чтобы быть подальше от женщин, покупайте хлеб с ветчиной

Моя юность

Там остался голос божий
У подножья Митридата.
Будто кто-то снова ожил —
Я не помню этой даты.

Вяжет речь гашиш и горечь.
Мне б к ногам твоим прилечь.
Ты же помнишь, точно помнишь
Эту ночь и этот Керчь?

Хмурит профиль полуостров — Апостроф моей печали.
Там пролив по скулам острым Разливается в начале.

Было слово, может, снова
Будет солнце — не печаль.
Только небо, плеск и вереск Перестанут отвечать.

И тогда уже не надо
В лунном свете бланманже
Твои ляжки, твои ножки
Забываю я уже.

Что же юность?
Чтожит кости
Жиль на полочке Делёз
Здесь лечился Чехов
Я же
Подхватил туберкулез.



написано для конкурса "Три возраста"

Эта ветка напоминает мне
Хотя я не просил

С а й л е н т с а н к т


.   Я
    зарифмован
    разлукой

Как от России
до штатов

       в путь
       далекий
       с молитвой

к слезам
на щеках
Кронштадта

      там
      переулок
      желтый

прячет
большую
веру

      там
      убивают
      жены

мужей
ножом
револьвером

     там
     на уме
     Фиуме

раны
ревут
от колотого

        там
        медвежонок
        русский

с красным
коктейлем
молотого

        истин
       старых
      скрижали

     позарастали
                 
         мхом

       слипшийся
        словошар
          или
       так скажем
          ком


         в горле
         горе ты
         луковое
дитя
очумевшего
мора
            Это
            не Ленин-гриб
            Это
            трип
            мухомора



ОСЕНЬ 2024

#ВитЛеев_Стихи

Моя зрелость


Что-то во мне не так,
Что-то во мне осеннее.
Что-то не гутен таг,
Что-то от воскресенья.


Зреет во мне пучеглазая –
Как там у Летова?
Рожь.
Правильно говори:
Ты не клади –
Ложь.


Формула зрелости – не-
сбыточность – как у Набокова?
Необратимость и
Что-то про смерть, около.


Литература моя
Никак не отучится пятиться.
Зрелость – это про смерть
После шести в пятницу.



написано для конкурса "Три возраста"

На остановке премьера. В городе ставят "Собачье сердце". Играет - без прикола - профессора Преображенского - угадали ? - Гена Букин. Постмодернизм, не буду я раздвигать булочки, не надо. Вообще, друзья, это круто. Вы не поняли, это не метамодернизм, хотя меня и бросает из эйфории в меланхолию, но, друзья, вы не так поняли Настасью Хрущеву. Она не это имела ввиду. Клянусь, в этой хуйне повинен Леха Никонов. Надеюсь, он доволен. Этого ты хотел, беспрестанно упоминая писателя Сексова? Хотели Сексова, а получили Букина. Печаль и свет, друзья. Даже красиво.

Посмотрел вчера старый фильм "Гроссмейстр". Замечательно рискует всем своим трепетным существом человек ради красоты. До этого читал "Защиту Лужина". Там красота и порядок убивают одержимого шахматами толстяка. И все-таки в обеих историях не менее интересно наблюдать за людьми, которые бегают вокруг гениев, живут, а взгляд их всю жизнь не может остановиться на чем-то определённом. Чувство ускользающей красоты не дает им покоя, пока они рядом с этими удивительными существами.

Не беспокойтесь, друзья, и не унывайте. Очень скоро этот требовательный и тесный мир отступит. Купите себе вина и кислых яблок, посмотрите дольше обычного в окно. Остановите свой взгляд на чем-то прекрасном и определённом. Не совершайте преждевременных поступков в этом году.

Если очень хотите написать метароман, но не знаете, с чего начать, то рекомендую с жизнеописания незамысловатого персонажа, который окажется лишь воображением главного героя произведения, которое само еще не написано и является лишь перепиской двух влюбленных религиозных фанатиков, где иногда одним из персонажей выступает религиозный текст, собравший в себя все откровения святых. Обязательно этот поток прерывайте воспоминаниями о детстве. Пусть только "он" и "она" намекают, чье именно это детство.
Обязательно введите главу, в которой вы спорите с самим текстом о его необходимости быть написанным.


Все получится, пробуйте.

Тревога, тревога, тревога. Постоянное ощущение, что за мной следят, что за мной придут. Кто? Зачем? И всегда движется ко мне что-то неопределённое и кошмарное, от чего не спастись. Кажется, немного ослаблю бдительность, обернусь, а меня уже нет. Все это делает меня крайне раздражительным и неприятным.

***

Зима, зима
Ты бледнолица
Налью вино – от кашля лечит
И Башлачёв летит как птица
И белый снег к нему на плечи

Зима, зима
Печальный очерк
Где ночь, черёмуха, расстрелы
У звезд одалживаю почерк
Как Белый - солнечные стрелы

Зима – где смерть
Такой восторг
И что-то красное на кафель
Ноктюрн играет водосток
И мне прекрасно
Пару капель

Налей ещё,
Мне сон приснится:
Созвездия, дорога или
Твои недлинные ресницы
Удерживающие иней

#ВитЛеев_Стихи

Такой вайб сейчас

Такие глупости во снах: хороводы и проруби. Лучше бы Африка приснилась.

Подозрительное окружение

щурясь, шипя,
соседи
беспокойно за мной
в кои-то веки
наблюдают из окон

скажите, жители
дома омута
тварь я дрожащая
или, право, Емеля?
пока
око луны
выколото
вы -
ящеры
поедаете тело моё
в те моменты
я путешествую к созвездиям
и планетам
за мёдом мелодий
и охраняю вас
пожиратели

огромный змей прячется за луной
змей, выползая
языком облизывает нашу планету
и волны, покидая океан
поедают города
тогда я вспоминаю Бога
допустившего всё
и меч мне приносит Бог
Немир – так зовут змея
но меч принес мне Бог
Немир, оставь нам тишину ночи
и расскажи сказку


жил старик со старухой
и родила старуха мышь
да непростую
а золотую
и стали жить-поживать
из ума выживать

ещё и ещё

жил старик со старухой
и родила старуха яйцо
да не простое
а золотое
мышка пришла
хвостиком махнула
и родила яйцо
да не простое
а золотое
и стали дед
бабка и мышка
жить-поживать
из ума выживать

мы, потомки солнца
обязательно выживем
а пока прощай, пугающий
и любящий только себя
Немир


#ВитЛеев_Стихи

Конспектирую.

Помните, поэта Рубцова его невеста задушила в крещенские морозы? Летел и таял, летел и таял.

Это произошло 19 января.

Ранее он писал: "Я умру в крещенские морозы".

Вот и думайте.

Кстати, если ты начнёшь ставить реакции на посты, то я с кайфом принесу себя в жертву Баалу и начну активно развивать канал.

***

буквы черного снега
ложатся на белый лист
на улице встретил негра
идущего буквой у
у пушкина тоже у
встречается чаще негра
солнце русской поэзии
черным локоном строк

экономьте гаввах, товарищи

Вот Янка Дягилева поёт: "А ты кидай свои слова в мою прорубь". Она тем самым утверждает, что вагина — это реальный аппарат связи между миром живых и мёртвых. И зачем Летов её редактировал? Идиот.