Также хочу сообщить мирозданию, что вчера посреди города была обнаружена улица, о которой мне прежде было ничего не известно.
Возможно, это знак того, что на деле я действительно клон из глины, как в моём сне, и мир вокруг – тоже вбоквел, и существует он для того, чтобы мне им насладиться ближайшие 30 дней.
Или 29?
Или 30, вдруг счёт никогда не сместится.
Ничего не знаю, это такие #сны

#стихи
Я опять узнаю характерные раны,
Опять узнаю духовы имена.
Как странно, как странно:
Солнце на всех одно, на всех одна Луна;
Лунанана сводит судьбы и зубы, смотрит осколком сна –
Здесь должна быть другая дорога, да она не видна

Эх, крибли-крабли,
Новые грабли,
Старые смыслы
Да новые слова.
Крибли-крабли,
Богов ограбили –
Купили новый день,
Да всё теперь сызнова.

Я вхожу в воды, смотри, боже мой –
Вхожу почти спящий, выхожу почти живой.
Вой:
Псы на птичьих крыльях – над моей головой.
Боже, кто снимет нас с тобой с жертвенных камней?
Кто же? И как расплатиться с ней?

F Dm E Am

F H E Am

Когда оживаешь, самое первое – не радость, а боль.
Боль поглощает все звуки, и видимость – ноль.
Ты забыл, что делать в этом хороводе цветов;
Но раньше ты был готов умереть, а теперь – не готов.

И белая леди выходит из моря с флейтой в руках.
С флейты капает кровь твоя, флейта звучит как страх.
Белая леди уходит прочь, и теперь, всем назло.
Ты будешь жить и опять ошибаться.
Надо же... Повезло.

Am F G Am
Am F G Dm
Am F G F
Am F G Dm


Эх, крибли-крабли,
Новые грабли,
Старые смыслы
Да новые слова.
Крибли-крабли,
Богов ограбили –
Купили новый день,
Да всё теперь сызнова.

Эх, крибли-крабли,
Стилосы-сабли,
Стилеты-кисти,
Скелеты старых стихов.
Крибли-крабли,
Мир отравлен,
Но юн, и хорош,
И нов.

(потом будет запись этого, наверно)

Найден хороший, достаточно современный кеннинг Шрамоустому.
Кислород перечеркнутых слов.
По-моему, это прекрасно.

#груши

Придумано новое слово (или оно уже есть, больно меткое).

Povetry. Поэзия и бедность, poverty+poetry. И ещё, для славянофонов, поветрие и повітря.
#груши

Слушайте!
У меня же вот эта невероятная песня есть.
А вот ее #стихи:

то что болело, пугало до дрожи,
когда-нибудь всё же пройдёт
веришь, весь мир однажды стать может
твоей хатой на новый год?

но Что будет уже через два часа, и что случится потом,
Когда сменится ветер в твоих волосах
и лицо под твоим зонтом?

ты не знаешь, как делают время и как
электричество живёт в проводах
ты не помнишь путей на своих руках -
вдруг их не было никогда?

может, всё это сон, а буквы и счёт -
это просто игра.
что будет, если завтра случится завтра,
а вчера снова случится вчера?


на часах без пяти слишком рано
для всего, что ищешь во сне,
на часах - то ли пух, то ли снег,
а на компасах - сразу все страны

на часах пять минут, как поздно
прекращать эту веру в себя
повороты рябят и рябят
ты же шутишь?
да, но очень серьезно


то, что бывало смешным и нелепым,
стало всего важней.
веришь, однажды зима станет летом,
переродившись в весне?

колеса опять по путям застучат,
и крылья продолжат полёт.
веришь, весь мир стать может сейчас
твоей хатой на новый год!

#груши #фото
Иногда так хочется в путешествие, до тошноты. Я тогда всегда вспоминаю Берлин. Всего несколько раз доводилось бывать там, но образ города, такого, каким он был для меня, накрепко врос в память.
Когда слышу теперь, что там становится не так уж и здорово – всё равно как когда узнаю о разрушенных в Киеве старых домах и деревьях. Хочется плакать и кричать. Ничего я, правда, не делаю.