(Р)Едкий ныне случай, когда модное кино пойдёт у нас в официальном прокате. Джордж Миллер (Безумные Максы), Тильда Суинтон, Идрис Эльба, эстетика в духе обожаемого мной Тарсема Сингха. Джинн, три желания, мифы и очень странные дела — в комплекте.
Надо смотреть:

https://youtu.be/TWGvntl9itE

#vishot #зрижри

Орел легиона без цифры в названии
(III)

Гней ненавидел приказы. Когда центурион Красс рявкнул:
- Выключить тепловизоры, — все подчинились, но только не Гней. Стиснув зубы, он продолжил смотреть Плутоновым оком. И увидел.
- Там! — язык предал Гнея, и рука вытянулась сквозь тьму, где меж одинаковых черных стволов билась алая с изжелтью душа, с каждой секундой истекая жизнью по капле.
- Имя! — Красс ладонью прихлопнул тепловизор на лбу Гнея, и тот ощутил жар, он шел от пальцев центуриона, он пылал, Гней не удивился бы, зашипи пластик, пойди пузырями и расплавленной массой облепи лицо Гнея.
- Гней Клавдий Нерон, — солгал Гней Корнелий Сципион, и ложь далась ему легко и сладко. Центурион Красс сорвал с него тепловизор и плюнул в лицо:
- Три ночные стражи подряд.
- Есть! — крикнул Гней, поджигая ночь слепым взглядом. Красс был рядом, уже не напротив, присутствие центуриона обжигало.
- Здесь ребёнок! — прервала их ночь, кряхтя и ворочаясь, ругаясь на пяти языках и проклиная на черном наречии.
- Не сметь! — приказал центурион. И когда лес угомонился, отставил передразнивать его на ста мертвых языках и одном птичьем наречии, вложил в ночь, как в ножны:
- Достать письма, искать своих.

Гней Корнелий Сципион полез в карман и вспомнил, что принял приказ за дурную прихоть, что за придумка — писать послание мертвому предку? Он не стал писать деду. Гней Корнелий Сципион ненавидел легата Гая Аврелия Сципиона. Дед зарубил своих родителей, когда оба заболели чумой. Дед забил раба рукоятью наградной Беретты, когда тот споткнулся и пролил вино из чаши. Дед заставил отца Гнея — Клавдия Сципиона, именем которого Гней назвался, дойти голым до базара и там вымолить себя одежду, македонский торговец сжалился и дал ему скатерть, Пуд Клавдий Сципион покрыл ее свои чресла и босоногий, убитый, покинул Рим. Гней никогда не хотел походить на Гая, как пес не желает признавать родичем змею.

- Цен… — начал Гней, и Красс ребром ладони ударил его по губам да так, что высек искры из упрямой его головы. Гней упал на колени, упал, как учили, перекатом на бок, руками страхуя лицо и голову, чтобы не рассечь их о камни, но Красс поймал его за челюсть и ворот куртки. Гней благодарно прохрипел и замолк. Меж губ надулся пузырь. Красс навалился плечом. Пузырь лопнул. Изо рта Гнея Корнелия Сципиона хлынула кровь, унося в своем потоке спесь и жизнь. Центурион Красс вырвал из затылка Гнея нож, вытер о его форму и бросил труп гнить ниже травы. К солдату дернулся кто-то, неразличимый во тьме, и центурион, не оборачиваясь, рокотом гальки отогнал:
- Не трррррррогать!

- В этом лесу, — изо рта центуриона звучал не голос — аудиодорожка, с грамотно наложенным битом, в ней слышался шелест клинков, стук колес по рельсам, далекая канонада, — нельзя верить глазам. В этом лесу грех доверять слуху. В этом лесу кожа — предатель. Лишь слово — ваше слово, написанное от руки и вырванное из сердца, придет к предкам, принесет правду, а мертвые прошепчут ее Плутону на ухо. И он услышит! Приступить!

