Накануне выборов, хочу поговорить с вами о выборе.

Выбор всегда есть. Для меня самый худший выбор - избегание.

Проще осуждать, чем делать и ошибаться. Проще делать "многозначительно" молчаливый вид, чем делать и ошибаться. Проще не иметь мнения, чем иметь своё, не осуждая других.

Я иду на выборы. Мне Конституцией РФ дано это право, право на мой бюллетень. А ты - транжира и мот своих прав? или идёшь со мной?

#дурацкиестишкипэм

Мне говорят - это квест,
а в конце - презент.
Я вижу - вручают крест,
и вряд ли здесь хэппи-энд.
Я ухожу в леса,
чтоб не участвовать в фарсе.
А мне говорят - лиса,
хитрючая, оставайся.
Меня называют - груздь,
и отправляют в кузов.
А я понимаю - груз
ответственности плюсом.
Мне говорят - выбор
есть, ты - его транжира.
Я понимаю - выбыл
разум из чата мира.

03.2024 © ПЭМ

Фото: Денис Труфанов

#дзмантисса #длинныеволосы #прозапэм

Боль. Плач. Крики. Ночь. Уставшая акушерка. Новая мама. Светлые глазки. Долгожданная дочка.

На всем её тельце и голове - светлый мягкий пушок, только на самой макушке - тёмный длинный чуб. Маленький безусый Око из советско-украинского мультика про казаков. Папа по-доброму рассмеявшись, делает фото и оставляет себе.

Два. Весна. Детский сад. Ночи без сна. Уставшая нянечка. Занятая мама. Грустные глазки. Долгожданный вечер.

На ней красивое почти кукольное платьице. Чуб посветлел, светлый пушок с тела сошёл, на голове - мягкие русые волосы. Теперь их можно убрать в два забавных фонтанчика. Масяня, ещё не рассмешившая всю страну, но уже первая причина улыбок мамы и папы. Они щекотят её, все вместе корчат рожи и делают общее фото на память.

Шесть. Лето. Море. Рассветы. Уставший папа. Веселая мама. Замки из песка. Долгожданный отпуск.

Её купальник с китёнком искрится от влаги, как и волны бескрайнего голубого зеркала. Когда она сидит на корточках и строит с мамой фигурки из песка и камней, кончики влажных волнистых волос задевают ей пятки. Она от старания зажимает кончик языка зубами, и супит брови, когда что-то не получается. Папа любуется незатейливой игрой, делает фото и отправляет родным.

Девять. Утро. Школа. Урок. Уставший учитель. Поддержка мамы. Много нового. Много сложностей.

Она сидит на табуретке посреди комнаты. В её длинных непослушных волосах родные знакомые руки и густой гребень. Аккуратно разделяя волосы на две части, потом каждую - на три прядки, мамины пальцы заплетают две тугие косички. Поцелуй в самую макушку. Рюкзак за плечами. Сменка в мешке, который можно задорно крутить, пока он вдруг не выскользнет и не попадёт в спину пожилому прохожему. Родительское собрание. Взрослые разговоры и поучения.

Четырнадцать. Осень. Город. Слёзы. Уставшая от эмоций. Глупая мама. Первая любовь. Долгожданная встреча.

Короткая, не по погоде, юбка, яркий неумелый макияж. Модная рваная стрижка, волосы по плечо. Она легко вздергивает голову, красивые пепельно-русые волосы веером поднимаются вверх и, заворожив, падают как попало. Он долго пытается их уложить своей теплой и дрожащей от неожиданной близости ладонью. Она звонко смеётся и взъерошивает ему чёлку. Селфи двух лохматых личиков разлетается в личных сообщениях друзьям и подругам.

Двадцать пять. Зима. Дом. Холода. Она уставшая улыбаться. Понимающая мама. "Мама, я люблю его!" Долгожданная гармония.

