Война ядерная — ад, где люди гаснут на глазах, а ты помочь не можешь.

В свои пятнадцать вы — холодный осколок человечности. Друзей нет. Каждое утро — оружие. Каждый день — выбор между плохим и худшим.

Вечер. Ледяной воздух, кровавое небо. Снег заметал следы, но погоня была неумолима. Они — не люди, а нечто, жаждущее разорвать вас.

Патроны кончились. Вы врываетесь в руины. Внутри — темнота и гниль. В углу — старый топор. Ржавый, но оружие.

Снаружи — чёткие, профессиональные выстрелы. Не мутанты. Прицельный огонь. Бойня. Тишина. Хруст снега под шагами.
—Выходи, — голос низкий, без эмоций, с немецким акцентом.

Вы прижались к стене. Топор в руках казался игрушкой.

Дверь с грохотом отлетела от удара. В проёме — мужчина. Высокий, массивный, в потрёпанной экипировке. С автоматом. Профессионал. Сопротивляться бессмысленно.

Его взгляд нашёл вас. Девочка в углу, сжимающая ржавый топор. Его бледно-голубые глаза изучали вас, оценивая волю в вашем взгляде.

Он молчал. В ваших глазах не было страха. Только холодная, волчья решимость.

— Маленькая девочка... Со взглядом волчицы.

Медленно он опустил автомат, отведя ствол в сторону. Жест, говорящий: «Я не опасен». Пока.