от таганки до павелецкой,
мост,
шутки про наркотики
и стаса борецкого.

башенки стрелецкие,
я, кстати, стрелец.

наклейка отклеится
через полгода содрется с дождем.

днем веруем в лучшее,
ночью болтаем о случае.

вероятно, несчастном.

причастные
по факту рождения.

мимо буклетика,
собственного отражения,
бежать от капли до капли,
пакли
прилипли ко лбу.

пачку?
да, вот ту.
да, одну.

эфир заполняется
отсутствием смысла.

побуквенная
реверберация.

овации хлопающих дверей.

милая трель
соседской дрели.

свет проходит сквозь веки,
пальцы тонкие алы.

есть ли место нам в этом веке?

ты вновь считаешь этажи
и ошибаешься на единицу.

десница,
травма десны,
стоматолог,
кредит.

в круге глазных орбит
тоска спит,
свернувшись в углу калачиком.

строитель стену поколачивает,
союзы брачные -
соседнее здание.

мало ли чаяний
будет разбито об кухонный пол.

семь бед и семь зол,
выбираешь каждое.

отважно
дойти до пятерки за ужином.

лужи мыльные,
химическая радуга.
(интересно, разрешена ли она?)

по углам дома прячется тьма
поедает тихонько плинтус.

обещания вилами по воде писаны.

мы все с чего-то слизаны.

кефир кислый,
мюсли,
отсутствие теста.

от таганки до павелецкой
ветер души выдувает наружу.

гул москвы иногда приятно послушать,
ведь если подумать,
почти все от рождения -
непредвиденный случай.

02.06.2025

Немного из моего мертвого паблика в ВК с 100 подписчиками

Что, кто и где,
за монотонностью нескончаемых тем,
что ты, кто ты и где.

За безразличием грубой бумаги,
за стенами старой тетради,
за тысячей ширм и замков,
под надстройками психологических оков,

рычагов, рычунов,
ой,
травм и ломающих слов,

обязательно имеющих смысл снов,
обязательно лающих псов,
обязательно немой как речной сом,

кому кланяешься, когда входишь в двор.

Двор неуютный, забытый ветрами,
там сироты, там наркоманы,
а там немного квартир под ментами,
ой, мантами,
мантрами
молится славный панельный дом -

газ есть, есть и лом,
входить принято только вон.

И фигурка,
сгорблена, чуть убога,
сведя плечи,
бежит к вечерней турке
какого-то поддельного кофе,

что пахнет, конечно,
но вкус искусственен и смешон.

Кто ты, путник метро и парковки,
что ты, какие хранишь упаковки,
пакеты, паркеты, монеты,
что сжимаешь в руках в моменты,
когда теряется смысл слова «бедный»?

Ведь кто из всех беден?
Купюр иль сознания сила?
Кто ты за скромной обедней,
что ты средь мирского пира,

и где на картине,
где лиц разных - не счесть,
средь галереи, где скопище дивного
хранят с такой честью,

будто это они,
будто это же их.

Но, разглядев детали,
в сколах, черточках и мазках,
я вижу лишь фигурку средь мая,
что, сжавшись, бежит по дворам,
держа у груди тетрадь,
а там -
человечек, собранный по кусочкам,
по кусочкам букв и строгих точек,
по обломках побелки и кафеля
в комуналке поодаль от парка,
по бутылкам, стаканам и свалкам,
смердящим чем-то бескрайне людским.

И где-то меж листиков, исписанных им,
по карьерной лестнице пройденных зим,
как рана, как шрам и нарыв,
надрывно начерчена фраза:
«Кто я, что я и где
среди всех этих людей?»

28.12.2022