"Свобода=Море" старенькая моя песенка из мюзикла "Остров сокровищ"

Басманную рисует Пиросмани.
Все люди - это чьи-то талисманы.
Твоя причёска нынче
как петух.
Я голос твой целую на лету.
Мы отмечали праздники в Тбилиси,
Сбегали с неба звездочки по-лисьи,
Клевал их серебристый лайнер ТУ.

Москва плеснула дождь на сковородку,
Весенний дождь надел косоворотку,
Мы вымокли, мы слез не берегли.
Зелёный с красным путая огни,
Нам светофор придумал три свиданья,
Но было на ремонте мирозданье,
И остывали звезды, как угли.

Весне давали премию в La scala.
Со стенок неба Родина стекала.
И нас художник там нарисовал,
Где заревел огромный самосвал
И чернозём насыпал на планету,
Чтоб вновь заволновались травы к лету,
И Бог для шутки отложил финал.

Басня

Волк-нарколог

Фигура в сером возле елок –
Не кто иной, как волк-нарколог,
В лесу известный эскулап –
Весомость слов и ловкость лап...

Он взял кредит, учел процент
И основал лечебный центр,
На пару с братом, тоже волком,
Короче: «Welcome к нашим елкам!!!

Вас ждет наркоз, гипноз, массаж,
Здоровый сон, песочный пляж,
Овсянка, сок, пюре, варенье
И за три дня восстановленье!»

В телерекламе бодрый скунс
Так и сказал: «Прекрасный курс!
Я раньше пил, глотал колеса,
Отрезал хвост, лишился носа,
Но пробыл в клинике три дня
И все отлично у меня!»

Жена енота-наркомана
Не заподозрила обмана
И, взявши кучу денег в долг,
Решила: «Нам поможет волк!»

Енота бедного помыли,
Внушив ему, что он не трус.
И в лапы серому Светиле
Вручили, как бесценный груз.

Увы… Но чуда не случилось –
Наоборот все получилось…
И дней не пролетело трех –
Енот наш в клинике подох.

Святая клятва Гиппократа
Волкам неведома, ребята!

СТРАСТНАЯ ПЯТНИЦА

Небо птицами
больно режется,
Как ножом. Мой Господь тоже был беженцем
И бомжом...

Все мы беженцы
В жизни временной.
Посмотри:
Шар земной,
Как живот
беременной -
Нефть внутри.

Поле серое.
небо синее.
Сын в руках.
Те же земли:
Египет, Сирия.
Тот же страх.

Взрывом
солнечным
покалеченный,
Спит восток.
Мы сбегаем
На небо вечное
Точно в срок.

Все мы беженцы
Неумелые.
Все мы голь.
Ждут нас в небе
Кибитки белые,
Хлеб да соль.

Арамейский глагол
По-пушкински
Жжет сердца.
Петр с Андреем
Иисуса слушают
Без конца.

Вбей, малыш,
в переводчик
Яндекса
Стих простой:
"Я вернусь.
Человече,
радуйся!
Бог с тобой."

А теперь, пожалуйста, не спеши...
Питьевой воды
не найти в стоп-кране!
Пришли мне селфи своей души -
Буду носить в левом кармане.

Расстели дорогу
к себе домой.
Мы заранее
приготовить попросим -
Сани летом,
телегу зимой,
А светлую Пасху осенью!

Ангелы -
сотрудники ПВО.
Бабушки ставят на крышах свечки.
Все для апреля.
Все для него.
Красная горка у синей речки.

Басня. КРАБЫ в БАНЕ

вчера я увидел на выходе с Курской,
как вечной зиме вопреки,
собаку бездомной поэзии русской
кормил Башлачев
с руки.

Как, сделав бинты из своей футболки,
собаке живой породы,
Летов
рану прижег на холке
перекисью свободы.
Как Рыжий погладил ей рыжий бок
и в глаза заглянул.
Я видел все это, и,
видит Бог, слышал какой-то гул.