Тёплый плед. Тёплый пол. Тёплые слова. Длинные светло-пушистые волосы по всей подушке - как лучи от смеющегося лица. Она - сбежала ради него из замка иллюзий, он - ради неё совершил все подвиги трубадура, построил дом, поцеловал каждый волос на подушке. Страсть, объятья, сверхнежность и надёжность. Сплетённые пальцы, одинаковые кольца редкого белого золота. Общие фото на стенах и в соцсетях.

Яркая весна. Жаркое лето. Тёплая осень.

Боль. Плач. Крики. Ночь. Уставшая акушерка. Новая мама...

03.2024 © ПЭМ

За день до большого праздника всех поэтов размещу для вас очередные #дурацкиестишкипэм

САМООДА

Я нейросеть, надвинувшая чёлку,
большой поэт с надменностью нарцисса,
мне помогает рифме.нет, поскольку,
я знать не знаю слово "антреприза".

Я жгу глаголами сердца, ведь суть глагола -
быть действием, и откровенно отвечать
за то, что делать или сделать. Мне со школы
известно это. Я сдаю в печать

каждый сезон свой уникальный сборник
стихов неизданных до этого ни разу.
Хотя переиздаться не зазорно:
хорошего должно быть много. База!

Базара нет. Ищите в каждом книжном
великий и могучий русский слог.
Иметь мой сборник - это знак престижа.
Судить меня - способен только Бог.

03.2024 © ПЭМ

Зачем придумывать новые посты, если новые праздники никто не придумывает. 21 марта это не только Всемирный день поэзии, но и Всемирный день людей с синдром Дауна. Мы ведь не такие наивные, чтобы считать это простым совпадением, поэтому вот вам восемь полезных советов на тот случай, если придётся общаться с поэтами. Каждый надеется, что лично с ним такое никогда не произойдёт, но лучше быть готовым к любым испытаниям.
-
1) Не забывайте, пожалуйста, что поэты могут стать полноценными членами общества, однако, им нужна поддержка и внимание.
2) Подкрепляйте свои слова жестами и активно используйте мимику, особенно, если вы хотите донести до поэта свои эмоции.
3) Будьте внимательны к ответным реакциям, чтобы убедиться в том, что поэт понял вас правильно. Не злитесь, если поэт не понимает вас с первого раза.
4) Не надо воспринимать поэтов как неполноценных и неспособных к обычной жизни людей. Жалость - это не то, чего хотят поэты. А хотят они все тех же вещей, что и вы - иметь друзей, любимых и любящих людей рядом, интересное занятие в жизни.
5) Не думайте, что поэты всегда счастливы, ведь они так же, как и все остальные, могут грустить, бояться чего-то, испытывать боль и обиду. Весь спектр человеческих эмоций им доступен.
6) Берегите чувства поэтов, но будьте честны, потому что неискренность поэты улавливают так же хорошо, как и скрытую агрессию.
7) Если человек пишет стихи, то это ещё не значит, что он мыслит и воспринимает мир, как ребенок. Поэтам доступны все радости и горести взрослой жизни. Например, поэты могут заниматься сексом и иметь сексуальные фантазии, вопреки расхожему мнению, что эта сфера бытия для них закрыта.
8) Будьте внимательны к тому, что поэты вам говорят, не перебивайте и не подгоняйте их, если они испытывают трудности. Мало того, что это попросту невежливо, так ещё и создаёт для поэта дополнительные неудобства.

#архивыпэм

Сильная женщина возле окна не плачет,
феминистичными мыслями в ленте своих соцсетей
сыплет, надменно смеётся над хрупкими мальчиками,
и забывает воспитывать сильных и смелых детей.

Сильная женщина не прогибается, не падает духом,
и в комментариях дерзко сбивает патриархальную спесь,
быстро решает и быстро берёт, что ей нужно,
и забывает, что важно действительно здесь.

Сильная женщина может поставить мужчину на место,
в ряд меж других одинаково слабых мужчин.
Сильная женщина, сильная с самого детства,
много на это условий, обид и причин.

