Однажды я это переведу полностью.
А пока мною было сделано дивное открытие: "Письмо пациентов Канатчиковой дачи в программу «Очевидное неверояьное»" Высоцкого и "Ворон" Эдгара По (особенно доставляющий в переводе Бальмонта) написаны примерно одним стихотворным размером.
Что?
Да!
Ну, и я не прошел мимо.

Дорогая передача!
Во субботу, чуть не плача,
Будто кто-то постучался - постучался в дверь ко мне.
"Это, верно, - прошептал я, - гость в полночной тишине,
Гость стучится в дверь ко мне".

Вместо чтоб поесть, помыться,
Уколоться и забыться,
На́ страданье без привета, на́ вопрос о ней, о ней -
О Леноре, что блистала ярче всех земных огней, -
О светиле прежних дней.

- Уважаемый редактор!
Может, лучше – про реактор?
"Это только гость, блуждая, постучался в дверь ко мне,
Поздний гость приюта просит в полуночной тишине -
Гость стучится в дверь ко мне".

То тарелками пугают –
Дескать, подлые, летают!
Слишком тих был стук неясный, - и не слышал я его,
Я не слышал..." Тут раскрыл я дверь жилища моего:
Тьма - и больше ничего.

Добрый вечер.
Я вам несу #шаманизм (для тех, кто тут недавно, поясню: это тэг для спонтанно, с нуля в картер, за один присест, не выпуская гитары из рук, написанных песен)
И, редкий случай, даже с текстом. Качество звука убитое, а также мелодия не имеет смысла без слов, а слава – без мелодии.
#стихи, наверно

Догрызает февраль ложное тепло;
Тают льды на окраинах городов.
Стаям птиц возвратиться живыми повезло.
Просыпаются реки, вот-вот всё завертится вновь.

Краем глаза гляди: кто-то тасует карты.
Он не любит внимания и суеты.
Умывайся талой водой – но не смоешь киноварь ты.
Снег истаял, и всё ж, на дороге – следы.

Оживает земля, умирает бог.
Бог привык, и ему – не впервой.
Лишайник укрыл его пальцы, корни – на рёбрах замо́к.
Бог устал и давно уже ждёт, когда можно будет домой.

Всё, что скрыла зима, весна откроет.
Ты боишься, но зря – ты не будешь забыт.
Вот проснутся цветы, и с пчелиным роем.
Ты взлетишь над землёй, над травой, над словами, над следами копыт.