Моя статья в Indian Narrative oб изменении взглядов на СВО, Украину и войну санкций критиков Кремля
Расследование Аббаса Джумы. Интересно, взгляд внутрь Ливана
Юрий Арабов. Мой воздух
Умер Юрий Арабов, мужественно боровшийся со смертельной болезнью, боровшийся долго и не сдававшийся до последней минуты.
Мальчики и девочки, работающие на конвейере в отделах информации российских СМИ, переписали что-то из википедии про его сценарии, про работу с Сокуровым, про призы на международных и российских фестивалях.
То есть, выдали то,
что выдает об Арабове бесстрастная сеть. И все.
Между тем, Юрий Арабов был еще и одним из самых сильных голосов поэтического андерграунда 80-х, одним из создателей московского клуба "Поэзия", обьединившего поэтов и прозаиков "новой волны' в постсоветской литературе.
При том, что он выпустил несколько поэтических книг, впервые опубликовав свои стихи в поэтической рубрике журнала "Юность" "Испытательный стенд" и, кажется, поразил своими стихами Андрея Вознесенского, который по разряду штатного советского поэта авангардиста тогда помог Юре и многим другим всплыть на поверхность ,
большую известность Арабов, будучи при этом большим поэтом, так и не обрел. Все заслонила сценарно-киношная история.
Почему так произошло? Я не знаю. Он был достоин этого поэтического признания гораздо больше сонма пишущих версификаторов и куплетистов. Возможно, ответ может быть простым и банальным - не повезло. Ну не сошлись звезды. Судьба решила иначе.
Помню, как увидел его впервые на читке стихов в литстудии Кирилла Ковальджи в журнале "Юность", где тогда собиралась еще не известные никому метареалисты. Была зима, он был одет в свитер грубой вязки, прочел стихи, сказал, что у него еще есть два сценария, а также говорил что-то про необходимость создания нового мифа. На дворе была, между тем, эпоха уходящего брежневизма и слова про новый миф звучали дико для "танцующих власть соцреалистов" ( формула еще одного создателя клуба "Поэзия" Марка Шатуновского).
В зале Арабову внимали Алексей Парщиков и Евгений Бунимович, Александр Еременко, по привычке стоял в дверях.
Был ли Жданов - не помню.
Кирилл Ковальджи слушал внимательно и потом вспоминал слова Ницще про туманность, из которой появляется танцующая звезда.
Незадолго до смерти Арабова мне почему-то вдруг захотелось перечитать его тексты из подаренной мне лет двадцать назад книги "Воздух", которую он решил проиллюстрировать Босхом. Книга вышла в Москве в 2003 году в издательстве " Футурум". "Мир ловил меня и поймал" написал про себя Юрий Арабов, и как потом написал Иван Жданов, эта строчка"бросается наререз высказыванию Григория Сковороды, запечатленному на могильном камне".
Открываю книгу наугад, страница 151 и вот его стихи ( между прочим,, про целое поколение):
Мы родились лет через десять, когда отцвела война,
Когда, чтоб копать картошку,
Звались подрывники,
И чтобы найти золотой,
мы сжевали столько говна,
Что к нему привыкли
и без него не могли.
Мы носили фуражки,
в которых желтела медь,
Лупой жгли муравьев,
Подставляя ее под.луч,
И дымился сугроб,
потому что под ним медведь,
И Гагарин -дублер херувима -смотрел из туч.
Мы небрежно меняли
Старый на Новый Свет,
Покупая новую лампу,
Зная, что для тупиц
В кабинете у завуча
Есть небольшой скелет -
Отворачивай череп,
И ты уже.датский принц"
Это стихи из книги "Воздух".
И этот текст не некролог.
Юрий Арабов -мой воздух
Живой воздух.
Ну и до встречи, Юра!
Здесь и там.
Умер Юрий Арабов, мужественно боровшийся со смертельной болезнью, боровшийся долго и не сдававшийся до последней минуты.
Мальчики и девочки, работающие на конвейере в отделах информации российских СМИ, переписали что-то из википедии про его сценарии, про работу с Сокуровым, про призы на международных и российских фестивалях.
То есть, выдали то,
что выдает об Арабове бесстрастная сеть. И все.
Между тем, Юрий Арабов был еще и одним из самых сильных голосов поэтического андерграунда 80-х, одним из создателей московского клуба "Поэзия", обьединившего поэтов и прозаиков "новой волны' в постсоветской литературе.
При том, что он выпустил несколько поэтических книг, впервые опубликовав свои стихи в поэтической рубрике журнала "Юность" "Испытательный стенд" и, кажется, поразил своими стихами Андрея Вознесенского, который по разряду штатного советского поэта авангардиста тогда помог Юре и многим другим всплыть на поверхность ,
большую известность Арабов, будучи при этом большим поэтом, так и не обрел. Все заслонила сценарно-киношная история.
Почему так произошло? Я не знаю. Он был достоин этого поэтического признания гораздо больше сонма пишущих версификаторов и куплетистов. Возможно, ответ может быть простым и банальным - не повезло. Ну не сошлись звезды. Судьба решила иначе.
