Виктор КОВРИЖНЫХ
(1952-2022)

Поэт, писатель, член Союза писателей России с 1997 г. Родился 5 ноября 1952 года в селе Старобачаты Беловского района.

Воспитывался в большой крестьянской семье, где росли еще 4 сына.

Учился на электромонтера, работал на Бачатском разрезе и автопредприятиях Кемерова. Попутно освоил ряд специальностей: электросварщик, тракторист, монтер путей, машинист железнодорожного крана, составитель поездов.

Писать стихи начал с 9 лет. Поэтом стать не собирался, мечтал быть мореходом. Лишь в 25 лет сформировалось убеждение, что необходимо заниматься литературным творчеством.

К тридцати годам решился послать свои стихи в областной альманах "Огни Кузбасса", где и был замечен поэтом, главным редактором этого издания Сергеем Донбаем.

__
СИРОТА

В доме без света один третий день.
(Провод обрезали за неуплату)
Бродит за окнами страшная тень,
боязно даже заплакать.

Невыносим беспросветный свинец
над синевой беззащитных глазёнок.
Пьянствует мама опять, а отец
снова на нарах казённых.

Сядет в пальто на худую кровать
и – оживают на стенах картины:
сладкие булочки стряпает мать,
велосипед с магазинной витрины.

Мебель убогую не утаит
робкое пламя свечного огарка.
Кажется руки отсохнут мои
если приду в этот дом без подарка!..

Не отмолчаться за праведных всех,
светит окошко в ночи, как иконка.
Ветром сиротства погашенный смех.
Дай вам Бог неба с глазами ребёнка.

ОДИНОКИЙ ТРАКТОР

Неуютно, сиро и убого
во дворах заглохшей МТС.
Через поле вязкая дорога
уползает в сумеречный лес.

Непогода. Трактор стар и грязен
бороздит плугами косогор.
Брызговик верёвкою привязан,
чёрным маслом кашляет мотор.

Дух упадка над Россией всею,
бесполезен хлебороба труд.
Это поле, если и засеют, –
урожай в закром не уберут.

А в селе – разруха да сивуха,
трын-трава у ветхой городьбы.
На скамье печальная старуха,
будто призрак горестной судьбы.

Только трактор, вопреки резонам,
тарахтит с надрывною тоской,
нарезая плугом горизонты
новой жизни светлой и простой.

Тыща лет пройдёт!.. В ночи глубокой
я услышу, как в краю родном
пашет поле трактор одинокий,
словно мир весь держится на нём...

* * *

Копоть и сажа погасших огней.
Вход занавесил подрост тальниковый.
Не оседлать здесь воскресших коней –
ржой изошли стремена и подковы.

Звон наковальни полынью сокрыт,
зябко несёт из дверей пустотою.
Так просветлённой прохладой сквозит,
будто под кузней колодец с водою.

Льются протяжно сквозь щели лучи
цветом вечерней щемящей печали.
Словно наивного счастья ключи,
счастья которое не доковали.

Полуистлевшие спицы колёс,
мохом покрыты венцы и стропила.
Ветхую крышу прошила насквозь
жгучим дремучим побегом крапива…

В полночь под лай деревенских собак
скорбная тень кузнеца оживает.
Тяжко вздыхает и курит табак,
в горне остывшем огни раздувает.

Глухо меха проворчат, и огни
вспыхнут на время и тут же погаснут,
словно хотел осветить наши дни,
но убедился, что это напрасно…

СТАРОБАЧАТЫ

Все перестроили в русском краю.
Только не трожьте деревню мою.

Тихие улочки старых Бачат,
ветры степные полынью горчат.

В купах черёмухи и тальника
белую лебедь качает река.

Щука с Емелей и Чёрт с Водяным
мирно живут за окошком моим.

Звоны и ягоды в травах лесных
вспомнят заглавия сказок былых.

Яви и вымысла зыбкая грань.
Здравствуй, лесная моя глухомань!

Милая родина, вечности птах,
здесь лишь воскресну листвой на кустах!

Тешьтесь вы – Господи! – в вашем раю!..
Только не трожьте деревню мою.

Не растопчите надменной стопой
кроткий колодец с воскресной водой...