Мы-то похожи на птиц-калек,
с клювами вроде лезвия.
Здравствуй, новый бездомный век -
Третья мировая поэзия!

Все вроде ясно, как дважды два,
но нам же с тобой, однако,
нужно свои подобрать слова,
свою приручать собаку.
26.4.18ВМ

— Московский театр поэтов долго скитался...

— Нас приютил Центр драматургии и режиссуры! Это подвиг, конечно, с их стороны. Все щенки с зубами... потому что нам нужно свое пространство. Департамент культуры Москвы помогает нам, но еще не решился на полное доверие. Мы такие, как бы не родные, детки. Пушкину, помните, дали камер-юнкера, а не более высокое звание... Пушкин терпел и нам велел. У меня есть предчувствие, что в этом году все изменится в лучшую сторону.

— В чем видите вашу задачу?

— Я не знаю, выживет ли настоящая поэзия в пору сетевых скоростей. Как только она станет индустрией — все, конец, финита ля поэзия... И мы исследуем этот период, который выпал всем нам. Исследуем на театре. И зовем зрителей к нам в собеседники.

— Как начинался Театр поэтов?

— В какой-то момент, после ухода из «Театра на Таганке», которому я отдал 20 лет, мне нужно было физически себя вытащить. Тогда мне вслед кричали: «Этот выживет! Но вернуться мы ему не дадим! Хватит с него! Хватит его романа театрального с Любимовым! Не допустим!». И тогда я воспользовался алгоритмом Михаила Булгакова: создал свою коробочку, увидел ее, оживил в ней персонажей и стал сам себе театром, зоопарком, городком. И это меня спасло.

А театр... Не хочу быть в числе охающих и ахающих, что все пропало, прошло и стало хуже. Школа Любимова — в том, чтобы идти дальше и строить свое, отличное от того, что уже было. Не забывая ни о чем. Вот мы сейчас с моим другом, великим пианистом Борисом Березовским делаем новый проект внутри театра Калягина. Он называется «Город Калягинск». Тут и юмор, и театральная игра, и музыка высокая, и поэзия.

Подробнее: http://77.rodina.news/vlad-malenko-poet-mozhet-nahoditsya-tolko-tam-gde-konfetki-19032118135465.htm

...Там жили поэты, и каждый встречал другого надменной улыбкой...

Любовная лодка и майское небо...

Басня "Рекламный кролик" в лицах

Я - Донецк.
Город-вдовец.
Отец
с рваными
лёгкими.
Я любуюсь вами,
Москвичами
далекими,
Добрыми,
Прыткими,
Имеющими
повадки актеров...
Когда-то вы мне посылали открытки,
Поздравляли
Родственников-шахтёров...

Приезжайте теперь,
Потрогайте щеки
Хрустящих
хрущевских домов,
Посмотрите на
Подземных волхвов,
Мы хоть покурим вместе
на проспекте Артёма...
Звезды в небе -
Груда металлолома..
Наша общая память
Разбросана
Как советских детей сандали...
Слушайте,
А хотите
секрет открою?
Старики мне
вчера передали,
Сорванную
с платья Одессы
звезду героя...

Я не принял.
Не надел на робу.
Пусть ожидает
Конца хворобы
В заводском сейфе.
Москвичи,
А Давайте
Сделаем
Селфи?

Новая жизнь
Пьёт весну
Из шахтёрской каски.
Третий год, я кажись,
На посту без Пасхи.

Я - Донецк.
И это начало,
а не конец.
2017

Снова на праздник закрыт мавзолей фанерой.
Все объясняют это горячей верой.
В воздухе, тем не менее, пахнет серой.
Впрочем, зачем перелетных гусей дразнить?
Звезды героев сильнее орлов двуглавых.
Но не увидеть ни левых теперь, ни правых.
Черное с белым, как ни крути, на равных.
Ложь распечатана. Ложь не умерит прыть.

