NEW BOT Телеграм, страница

❤2

2.98K views08:08

Итак, продолжу. Шибко большая тягота легла, на теперь уж худенькие и немощные плечи мои за время молчания. Такой то, бротанчики, груз на душе моей скопился, что встать с дивана этим утром не дает. Пора душонку мне свою мелкую вновь распахивать, сбросить всю хтонь ее спутавшую, не забывать, как в 2019 меня судьба проучила, да стряхнуть понацеплявшихся лярв с головы.

Ночь закончилась, мы разьезжаемся от Макса по домам, он предлагает Никите остаться у него. На следующий день Марда Киллы не стало. Умер во сне, трагическая случайность. Все это напоминало сюжет из его песни. 3 месяца одиночества, темная квартира, попрощаться с друзьями и уйти.

Событие которого просто не могло произойти, событие в которое я поверил только увидев Максима в гробу. Хотели с ним снимать клип в декабре, хотели арендовать гроб для сьемок и отказались от этой задумки, поскольку оба имели картину мира мистическую и решили смертушку к себе таким ритуалом не подзывать. Сама пришла, блядь.

Жизнь разделилась на до смерти Максима и после. Он был очень светлым человек. Пожалуй, я знаю только 2-х настоящих музыкантов, таких которые живут музыкой одной. Творение, созидание, это чудесно, вызывает восторг и уважение, когда кому то удается беспрерывно творить, создавать, давать миру больше чем брать. 24/7 делать музыку, стараться всей душой, работа таких людей со стороны, выглядит как таинство, как великое деланье, магия, ритуал. Вот ничего не было, была тишина и пустота, а вот полилась прекрасная музыка, защелестели листьями восхитительные стихи поверх нее.

Он жил этим, музыка не была для него хобби, она была для него самой жизнью. Как же жаль, что музыка остановилась. Во сне.

Он был очень близким мне человеком, сростовым духовно. Даже осознав, что он ушел, рука до сих пор тянется написать ему в социальных сетях, мессенджерах. Не могу подобрать слов, для меня это стало огромным потрясением.

Представьте концепцию: жизнь каждого это такой многожильный кабель, изолированный сверху зеленой резиной. И проскакиваем мы по ней, из конца в конец, электрическим импульсом. У каждого кабель разной длины, кому сколько на заводе отмеряно.

И задача у электрического тока всего одна, пробежать по этому кабелю от розетки до прибора на другом конце. Дойти из А в Б, вот и вся польза, вот и весь смысл.

С моего кабеля, как будто вытащили одну из жил. Вроде и идет ток по кабельку моему потрепанному, но уже не так. И как было раньше, никогда не будет.

Прощание, крематорий, поминки. Смерть это очень страшно. Смерть молодых вдвойне. Отпевание, Макс в открытом гроб, слезы. Слезы родных, слезы друзей, куча молодежи в зале.

Крематорий, едем в машине, гроб закрыт, Макс с нами. В креастории гроб уезжает за бордовую шторочку из тяжелой ткани. Все.

Дальше поминки, напиваюсь водкой, слушаем его песни, вспоминаем истории, он поглядывает на нас с фото.

Теперь мы иногда разговариваем мысленно. Иногда он как будто заходит поболтать. То во снах, то в мыслях. Осталась лишь наша совместная фотка на память, по злой иронии на кладбище, подписанная мной и Максом. 187, ЧТО!?

❤8👍2😭1

3.34K viewsedited 08:14