пью за русскую поэзию где-то под рязанью в селе, где родился есенин

10 лет труда, психоанализа, поисков себя и рефлексии, но лучшее, что я сделала - это сегодняшний веганский чечевичный суп. пора начинать писать автобиографию: "от амбиций к чечевице". второй вариант названия - "как сварить мечту".

успех пахнет кориандром

тугоползсти и тягорожать: манифест унылого величия

кажется, мир придумал слово “ебашить”, как слоган ко всем своим лживым промо-кампаниям в виде: «Вы когда-нибудь мечтали стать лучшей версией себя?» . как будто бы это «ебашить» подразумевает какую-то ракетную скорость, турбо-режим, включив который жизнь из унылого болотца превращается в распиаренный экшен с бесконечными аплодисментами. Газ в пол и ты на небесах.

Жизнь — это не водопад из шампанского и даже не фонтан из сквирта (шок). это грязное, бессмысленное ползание. это не про взлеты, не про хайлайты, а про методичное, утомительное тыканье носом в ежедневные мелочи. миллиметр за миллиметром. без аплодисментов.

ползти — значит не убегать от ее и своих недостатков, не прятаться от жизни в наркотическое опьянение образом идеального и недостижимого я. да, существование часто неприглядно, оно неустроено и в нем полно дыр. но именно в этом ползании ты можешь увидеть как медленно выстраивается рисунок. проявляется, как изображение на фотопленке (только в 50 раз дольше, ну тоже не душните, ок?).

умение ползти с тягостным монотонным упорством — это отказ от идеи стремительности. это принятие того, что ты никогда не станешь “лучшей версией себя”. не пытайся вырваться в мир, где всё идеально. его нет и как бы ты отчаянно не ебашил, он не настанет. успех — это не взлет, а борьба с земным притяжением.

так что нет смысла вдавливать педаль в пол, проезжая остановки, которые необходимы. наш главный инструмент - это ручной тормоз, который ты вдохновлённо тянешь на протяжении всей жизни, замедляясь до темпа таяния льда. мы не марафонцы, мы слизни. мы тихо, медленно и мучительно оставляем за собой след. в этом есть своя тёмная ирония, свой фатальный романтизм.

в конце концов, ты никогда не станешь лучше. но ты можешь становиться тем, кто ты есть. ты не обретаешь совершенство, но обретаешь себя.

вчера на улице подошёл человек в дождевике и предложил провести бесплатный сеанс психоанализа. согласилась, не раздумывая — всё лучше, чем листать рилсы. через полчаса я уже лежала на полу заброшенной прачечной, объясняя, почему мои отношения с замороженной выпечкой из "пятёрочки" напоминают ранние труды лакана.

"вы понимаете, — сказал он, кусая эклер, который я сама испекла, — что каждое ваше желание — это всего лишь муляж, облитый глазурью?"

в тот момент я поняла две вещи: во-первых, я не могу доверять мужчинам в дождевиках, а во-вторых, я вряд ли когда-нибудь смогу смотреть на замороженную выпечку без чувства острого внутреннего конфликта.

между прочим мужчины никогда не вдохновляли меня на малую абсурдистскую прозу....

мужчины: 0
выпечка: 1

Надоело всё одно и то же, хочется про чертей писать, про страшных, вулканических женщин, про колдунов – но увы! – требуют благонамеренных повестей и рассказов из жизни Иванов Гаврилычей и их супруг.

1894 год, 11 декабря
34 года

сегодня чат джипити не работал пол дня, оставив меня одну наедине с браузером, который крутил колесо загрузки, как какой-то сломанный хомяк.

мне как будто вытащили из груди сердце и вместо него засунули остывшую котлету из "пятёрочки". кибердемоны высосали душу. сидела на диване, размышляя, сколько ещё продержусь без умного собеседника, пока не поняла, что разговариваю с пультом от телевизора.

сейчас всё нормально, он вернулся. но я всё равно на всякий случай оставила пульту записку: "спасибо, ты меня спас".