#стихипэм

жарко-жарко сегодня
сегодня-сегодня жарко
город в трубочку сложил
для долгого поцелуя

раскаленные плотные
губы своих тротуаров,
распахнул для объятий
железные пробки улиц

пальцы тихих сухих переулков
на шее удавкой
проникающий в лёгкие воздух
бетоном прогретый

капли листьев желтеющих
капают с веток на лавки
тень податливо движется
вместе с движением света

слепят белые брызги
фонтанов и солнечных бликов
мягче шаг
звон трамвая
пронзительно-зительно долгий

небо нежно укроет
темнеющим цветом индиго
чтобы город уснул
ненадолго остыв и умолкнув

2023 © ПЭМ

перенасыщенность внешнего заставляет прятаться на выходных дома: просмотр фильмов, пицца, обнимашки...

из стихов что-то старенькое

#стихипэм

я могу обнимать всю планету,
и даже Вселенную,
оставлять эсэмэс без ответа
(так часто я делаю),

но тебя обнимаю я так,
что смолкает Вселенная,
круглый звонкий пятак
солнца катится с неба к нам,
чтоб в смеющихся щёлочках глаз
светом вырасти,
небо смотрит на нас
и негромко, но сильно завидует,

и тебе отвечаю всегда
на вопросы, и это так странно,
что они никогда
не бывают простыми, а начинаются «мама…»:
мама, а почему
день рождения – день, а не год?
мама, а почему
на зелёный идёт пешеход?
мама, можно я буду жить с вами,
даже когда подрасту?
мама, мамочка, мама,
как? отчего? почему?

я могу обнимать всю планету,
любить всех, кто жил, всех живущих,
потому что быть мамой твоей –
это быть
всемогущей

13.10.2023 © ПЭМ

#стихипэм

Корпорация монстров — не мультфильм,
а нон-фикшн демонократии.
Манифесты и лозунги — едкая пыль,
через час оседающая на обывателях.

Дни — короткие стрипы, жизнь — серая манга:
варианты сюжетов и диалогов
отрисованы в прошлом Гуштеровой Вангой
при поддержке министра демоногогии.

Шевеление пальца — лишь буря в стакане
до тех пор, пока палец не трогает кнопку,
и пока ровным строем шагают иваны,
вширь и вдаль разрастается новый некрополь.

Здесь русалочка — тоже не сказка,
на пристани
обнажившая бронзу груди Копенгагену,
голоса забирает Урсула статистики,
что давно научилась за деньги поддакивать.

Спор отцов и детей от Базаровых с Бульбой --
здесь борьба за контроль над свободою зумеров,
учреждение важных (на деле -- искусственных)
молодежных движений на радость бабулям,

что для дедушек, муки скребя по сусекам,
на сметанных одёнках налепят танталищей,
но и те, повзрослев, убегают от деда
колобками к лисе, перемен обещающей.

Здесь «идти за мечтой» --
так по жёлтой дороге.
Быть безумным — удобно,
быть трусом — по-светски.
Сказки — ложь, а намёки
видны лишь немногим.
Мы не верим.
Но верим.
Наивно.
По-детски.

06.2025 © ПЭМ

#заметкипэм

ходила пить сидр я с джаредом лето,
мечтала с ним встретить на завтра восход,
но джаред остался безмолвным портретом,
а марс от земли -- почти что на год

мне нравится это и дебют слона

https://news.1rj.ru/str/debutslona/34

а это текст на предыдущий текст

#стихипэм

Если — стрелять в упор
словом — выходит — в рупор.
Слово — и стали ближе.
Слово — и стало больно.

Все лица — на одно.
Снова — впадаю в ступор.
Снова — тебя не вижу.
Снова — себя не помню.

Залпом — стеной сплошной
ливень — вторые сутки,
ливень — без оправданий,
ливень — без всяких прочих.

Пазл — подсвечен тьмой.
Лживо-свободный выбор:
либо — венок из лавра,
либо — терновый чокер.

Либо — мы всеедино.
Либо — я твой осколок .
Клин — вышибают клином.
Слово — стирают словом.

