Я - Донецк.
Город-вдовец.
Отец
с рваными
лёгкими.
Я любуюсь вами,
Москвичами
далекими,
Добрыми,
Прыткими,
Имеющими
повадки актеров...
Когда-то вы мне посылали открытки,
Поздравляли
Родственников-шахтёров...

Приезжайте теперь,
Потрогайте щеки
Хрустящих
хрущевских домов,
Посмотрите на
Подземных волхвов,
Мы хоть покурим вместе
на проспекте Артёма...
Звезды в небе -
Груда металлолома..
Наша общая память
Разбросана
Как советских детей сандали...
Слушайте,
А хотите
секрет открою?
Старики мне
вчера передали,
Сорванную
с платья Одессы
звезду героя...

Я не принял.
Не надел на робу.
Пусть ожидает
Конца хворобы
В заводском сейфе.
Москвичи,
А Давайте
Сделаем
Селфи?

Новая жизнь
Пьёт весну
Из шахтёрской каски.
Третий год, я кажись,
На посту без Пасхи.

Я - Донецк.
И это начало,
а не конец.
2017

Снова на праздник закрыт мавзолей фанерой.
Все объясняют это горячей верой.
В воздухе, тем не менее, пахнет серой.
Впрочем, зачем перелетных гусей дразнить?
Звезды героев сильнее орлов двуглавых.
Но не увидеть ни левых теперь, ни правых.
Черное с белым, как ни крути, на равных.
Ложь распечатана. Ложь не умерит прыть.

Кто-то манипулирует общим фоном.
Гонят одних к айфонам, других к иконам.
Голуби уступают всегда воронам,
Кто же ворон осматривает в прицел?
Вместо Христа для удобства зеленый Шива.
Овцам - футбол, супермаркет, порнуха, пиво.
Русские кони ссорятся у обрыва
Это про них Высоцкий когда-то пел.

Кто мы сегодня? В трех соснах блуждаем что ли?
Витязи на распутье? Коровы в стойле?
«Как никогда сильны и едины…» Ой-ли?
В каждом болотце зреет свое «чучхе».
Нас разделяют, дробят, в кислоте полощут,
И революцию снова вживляют в площадь!
Все мы - патроны в стволе, выражаясь проще…
Чей же там палец на спусковом крючке?

Клички аэропортам дают со свистом -
Фокус иллюминации в небе мглистом.
Девочки ластятся к роботам-футболистам.
Клоуны рулят. Водители пьют бензин.
И достоевские бесы в вечерних шоу
Все рассуждают о русской душе дешевой.
Впрочем, куда идти нам - вопрос решенный:
В центр культуры - пестренький магазин.

В Грозном отрежут голову покемону.
В Питере кинут камень в бойца ОМОНа.
Хмыкает Быков, фальцетом поет Лимонов,
Модный перформер «зассал», увидав мечеть.
Любят Россию как женщину бьют ногами.
Карта страны топорщится оригами.
У алтаря все громче шуршат деньгами.
А поколение next ушмыгнуло в сеть.

Братья поэты,
с кем ваши живут медсестры?
Матерным репом плеваться легко и просто.
Не помолчать ли нынче над третьим тостом,
Славы минутной собакам отдав пирог?
Время со всех наших опытов снимет цедру.
Время расставит правильные акценты.
Братья поэты, идите в Есенин-центр!
Только сдавайте на входе веревки, ок?

ВАСЯ

Солдаты завтракают,
выпивая яйца кукушек.
Солдаты достают лопатки
и вечно роют себе могилы,
чтобы не погибнуть.
Все они давно младше нас.
Они живут на часах в наших квартирах.
Катаются на минутных стрелках.
Я смотрю на единственное фото летчика,
которому 22.
Он годится мне в сыновья.
Это мой дед.
Когда он погиб,
мой отец ещё был в животе у матери.
Зарыла лейтенанта в небо большая война.
Дед - это не его название.
Он и отцом то не побывал как следует.
Он солдат.
Почти все они,
родившиеся в двадцатом году,
награждены бессмертием.
Наверное, им за нас стыдно.
Мы год от года потребляем
топливо их любви недолюбленной.
Едим их жизнь недожитую.
Любим себя вместо людей.
Василий.
Я каждый день хочу хоть минуту заслужить такую,
чтобы ты любовался мной, Вася.
Внук не моё название.
Я пока не заслужил.
А 9 мая всегда Пасха.
Убитые встают и радуются весне.
Они то знают, что завтра на работу.

Испеклась книжка ЗОНГИ! Горячая ещё! Вот ссылочка:
https://www.labirint.ru/books/697201/

Спасибо, издательство "ВРЕМЯ"!

ЛЕТИМ!!!

Главы:
- Аэропорт "Саша Чёрный"
- Аэропорт "Еврипид"
- Аэропорт "Саша Башлачев"
- Аэропорт "Егор Летов"
- Аэропорт "Высоцкий"

Планета снимает каску.
Мы видим её портрет.
Девятого мая Пасха.
И смерти на свете нет.

Хлебнув текилы из стакана,
Дутерте начал горячо...
Но тут латино-таракано
Ему заполз прям на плечо.
Дутерте рассмеялся даже
И, рыжую прихлопнув тлю,
Изрек: "Когда-нибудь вот также
Я, братцы, с Трампом поступлю!"