Центурион Красс поднял тепловизор Гнея и сунул в его тактический рюкзак. Пригодится. Сам Красс в подобных устройствах не нуждался. Пересаженные хрусталики, отполированные руками готских карликов, служили верой и правдой семь лет, что центурион, тогда ещё пленный воин Рима провёл в рудниках Лондиниума.
Красс смотрел на лес повешенных и наслаждался, как безошибочно находят руки верных ему солдат тела, схожие с внутренним обликом тех, кого они любили. Трупы смердели, ветер раскачивал их на веревках, беззвучные гнилые колокола, веревки издавали тонкий стон, а вороны, что пировали в лесу до их прихода, молча смотрели на то, как живые, не чуя запаха, не слыша хруста распадающейся под пальцами плоти, обнимали своих мертвецов, шептали им напутствия, горевали, злились, прощались и оставляли в их телах послания, которые только они, вороны могли прочесть.
- Надеть тепловизоры, — послушные, как один, солдаты повиновались Крассу. — И снимите мальчишку, он ещё дышит.

#ореллегиона

Тише, глубже, ещё нежнее:

https://youtu.be/aKyX-bWK5xU

#cominghome #vishot

Есть у меня такая практика (Шимун Врочек рассказал мне, что называет ее «расписками», а придумал ее так называть Дима Колодан, да мир странных писателей тесен) — писать каждый вечер что-то.
Поток.
Десять строк.
Мимо нот.
Пешком в брод.

Вчера написал очередной анти-стих, как пальцы просят:

Лимонные отрезы по всему небу
Полотнища сданной войны
Войны прокисшей, болотной
Войны обмякшей, безвольной
Войны порочной, довольной
Войны убитой страны
Красный порезы стягов
На черной траве брошены
Древки скошены
Как скошенная осенняя трава
Как сбитые птицы
Пламя победы по древкам гуляет
Символ победы тепла не дает
Плащаница-палатка
Двое детей разных родителей под ней
У одного кукла без ног
У другого дрожат во сне ноги
Как пес бежит мальчик за автобусом
Как корабль уходит автобус
Прижимает нос к заднему окну мама
Уходит мама
Бежит мальчик
Лежит девочка
Прижимает куклу
Солдат готовит кашу на костре
Пригорает каша
Солдат смотрит рассвет как телевизор
В траве сидит кузнечик
Тихо как разведчик
Кузнечик слышит треск каши
Уснул солдат
Ему снится мама
Молодая, румяная, зубы белые, смеется
Уснули дети
Им снится дом
Крепкий, прохладный, из окон солнечные зайчики
Уснули танки
Им ничего не снится
И только Родина
Не спит
Не спит
Не спит
У ней заворот кишок
У ней сто сорок миллионов по лавкам
У ней дурная сноха и отчим
У ней язык не вмещается в сто тысяч ртов
И сто тысяч ртов полны яда
И сто тысяч голов отвернуты друг от друга
И двести тысяч глаз изрыгают пламя
И двести тысяч рук бессильные держать оружие
А группировка войск требует
И требует
И требует
Просыпается солдат
Угли — его каша
Просыпаются дети — промокла плащаница-палатка
Отпечатались на ней белые их силуэты
Ни тепла, ни радости
Зато вечность
Вечность стоит, раздвинув кривые свои ноги
Вечность мочится на нас рассветом
И он, не долетая до земли, превращается в стон

#антистихи #япишуэтовосне #писатьбольшенекому #нетинебудет

Человек-наволочка

Вдова смотрится в окно:
Так холодно, это Бог наказывает меня за то, что я была дурна, несмешлива, царапала ногтями на ногах, скупа, настырна, тосклива.
Вдова встаёт и идёт варить свёклу, ее кот орёт и требует своей доли, он ужасно охоч до свёклы.