Сильная женщина очень довольна собою,
провозглашает свою независимость главною в жизни.
Сильная женщина против трусости, смерти, воин,
ей безразлично, что слабость - не гендерный признак.

Сильная женщина, с кем и за что ты воюешь?
Мир так прекрасен слабостью разных людей.
Сильная женщина, может, сегодня позволишь,
крепко обнять тебя слабой рукою своей?

25.02.2022 © ПЭМ

#стихипэм #дзмантисса

гни иль не гни свои линии
гиблое дело
след не оставить в глиняных книгах судьбы
клинообразными буквами
слово «жизнь» въелось
в сеть кракелюра посмертного глупого «бы»
вся сослагательность сложена
в сложное «если»
череп и кости в белые черепки
если бы зимняя вишня хромая лошадь
если бы в сердце
горели бессмертно огни
если бы можно
совсем ничего не бояться
и заменять в небе солнце
огнём
но не видно ни зги
если бы в танце
в единственном жизненном танце
был один шаг
ещё шаг
и ещё один…

03.2024 © ПЭМ

есть в Краснодаре поэт, стихи которого мне всегда близки

#любимоепэм #дзмантисса #свежиеобразы

Мартин,
мой мальчик, Мартин –
мой пальчик маркий
макни в твои губы…
и дрожь по телу
потело Утро бутылкой хмеля,
не смея
вздохнуть в тисках твоих жарких,
Мартин, мой Мартин,
в висках твоих, пульсом
я – мышь в твоих грубых
ласóк лабиринте;
носок подбери ж ты, пока не вошли
в моду Утра
мбованным порохом – пли
нтус под горелой спи ной
ешь
напрасно, мой Мартин,
не властны слова надо мной

03.2024 © Андрей Сурков

у меня родился стих на стих Андрея, шуточный, как раз к первому апреля

#дурацкиестишкипэм

Дерево плоскости стёрто, следы от набоек
тех, кто сдавался без боя, за пятый шот виски,
тяжесть прошедшего дня навалилась на стойку,
барные запахи, барные плоские мысли.

Ряд одинаковых спин, разговоры в пол-уха:
– Глянь, разгулялась, и крутит, и крутит хвостом.
«Мартин, мой Мартин», прильнула, во, глупая шлюха!
Брат, ты послушай, мы с нею вчера за углом.

А на него посмотри: молоко не обсохло,
губы в улыбке и белые детские зубки,
смотрит с любовью, не ожидая подвоха,
руки засунул бесстыдно под кофту и юбку.

Там же, но после десятка коктейлей,
новые уши, а разговором об одном:
– Слышь, брат, вчера была только моею,
но не срослось, и сегодня она с сосунком.

Я не посмел прикасаться к её нежной коже,
я обнимал только плечи, смотрел как дурак,
я так боялся улыбку во сне потревожить,
ждал от неё встречный взгляд, встречный шаг…

Глупые бабы! Ведутся на юную дерзость.
Вновь джентльмены рядами за барною стойкой.
Бахнем по плоскости кружками!
Кто здесь за трезвость?
Пусть по затёртому дереву пляшут набойки!

03.2024 © ПЭМ

#дзмантисса #стихипэм

Предаться предательству,
не прерываясь на камень,
летящий в чертоги объятий.
Не за и не ради.
Молиться не кстати нам:
вышит тугими крестами
мир, в пяльцах распятый
для шёлковой глади.
Так сухо сложили
свои монологи мы,
но сорваны руки -
разрыв сухожилия.
Мечтой одержимые
в сломанной логике
без бремени суток
преданья прожили мы.
Прощальным примером
мы множим неравенства
запутанных нитей,
поломанных игл.
Прощением вербным
воскреснул предательски
из глади расшитый
на крестики мир.

