***

Отречённые братья выходят на свет,
по бесчестию каждый разут и раздет,
и, прикрыв наготу ароматом,
улыбаются встречным солдатам.

Ковыляют неспешно один за другим,
озираясь по-детски как будто благим
и таким непосредственным взглядом,
что никто не ударит прикладом.

Безобидные люди, хоть пальцем крути,
но торчат вместо рук роковые культи,
где набиты, как ценник на пластик,
черепа в обрамлении свастик.

***

Пока баба на войне,
отдыхаю на спине,
жду, когда ж она вернётся
в орденах и на коне.

На меня со всех сторон
днём и ночью давит сон…
А вернётся, я достану
из чулана самогон.

Встану с банкой на ветру,
пыль тряпицей оботру.
Как же нежно прилегает
сабля к знойному бедру.

Конь стреножен у плетня,
сабля сброшена с ремня…
Без усилий гимнастерку
разорву средь бела дня.

Нет любви моей сильней!
Бабью грудь за пару дней
зацелую так, что шрамов
не останется на ней.

Будет солнце выше крыш,
будет кот и будет мышь,
и смеяться будет в голос
народившийся малыш.

Это счастье нечем крыть,
если сила есть и прыть -
по-другому не умеют
мужики благодарить.

Хоть живи сто тысяч лет,
отымей весь белый свет,
только лучше русской бабы
никаких на свете нет.

Спасибо, Саша. Только я не в числе. Я реально один из лучших.

Так, всё, женщины, меня Пелевин похвалил, но вы же помните, что я просто так не дамся?
:)

Артис - большой русский поэт в числе лучших.

***

Бывший русский не любит быстрой езды,
с трудом отличит боярышник от резеды.

Солнце клубится пылью из-под копыт –
бывший русский стыдится, теряя стыд.

Каши не сварит, на людях свинью не съест,
сделает вид, что он из далёких мест.

Гром не грянул, а он уже тут как тут,
крестится так, что слезы из ж..пы текут,

будто видит крылья атомного ядра
у редкой птицы, долетевшей
до середины Днепра.

"...Россия,
нельзя быть, родная, такой бл.дью".
Алла Боссарт

Бл.дь смотрит на Россию
и видит бл.дь.
Нечего взять с той,
что привыкла давать.

Смотрит алкаш на Россию,
почти не дыша,
и видит в России
признаки алкаша.

Видят Россию жуликом
всех мастей
вор, шаромыжник,
шулер и прохиндей.

Грешницей видит грешник,
монашкой - монах.
Привыкший пугать,
здесь испытает страх.

Доблестный воин
видит Россию бойцом,
великан - великаншей,
а нежилец - мертвецом.

Видит Россию мудрой -
мудрейший муж,
дурой несчастной тот,
кто объелся груш.

Можно любя,
а можно и не любя,
посмотреть на Россию,
чтобы увидеть себя.

Я здесь, и мысли о тебе
наполнены любовью.
Жую простуду на губе
и сплёвываю кровью.

Смотрю, процеживая мрак,
и слепну от пожарищ.
Лицом к лицу заклятый враг,
плечом к плечу - товарищ.

Ты с нами, мы в одном строю,
ты тоже месишь глину.
Я грудью за тебя стою,
ты - прикрываешь спину.

Мороз нахлынувшей зимы
и жар лихой годины...
Ты тоже здесь и, значит, мы
никем непобедимы.

***

«В пятидесятых рождены…»
Николай Дмитриев

«В шестидесятых рождены…»
Феликс Чечик

В семидесятых
рождены
и получились
выше ростом.
Так были юностью
полны,
что постарели
к девяностым.

Любили тот
и этот мир,
а выходило, что
годами
из мышеловок
ели сыр,
когда иные
голодали.

Детей строгали,
как святых,
да растекались
по столицам,
и в бесконечных
нулевых
женились, чтобы
разводиться.

В десятых
мог любой из нас
стать недоступным
абонентом,
но в толчее
народных масс
мы были первым
элементом.

К исходу, правда,
отошли
от суеты –
на автомате.
Когда гноится
пуп земли,
селиться лучше
в крайней хате,

и, прислонив
к дивану зад,
сидеть в семейниках
зассатых
у монитора,
где звездят
рожденные
в восьмидесятых.

2021 г.

Увидел замечательное. Посмотрел сотню выпускных роликов из донецких школ, а понравился вот этот - честность учителей.

Даже сам захотел пойти в эту школу преподавать. Обманите меня, скажите, что этому ролику сто лет. Не поверю.

https://youtu.be/nARR5SPZk48

Песня 🔥🔥🔥
Прошу репост 🙏

***

Два мальчика,
живущие во мне,
две личности -
порок и добродетель,
пересекаясь,
выглядят вполне
пристойно,
как воспитанные дети.

Хоть обойди
с фонариком сто раз,
детально изучи
под микроскопом,
едины будут в профиль
и в анфас
изгибы ртов, глаза,
носы и попы.

Со всех сторон
прелестные мальцы,
не то, что отражения
друг друга,
скорее даже
братья-близнецы,
два мураша
от одного испуга.

Но стоит им
на время по кривой
разъехаться,
печали приумножив,
научит жизни
первый, а второй,
наоборот,
отучит от неё же.

Невыносимы оба
в эти дни,
и не пойму,
кто лечит, кто калечит…
Встречайтесь чаще,
мальчики мои,
когда вы вместе,
мне намного легче.

