где-то масок для галочки нет,
есть - Медицина,
там нет выживших чудом,
там чудом и счастьем живут.

На каких-то экранах
с живыми героями фильмы,
не картонные лица
в живых небанальных сюжетах.
Где-то люди читают
хорошие умные книги
в миллионах открытых
заполненных библиотеках.

На каких-то там уровнях
власти, где всё решится,
много совестливых, мудрых
и адекватных людей,
говорят они честно, открыто,
без тени ехидства,
ими кто-то гордится,
как и страною своей.

На какой-то там стадии
рака любви к стране,
вырезаю ножом из себя
метастаз патриота.
Где-то кто-то сказал:
не быть никогда войне, -
и мы были уверены,
смелые идиоты.

На каких-то там лицах
застыло: как можно так?
ты не правильно пишешь,
оцениваешь, живёшь.
Только знаете, рак
излечить невозможно никак.
И любовь всё прощает,
даже открытую ложь.

03.2022 ПЭМ