03.2024 © ПЭМ

#стихипэм

пройти по краешку судьбы,
как в старой песне,
разлиться небом голубым
над белоцветьем,
стихи рвать в клочья лепестков,
бросать под ноги,
тонуть в пыли, среди шагов
теряя слоги,

лю.. це.. об.. и ску.. оч.. жду.. встре..,
дышу беззвучно,
весна дождём смывает грех
до безразлучья,
и пахнут слёзы петрикором
и цветами,
наперекор, вдоль по судьбе,
а не по краю,

хотя бы жизнь пройти,
хотя бы вечность
в запястьях рук,
сплетённых до предплечья,
считая сердца стук,
считать в уме
слогов остаток:
лю.. од.. те.., мы все.. бу.. вме..

04.2024 © ПЭМ

#стихипэм

Тронутые умом,
тронь - всё горит до тла.
Лунным кроит серпом
ночь белых два крыла.

Первые в никогда.
Перья и белый пух,
облако мягких "да",
произнесённых вслух.

Вывернута душа,
вынь - что оставишь мне:
через просветы штор
солнца луч на стене?

хлопотное "прости"?
хлопок измятых нив?
Ниткой алой зари
сшиты мы врозь и вкривь.

04.2024 © ПЭМ

написала маленький скрипучий стишок к фестивалю ВЕСНА

#стихипэм

Скроем своё одиночество -
скролим соцсети.
Скромность в оффлайн,
скрепы снимаем в онлайне.

Скрэббл - игра в словотворчество:
скрутим в сюжете
скрещенность тайн
с края до края экранов.

Скрасим своё одиночество
с крохой надежды,
с кресел удобных вставая,
скрюченность выпрямим.

Скрежетом губ неразборчиво,
скрипочно нежно
скрупулы звуков раздарим
вживую...
постскриптумом.

04.2024 © ПЭМ

Иногда стихи не дописываются годами... А через годы: и ты уже не прежняя, и фото уже не такие красивые..

ПРЕДАНИЕ О ЗЕМНОЙ ПРАВДЕ

#стихипэм #стихи #пэм #ольгапэм

Случилося это до Рождества Христова.
В начале было на выбор всего два слова:
грешное - ложь, да правда - святая основа.
И люди решали сами, к чему готовы.

Однажды решили: "Пора говорить только правду."
Странно ведь, правда? Бог тоже подумал: "Странно,
только вчера я послал их к чертям собачьим,
и разрешил вакцинацию и безбрачье,
но оказалось - послал я их слишком рано?"
"Странно до срама," - подумал и сам Лукавый.

Люди открыли все тайны друг другу смело,
и вся Земля замерла, застонав в истоме.
Бог восхитился, подумал: "Чудо какое!
Завтра на всех планетах внедрю земное!"
Только Нечистый присвистнул: "Дела в дурдоме!
Чем мне теперь заняться в земных пределах?"

Что началось тут: любовь, дружба, мир и счастье,
смех и улыбки, веселье и всепрощенье...
В общем, Эдем на Земле, благодать сплошная.
Богу взгрустнулось: "Теперь им не надо Рая."
Чёрт ухмыльнулся: "Это твоё спасенье?"
Жизнь на Земле стала райски однообразной.

Люди сходили с ума от такой перемены:
вечное счастье - хуже горьчайщей редьки,
вечная правда - хуже дурных пороков.
Бог заскучал, стал играть в дурака и покер
и проиграл пол-Земли Сатане за вечер,
тот вернул выйгрыш (ну как соблазнять блаженных?).

И пали три ангела с Райской небесной крыши,
благую поведав весть: ложь, как смерть, неизбежна.
Люди смекнув, всё решили вернуть обратно.
Сразу случились война и волна разврата.
Бог успокоился. Мир стал таким, как прежде.
За слабость людей постыдился один Бесстыжий.

И если не верите мне, то спросите Бога.
Ответит он правду или солжёт, не знаю.
Но только со дня рождения врём мы до гроба,
и нет на Земле никакого правдивого Рая.