Мужчина смотрит в окно Бэнтли:
Эта весна такая холодная, дерьмовая, как вы, уроды, как ты — вот конкретно ты, когда уже перестанет, закончится, а все ты, все из-за тебя. И бабки застряли, сука. Наверное, навсегда. Нищий нищий, ты опять нищий. От дырявого сапога голенище, просто ты — русский, а русские должны страдать.
Мужчина выходит ниже Детского мира, не ехать же прямо к Лубянке, идёт с тобой на обед, смотрит на твои ногти, аккуратно, под мясо подстриженные, на твои погоны, невидимые, весомые, на твой рот, экономично, внимательно пробующий фазана и лазанью, мужчина тоскует, мужчина ёжится, от окна тянет холодом, мужчина терпит, от тебя зависит многое, но только не весна.

Девочка смотрит за окно детского сада:
Папа говорит, это инеистые великаны, они умерли в битве, их тела кругом, от них идёт мороз.
Девочка рисует инеистых великанов, они похожи на медведей, увитых рунами, они не умерли, просто сон их вечен, шкура великанов полна снега, дети в разноцветных комбинезонах катаются с них, как с гор.

Заключённый смотрит на окно под потолком камеры. По стенам ползут пальцы льда, стремятся вниз, хотят схватить заключённого:
Это война, мир мстит нам за войну, за ложь, за слабость, за убитых детей, за растоптанное будущее, за коррупцию, мстит конкретно мне — за слабость, двоедушие, безвольность, компромиссы.
Мужчина корябает стену ложкой: Zа гордыню — и ржет.
По коридору шлепают шаги, в роботе распахивают окошко — обед. Заключённый не хочет, но сглатывает.

Синоптик смотрит в огромное виртуальное окно Гидрометцентра:
Пасмурно, ледяной ливень, температура до 0 градусов ночью, да подождите вы неделю, да, дерьмо, сам знаю, скоро все наладится, чем я вам тучи разведу, хреном своим?
Синоптик звонит маме:
Ну причём тут ты? А ну да, кары небесные! Да, мам, да. Все хорошо. Не давай Барсику горячее. Спасибо. Люблю. Заеду. Завтра? Нет, выходные.
Синоптик кладёт трубку, трёт лоб, у него синусит, все время отдает в переносицу и брови. Ему кажется, всё это в его голове, всё оттуда: мама, кары, мудаки и их дети, Кремль, он не влезает в голову, торчит и цепляется, красная звезда набивает пазухи снегом, он горит, и осень, сплошная холодная осень в любое время года. Потом синоптик вспоминает, что у него ещё триста страниц в хорошей книге, почти полный снаряд Джемисона, сегодня среда, а это почти как пятница.

Синоптик выключает окно, выключает погоду во всем центральном регионе, выключает Кремль и Лубянку, свет по всему краю, отменяет град и установки «Град» тоже — по принципу тождества. Синоптику звонит мама:
Ой, солнце.

#япишуэтовосне #писатьбольшенекому #нетинебудет #caratimes

Я в диком восторге, что клипмейкеры вырастают в крутейших режиссеров и делают авторское кино, что Ладо Кватания с «Казнью», что Айсултан Сеитов.

Сил всем, кто делает свое.
Упорства
Веры
Внутреннего жара
Поддержки
Внимания
Любви
Верности

