Кажется, произошло страшное: у меня закончились старые стиши, которые не стыдно выкладывать еще пару раз.
О нет, о нет!

Монета станет на ребро,
Фортуна выбросит зеро (с)

У монеты есть аверс, реверс, ребро как лезвие;
у монеты, конечно, нет ни любви, ни жалости.
Она может вам показаться – и быть – железной, но
там от истинного железа осталось мало.

Ее выпустили в эпоху войн, возмущений,
и, по, сути она здесь вместо нормальных денег.
Ее могут изъять сегодня из обращения,
но бесследно сам сплав, увы, никуда не денешь.

Вот и катится, то склоняясь, то вдруг замедлившись;
стороною коснется или ребром поранит;
подтолкнет то ли на поступок, а то ли в пéтлю, и
не раскается, не признается вам в обмане.

Ведь, конечно, здесь речь о пользе, а не об истине.

Когда боги подбросят монету, раздастся выстрел.


(с) Ивовая Усадьба | Даэрон
01.09.2025

По мотивам пятого (вроде пятого) прогона "Чудовищ" Птахи, в честь динамики наших с Айсой персонажей и с благодарностью Мэсс, которая внесла в меня цитату-эпиграф

Товарищи, to whom it may: тут продают репринт "Страшных сказок" Василия Тихова! Помню, что кто-то у меня спрашивал, не продам ли я свой экземпляр. Я не продам, а вот кое-кто продаст

https://m.avito.ru/uvarovo/knigi_i_zhurnaly/strashnye_skazki._v._tihov_3507726447?context=H4sIAAAAAAAA_wFAAL__YToyOntzOjE0OiJoYXNFeHRyYVBhcmFtcyI7YjoxO3M6MToieCI7czoxNjoiTDFyYTlkZ1B0S2tBVU9JVSI7faWsn59AAAAA

Где болит, где болит, милый друг, – да нигде не болит.
Посчитай, рассчитайся, направо, налево и прочь;
назови номера тех, кому не захочешь помочь,
забери их надежду, раздай им кресты и нули.

Не болит и не тянет – чему там болеть-то, в груди? –
просто ходит под окнами, шепчет о чем-то метель.
Просто ты остаешься один в темноте, в пустоте;
это странно, но лучше, чем горькое имя твердить.

Что ходило под парусом, тонет. Дрова прогорят.
Снег укутает правду, а совесть затянет травой.
Кто же нынче с победой, мой друг? – ну конечно, живой.
Кто же вспомнит, что жизнь – это медленный, медленный яд.

14-15.01.2025
(с) Ивовая Усадьба | Даэрон

🦉 написать П.
🦉 написать пост про Иное
🦉 стишь по итогам
🦉 жябка с прошедшей игры – для личного пользования
🦉 прочитать и оставить отзыв
🦉 что еще...

В общем, не умею я писать красивые завлекательные анонсы, поэтому скажу так.

Осенью Янси прислала мне одну ссылочку, я увидел там очередной конкурс и разнообразия ради решил восстать из болота и что-то сделать. Если это не мошенническая операция, то:

издательство "ИНОЕ", сборник "Поэзия теней". Авторов много, все сетевые, большинство мне совершенно незнакомо, но есть, например, та же Янси. Выход книги, как говорят организаторы, в январе.
https://vk.ru/wall-231960659_1078
https://vk.ru/inoebooks


https://inoebooks.ru/category/knigi/ – вот здесь можно посмотреть на то, что готовится к печати.

У меня сегодня день рождения, а лучший подарок для кого-то там это репост работ, как известно.

Эта история мне ничего не стоит:
летела ворона, перышко уронила.
Лежать ему под холодной серой водицей,
под костяным крестом, на подушке из ила.

Лети, мое перышко, падай стрелою черной
из лука тугого; соломенная моя крыша –
ярко горит, ей хватило одной лишь искры.
Как же так стало, перышко, как так вышло.