2022-2024 © ПЭМ

#стихипэм

Ко всему привыкаешь:
к вниманию лишь на мгновенье
между трендовым селфи
и временем фотозагрузки,
к красоте на экране,
к небрежности в поведеньи.
Жаль натянуты нервы,
зато назло миру ты русский.

Ко всему привыкаешь:
"зед" - больше не памятка зорро,
а "свои" - чужеродное слово
с отсылкой "до смерти",
и девятое мая -
лишь дата забытых уроков.
Жаль у Бога шевроны
кровавого красного цвета.

Ко всему привыкаешь:
к оставленной в мойке посуде,
к недопитому чаю,
к дежурным "люблю" и объятьям,
к новым тайнам,
к самым нелепым причудам.
Жаль пустыми ночами
ворочаться в разных кроватях.

Ко всему привыкаешь -
какая дурацкая фраза.
По местам всё расставят,
рассудят лишь время и Бог.
Маршируя от края
до края, заметим не сразу,
как с шевронов кровавых
жизнь льётся в армейский сапог.

05.2024 © ПЭМ

#стихипэм

Если это не ты?
Если это дефекты дисплея -
гаджет с трещиной матрицы,
битые мыслечастицы?

Распуская цветы
и плодами под солнцем краснея,
жду кого я до пятницы
в этой весенней столице?

В этом городе N,
перерезанном веткой трамвайной,
на лоскутья и ленты дороги
с работы до дома,

слёзно вымучив день,
чью походку и голос случайно
угадаю в бегущем потоке
квартальных проёмов?

Если это не я
проживаю растущее время,
для кого стрелки ходят по кругу,
сбивая систему?

Почему колея
точно лишняя линия в схемах
прошлых жизней сбивается в угол
забытых застенок?

Когда встретимся мы,
кто из нас вспомнит прожитый город,
стёртый ластиком с карты,
словно помарка пустая?

Мы до новой зимы
не родимся из прошлого горя,
ведь меня не узнал ты,
и я - никогда не узнаю.

Если это любовь,
отчего так пронзительно горько,
так пронизана память
сладостью безвозвратности?

Может, это урок?
Может, вспомнить всего не дано нам,
может, нам не исправить
разбитые мысли и матрицу?

05.2024 ©ПЭМ

Орфоэпические ошибки сложно исправить, если они близки сердцу. Поэтому пусть стихотворение остаётся таким, как говорится "из душИ в дУшу" (или из дУша в душУ).

#стихипэм

Выносить из огня на руках в полымЯ ты не будешь.
Словно птицу подбитую к сердцу за пазуху бросишь,
и, домой прибежав впопыхах, напугаешь уютом
холостяцкого быта, отсутствием глупых вопросов.

По-отцовки обнимешь за плечи, как-будто сокровище,
оставляя возможность уйти без особых сомнений.
Мы с субботнего вечера жить без условий условимся,
до черта нам теперь до черты одного воскресения.

Уместить теперь нам необъятности двух одичалостей
в одинокие двадцать четыре, без лишних прилюдий.
Из огня в полымЯ - это детские глупые шалости.
Нам гореть без огня в метамире до завтрашних будней.

05.2024 © ПЭМ

#стихипэм

Бабий кадык под вуалью загадок не скроешь,
бицепс не спрячешь в фонариках-рукавах.
Бабью смекалку заткнув рукавицей за пояс,
слабость играем, как-будто всё в жизни театр.

И за кулисами снова решаем задачи,
бабьего века считая года и запреты,
ночью мечтая о том, чтобы было иначе,
жизнь проживаем, не пробовав бабьего лета.

Бабская доля - делить пополам, но чуть больше
тяжестей вынести, выдержать; априори
быть всепрощающей, верной, весёлой, надёжной.
Бабская доля - бабское счастье и горе.

05.2024 © ПЭМ