Белая лебедь томится во мгле.
Трудно не петь мне на этой земле…

***

Вся ничтожная суть мироздания в патоке слов:
перед тем как заснуть, пылесосом ловлю комаров –

это значит, что ты будешь спать, и не будут щедры,
раздувая цветы волдырей на спине, комары;

это значит, что август ещё, а быть может, уже.
(Колосится черта между нами на том рубеже).

Появились грибы – земляника совсем отошла,
ноша мнимого быта, как будто бы не тяжела.

Совершаем обряд, посчитав на смартфоне шаги,
заодно аккурат на неделю двоим – шашлыки.

От души постарался, когда запасался углём.
Только та пастораль наших будней пошла под уклон.

Как судьбу не итожь, получается лишь вещество:
счастьем тоже пресытиться можно, устав от него.

Всю ничтожную суть мироздания преодолев,
мы расстались, ничуть не ругаясь, – отчаянный блеф.

Только я – сам не свой, задыхаясь от патоки слов,
буду этой зимой пылесосом ловить комаров,

чтобы ты где-то там, забывая любовь и дела,
без меня где-то там, где-то там, будто ангел, спала.

2017г.

#стихи #дмитрий_артис2017 #поэзия #poetry #poems

Хорошо, что я вчера пошел спать и не застал триумфального возвращения на Родину Михаила Сергеевича, иначе бы возрадовался. Потому что такие люди нужны России именно в том виде, в котором он соблаговолил окончательно вернуться. Прошлое столетие для России было труднейшим. Несколько раз её пытался завалить западноевропейский мир. Сначала руками купившегося на эфемерные земные блага народ, потом своими собственными, а уже в финале - руками добравшихся до власти болтунов, которые вместо того, чтобы смазать проржавевшие шестерёнки, оставшиеся после правления престарелых маразматиков, решили просто напросто разобрать ее. На запчасти. Но, несмотря ни на что, Россия выжила. Много крови было пролито в период восстановления Российской Империи в образе Союза Советских, но ещё больше пролилось в период распада. И огромную роль в этом сыграли все постсталинские правители, начиная с кукурузника и кончая новым возвращенцем, который привел (или допустил) к власти алкоголика, распродавшего за бесценок, по сути, за бухло остатки Союза. Мир его праху, конечно. Но что-то мне кажется, зря Горбачева хоронят в России. Не дадут ему здесь спокойно лежать во гробе. Загадят могилу.

Забежал на фейсбук. Давно там не был. Последние месяцы постоянно блокировали. Зайдешь, пообщаешься с людьми, повесишь стишок и уже раз - стишок удалили, а тебя опять закрыли.

Поначалу бодался, писал в техподдержку, чтобы опротестовать решения по удалению и блокировке, но потом надоело. Стихи, кстати, почти все восстанавливали, но блокировку с меня не снимали.

Сегодня фейсбук поминает Михаила Сергеевича. Первую и в общем-то единственную заслугу ему приписывают - это свободу слова.

Интересная картинка получается, если вспомнить, как меня блокировали на ФБ по доносам тех, кто сейчас скорбит. Так что, цену свободе слова, которую якобы принес русским дикарям Горбачев, мы тоже хорошо знаем.

С минуты на минуту на наши головы наступит осень. Пора печальных стихотворений, депрессии и увядания. Небо примется оплакивать горючими слезами почившее лето. Женщины залезут в плащи, и уже будет не так интересно выходить на улицу.

***

Я не знаком 
со многими людьми, 
с которыми хотел бы 
подружиться. 
Как рукава 
закатывая дни, 
приходит осень - 
вечная должница. 

Пора в духовку 
ставить пироги, 
с ухмылкой принимая 
время года. 
Пришла отдать 
с процентами долги, 
но обдерет по новой 
нищеброда. 

Я не знаком 
со многими людьми, 
и что ни день, 
то снова понедельник. 
Что говорить 
о прихотях любви, 
когда на дружбу 
не хватает денег? 

2022 г. 

#стихи #дмитрий_артис2022 #поэзия #poetry #poems

***

Глядит
обеспокоенно,
вся жизнь,
как эсвэо.
Опять
полюбит воина
и выйдет
за него.

Огни
над перелесками,
но можно
не спеша
колоть орехи
грецкие
прикладом
калаша.

Живется,
будто тужится,
но стыдно
умирать,
когда одним
супружница,
другим
почти что мать.

Нежна,
открыта,
чувственна.
в эпоху вплетена,
как верное
напутствие,
солдатикам
нужна.

