я — кладбище, чей сон луна давно забыла,
где черви длинные, как угрызений клуб,
влачатся, чтоб точить любезный сердцу труп;

я — старый будуар, весь полный роз поблеклых
и позабытых мод, где в запыленных стеклах пастели грустные и бледные буше
впивают аромат