https://m.youtube.com/watch?v=AT8zSxoWkN0

#vishot #зрижри

Аппарель
Слово, после которого джинны-морпехи сжигают миры
У них бронзовые шлемы с гребнем до спины
Такими очень удобно чесаться
Говорят, их тысячу лет держали в окаменелом асбесте
Только головы джиннов
Как горлышки амфор, запечатанные сургучом и жёваными медовыми сотами
Только шлемы и уходящие вглубь асбеста гребни
Изучая кладбище издалека, сквозь рыбьи глаза длиннозорких труб, археологи гадали, чьё это кладбище
Джиннов-морпехов
Аппарель
Пологая площадка
Мир-накопитель
Мир-терпила
Они просто выжидали здесь
Прежде чем мы пришли за ними
Откопали, задыхаясь от асбестовой пыли
Чуя, как тончайшие волокна проникают в наши легкие, дают завези, пускают корни, ведь асбест — это лён
А лён — посмертное дитя Иггдрассиля — его нити, переживший мировой пожар и получившие стойкость к огню
Когда мы поднимали джиннов из могил
Когда мы губами слышали холод их губ
Когда мы трогали их смерть, и она была комнатной температуры
Когда мы размыкали свои костяные клетки и выпускали птиц из сердец
Когда птицы наших душ выклевывали дыры в телах джиннов
Когда сердца джиннов начинали гореть в унисон, в наши в ответ затухали навечно
Я понял, что жизнь пронеслась табачным скорым
Что миру не устоять, и соседним тоже
Что пророчество исполнено на совесть и не нуждается в отчёте
Я закричал
И тысячи джиннов-морпехов ударили себе кулаком в грудь
И убили птиц своего сердца
И тысячи джиннов-морпехов сделали шаг
И треснула Твердь, и не жалко, ведь они пришли сжечь все нахрен
И проснулся на миг Бог, и увидел, что это хорошо, и перевернулся на другой бок
И джинны-морпехи сошли с аппарели
И устроили вселенной и всему живому апокалипсис
А Копполла смотрел и завидовал
Так пикируют валькирии
Так горит святой напалм
Так падают герои

#япишуэтовосне #писатьбольшенекому #монологиабсурда

Сегодня обратной спиралью (это когда я уже давно люблю трек, но совершенно забыл о нем) ко мне вернулась песня нежного эльфийского равнодушия и хрустального космического одиночества (видео нет):

https://m.youtube.com/watch?v=TNqEFB2eK-M

Apple Music:
https://music.apple.com/ru/album/nobody-knows/723173433?i=723173655

Яндекс музыка:
https://music.yandex.ru/album/2227302/track/19766251?utm_medium=copy_link

#justsound #нетинебудет

«Осень Призраков» на пару с «Войной-56» Шимуна Врочека в горячих новинках июня:

https://dtf.ru/1213177

Пусть война будет только в книгах и кино.

#осеньпризраков

Только что посмотрел «Казнь» — и это отличное кино, изобретательное, дикое и кровавое. Сегодня «Казнь» вышла в отечественных онлайн-кинотеатрах, всем ценителям триллеров, оригинальных фильмов про маньяков и беспросветные расследования — must see. Как же стремно, что Ладо Кватания больше не хочет ничего снимать в России.