«Либералы подложили»: На президента Филиппин Дутерте во время выступления в Сенате заполз огромный таракан

Воронежская белая ворона,
Все думали что на тебе корона,
Забыв что в птице главное - крыло...
Любовь любая - это НЛО:
Висит над головой и сердце колет,
И одиноко вдруг как летом в школе,
И холодно как мухам в октябре...
Вдвоем заснули в лодке на Хопре.
И унесло нас, бедных, в заповедник.
Борис и Глеб, и третий Исповедник
Медведя хором гнали от воды...
Проснувшись, прошептала: "Вот и ты",
Увидев рядом Бога молодого!
И в серебро реки упало слово,
Имевшее, пожалуй, главный вес.
И брызги долетели до небес.

На День Рождения Вознесенского

Прочти РЕМБО
наоборот!
Не обмирай, заметив пламя!
В Политехническом ремонт
И в Нотр-Даме!

Огонь и рукопись твою
Съедает блеклый.
Но восстановятся в раю
Тех букв молекулы!

Светилу майскому расти,
Крутясь по-беличьи!
Сорвётся с неба
новый стих
Андрей Андреича.

Басня

Обычный репортаж

«В конце зимы из Элисты
В Москву приехали глисты.
Их на Казанском встретил червь,
С наколкой «Колька» на плече,
И две небожии коровки
Из люберецкой группировки.
Сняв трех пиявок на вокзале,
Бандиты номер заказали,
Примерно в девятнадцать тридцать,
В отеле частном «У мокрицы»,
Где их в засаде ждали гниды,
Готовя бомбы из пластида,
А с ними двадцать три жука
(Все, кстати, бывшие ЗК).
Но не дремали на Петровке,
И вскоре гниды, вши, коровки,
Глисты, мокрицы с червяком
Уже сидели под замком.
Жуков пришлось морить на месте.
До встречи. С вами были «Вести».

День изо дня по всем каналам
Нас угощают криминалом,
Смакуя грязные детали.
Мораль проста: уже ДОСТАЛИ!

Басня "КРОТ В ЗАПОЕ"

В Иркутск, в Самару на гастроль зовите!
Пусть в райдере останется лишь чай.
Ещё со сцены стулья уберите,
А то не очень ласков будет май...

«Должен на этикетке
Слон быть хоботом вверх!», -
Учили меня соседки.
Кончался двадцатый век.

Страну тошнило от качки.
Даже портвейн исчез.
Взял слон и спрыгнул с пачки,
А я на него залез.

Мир переспел и треснул.
Стали играть на мне.
С тех пор по судьбе отвесной
Я скачу на слоне.

По своему закону
Без ритуальных слов,
Скачем мимо загона,
Мимо чайных домов.

Мы в ним довольны оба.
Мы победили крыс.
Главное, чтобы хобот
Не опускался вниз.

Уходя, дал пас. Впрочем , нафантазировал изрядно, но талантливо.

Маленко - это же тот чувак с Таганки, что приходил ко мне на радио делать передачи о театре в сопровождении двух-трёх восемнадцатилетних актрис с прокуренными сопрано?
У которых были милые ещё личики, но стальной характер выдавал в них будущих суфражисток?

https://news.1rj.ru/str/vmalenko


Маленко теперь поэт. Видать, бросили его восемнадцатилетние музы

15 МАЯ 1991 года МИХАИЛУ БУЛГАКОВУ ИСПОЛНИЛОСЬ 100 ЛЕТ.
ТОГДА И БЫЛО НАПИСАНО ЭТО ПОСВЯЩЕНИЕ. ПРОШЛО 28 ЛЕТ.

Михаил Афанасьевич!
Вам исполняется сто!
Вы плывете Москвой
В знаменитом весеннем пальто.
И по легкому взмаху,
Сотворившего вальс на Дунае,
Замедляется время
И с Вами встречается в мае.

С Воробьевых холмов
Вы глядите на мать городов,
На чешуйчатый замок,
На гладь Патриарших прудов,
На людей, коих портит
Все тот же квартирный вопрос,
На торчащий из сада
Николая Васильича Нос.

Как бездомно Вам, Мастер,
Лететь и лететь без тревог.
Где-то снизу гееновы пасти,
А в облаке – Бог…
Наша плоскость:
Трамвайные звоны,
Весенний Арбат…
Невозможна для Вас,
Ибо Вы существуете - над…

Над раскрытой страницей,
Над крышей Садовых домов,
Над взлетающей птицей
В лучах Сорока Сороков,
Над рекою Судьбы,
Пропадающей в море надежд,
И не скажешь о Вас:
«Он здесь был»,
И не скажешь:
«Он здесь…»

Только вечное Там…
Только млечная маска луны.
Черный снег над полями
Покинутой Богом страны.
И небесный экран,
А на нем у таланта в плену
Вы писали роман
И до гроба любили жену.

И луна как венок
На захлопнутых в небе дверях.
И собака у ног,
И столица на красных холмах.
Разгулялась сирень,
И от влаги разбухла тетрадь,
Прекратилась мигрень,
И хотелось скорей умирать.

За оконным квадратом,
Где небо меняется холст,
Дон Кихотом крылатым
Вертеться на мельнице звезд,
Чтоб один только раз,
Притворившись ночной темнотой,
Посмотреть на всех нас,
В театральный бинокль золотой.

О, великий учитель!
Укройте нас Вашим плащом!
Беспризорной Отчизне
Становиться все нипочем!
Как знамение дата.
Весь мир перед бурей затих.
Вас уносят куда-то,
А нас оставляют одних.

май 1991г.
ВМ

https://m.youtube.com/watch?v=nOzE8hg-cZk

В ДР Шевчука угощаю своей басней "Ежи-скинхеды" в исполнении ЮЮ