÷÷÷
За Родину, что трижды пропита, 
пошли сражаться мужики.
С военным опытом, без опыта,
а кто-то просто от тоски. 
Всё схвачено в суде у ворога:
вот договор, а вот печать.
А выкупать придётся дорого.
Не долларами выкупать.

очень хорошо

Отпуск закончился. Толком ни с кем так и не пообщался. За неделю моя жизнь раз тридцать прокрутилась перед глазами. Будто умирал и снова воскресал. Наконец-то обнял Святи. Моего сына, которого не видел восемь лет. Позажигали вместе по всему Питеру. Не по всему, но позажигали. Вместе. Последний гештальт закрыт. Я мальчику ничего не рассказывал о том, почему нам пришлось расстаться. Не хотелось тратить время на… Хотелось быть просто счастливым. Я был счастливым. Спасибо жизнь, что умеешь преподносить такие подарки. Что ещё сказать? Очень хочу вернуться служить Отечеству. Не подводил его ни разу и, надеюсь, оно тоже меня в итоге не подведет. Очень хочу вернуться. Но если бы я точно знал, что хочу вернуться, я бы вам об этом никогда не сказал.

***

Ещё немного и песчаным ливнем
накроет Рим, последний, третий Рим,
и мы с тобой об этом говорим,
а надо бы о чём-нибудь наивном.

Допустим, о бессмертии вселенной,
но мы упрямо говорим о не-
избежности: об атомной войне,
о том, что все умрут и мы – со всеми.

А надо бы о чём-нибудь попроще:
об ангелах на маковке сосны…
Украсили рождественские сны
освоенную в бункере жилплощадь.

Уже ничто не будет повторимо,
уже никто не будет повторим,
и мы с тобой о Риме говорим,
но Рима нет, не будет больше Рима.

2012 г.

Сергей Соловьёв - Герань
На стихи Александра Пелевина

***

Я из окна смотрю на домики,
Зачем проснулся в эту рань?
Герань стоит на подоконнике,
Обыкновенная герань.

Ей снится, что она железная,
И тарахтит её мотор,
И вот она плывёт над бездною
В небесный сказочный простор.

А спартачам продули конюхи,
А раньше им продул Зенит.
Герань стоит на подоконнике,
Ей снится, что она летит.

И в этом сне она укутана
Персидским сказочным ковром,
И вот летит: то там, то тут она,
То через пули напролом.

Собрали мужикам на броники,
Пока цветочек тихо спит.
Герань стоит на подоконнике,
Ей снится, что она шахид.

***

Христос воистину воскресе —
пасхальной песней известят,
и каждый, кто сегодня весел,
да будет свят,

да будет бесконечно светел
в тени духовного родства.
Христос воистину ответил
за все слова.

Пасхальное

Тот, по чьей молитве Лазарь воскрес —
верь не верь, но так говорят —
Он один, как перст, Он несёт свой крест,
и будет на нём распят.
 
Раздралась завеса, и тьма окрéст,
и камень гробов разъят.
Но Иуда выдаст, а дьявол — съест,
и Он отправится в ад.
 
Он каждый год в одну из суббот
оказывался внутри.
Хозяин щерил зубастый рот
и требовал: «Говори!»
 
Но сомкнув уста — суббота свята —
Он дожидался утра,
а дальше: свет! И смерти нет!
И вынесены врата!
 
Две тысячи лет Он один ходил,
а сегодня ведёт десант.
Их не остановят ни Javelin,
ни Bayraktar, ни нацбат.
 
Они опустятся в глубь глубин,
достигнут сумрачных врат.
«Батя, заходим! Гиви, прикрыл!
Работаем, брат Ахмат!»
 
И днесь не дрогнет ничья рука,
сжимающая АК.
А смерть никому из них не страшна,
поскольку всего одна!
 
Засовы сбив, раскидав щиты,
они ворвутся во двор.
И гарнизон подожмёт хвосты,
кто мешкает — тех в упор!
 
Посадят в автобусы весь мирняк,
пленных возьмут в кольцо.
И ад опустеет. Аминь, будет так!
Пасха, в конце концов.

Дмитрий Молдавский.

БОЙ В АПРЕЛЕ

Утро возгласом извечным
Возвестил петух,
И на хуторе заречном
Огонек потух.

Мутная река в апреле
Пахла холодком.
Как мы рано постарели,
Сделавшись полком!

Вот машина полководца
Стала у бугра.
Кровь детей твоих прольется,
Мать-земля сыра.

За тебя — на дно и в пламя.
Кровь тебе нужна.
Смерть пройдет. Пребудут с нами
Боль, печаль, весна.

СЕМЁН ЛИПКИН
1994

Сон в Лазареву субботу

Смерти просты законы.
Взгляд у неё безгневный.
Смотрит на нас с иконы
Лазарь Четверодневный.

Сердце больное ноет:
нет ему в мире места…
Мама тарелки моет,
бабушка месит тесто.

Ставим на стол бутылки:
в сером пальто из драпа
в дом из бессрочной ссылки
нынче вернулся папа.

Руки и ноги целы,
снова он вместе с нами,
только повито тело
белыми пеленами.

Он головой качает,
спрашивает: не ждали?
Бабушка отвечает:
— Где же твои медали?

Видишь, как покосился,
высох и сполз к оврагу
дом твой, пока ты бился
за Сталинград и Прагу?

— Смерть — не моя забота,
Есть от неё спасенье —
Лазарева суббота,
Вербное воскресенье…

Светлана Кекова