https://m.youtube.com/watch?v=jF3YmtXyPPc

#vishot #зрижри #meandthedevil

Сто дней

За сто дней не зачать и не выносить даже одного ребенка, сколько женщин ни ставь в строй
За сто дней не обойти сто домов, наверняка, заленишься, но в каждом доме кого-то любят и ждут, и ты люби и жди
Сто дней стреляли, значит, были патроны, и черт побери, еще есть, еще будут
Сто дней — красивая, круглая, полная дата, может, хватит, а нет, показалось
За сто дней можно десять тысяч раз сказать: «Я тебя люблю», «Как ты?», «У вас стреляли или пронесло?», а если не пронесло, то пусть мимо, отвела Судьба, прицел сбит, сорвался палец
Сто дней — и привычка села на тебя, как плотная водолазка, может, ты упорный и только вошел во вкус, но какая это привычка: каждые пять минут жать F5, читать, задержав дыхание, что пишут Они, и сравнивать с теми, что кричат Наши? Не вмешиваться? Верить, что Они — все равно Наши, потому что в прошлом вы были как кулак, а теперь как пальцы?
Сто дней — это больше одного квартала, больше сезона, больше четверти в школе, и все равно, в масштабе жизни, кроха, жизни краюха, а в масштабе цинковых гробов с окошком, чтобы родня увидела восковое лицо — и вовсе ничто
Сто — число с ровным отрезом, а то, что в нем сутки, 24 часа — итого две тысячи четыреста часов ада, массаркаш, земля вверх дном и обнуленные города — так кто их считает, эти часы
За сто дней можно вспомнить, кого ты любил и ненавидел, и еще останется время, чтобы написать их имена мелом, тушью и простым карандашом, главное — не стирать, главное — не забывать, как их звали
Сто раз поблагодарить Бога, что проснулся, и столько же раз смежить веки, радуясь, что не там, не под обстрелами, ты жив, твои ноги и руки на месте, если не потерял их в другой какой-то раз и по другой причине, но эти сто дней — все острей, все больней
Сто раз сказать себе: «Нет, я не виноват. Нет, мне нечего стыдиться»
Сто дней любить Родину, потому Родина — мать
Сто писем ста людям — не такая уж большая сложность, по письму на день, но ты не писал, сквозь слезы не умеют писать даже в спецназе
Сто новых знакомых, если постараться, хотя бы пять приятных людей сможет отыскаться в этой сотне, ведь каждый двадцатый — точно хороший, теплый, твой человек, а главное — живой. Живой
Сто раз увидеть солнце или знать, что оно там — за облаками
Сто раз задерживать дыхание, какой там, тысячу, три тысячи раз, дыхание давно уже живет отдельной жизнью, сто раз, не меньше, ты заставлял себя дышать, говорил: «Ну, вдохни, надо»
Сто глав ненаписанной книги
Сто прочитанных постов, полных крика
Сто неснятых долларов — как обещание, я поеду за границу, пригодятся
Сто смятых рублей, которые еще чего-то стоят
Сто подписей в неживых петициях, бесполезных, но утешительных
Сто носков, трусов и футболок — тем или этим, кто бежал или воет в окопах, потому что им нужно, нужнее, чем прочим
Сто тысяч лье комментариев, которые выжигают глаза
Сто попыток нащупать дно под ногами, но рано, еще не дно, еще далеко не дно
Сто причин верить в людей
Сто поводов в них разочароваться
Сто дней
Ты живешь в этом уже сто дней
Сто дней
Тебе не вырваться и не скрыться
Сто дней
Это твое настоящее, ешь его и дыши
Сто дней
Под своей или чужой крышей
Сто дней
Это будет идти, ползти и продолжаться
Сто дней
Ты не даешь себе привыкнуть или спрятался
Сто дней
Я, как и многие, люблю круглые даты
Сто дней
Этой я не ждал и не хотел, но отмечаю отдельно — зарубкой на сердце
Первые сто дней

#нетинебудет #думаймолча #caratimes #какэтосвязано #doomdays

У моего друга и соавтора Шимуна Врочека вышел первый том «Войны-56». Это глобальная история нашего мира, столкнувшегося с пробуждением Ктулху в середине XX века. Я эту книгу прочел еще в рукописи, и в ней горит все лучшее, чем славен Шимун: крутые мужские (с изрядной толикой шовинизма, военщины, густой маскулинности) персонажи, отличная, верю кожей, фактура (самолеты, выпивка, запахи, усталость), крутые виражи сюжета. А еще пачка исторических личностей от Шона Коннери, Греты Гарбо и Брюса Ли до советских и американских генералов. Как водится в серии «Сломанный миф. Изнанка», это начало большой истории. Надо брать!
#шимунврочек #война56 #покупайтенашихктулху

За мной давненько был один должок. Вот, исправилась.
На днях выходит вторая часть мегахоррора от Юрия Некрасова, "Осень призраков". Я ее уже читала. А впечатлениями еще делилась только с автором) Непорядок!

https://zen.yandex.ru/media/id/62483069c3a5c75a5221b03b/629f2b1a72141d2733bc7146.

Джордан Пил («Прочь», «Мы») всегда на своей волне. Если с «Прочь» сразу было ясно, что это цельное плотное высказывание, то «Мы» мне пришлось внимательно пересмотреть (а какой там фантастический саундтрек — под него я устроил форменное безумие на ролевой игре «Бедлам»).

