Не хотел он реветь сейчас, не хотел пачкать пол великолепный своими чернейшими как сама пустота слезами, не хотел. Но приходиться, ведь ничего не поделаешь. От самой судьбы даже Господу не дарован шанс убежать.
Звон и биение сердца. Есть ли у Бога это сердце, или просто его подобие так отчаянно из груди пытается вырваться? Никому, право, неизвестна сия информация, даже самому Господу.
Он пытается чужие мольбы и крики заглушить, все сильнее отдаваясь слезам и отчаянию, рвясь перчатку свою разорвать от паники нарастающей, но ткань упругая все никак не поддается ослабевшему в магическом плане Богу. Давно ведь силы его начали чахнуть. А Адам даже не являясь чем-то райским, имеющим подготовку к такой силе с появления своего на свет, явно справляется лучше Творца. На то он выносливее, на то он и первый человек.
В слух вновь врезается чужой отчаянный крик. Настолько искренний, настолько отчаянный что ткань все таки поддается и рвется на два лоскута, один большой, все ещё на руке находящийся, другой чуть меньше, во рту у Господа затесался. Богу уже плевать на эту ткань в зубах, он задыхается в гулких рыданиях и всхлипах, прикрывает рот рукой.

Больно. Больно. Больно. Больно. Больно.
Б‌‌‌О‌‌‌Л‌‌‌Ь‌‌‌Н‌‌‌О‌҇‌Б‌‌‌О‌‌‌Л‌‌‌Ь҈‌‌Н҈‌‌О҈‌‌Б҈‌‌О‌‌‌Л‌‌‌Ь‌‌‌Н‌҇‌О҈‌‌Б҈‌‌О‌‌‌Л‌‌‌Ь‌‌‌Н‌‌‌О‌‌‌

Эти крики продолжают давить на разум. Они учащаются, сливаются в один, а потом снова превращаются в какофонию звуков и тональностей. Шаги, шорохи, голоса. Он жмурит всевидящие очи до расплывающихся цветных пятен, но даже так он не решается их открыть, слишком страшно.
Богу поздно что-то предпринимать, он уже оплошал когда дал добро на тот Отель. Он не совершит ошибку в второй раз, потому что никто не даст ему это сделать. Сейчас Адам стоит во главе Рая, а значит Господ здесь уже не играет никакой роли. Он каждый раз пытается снова починить этот сломанный мир, восстановить хоть немного, на долю процента, но все тщетно. Дыры то сами затягиваются, то снова разрываются ещё пуще прежнего. Боже устал, но ему нельзя жаловаться, он уже бросил Рай и всех своих творений, он должен сделать хоть что-то. Он должен помочь им хоть чем-то.

Но как помочь 🔤🔤, если он не может помочь 🟥🟥🟥🟥?

Звуки. Звукизвукизвукизвуки. Они так давят на голову. На мысли. Все плывет. Он не может подняться. Не может даже пошевелиться, может только безудержно лить черные слезы и пытаться сжаться настолько, чтобы исчезнуть. Просто сжаться так, чтобы без следа испариться. Перестать чувствовать чужой страх и боль ползущие по спине. Перестать чувствовать скатывающиеся по белому лицу слезы. Они.. так выбиваются из всей этой чистой, святой атмосферы.
Бога охватывает паника. Дрожь. Яркая, дикая трясучка во всем теле. Слабость. Так плохо. Он не должен плакать. Ему нельзя распускать нюни, но он ничего не может поделать. Он может только трястись и продолжать задыхаться в своих рыданиях, в горьких всхлипах. Дал бы кто-нибудь Господу сил... Но единственное что могут дать ему другие, это вечные искаженные, ужасающие крики, которые будут давить ему на разум всё время его существования. И жизнью это не назовешь никогда. Это просто существование. Существование в Агонии, в боли, в страданиях, в отчаянии. Существование в чужих молитвах, в чужих просьбах о помощи, в чужих криках боли.

Боже рыдает соком черемухи. Ах, было бы намного лучше, будь это и вправду лишь... Сок ягодный. 🤍


🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟🌟

#sketch #rp_mind 🤧