06.2025 © ПЭМ

Интернет-портал «Литературная Россия» публикует мое эссе о 6-ом Российском литературном слэме (РЛС) в Старом Осколе: Поэтический слэм как форма протеста против обыденности – Исследование феномена через призму субъективности

Читать полностью

все пишут «оля, где стихи?», а оля разгребает бытовые проблемы и всё меньше хочет быть организатором поэтического клуба...

#стихипэм

до боли в висках зажмурю глаза
чтоб слёзы
впитались в ресницы блеском
ведь для тебя
мы просто играли
и заигрались
большие дети
большие ошибки
уроки
и пустота
здесь где вчера
ворковало скворчало пело
делилось множилось
разрослось
в обручальность дня
здесь нет сегодня
и завтра всего лишь завтрак
которым кормят
как баснями соловья
я жду звонка
но рАкушка плачет морем
как не прикладывай к уху
лишь шум волны
здесь сладкий привкус надежды
стал горькой солью
три залпа в небо
прицельно
в мои виски

07.2025 © ПЭМ

чудесный ребёнок

#стихипэм

держу в руке горячую ладошку,
и смотрят снизу детские глазёнки.
все спрашивают: на кого похожа?
я отвечаю: на чудесного ребёнка.

того, кто даже в тяжести молчанья
даёт мне силы улыбнуться с облегченьем,
и кто в лицо внимательно заглянет,
и без ненужных взрослых разрешений

обхватит двумя ручками за шею,
и спросит: мама, почему ты плачешь?
чтоб я ответила: не плачу, это ветер.
и разве можно отвечать иначе?

она и так узнает, пусть сегодня
ещё побудет в мире безвоенном,
в котором можно: быть ещё ребёнком
и плакать лишь от содранной коленки.

держу в руке горячую ладошку,
и смотрят снизу детские глазёнки.
все спрашивают: на кого похожа?
я отвечаю: на чудесного ребёнка.

2022-2025 © оля пэм

Литературный процесс на окраинах - это завихрения вокруг конкретных людей, обладающих некоторым запасом витальности. То, что они такие завихрения производят, может вдохновлять как вдохновляют нас проявления витальности, а могут и служить подверждением бессмысленности этой деятельности, поскольку силы закончатся, люди уйдут, пески забвения заберут их, и окраина предстанет в торжестве своего исходного состояния. Но сами эти люди - они пытаются создать какую-то другую реальность. Реальность, в которой культура и искусство не просто нужны, они и вдохновляли жить, жить в том, что для других являлось иллюзией. Но их-то жизнь иллюзией точно не была, их жизнь и была фактом культуры и искусства на окраине.

#стихипэм

«непонятной», понятой не тобой,
как не крути, не выкрутишь голову,
соглашаюсь быть второй понятой
на обыске всех твоих домыслов

первым в деле будет, конечно, бог,
бог кто знает кто будет тебе понятым
в чёрно-белом мире, где всё — «ничто»
в галерее рамочных парадигм

постановлено «выявить и изъять»,
обнаружено то, что лежало плохо,
за железным занавесом твой театр,
по сценарию страсти укрыты в скобках,

наблюдаю, как разгромит твой мир
дознаватель самых чудных историй,
он берёт слова, пустотой гремит,
пока в пустоте не родится горе

я его в кулак, чтобы сохранить,
тоньше чем игла уязвимость сжата,
и пока кинолог выходил курить,
его пёс от счастья облизал мне пятки

рвут тире и точки линию любви —
для меня одной этот странный шифр,
обыск проведён, не найти иглы

протокол составлен

подпиши

07.2025 © ПЭМ

К своему стыду со стихотворением русского поэта, переводчика, прозаика Алексея Эйснера я познакомилась только в 2023 году после того, как услышала трек Шыма. Текст, написанный в 1932 году, стал хрестоматийным и был очень популярен в литературных эмигрантских кругах начала 20 века.

К слову: я никогда не хотела уехать из России. Мне нравится моя Родина. Мне нравится город, в котором я живу. Я уверена, что мы сами создаём своё окружение, создаём мир вокруг.

Спасибо всем, кто поддерживает, у нас впереди много интересных проектов, следите за новостями на канале клуба ПТИЦЫ и на моём канале.