Умолкнут
скоро вороны,
но снова,
как один,
в боях
за нашу сторону
погибнут
муж и сын.

2022 г.

#стихи #дмитрий_артис2022 #поэзия #poetry #poems

ХОРОШИЙ ЧЕЛОВЕК

За минувшие дни прочел целый ворох некрологов Горбачеву. Удивительное дело, как поклонники, так и ненавистники сходятся в одном. Последний глава СССР был "хорошим человеком".

Конечно, акценты расставляются по-разному. Первые пишут об удивительной человечности, нейсвойственной бронзовым советским правителям. Вторые, напротив, про "хороший человек не профессия", подсвечивая тотальную горбачевскую некомпетентность.

Самое забавное, что даже аргументы у обеих сторон примерно одинаковые. Горбачев очень любил жену. ВСЕ. Достаточно ли прослыть хорошим человеком просто за любовь к супруге, я совсем не уверен. Оставлю это на совести авторов.

Давайте лучше приведу красочный пример. Скажем, большинство профессиональных биографов Бисмарка сходятся в одном - железный канцлер в частной жизни был не просто плохим, а НЕВЫНОСИМЫМ человеком. Неисправимый лжец, скандалист, истерик, коррупционер, антисемит, отмывавший бабки через еврейских банкиров вроде Блейхредера.

Даже приколы у бешеного Отто были странноватые. Например, стрелять над ухом у спящих приятелей. Бисмарку это казалось очень смешным. Правда, друзья после таких перформансов быстро заканчивались.

Бисмарк вошел в историю как основатель империи и главный политик XIX-го века. Горбачев как разрушитель империи и главный рекламщик Pizza Hut XX-го века. Лучше бы стрелял по воронам и устраивал кровавые оргии, ей-богу. Потому что плохим и великим парням - можно все, а хорошим и ничтожным мужичкам - ничего. И это самая большая справедливость на свете.

Премьера Военной хроники — новая песня Юты «Мужчина-защитник».

Песня посвящена всем нашим героям, мужчинам, которые ежедневно защищают свою Родину, свой дом, свою семью.

Спасибо наши защитники. Вся страна переживает за вас! Мы гордимся вами! ❤️

ПУЛЯ 18+

В общем, я об этом ещё полгода назад говорил. Скоро вернутся всевозможные Евсы, чтобы бортануть Ватутиных, Кабановы напишут стихи о доброй матушке России, чтобы подвинуть Карауловых, а рулить литпроцессом опять примутся какие-нибудь отмолчавшиеся тихушники по типу Пухановых.

Всякие обмазанные менструацией Серенки под чутким руководством голубых Кузьминых окончательно расчеловечат Долгаревых, а прочие Мельниковы как сидели в своей убогой норе на два десятка человек и кричали снующему мимо безразличному читателю, что они непризнанные гении, так и будут сидеть и кричать.

Кто говорил, что мир уже никогда не будет прежним? Даже не надейтесь.

https://news.1rj.ru/str/zakharprilepin/14311

Сегодня день рождения у замечательного поэта Владимира Косогова. https://news.1rj.ru/str/frik_ge
С днём рождения, Володя!

* * *

В ночную смену собирал отца:
Кусочек хлеба, сало, два яйца,
Дымится чай в замызганном стакане.
И если жизнь отматывать с конца,
То этот натюрморт – на первом плане.

Еще луна над городом плывет
И тьма беззубый разевает рот,
Закрой глаза – но чудо непреклонно:
Отец – на смену, мама – третий год
В больничной тьме вздыхает обреченно.

И я один иду в четвертый класс:
Отец с ночной не размыкает глаз.
Будить его мне жалко и неловко.
И в это утро каждому из нас
Мерещилась счастливая концовка.

__________________________

Владимир Косогов - член Союза писателей Москвы, стипендиат Министерства культуры РФ, лауреат международной литературной премии «Проявление», лауреат международного Волошинского конкурса, победитель конкурса им. Н.Гумилёва «Заблудившийся трамвай», победитель литературного конкурса «Лицей». Публиковался в альманахах «ЛАК», «Созвездие», «Славянские колокола», в журналах «Знамя», «Арион», «Нева». «Сибирские огни», «Москва».
________

Да и вообще, наш человек.