И вот новый фильм.
Где «NOPE» фанаты уже расшифровали, как «Not Planet Earth».
Где как бы есть летающая тарелка, но чем она, на самом деле, является?
Где видный мастер явно затеял обман, и я надеюсь, что тот хорош.

https://www.youtube.com/watch?v=HUgmq_8PlRY

Три минуты No/Nope/what?

#vishot #зрижри

Пересматривая разное любимое/важное/целевое кино, включил «Джанго освобождённого». И тут же утонул в густом мареве «Корней осени» (третьей книги, что укутана туманом войны), в которых много глав посвящено мистическим проблемам чёрных во время Гражданской войны в США, ведь действие «Джанго» происходит за 2 года до неё.

Тем временем, сегодня должна была выйти «Осень Призраков», на book24 ее можно предзаказать со скидкой 15% по промокоду «Призраки», однако, книга ещё в пути, теперь обещают выход 15 июня:
https://book24.ru/r/LpEJE

Никогда не думал, что выход новой книги будет настолько мало значить на фоне происходящего вокруг.

Книга говорит: ты молодец, написал, друзья помогли с названием, обложкой, редактурой, добрыми словами.
А я чую, что все это было в другой жизни, на другой льдине. Они оторвались друг от друга, щель чёрной ледяной воды все шире, льдина быта ещё крепка, в ней ещё так много нормальности.

И «Осень Призраков» — тень этой нормальности, ее шелест, запах. Кусок зеркала, в котором я ещё вижу вчера.

Понятно, что ничего не заканчивается. Вчера дописал свой первый комикс (он по мотивам одной из Главных русских франшиз/икон/сказок?), как только будет официальный анонс, сразу покажу.
Будут ещё слова и книги, и даже картинки в них будут цветные и яркие.

Говорят, бумажные книги опять пошли в рост. Наверное, потому, что между физических страниц приятней прятаться.

Сил вам и смысла.
Пусть смерть, зло и насилие будет только в книгах, кино и играх.

#призракиосени #осеньпризраков #meandthedevil #caratimes

Кстати, эксклюзивное предложение! Даю почитать любые свои книги за отзыв! Не стесняйтесь, спрашивайте.

Есть на выбор:
«Брандлькаст» — фрик-фэнтези про помойных эльфов, написанная языком Лотреамона.
«Золотая пуля» (в соавторстве с крутейшим Шимуном Врочеком)— гайдар-вестерн и мясной хоррор в одном флаконе.
«Призраки осени» и «Осень Призраков» — два тома/один сезон мистического триллера про странный дом с привидениями и историю альтернативной Америки.

#призракиосени #золотаяпуля #брандлькаст

Сегодня у меня коронное бинго:
Встал в 7-40
Посетил терапевта, обсудили мои анализы
Затеял генеральную уборку
Потянул спину
Едва не опоздал в аэропорт
В самолёте читал «Город чудес», смеялся, когда мы проваливались в огромные воздушные ямы
В Москве холодно и мокро
Поел и поболтал
Еду в ГУМ ставить Спутник Лайт (работа требует непременно новый)
Потом отправлюсь в секонд искать шмотки на игру по «Голубому салу»
Вечерний трип в лес
Мне нельзя спать на земле, поэтому меня обещали поселить в конюшне

И вот, сидя в метро, я понимаю, что быт, работа, хобби и телесные невзгоды, в особенности (ничто так не приземляет, как больница), серьёзнейше вытеснили безумие последних месяцев. Я постоянно ПОМНЮ, что происходит, ЗНАЮ, что ничего не закончилось, но концентрация уплыла совершенно на другие вещи.

И книга, с ней, как всегда, пока не возьмёшь в руки, не поверишь.

Сил и смысла, друзья.
Спасибо, что со мной!

#caratimes #мояжизньидругиеживотные #ихнравы

Илья Пивоваров рассказывает «Даркеру», что там во втором томе:
https://darkermagazine.ru/page/put-seriala

#призракиосени #осеньпризраков