Поставь галочку и будет тебе счастье

ну что, друзья, держите кулачки!!! ААААААААА ЭТО "ЗАРАЖЕНИЕ"!!!!!

Заявка на "Майнеров" в процессе. Буду держать в курсе!

Интересно, кто первый успеет издать "Заражение"? Интрига!

Кино супер, рекомендую.

Отличный фильм на вечер «Паразиты» (Gisaengchung, 2019). 10/10 по версии цыганей.

kinopoisk.ru/film/parazit-2019-1043758/

Так кайфно писать синопсис на то, что уже написано и что с огромной долей вероятности будет экранизировано и это не какая-то сказка, как бы я подумал всего пару лет назад, это самая настоящая реальность — я не только написал этот роман, но его еще и будут снимать! Разве это не чудо? Не мистика?

Отрывок нового романа Макса Максимова "На Марс".
https://cdn.eksmo.ru/v2/ITD000000000980516/PDF/ITD000000000980516.pdf

Подогнали переведенный сценарий «Звездного десанта». Прикольно посмотреть на знакомый фильм с другого ракурса.

Читаю «Белый шум» Дона Делилло и думаю, господи, в какой же унылой дыре я нахожусь, что даже невзрачный городок Блэксмит, о котором идёт речь, по населению равный какой-нибудь Орше, предстаёт ярким красочным пятном, невзирая на скукотень и люди и события и даже шум деревьев в нем осмысленны; но стоит мне выглянуть в окно и я вижу nothing, унылую беспросветную улицу, на которой вырубили уже почти всю зелень. В Минске даже фотографировать нечего, это вам подтвердит любой фотограф. Попробуйте представить себе место, которое ни единой деталью не вызывает желание сделать снимок, а если таковые и делаются, то лишь по надобности. Трудно представить такое место. Но оно есть.

Я бегаю каждый день по десять километров, и вот уже неделю возле генерального штаба военно-воздушных сил, в двух метрах от ворот под деревом лежит огромный рыжий вздувшийся труп кота; я пробегаю мимо него пять раз за вечер, стараясь не дышать и наблюдаю, как прохожие стараются побыстрее миновать эти ворота со звёздами, сквозь них виден установленный на пьедестале истребитель, нос которого устремлён в небо. Никто не понимает, откуда вонь. В сумерках кота не видно, а днём, если кто-то вдруг случайно натыкается взглядом на грязный рыжий шар, тут же отворачивается — зрелище не для слабонервных.

Понимаю, это звучит глупо и даже гротескно, нет... как это слово? забыл... фантасмагорично. Но я написал им твит. Сейчас кому угодно можно написать твит. Попросил убрать это.
Возможно подействует.
Потому что моя просьба в реале не подействовала. Я подошёл на кпп и сказал: непорядок. А может я ошибался. Такой порядок.
Кстати, кота я сфоткал. Но даже сам боюсь смотреть. Поэтому не покажу.

Ого. Похоже, у тебя готовый роман, выстраданный и очень яркий. Даже, читая этот отрывок, я впечатлился. Очень Круто. И это. Буква П. Все мы под ней ходили.

Мне эта история напомнила случай из моего детства. Даже не случай, а целый период жизни.

Каждый день я ходила в школу через дворы и наш школьный стадион, к стадиону вела узкая тропка под трубами теплотрассы, изогнутыми в букву "П". Когда я была в классе 6-м или 7-м, по обе стороны тропки появились трупы животных. Слева вполне себе целая кошка без каких-либо внешних следов насилия, а вот справа... Справа огромная голова пса. Помните Хуча из фильма с Томом Хэнксом? Бордоский дог. Широкая бронзовая морда в складку. Без туловища. И рядом его передняя лапа — левая.

Лежали они довольно долго, и каждый раз, проходя мимо, я ускоряла шаг. Старалась не смотреть, но чувствовала на себе взгляд мертвого пса. Представляла, что это муляж, что внутри вата — трупы не пахли и не вздувались: видимо, сказалась холодная сибирская погода. Можно было пойти другим путем, но дорога через стадион была самой короткой и, почему-то я так решила, самая безопасная, вдали от автомобилей. Я все равно шла туда, даже зная, что там увижу. Боишься, но упорно переставляешь ноги.

Трупы иногда менялись местами: голова перемещалась по левую сторону тропы, кошка — по правую. Менялись и сами кошки: то серая полосатая, то белая с черными пятнами, но в той же позе и на вид нетронутая, будто спит. Кто-то раскладывал их специально. Меня до сих пор одолевает любопытство: что может быть в голове у человека, что сотворил такое? Душил кошек, расчленял собак и раскладывал их так, чтобы видели дети? Чтобы не прошли мимо плодов его самовыражения. Потом возвращался, изменял композицию, любовался со стороны.

Уже и не помню, сколько так продолжалось, по ощущениям — ВСЕГДА. Я же натура впечатлительная. Однажды трупы исчезли, я вздохнула с облегчением. Пока на одном из уроков физкультуры на стадионе, пробегая по металлическому лабиринту, я не наткнулась на голову пса. Она выглядывала из какой-то ямы, которой раньше там точно не было, и я чуть было не наступила на мертвую собачью морду. Время, казалось, остановилось, мир сузился до маленького спортивного лабиринта в затерянном во Вселенной клочке пространства. Я оглядывалась вокруг, искала отрубленную лапу и кошек, ее неизменных спутников, или хотя бы других людей, но остались только я и голова мертвого бордоского дога, который глядел мне прямо в глаза. Зачем ты здесь? Что ты хочешь мне передать? И тут меня сильно шлепнул по плечу кто-то из напиравших сзади одноклассников — я чуть не умерла от испуга, но наваждение исчезло.

До сих пор иногда вижу голову пса, когда закрываю глаза. И всё-таки она что-то хотела мне сказать.

Думаю, такие моменты из наших воспоминаний можно смело использовать в своих произведениях. Где-нибудь да пригодится)

Здесь ты используешь (в отличие от романа, который пишешь сейчас) такие яркие детали, что никакого вымысла и не требуется, более того, энергия так и хлещет, переливается через край старой заржавленной бочки, которая, быть может, только и рада освободиться от накопившегося ужаса!

Это и должен быть тот настоящий путь, который ищет любой писатель, невольно обращая внимание на выдуманные, чужие сюжеты и отвергая свои, доморощенные — то ли пугаясь последних, то ли вовсе старательно их огибая — так подсознание бережёт психику, но преподносит писателю медвежью услугу.

Спасибо, бро.
Вообще я точно знаю, что страх держит нас гораздо сильнее, чем мы думаем и даже будучи уверенными в собственной свободе от его цепких коготков, мы не должны обольщаться — он здесь, он никуда не делся, он в темных кустах у теплотрассы под замызганными, пахнущими сладковатым запахом смерти и застарелой мочи трубами. Знаю, со стороны это кажется надуманной, невротической реакцией — мы же взрослые люди, мы читали Панчина и свободны от темных сил, — но так ли это на самом деле? Нет. Не так. Не свободны. Но в нашей воле обрести эту свободу.

У меня есть два продолжения.
Помните, я писал рассказ, в котором фигурировал бомж, читающий книгу. Наверняка, помните.
Книга называлась «Защитник отечества» писателя Корчевского.
Мысль о том, что же он читал, не отпускала меня и пришлось приложить усилия, чтобы вновь найти этого человека.
И второе.
Твит помог.
Кот пропал.