Каспарс Димитерс, латвийский музыкант. Сын народной артистки СССР Вии Артмане и народного артиста Латвийской ССР Артура Димитерса. Прихожанин Латвийской православной церкви. Занимается росписью и реставрацией православных церквей в Латвии.
________

Есть что-то трогательное и детское в звучащей немного не по-русски (синтаксическая инверсия) фразе:

У Христа ради русского папы (ради философа Саши)
призраки взорвали дочь.

***

В миру пребываем посредством иллюзий
и часто грустим не о том,
что лямок не тянем, что баржи не грузим,
что песен уже не поём.

Идиллия жизни. И гнёздышко свито,
и сытый голодному - друг,
и всё, что проходит сквозь донышко сита,
мы держим на линиях рук.

Не много ли счастья отмерено? Впрочем,
когда раззудится плечо,
по Матушке-Волге, по отмели прочной
вальяжно идём бечевой.

2005 г.

#стихи #дмитрий_артис2005 #поэзия #poetry #poems

***

Кто из нас 
не Даша Дугин? 
Все мы 
связаны одной… 
Так друг друга 
на поруки
взяли недруги 
и други
и пошли 
ломить стеной. 

Кто ты, 
левый или правый, 
крайний сбоку, 
центровой? 
Вместе мы 
за честь державы
русофобские 
анклавы
раскурочим 
булавой. 

Сгинут нелюди 
задаром, 
по загривкам
огребя. 
Кто не с нами, 
тех задавим
не за Путина - 
за Дарью, 
это значит, 
за себя. 

2022 г. 

#стихи #дмитрий_артис2022 #поэзия #poetry #poems

***

Полгода вместе: осень развела такую дрянь под окнами, что боязно выскакивать на улицу из поезда пятиэтажки нашей без весла, без компаса и надувного пояса.
      
Полгода вместе под один рефрен сосуществуем (не сказать, играемся в стратегию клинического равенства): жена и муж, как есть, – олигофрен, которому бронирована здравница о двух купе. И через много лет мы повторимся в детях.
      
На колёсиках наш бронепоезд рассекает просеки, и оставляет пенящийся след на тротуарах подмосковной осени.
      
2008 г.

#стихи #дмитрий_артис2008 #поэзия #poetry #poems

ххх

Я живой надеждой живу,
я рассчитываю на траву.

А всего-то умеет трава,
низкорослый зеленый народ,
поглощать СО-2,
а взамен выделять кислород.

Остальное – житье-бытье.
Снег придавит, а град прибьет,
сапоги истопчут ее,
но весною она взойдет.

По расстрелянным городам,
по откосам мертвой реки,
и по танковым тяжким следам
пробиваются стебельки...

С нами ненависть, с нами страх,
с нами мщение – под расчет.
Но в чернобыльских ржавых лесах
все равно трава подрастет.

Исступленья полны слова,
гнева – тысячи мегатонн.
Но вовеки права трава,
пробивающая бетон.

И по краю смертного рва
непреклонно она растет,
поглощающая СО-2,
выделяющая кислород.

Я последней надеждой живу.
Я рассчитываю на траву.

​ВАСИЛИЮ ТЁРКИНУ 80 ЛЕТ: «ДНЕПРОВСКИЙ БОЙ…»

Ровно 80 лет назад, 4 сентября 1942 года в газете Западного фронта «Красноармейская правда» начали публиковаться первые главы знаменитой поэмы Александра Твардовского «Василий Тёркин».

Написанные классическим четырёхстопным хореем рифмы о смелом и смекалистом советском бойце стали тогда, пожалуй, главными стихами Великой Отечественной войны.

В день 80-летия Василия Тёркина наш МОСТ публикует один из отрывков поэмы, актуальный и сегодня… Снова движется фронт на Запад, снова бои у Днепра:

НА ДНЕПРЕ

Фронт полнел, как половодье,
Вширь и вдаль. К Днепру, к Днепру
Кони шли, прося поводья,
Как с дороги ко двору.

И в пыли, рябой от пота,
Фронтовой смеялся люд:
Хорошо идёт пехота.
Раз колёса отстают.

Нипочём, что уставали
По пути к большой реке
Так, что ложку на привале
Не могли держать в руке.

Вновь сильны святым порывом,
Шли вперёд своим путём,
Со страдальчески-счастливым,
От жары открытым ртом.