Не были мы, не случались, не расходились.
Летела ворона, кашу варила сорока.
Тянется перышко вслед за декабрьским ветром,
вьется по снегу.
Лес стоит одинокий,

спят под водой русалки, спят в чаще хозяева.
Что же тебе не спится, глупой вороне?
Роняй меня из крыла вот над этим омутом.
Я буду лететь,
я уже никого не трону.


(с) Ивовая Усадьба | Даэрон
17.12.2024

Когда я говорю, что я трава,
я имею в виду вовсе не собственную живучесть
(которая, кстати, и без того под вопросом),
не то, что я могу уничтожить асфальт,
даже не то, что по мне в новолуние танцевали феи.
Когда я называю себя травой, это значит –
я ложусь под копыта летящей в атаку конницы;
во мне выкапывают могилы и рвы;
меня умывает дождь, забирая память об этом.
Я трава, и это значит,
что каждый год я рождаюсь из тонких корней, из белых семян;
каждый год я умираю и гнию под глубоким снегом;
каждый раз я прохожу этот цикл и делаюсь не совсем собой.
Когда я говорю, что я трава,
я имею в виду, что убитые падают на меня,
что я принимаю кровь, и бензин, и слезы, и крики.
В самом конце, когда люди прикончат друг друга,
из леса выйдут тонконогие лоси и пойдут по траве,
а я буду лежать под этой новой травой,
и мне будет все равно
и очень спокойно.

24.01.2024
(с) Ивовая Усадьба | Даэрон

На самом деле у меня есть еще специальный йольский стишь, а я про это и забыл!

Выходит из чащи олень с золотыми рогами,
выходит лосиха с серебряными копытами,
пьет воду из луж, окрашенную бензином.
Выходят земные звери, живыми, убитыми;

выходят небесные птицы с чужими лицами.
Летит Острахиль, крылами касается неба,
не плачет и не пророчит: не будет толку.
И ты не проси чудес и судьбы не требуй.

Кто знает – забудет, верующий опомнится.
Кто с вечера соль рассыпал, пирог затеял, –
все канут во тьму, заблудятся в одиночестве
да станут, как им привычно, искать злодеев.

Плывет с океана уточка со гагарою,
выходит на землю змей со своей змеицею, –
лишь люди лежат, где их уронило в насыпи.
Теперь ничего, ничего с ними не случится.

22.12.2022
(с) Ивовая Усадьба | Даэрон

Надо что-то запостить 🧐

Возможно, за фразой "потерян при переезде"
на самом-то деле нет ничего плохого.
Кому, в самом деле, нужны были эти фото,
наклеенные на куски белого картона;
резиновый мячик, вырезки из газеты,
хрупкая чашка, расписанная цветами?
Потерян – и ладно, туда ему и дорога;
потерян – и ладно, мы заведем не хуже.
При следующем переезде нам даже лучше:
чуть меньше вещей придется тащить с собою.
Возможно, я тоже потерян при переезде,
правда, уже не скажу, при каком по счету.

(с) Ивовая Усадьба | Даэрон

Итак, в уходящем году я написал 14 стишей, из них ровно половину – по следам и мотивам игр. Кажется, это меньше, чем в прошлом году, но лучше, чем бывало некогда.

Только ты, лесной кот, меня согреешь.

С днем рождения, Профессор!

Мой лорд гадал по полету птиц, мой брат читал по следам воды.
Когда за нами пришла беда, он просто встал против той беды.
Он не был пламенем - а к чему? Он не был яростен, мертв душой...
Когда беда постучалась в дверь, он стал надеждой и рубежом.
И мне бы быть с ним, - спина к спине, держать бы пламя, как он держал,
Но он велел: уходи, не спорь, - и, верно, думал: "Прости. Мне жаль".
Сказали: он и остался там, среди иссéченных белых стен;
Сказали - выживших больше нет, куда ты, стой, разве он затем...
...Зачем?
Ответ принесет вода и небо в черных узорах крыл.
Он смерть умел обмануть - и как теперь подумать "Таким он... был"?
И пусть он лучше про это знал - я не успел ему рассказать,
Что все дороги уводят в лес,
а лес замкнулся в его глазах.

(с) Ивовая Усадьба | Даэрон