Я люблю вещи, которых не существует. Я люблю любовь, которой нет, которая парит над вами, будто невидимое крыло, неуловимая, как аромат. Любовь, что пробуждает желание оказаться в волшебных, очарованных краях, что заполняет голову образами, делает сильным, влечет к совершенству, наряжает в роскошные одежды, сотканные воображением, венчает вас короной идеалов. <...>

Я люблю страсть несуществующую, которая одним взглядом создает мир, которая одним пожатием руки вызывает сладострастие, которая заставляет млеть <...> от одного слова, которая всегда обещает. Я люблю искусство, не являющееся искусством, отдельными гранями сверкающее в творениях истинных мастеров. Я люблю мысли, которые не являются мыслями и кажутся порой девственными в выражении, тая в себе предощущение бесконечности, которые при первых попытках мозга их уловить исчезают в бесконечности, откуда явились. Я люблю природу, которой не существует, — какую человек не в силах укротить, окружить своим творением,— то, что там, в другом месте, неведомо где, огромное, незыблемое, словно уснувший великан, который никогда не проснется. Я люблю все то, чего нет, как в тех, кто меня окружает, так и в том, что есть я сама, в том, что я чувствую.

Она неторопливо стянула с одной руки перчатку и бросила ее через Егорову голову на ночной столик, вызвав буйство фиалкового аромата. "Что за манера так душиться..." И вдруг теплая рука погладила его по щеке. Кровь застыла у него в жилах, таким жутким было прикосновение этой руки, теплой, но неестественно, не по-человечески.... Она роняла слова тихо, редко, с бесконечной печалью. Но сквозь печаль в ее глазах проскальзывал голодный, ненасытный блеск.