Однажды, кто то мне сказал,
Что мои чувства - просто фарс,
Всего лишь бредни, без любви,
И чистый вымысел судьбы.

Но разве был я так уж плох,
Как говорил тогда пророк?
Хоть я и не писал баллад,
Но все же заслужил наград...

Тогда любил я без причины,
Не объясняя всем мотивы,
Но верил - помыслы чисты,
Не знал пределов красоты.

А годы шли, и чувства жили.
Всё трепетались там внутри.
Хоть я и знал, что все забыли,
Но продолжал желать любви.

Ведь для меня, любовь - отрада,
Покой душевный и земной.
Ну а для них - лишь клоунада,
Дешевый цирк и мордобой.

Но знаю я, что мои чувства,
Как гений чистой красоты.
И всë таки, как быть искусству,
Без слез, без жизни, без любви?

Поэтому, в упрёк устоям,
Я высказал ей всё как есть.
И дал ключи от каждой двери,
И слов сказал, что аж не счесть.

И все таки, чего же ждал я?
Ведь знал, что получу в ответ.
Но всё же, что мне оставалось?
Ведь я всего лишь человек.

А годы шли, и буря стихла,
Гроза ушла, пришел покой.
Но не забуду я пророка,
Что дал мне силу - быть собой.