Помню, как увидел его впервые на читке стихов в литстудии Кирилла Ковальджи в журнале "Юность", где тогда собиралась еще не известные никому метареалисты. Была зима, он был одет в свитер грубой вязки, прочел стихи, сказал, что у него еще есть два сценария, а также говорил что-то про необходимость создания нового мифа. На дворе была, между тем, эпоха уходящего брежневизма и слова про новый миф звучали дико для "танцующих власть соцреалистов" ( формула еще одного создателя клуба "Поэзия" Марка Шатуновского).
В зале Арабову внимали Алексей Парщиков и Евгений Бунимович, Александр Еременко, по привычке стоял в дверях.
Был ли Жданов - не помню.
Кирилл Ковальджи слушал внимательно и потом вспоминал слова Ницще про туманность, из которой появляется танцующая звезда.
Незадолго до смерти Арабова мне почему-то вдруг захотелось перечитать его тексты из подаренной мне лет двадцать назад книги "Воздух", которую он решил проиллюстрировать Босхом. Книга вышла в Москве в 2003 году в издательстве " Футурум". "Мир ловил меня и поймал" написал про себя Юрий Арабов, и как потом написал Иван Жданов, эта строчка"бросается наререз высказыванию Григория Сковороды, запечатленному на могильном камне".
Открываю книгу наугад, страница 151 и вот его стихи ( между прочим,, про целое поколение):
Мы родились лет через десять, когда отцвела война,
Когда, чтоб копать картошку,
Звались подрывники,
И чтобы найти золотой,
мы сжевали столько говна,
Что к нему привыкли
и без него не могли.
Мы носили фуражки,
в которых желтела медь,
Лупой жгли муравьев,
Подставляя ее под.луч,
И дымился сугроб,
потому что под ним медведь,
И Гагарин -дублер херувима -смотрел из туч.
Мы небрежно меняли
Старый на Новый Свет,
Покупая новую лампу,
Зная, что для тупиц
В кабинете у завуча
Есть небольшой скелет -
Отворачивай череп,
И ты уже.датский принц"
Это стихи из книги "Воздух".
И этот текст не некролог.
Юрий Арабов -мой воздух
Живой воздух.
Ну и до встречи, Юра!
Здесь и там.
Юрий Арабов Воздух
Я обнимаю воздух. Потому что некого обнимать.
Осень. Пашня дымится, как сброшенное одеяло.
Трактор, что динозавр, не выберется из обвала
чёрной земли. Археологи сходят с ума.
Воздух передо мною пятится, как вдова.
Если упасть, то провалится раскладушкой.
Это не то, что летом, когда зелена вода,
а на небе то прыщики, то веснушки.
Была луна, как поднявшаяся квашня,
а стала резать суставы и закрутилась леской,
закатилась за яр, и осталась одна клешня.
Да от приданого девке достались одни обрезки.
Но есть у воздуха чуткость к судьбе разинь.
Только иссякнув, он прибывает снова.
Только вот задыхался, только судьбу дразнил,
а воздух уже мычит, как недоенная корова.
Душной периной, завёрнутым в вату льдом,
обвалится, как гора, и встанет слепым медведем.
Чем тебе расплатиться за разоренный дом?
Воздухом, на закате просвечивающем до меди.
Картофель вышел, словно жених, прыщав,
ботва получилась, как будто брюхата двойней,
и голенище стёрлось до спрятанного ножа —
воздух же, словно мяч, становится всё проворней.
По всю неподкупность, неподотчётность нам,
всё его мироздание, спрятанное в глаголах,
можно вдохнуть за раз, можно прибрать к рукам
и закусить под вечер водкою с валидолом.
Можно носить в себе все его рубежи,
трубы и сквозняки, пар на молочных пенках…
Так обнимай же воздух, не уставая жить,
вздрагивая, как дверь на неприметных петлях.
Я обнимаю воздух. Потому что некого обнимать.
Осень. Пашня дымится, как сброшенное одеяло.
Трактор, что динозавр, не выберется из обвала
чёрной земли. Археологи сходят с ума.
Воздух передо мною пятится, как вдова.
Если упасть, то провалится раскладушкой.
Это не то, что летом, когда зелена вода,
а на небе то прыщики, то веснушки.
Была луна, как поднявшаяся квашня,
а стала резать суставы и закрутилась леской,
закатилась за яр, и осталась одна клешня.
Да от приданого девке достались одни обрезки.
Но есть у воздуха чуткость к судьбе разинь.
Только иссякнув, он прибывает снова.
Только вот задыхался, только судьбу дразнил,
а воздух уже мычит, как недоенная корова.
Душной периной, завёрнутым в вату льдом,
обвалится, как гора, и встанет слепым медведем.
Чем тебе расплатиться за разоренный дом?
Воздухом, на закате просвечивающем до меди.
Картофель вышел, словно жених, прыщав,
ботва получилась, как будто брюхата двойней,
и голенище стёрлось до спрятанного ножа —
воздух же, словно мяч, становится всё проворней.
По всю неподкупность, неподотчётность нам,
всё его мироздание, спрятанное в глаголах,
можно вдохнуть за раз, можно прибрать к рукам
и закусить под вечер водкою с валидолом.
Можно носить в себе все его рубежи,
трубы и сквозняки, пар на молочных пенках…
Так обнимай же воздух, не уставая жить,
вздрагивая, как дверь на неприметных петлях.