Слева наши, справа наши,
Не отстать бы на ходу.
– Немец кухни с тёплой кашей
Второпях забыл в саду.

– Подпереть его да в воду.
– Занял берег, сукин сын!
– Говорят, уж занял с ходу
Населённый пункт Берлин…

Золотое бабьё лето
Оставляя за собой,
Шли войска – и вдруг с рассвета
Наступил днепровский бой…

Может быть, в иные годы,
Очищая русла рек,
Всё, что скрыли эти воды,
Вновь увидит человек.

Обнаружит в илах сонных,
Извлечёт из рыбьей мглы,
Как стволы дубов морёных,
Орудийные стволы;

Русский танк с немецким в паре,
Что нашли один конец,
И обоих полушарий
Сталь, резину и свинец;

Хлам войны – понтона днище,
Трос, оборванный в песке,
И топор без топорища,
Что сапёр держал в руке.

Может быть, куда как пуще
И об этом топоре
Скажет кто-нибудь в грядущей
Громкой песне о Днепре;

О страде неимоверной
Кровью памятного дня.
Но о чём-нибудь, наверно,
Он не скажет за меня.

Пусть не мне ещё с задачей
Было сладить. Не беда.
В чем-то я его богаче, —
Я ступал в тот след горячий,
Я там был. Я жил тогда…

Если с грузом многотонным
Отстают грузовики,
И когда-то мост понтонный
Доберётся до реки, —

Под огнём не ждёт пехота,
Уставной держась статьи,
За паром идут ворота;
Доски, брёвна – за ладьи.

К ночи будут переправы,
В срок поднимутся мосты,
А ребятам берег правый
Свесил на воду кусты.

Подплывай, хватай за гриву.
Словно доброго коня.
Передышка под обрывом
И защита от огня.

Не беда, что с гимнастёрки,
Со всего ручьём течёт…
Точно так Василий Тёркин
И вступил на берег тот.

Вот уже боец последний
Вылезает на песок
И жуёт сухарь немедля,
Потому – в Днепре намок,

Мокрый сам, шуршит штанами.
Ничего! – На то десант.
– Наступаем. Днепр за нами,
А, товарищ лейтенант?..

Бой гремел за переправу,
А внизу, южнее чуть —
Немцы с левого на правый,
Запоздав, держали путь.

Но уже не разминуться,
Тёркин строго говорит:
– Пусть на левом в плен сдаются,
Здесь пока приём закрыт…

МОСТ

Замечательный поэт, главный редактор «Литературной газеты» патриот и просто неравнодушный человек Максим Замшев выступает в любимом «Бункере на Лубянке». А в издательстве СТиХИ в прошлом месяце вышла его книга — https://vk.com/market-201073769?section=album_2&w=product-201073769_8031629%2Fquery.

Она доступна для заказа, а так же в магазине «Бункера»

Наши осенние поэтические вторники открывает главред "Литературной газеты", поэт Максим Замшев.

6 сентября в 19:00
Приходите, ждем!

Регистрация здесь.

Большая Лубянка, 24/17, стр 3.

#стихи #издательствостихи #поэзия #проза #книги #литература #издатькнигу #издательство #читатькниги #люблючитать

@izdatelstvo_stihi

Зло - нацеленное на ваших детей - во плоти.

У меня волосы дыбом встают от наглости и предприимчивости граждан лишенных вкуса, чувства языка и элементарной культуры.

"План простирается до Нового года..."

Раньше они работали только с молодежью. Обрабатывали неокрепшие мозги, направляли в сторону самоуничтожения, развращали. Теперь нацеливаются на работу с дошкольниками.

https://news.1rj.ru/str/vyvorot/4063

Надо садиться писать детские стихи. Усиливать работу с дошкольниками.

Господа великие русские, не забывайте писать детские стихи. В будущем зачтется.

Дети на ваших словах должны учиться понимать, "что такое хорошо и что такое плохо".

https://news.1rj.ru/str/vyvorot/4064

***    
      
Много в тебе от матери,
выпита боль с лица.
Брови давно утратили
скорбную тень отца.
      
Прутьями небо высекли
так, что в глазах рябит.
Я без тебя на выселки
двинул со всех орбит.
      
Не предавался панике,
будто во мне гранит.
Этот невидный памятник
ставился на крови.

2005 г.

#стихи #дмитрий_артис2005 #поэзия #poetry #poems