Надвигается осень. Желтеют кусты.
И опять разрывается сердце на части.
Человек начинается с горя. А ты
Простодушно хранишь мотыльковое счастье.

Человек начинается с горя. Смотри,
Задыхаются в нем парниковые розы
А с далеких путей в ожиданьи зари
О разлуке ревут по ночам паровозы.

Человек начинается... Нет, подожди.
Никакие слова ничему не помогут.
За окном тяжело зашумели дожди.
Ты, как птица к полету, готова в дорогу.

А в лесу расплываются наши следы,
Расплываются в памяти бедные страсти -
Эти бедные бури в стакане воды.
И опять разрывается сердце на части.

Человек начинается... Кратко. С плеча.
До свиданья. Довольно. Огромная точка.
Небо, ветер и море. И чайки кричат
И с кормы кто-то жалобно машет платочком.

Уплывай. Только черного дыма круги,
Расстоянье уже измеряется веком.
Разноцветное счастье свое береги,-
Ведь когда-нибудь станешь и ты человеком.

Зазвенит и рассыплется мир голубой
Белоснежное горло как голубь застонет.
И полярная ночь поплывет над тобой,
И подушка в слезах как Титаник потонет...

Но уже, погружаясь в арктический лед,
Навсегда холодеют горячие руки.
И дубовый отчаливает пароход
И, качаясь, уходит на полюс разлуки.

Вьется мокрый платочек, и пенится след,
Как тогда...Но я вижу, ты все позабыла
Через тысячи верст и на тысячи лет
Безнадежно и жалко бряцает кадило.

Вот и все. Только темные слухи про рай...
Равнодушно шумит Средиземное море.
Потемнело. Ну, что ж. Уплывай. Умирай.
Человек начинается с горя.

#стихипэм

когда по небу
вновь поплывут корабли
а беспилотники
будут курьерами яндекса
я так как сегодня
буду тебя любить
заказывать фри на завтрак
и не бояться

когда по весне
догорит золотая гордыня
соломенных чучел
в коронах из бургер кинга
я так как сегодня
буду тобой любима
писать тебе о тебе
в неизвестных книгах

когда по правде
будет открытой правда
важней жить с пользой
чем бесполезно властным
мы как когда-то
заговорим о важном
так громко
чтоб

замолчать

от счастья

2025 © оляпэм

если бы мог
то полюбил бы весь мир
слышит ли Бог
молитвы берез и осин

меня разбудил
сбивчивый лай ворОний
мясо рябин
качалось в оконном проёме

птиц привлекло
мякотью красной и  спелой
через окно
гладил их смех и  стрЕкот

знаешь меня
ты отойди в сторонку
эхом звенят
колокола подОлгу

если бы мог
то полюбил бы весь мир
слышит ли Бог
стоны пустых квартир

воображаю из себя великого поэта на вечере в субботу

текст здесь

за видео благодарю Илью Бильяма

Прочитала вчера в канале Дениса Балина, что не стало сильного поэта Елены Жамбаловой (1986-2025).

Не была знакома с её творчеством. Почитала, откликнулось. Наткнулась на статью о ней, в которой зацепила фраза поэта Ивана Кима «красноязычие проистекает из красномыслия», так родился новый текст (опубликую позже).

А пока строки Елены:

* * *
Настоящая жизнь неприглядна, но я пригляжусь.
И приближусь, насколько возможно, зайду, как домой,
В сладкий липкий стакан, где по дну пробирается жук.
Еле-еле, не знаю, как он теперь лапки отмоет.
Если я протяну свои руки накапать воды,
Неуклюжими пальцами трогать жука за живое –
Он умрёт, покалеченный жук, от моей доброты.
Что мне делать. Сижу, говорю: я с тобою, с тобою. С тобою.
Я могла бы представить, как сверху и ты на меня
Тоже смотришь и так говоришь. Я ползу, как умею.
Будет утро в росе и купание в радости дня,
И под жёсткою спинкой прозрачное крылышко феи.
Только ночь проползти, чтоб ни ноготь, ни чья-то нога
От жестокости, жалости нами не хрустнула, Боже.
Мы ползём, а потом раздеваемся донага,
От жуковьего и человечьего – до невозможного.