Кто-то манипулирует общим фоном.
Гонят одних к айфонам, других к иконам.
Голуби уступают всегда воронам,
Кто же ворон осматривает в прицел?
Вместо Христа для удобства зеленый Шива.
Овцам - футбол, супермаркет, порнуха, пиво.
Русские кони ссорятся у обрыва
Это про них Высоцкий когда-то пел.

Кто мы сегодня? В трех соснах блуждаем что ли?
Витязи на распутье? Коровы в стойле?
«Как никогда сильны и едины…» Ой-ли?
В каждом болотце зреет свое «чучхе».
Нас разделяют, дробят, в кислоте полощут,
И революцию снова вживляют в площадь!
Все мы - патроны в стволе, выражаясь проще…
Чей же там палец на спусковом крючке?

Клички аэропортам дают со свистом -
Фокус иллюминации в небе мглистом.
Девочки ластятся к роботам-футболистам.
Клоуны рулят. Водители пьют бензин.
И достоевские бесы в вечерних шоу
Все рассуждают о русской душе дешевой.
Впрочем, куда идти нам - вопрос решенный:
В центр культуры - пестренький магазин.

В Грозном отрежут голову покемону.
В Питере кинут камень в бойца ОМОНа.
Хмыкает Быков, фальцетом поет Лимонов,
Модный перформер «зассал», увидав мечеть.
Любят Россию как женщину бьют ногами.
Карта страны топорщится оригами.
У алтаря все громче шуршат деньгами.
А поколение next ушмыгнуло в сеть.

Братья поэты,
с кем ваши живут медсестры?
Матерным репом плеваться легко и просто.
Не помолчать ли нынче над третьим тостом,
Славы минутной собакам отдав пирог?
Время со всех наших опытов снимет цедру.
Время расставит правильные акценты.
Братья поэты, идите в Есенин-центр!
Только сдавайте на входе веревки, ок?

ВАСЯ

Солдаты завтракают,
выпивая яйца кукушек.
Солдаты достают лопатки
и вечно роют себе могилы,
чтобы не погибнуть.
Все они давно младше нас.
Они живут на часах в наших квартирах.
Катаются на минутных стрелках.
Я смотрю на единственное фото летчика,
которому 22.
Он годится мне в сыновья.
Это мой дед.
Когда он погиб,
мой отец ещё был в животе у матери.
Зарыла лейтенанта в небо большая война.
Дед - это не его название.
Он и отцом то не побывал как следует.
Он солдат.
Почти все они,
родившиеся в двадцатом году,
награждены бессмертием.
Наверное, им за нас стыдно.
Мы год от года потребляем
топливо их любви недолюбленной.
Едим их жизнь недожитую.
Любим себя вместо людей.
Василий.
Я каждый день хочу хоть минуту заслужить такую,
чтобы ты любовался мной, Вася.
Внук не моё название.
Я пока не заслужил.
А 9 мая всегда Пасха.
Убитые встают и радуются весне.
Они то знают, что завтра на работу.

Испеклась книжка ЗОНГИ! Горячая ещё! Вот ссылочка:
https://www.labirint.ru/books/697201/

Спасибо, издательство "ВРЕМЯ"!

ЛЕТИМ!!!

Главы:
- Аэропорт "Саша Чёрный"
- Аэропорт "Еврипид"
- Аэропорт "Саша Башлачев"
- Аэропорт "Егор Летов"
- Аэропорт "Высоцкий"

Планета снимает каску.
Мы видим её портрет.
Девятого мая Пасха.
И смерти на свете нет.

Хлебнув текилы из стакана,
Дутерте начал горячо...
Но тут латино-таракано
Ему заполз прям на плечо.
Дутерте рассмеялся даже
И, рыжую прихлопнув тлю,
Изрек: "Когда-нибудь вот также
Я, братцы, с Трампом поступлю!"