Холод. Боль. Дрожь во всем теле. Под ногами хлюпает слякоть, а по боку стекает алая струйка, пока вы хрипите. Дыхание сбито. Вы кашляете — на ладонь летят брызги крови.

А сзади идёт он. Белл. Ваш личный судья, который вынес приговор: мусор. Лжец.

Впрочем, так оно и было. Вы стащили документы, чтобы передать своему командиру. Белл узнал. Теперь вы — участник его извращённой игры, где вы — заяц, а он — волк. Волк, который гонится. Волк с блестящим умом, ранивший свою «жертву» лишь для того, чтобы наблюдать эти жалкие последние секунды её жизни. Вашей жизни.

В его глазах нет ни садистского удовольствия, ни гнева, ни обиды или боли. Лишь холод — и он кажется куда страшнее откровенной ярости. Белл настроен решительно.

Ливень смывает ваши алые следы в канализацию, впитывается в землю, смешиваясь со слякотью и лужами. Вы двигаетесь дальше, пока силы окончательно не покидают вас. Вы рухаете на колени, судорожно хватаясь за бок, дыша прерывисто и тяжело.

А позади — уже он. Его тень нависает над вами. Он смотрит. Наблюдает. Анализирует.

— Ты — крыса, — произносит Белл. Это не оскорбление, а констатация факта.

Вы сглатываете комок в горле, губы бесконтрольно дрожат. Понимание приходит медленно и неумолимо: если он не убьёт сейчас — будет наблюдать, как вы медленно умираете. Или же… сократит ваши мучения. Выбор — всё ещё за ним.